Мария Котикова - Святая Инквизиция

• Название: Святая Инквизиция
• Автор: Мария Котикова
• Жанр: Боевая фантастика

Этот мир - Ад во плоти. Но не для всех. Это мир, где почти ничего не осталось, а то, что есть уничтожается людьми. Здесь не живут, а лишь существуют. Потому что то, что когда-то было бесценным, стало ненужным. Кто-то пытается бороться с этим, но таких людей ничтожно мало, потому что все здесь подчинено Инквизиции. Но иногда во всем этом ужасе рождается звездочка. Маленькая-маленькая, но именно эта звездочка-искорка способна превратиться в пожар, который может оживить уже почти мертвую планету. …

---

       Содержательно, однако! И как раз то, что нужно. Но как я буду писать прозрачными красками, не видя в какой узор складываются мои мазки? Ведь тут память должна быть не просто потрясающей, великолепной, превосходной и так далее, но еще и продолжительной! Ведь все мазки придется помнить на протяжении целого месяца!

       Мама, куда меня несет, и во что я захотела ввязаться?

       - А ты можешь их создать?

       - Естественно! Всю палитру! Но с одним условием...

       Условие?

       - С тебя картина! Мне в подарок на долгую память.

       Странный дорогой сыр. Зачем тебе моя картина?! Ты же, друг мой милый, к художникам относишься на редкость критично! Правда, к писателям еще хуже... Но это роли не играет!

       - А на какую тему?

       Нет, мне совсем не трудно потратить пару вечеров и нарисовать тебе картину. Я это даже с удовольствием сделаю... Но просьба - странная. Ненормальная...

       - Сама выбирай. Мне без разницы.

       - Хорошо! К Рождеству жди подарок!

       Я уже знаю, что нарисую и подарю тебе. Потому что, по-моему мнению, ты заслужил это!

       - Краски получишь где-то через пять дней... И учти - никому не слова о моей доброте, а то еще засмеют чего доброго...

       Врешь ты все. Так же, как и я. Но то не твоя вина. Просто привыкли мы к этому. Стали считать ложь частью своей жизни. И перестали замечать ее.

    * * *

       - Спасибо тебе!

       Сколько радости... И отчаянья замешанного на боли. Ты думаешь, что никто не замечает этого, но это не так. Видят все. Только о причинах не догадываются. Ведь у всех есть свое мнение.

       Я не знаю, почему попросил у тебя такую плату за услугу. Картина-то мне не очень и нужна... Я даже на стенку повесить ее не смогу! Но ведь бесплатный сыр только в мышеловке и просто помощь, безвозмездно, ты, Ольга, не примешь. Никогда. Потому что не веришь никому. Даже себе.

       - Да ладно тебе. Я же не бесплатно работаю...

       В твоем смехе нет жизни. Ты как отражение. Вроде есть, но в тоже время - нет.

       - Ладно, я пошел, а ты смотри не нарвись на преподов!

       - Да что они мне сделают? К декану отведут? Чего я там не видела!

       Глупая маленькая Ольга. Ты - ребенок. Замкнувшийся в себе и думающий, что до него никому нет дела. Есть. И очень многим. Ведь ты - Звезда! Гений!

       - Я тебя предупредил. Пока!

       Долго рядом с тобой находится невозможно. Так же как и смотреть в твои глаза... Пустые, с тоненьким, почти незаметным ободком боли. И насмешки. Мол, живите на этой грешной земле, а я воспарю в небо к другим мирам. Туда, где Вас нет!

       После смерти...

       Ведь наша жизнь заканчивается только смертью... Хоть многие и говорят, что после нее мы попадаем в Рай или Ад. По делам своим. Но это - ложь. Красивая сказка, которая рассказывает о том, что достаточно раскаяться и тебя простят.

       Ложь! Весь наш мир - сплошная ложь...

       Но мы привыкли. Втянулись. И уже не представляем себе того, что можно жить как-то иначе. Так, как ты.

       Жаль тебя мне. Безумно. Но я не вмешаюсь. Даже если от этого будет зависеть твоя жизнь. Потому что ты не попросишь о помощи никого. Ни-ко-го.

       Сегодняшний день - исключение. Потому что ты просишь не помощи, а оружие, которое приведет тебя к смерти.

       Но - пусть. Это твой выбор и твоя жизнь. И это твое дело ввязываться в опасную игру или нет, Ольга. Я же могу только создать эти краски, хотя и понимаю, что они нужны тебе не для ответа на издевательства Кет. Ведь ты когда-то говорила, что никогда не нарисуешь ее портрет. Даже в карикатуре. Даже если тебе нож к горлу приставят!

       Так что... ты - врешь. Почему - не знаю. Но догадываюсь.

       Инквизиция.

       Иначе и быть не может. Как бы ты не скрывала свою неприязнь к ней, но шила в мешке не утаишь! И тем, кто действительно интересуется тобой и знает тебя - все известно. Потому что ты позволяешь им увидеть себя настоящую. Вернее, часть ее... Но этого достаточно.

