Руслан Белянцев - Дети проходных дворов

• Название: Дети проходных дворов
• Автор: Руслан Белянцев
• Жанр: Современная проза

Роман о первой любви, школьниках эпохи конца перестройки. В нем все главные события страны глазами подростка. В нем первый поцелуй, первая сигарета, первый бокал вина, первые разочарования и победы. В нем все мы. Все, кто были в прекрасном мире по имени Юность.

---

Павел отводит нас в сторону.

— Я могу вас пока у девчонок этажом выше разместить. Если хотите, можете отдохнуть там часика два перед тем, как в ДК пойдем. А то, потом вообще голова кругом пойдет от суеты.

— Я не хочу, я тут останусь. — отмахивается Саня. В его руке уже чей-то стакан с вином и он втискивается в круг курящих.

Мы вчетвером идем наверх за Пашей. Он заводит нас в пустую комнату, чистую и ухоженную. Мы снимаем куртки, кроссовки и ложимся поверх покрывал на два разложенных дивана.

Антон тихо перебирает струны на неподключенной электрике. Димон вяло играет с Джоном в карты. Я засыпаю, ускользая от шума, табачного дыма, беспрерывных разговоров и толчеи коридора.

— Вставай. — будит меня Антон. — Нам пора.

За окнами уже темно. Коридоры общежития пусты. Мы выходим с Антоном на улицу и присоединяемся к нашей компании. Долго шествуем по аллеям темного сквера. Наконец, видим ярко освещенное здание ДК и кучу молодых людей под ним. Мимо проходит наряд милиции из пяти человек. Милиционеры внимательно окидывают нас взглядом и идут дальше в темноту, в глубине которой слышны чьи-то голоса, смех, звуки гитары вперемешку с бутылочным звоном.

Нас пропускают со служебного входа, на грудь вешают бейдж с акридитацией "Артист" и круглой печатью. В зале и на сцене идет возня. Какая-то группа настраивает инструменты. Им в микрофон дает указания звукорежиссер.

— Вы играете вторыми, у вас полчаса времени на выступление. Минут через двадцать пройдете на сцену отстроить звук. — говорит нам бородатый мужик, которого подвел к нам Павел. Кстати, как вы называетесь?

— Эм… мы не назывались еще до сих пор. — мямлим мы.

— Подумайте. Вас нужно, как-то представить.

Выходим в коридор и думаем. До сих пор нам не приходило в голову хоть, как-то назваться. Мы перебираем варианты. Все они звучат безлико.

— Ну, блин, известные группы тоже называются не особо вычурно, — говорит Димка. — "Аквариум", например, или "Кино", это что громкие названия? Ничего особенного.

— Ну, да, не имя делает группу, а наоборот. — резюмирует Антон.

— А давайте обзовемся "Оводом". - предлагаю я.

— Овод. Группа "Овод". - пробуем мы на слух это слово.

— А что вполне. Кусающее, как-то. Нормально. Звучит.

— Ну, вот, и здорово.

— Ребята, идите к кулисам, первая группа заканчивает — подходит к нам женщина-администратор после начала концерта, которое мы пропустили, стоя в коридоре за сценой.

Мы сосредотачиваемся возле тяжелой портьеры, пока первая группа доигрывает что-то похожее на блюз-рок. Играют слажено. Особенно выделяется соло-гитарист. Он проявляет неимоверное мастерство, несмотря на свою молодость. Мы так не умеем, даже приблизительно. Мелькает мысль, что мы будем звучать слишком блекло после них. Антон очень напряжен. Он играет все соло-партии. А они довольно просты, и поразить ими зрителя явно не получится. Нам можно выехать только на драйве.

Первая группа кланяется и уходит со сцены. Им сдержанно хлопают, присвистывают. В зале на полторы тысячи мест присутствуют в основном студенты и рок-тусовка. Вход по студенческому бесплатный, поэтому на халявном зрелище зал забит битком.

— Сейчас выступят дебютанты. Они очень молоды, но их стоит послушать! Группа "Овод"! — объявляет наш выход конферансье.

Мы даже не успеваем опомниться, как оказываемся на сцене. Наши гитары ожидают нас на стойках в разных местах, их уже подключили техники под руководством Павла.

В глаза бьет яркий свет софитов. Я перекидываю гитарный ремень через плечо и подхожу к стойке с микрофоном. Антон занимает позицию возле второго микрофона в нескольких метрах от меня. В зале темно и шумно. Лиц не видно. Кто-то пронзительно свистит и пьяно подбадривает нас из зала. Я узнаю голос Сани.

Антон приглушенно скребет медиатором по струнам, проигрывая первый такт вступления. Одновременно мощно и яростно врубается ритм-секция и я с рычащей гитарой. Звук необычайно сильный. С подвальным не сравнить. Мы слышим его через мониторы установленные у нас под ногами. Даже на короткой репетиции перед концертом звук был скромнее. Транслирующие огромные колонки по бокам сцены отсылают его в зал.

— Обрывками фраз наполнены сны….- я слышу свой голос со стороны. Он кажется незнакомым. Внутри себя я не слышу голоса вообще, только с мониторов.

На одном дыхании, мы выпаливаем все восемь песен. Реакция зала нам нравится. Зрители, кажется, получают тот посыл, которого ждали. Истошные нетрезвые выкрики и присвистывания мы расцениваем, как комплименты.

— Вы молодцы, все прошло отлично! — говорит нам администратор после нашего выступления. — Проходите в зал, если хотите послушать остальных.

— Парни, это невероятно! Все прошло более чем хорошо, я за вас горд! — хвалит нас Павел. — Теперь в общагу.

— А результаты там или…

— Какие результаты?! За вами еще семь команд. Концерт окончится к полуночи, результаты опубликуют где-нибудь в газете. На этом ваша миссия окончена. Берите чехлы с гитарами и ко мне в общагу. Кстати, я пока Саню в зале отыщу, а то он совсем там в раж вошел после портвейна.

В этой карусели лиц, слов, музыки я совсем не замечаю происходящего. Только на свежем и немного морозном воздухе я понимаю, что мы прошли через, что-то значимое для нас. Сцена сразу превращается в памяти в одно яркое пятно без деталей. Просто общее ощущение. Ног совсем не чувствуем, незнакомая энергетика еще пульсирует в нас, и мы, словно, парим над дорогой. В ушах заложило.

Сзади Паша ведет раненого бойца, в смысле Саню, которого напоили местные рок-эстеты.

— Мне это… отлить надо. — бормочет Саня.

Он комично направляется к ближайшей березе. Становится рядом, упершись в нее вытянутой рукой. В процессе рука соскальзывает с холодной влажной коры и Саня, не меняя общего положения тела, падает на бок на землю. Почувствовав прелесть горизонтального положения, подкладывает под голову ладони и мостится ко сну.

Павел протягивает пакет с чем-то звонким вахтерше. Она пропускает нас, считая вслух каждого и тыча пальцем. Дойдя до Сани, она приостанавливается в изумлении.

— Здрасссьтее! — как можно милее выдавливает из себя Саня.

— Добрый вечер, молодой человек. — вздыхает вахтерша — Паша, только не хулиганьте там, чтоб тихо было. — дает она с беспокойством указание нам вслед.

— Да, да, мы тихонько. Тут у нас товарищ устал…мы его спать положим.

— Вот телефон, кстати, ты спрашивал. — показывает Павел на таксофон в холе общежития.

— Да, нужно матери позвонить. Сказать, что все прошло нормально, и на ночь поселились. — я подхожу к телефону и ко мне подтягиваются остальные, чтобы тоже сделать звонок родителям. Они нас и так отпустили с большими сомнениями. Антона и Димку пришлось отпрашивать небольшой делегацией. Я прикрылся тем, что все-таки здесь у меня живет старший брат, и пообещал обязательно отзвониться.

Остаток вечера мы проводим в шумной толпе студентов. Немного комплексуем по поводу своего юного возраста. Но нас как-то, наоборот, выделяют. Даже девушки-студентки посматривают с интересом в нашу сторону. Они видели наше выступление. Все много шутят, смеются, расслабляются. Саня мирно спит рядом на кровати, за спинами сидящих у стола. Через час он поднимается и, обращаясь к девушкам, произносит следующее умозаключение: "Оводы, мля, это вам не дятлы". Отбирает стопку с коньяком у пашиного гостя, выпивает ее, и показав всем кукиш откидывается на спину, моментально засыпая.

К полуночи на нас наваливается жуткая усталость от этого тяжелого дня, и мы отправляемся в тихую комнату этажом выше, где живут подружки Павла. Наспех помывшись, мы залезаем в чужие постели по двое и моментально засыпаем.

В полдень я открываю глаза. Сквозь розовые атласные шторы сочится отблеск нового дня. В коридоре тихо. Общага опустела на время занятий. Комната убрана, по обстановке сразу видно, что здесь живут девчонки. Только наши вещи, черными комками налипшие на спинки стульев, и разбросанные кроссовки портят идиллию этой комнаты.

Антон спит рядом со мной под стенкой. На соседнем диване смотрит в потолок Джон, и я машу ему рукой в знак приветствия после сна.

— А проснулись! — входит в комнату подружка Павла.

Она ставит на пол сумку с тетрадями, снимает куртку. Довольно красивая, высокая брюнетка.

— Павел, просил вас покормить. Сейчас что-то придумаем. — улыбается она.

Мы будим Антона и Диму. Пока я свесил голые ноги, чтобы надеть джинсы, опять входит девушка. Заметив мое смущение, она успокаивающе отмахивается рукой.

— Не смущайся, тут у нас в общаге трусы — национальный вид одежды. — она берет из шкафчика сковородку, что-то еще и удаляется на кухню.

Через полчаса перед нами кастрюля с макаронами, большая сковорода с яичницей и банка помидор.