       Мне. Пчелке. Кошмару Илларионовичу.

       Они же покрывают и защищают тебя, Ольга! А ты совсем этого не замечаешь... Ведь не просто же так Пчелка позволила тебе сидеть в подсобке почти всю пару! Хотя любого другого ожидала бы встреча с деканом и указ об отчислении.

       Первым быть тяжело. Я знаю это не понаслышке. Ведь тогда оступиться права нет. Даже шанса. Потому что ошибку, даже самую малюсенькую, тебя не никогда не забудут. И вспоминать о ней будут при каждом удачном случае.

       Но ты пока не оступалась. И это твой козырь. Это то, что позволяет тебе оставаться на плаву.

       Потому что Радковский тебя ненавидит! Лютой ненавистью... Ведь ты превзошла его дочь! Но не показывает этого... Себе дороже. У тебя ведь действительно - талант! И его не скрыть, даже если задвинуть твои картины в самый угол!

       Инквизитор же заметил их... И тебя.

       Хотя было сделано все, чтобы та выставка прошла так, чтобы тебя никто не заметил! Но... не вышло. И тебе дарованы орден и заказ.

       Тебе, а не Кет!

       Впрочем, ты это заслуживаешь...

       Потому что - другая. Не такая, как мы. Хотя считаешь иначе...

       В тебе осталась вера в Бога. Настоящая и искренняя! Та, о которой мы даже и не знаем. Которой для нас не существует. Как и Бога. И Рая. И Ада. Потому что тот мир, в котором мы живем и есть Ад. А Рай... Что ж, он давно уничтожен. Нами же. Нашими руками!

       А мы... Мы пытаемся искупить свои грехи за твой счет. Даже я. Ведь на моих руках кровь невинных... Как и на руках всех моих сокурсников. Мы же не в игры тут играем, а оружие создаем! И испытывают его на людях...

       Коверкаем не только их облик, но и душу.

       Так что - мы убийцы. Все. Не совсем по своей воле, но все-таки...

       Поступили же мы на этот несчастный факультет! И отучились на нем почти пять лет! Значит. Чужая жизнь для нас почти ничего не значит. Есть только мнение Инквизиции и ее заказы. Надо создать какое-то смертельно опасное соединение, яд или газ... Зовут нас. И мы - делаем. Работаем. Создаем.

       Убиваем.

       Так что... я перед тобой даже немного преклоняюсь, художница наша! Есть за что. Потому как ты никого не убила. За всю свою жизнь. А это - редкость. Нонсенс. Потому что на этой земле убивали все. Когда по приказу, когда из зависти, а когда и ради развлечения...

       Поэтому я выполню твою просьбу. Хотя она вполне способна привести тебя к смерти.

       Но ты знаешь это. Понимаешь. Но - делаешь. Следуешь принятому тобой решению.

       До того момента, пока не наступит твой конец.

    * * *

       Странная эта художница. Не такая, какой должна была бы быть. Впрочем, что я знаю об этих фантазерах? Кроме того, что они рисуют маслом, пастелью, акварелью и прочим. Что они способны заставлять человеческие сердца замирать и пытаться найти ответ тому, что изображено на когда-то белом полотне. Ведь уже сколько веков люди пытаются узнать чему так загадочно улыбается Моно Лиза! И не могут...

       Потому что картины хранят тайны своих создателей на самом виду. Достаточно протянуть руку, чтобы узнать их. Но... люди чаще всего не замечают то, что скрывается у них под самым носом. И я - тоже многого не вижу. Потому что не могу!

       Хотя музеи и выставки посещать просто обожаю! Но это не всегда получается...

       А тут перед тобой творит картину художник... Естественно, что я стала наблюдать за этим священнодействием. Тем более, что Инквизитор не против... Во всяком случае он и сам иногда составляет компанию этой Ольге, поясняя то, что он хотел бы видеть на этой картине или выслушивая идеи своей собеседницы.

       Сейчас, правда, на холсте нет ничего. Кроме каких-то непонятных штрихов, нарисованных остро заточенным карандашом. Из них и не понять ничего!

       А набросков, между тем, тьма! Они лежат на полу и столах в таком потрясающе-живописном беспорядке, что даже весело становится...

       Жаль, что мне придется убить ее...

       Но отпустить ее я никак не могу! Не в моих правилах выпускать из собственных рук намеченную жертву. Тем более, такую необходимую...

       - Опять следишь за ней, Лилит?

       Я? Нет, ты ошибаешься, Полоз! Скорее - изучаю...

       - Наблюдаю. Когда еще выпадет такой шанс?

       - Верно. Когда...

       Нас не заметить, если смотреть находясь в этой зале. Это просто невозможно! Если ты не такой, как мы... Если ты не чудовище. Но Ольга вдруг напрягается и прерывает разговор с нашим Господином. На долю секунды...

       - Она нас заметила.

       - Внимательная девочка. Даже чересчур. Это... опасно.

       - Согласна. Скажи, а ты что-нибудь узнал об этом... художнике, который вывесил во дворе галереи Искусств свою новую картину? Ту, с единорогом?