Ольга Резниченко - Друзья

• Название: Друзья
• Автор: Ольга Резниченко
• Жанр: Любовно-фантастические романы

Но мы — друзья…

---

Тебе нужно позвонить домой. Скажи матери, что ты в безопасности, у своего друга ночуешь. Что пусть не переживает…

— Ха. Марат. Прошу! Она меня выгнала в три шеи. Ей плевать, где я, что со мной — пусть даже удавлюсь, лишь бы…

— Ты не права.

— Поверь! Ты просто не знаешь мою маму… Она, когда…

— Патриция. Прошу, просто позвони. Мне так будет спокойнее. И дай ей мой адрес, чтобы… не волновалась.

— Нет. Что-что, а адрес не буду давать. Иначе через пять минут прибежит — забирать меня, крича, что я ее еще больше позорю…

(нервно вздохнул)

— Ладно, тогда просто позвони.

— И ты успокоишься?

— Да.

…

— Мама!

…. Та ну хватить!

Мама!!!!

(нервно отдернула я трубку от уха, резкое нажатие на кнопку — и едва сдержалась, чтобы телефон не зашпулить в стену)

Взгляд, полный обиды и укора, обрушила на Марата.

— И о чем я тебе говорила? Ей только дай шанс — сразу целая тирада матов и презрения.

— И, тем не менее, она будет уже спокойна, зная, что ты жива. И весь этот ее крик, вся ее истерика — не что иное, как элементарное проявление заботы, переживания и любви.

(едко расхохоталась я)

— Марат, прошу, не смеши.

— Поверь, Патриция. Было бы намного хуже, если бы ты услышала в ответ спокойный тон… или, вообще, равнодушные гудки.

(тяжело вздохнула)

Может, быть… и прав. Но сейчас мне — не до понимания. Меня-то она понять — НЕ ХОЧЕТ! Тогда чего я должна?? А?

— Ну, и как теперь заснуть?

Еле успокоилась, как теперь…

— Я тебе чай с ромашкой заварил. Выпей — должно помочь…

(несмело протянул чашку)

Аккуратнее, горячий еще.

— Спасибо. Я как раз такой и люблю…

* * *

Ромашка — не ромашка, а заснуть так и не могла.

То ли тот факт, что я в чужой квартире, лежу в чужой постели, то ли окончательно расшатанные нервы, последствия истерики и нервного срыва… — только и качалась я из бока на бок, вертелась, как гриль на палочке… да лучше не ставало.

Мысли, мысли… тяжелые мысли.

Странно так… и, наверняка, глупо. Рядом с Маратом мир вдруг поменял свои краски. Серое небо вновь (как в детстве) стало голубым, а солнце — из белого… превратилось в нежно-желтое зарево.

Прошло всего ничего, всего несколько часов, как я оказалась в его обществе — а будто конец света… отступил.

Всё оказалось не таким уж и ужасным, катастрофическим.

И даже…. даже стало казаться…. что вполне реально, разумно оставить этого малыша…

(в живых)

Буду я жить дома, а что еще лучше, начну снимать отдельно квартиру…

Буду (по-прежнему) ходить на рынок

(его-то, слава Богу…, этот заработок у нас не отобрали — хм, и снова спасибо Марату).

Буду воспитывать сама. А что мне еще нужно? Кто?

Фернандо?

Фу. Как вспомню, до чего я опустилась, что я хотела — так сразу хочется себе голову оторвать.

Черт! Не заслужили… ни я, ни этот малыш такой кары — такого "защитника". Уж лучше никакого, чем "ТАКОЙ".

А если, если во всем этом… иногда, просто… дружески будет еще и присутствовать, поддерживать, подбадривать меня Марат — то жизнь, я вам, скажу… светит мне уж никак не хуже, чем была прежде.

Не знаю, глупо наверно… Да чего это "наверно"? Точно знаю, глупо питать какие-то надежды, рассчитывать на другого человека, совсем к тебе не относящегося (ни брат, ни сват, ни муж)…

Друг. Что такое друг?

Повидала я в своей жизни "друзей". Сегодня есть — а завтра… ту же забыли. И то есть еще хорошо.

ХОРОШО, ребята, очень хорошо, если просто забыли!!!

Хуже — когда помнят… и вьют веревки, питаются вами, как паразиты…. а в один прекрасный момент (Великий день смены носителя) вгоняют нож в спину — да так глубоко, так неожиданно и едва ли не с летальным исходом, как ни один враг бы не сумел…

Так что… глупо вот так надеяться. Рассчитывать, верить в Марата.

… но хотя бы чуток? Чуть-чуть? Ненадолго?

Можно же?

Прошу!!! Пусть только… нервы каплю усядут, пусть только снова начну дышать — и сразу запрещу себе… верить в сказку.

Обещаю…

… постараюсь.

Глава Двадцать Третья

И едва сон стал меня одолевать, как вдруг какой-то разговор

(отдаленный… стоп, в соседней комнате — это Марат… говорил по телефону)

… вновь привел меня в чувства.

Навязчивый шорох заставил меня выбраться из-под одеяла… и пойти на звук.

Лимончика я застала в зале…

Спешные попытки застегнуть пуговицы на рубашке

(право, это удивительно: такие резкие, быстрые движения, но настолько точные, ловкие)

Эээ. Что это я?

— Ты куда-то уходишь?

— Я тебя разбудил?

— Нет.

— Это хорошо. Да, мне тут позвонили — опять проблемы. Придется уехать.

И, кстати, если хочешь…. а то, наверняка, будешь волноваться — могу зайти на рынок, предупредить твою тетю, что ты не выйдешь сегодня на работу.

— О, — опешила я от неожиданности. — Бы… было бы круто. Спасибо.

— Ты ей… говорила, про свою беременность?

— Пока нет.

— Ясно. Тогда просто скажу, что ты себя плохо чувствуешь, потому и не пришла…

(невольно рассмеялась я)

— Она умрет от любопытства, откуда ты это всё знаешь.

Та ладно, наверняка, мать уже прибегала туда (меня искала), всё ей рассказала… Так что.

(несмело улыбнулся Марат)

— Ясно. Ну, тогда, когда спросит, ответь как есть — что живешь у меня. Тайну в этом, я думаю, нет смысла делать.

— Спасибо.

— Ладно, иди поспи. А я постараюсь управиться со всем своим… до пяти. Хорошо?

— Хорошо…

* * *

И всё же сон — коварная штука.

Захотел — пришел, захотел — на несколько суток тебя покинул,

правда, потом… обязательно отыграется, ой как отыграется, паршивец!

Вот так и со мной поступил — впала я в беспамятство… до самого вечера.

… на часах шесть — а Марата всё еще нет.

Несмело пройтись по комнатам (фобия моя немного притихла — правда, дотронуться ни к чему я так и не решилась — будь это статуэтка, или какая-то старинная книга)

… пробежаться глазами вокруг, удивиться, поразиться колориту убранства комнат — и на том оставить эту затею.

Одно могу сказать, Дюан очень образованный человек

(или пока только таким пытается стать?)

Стены все заставлены стеллажами с книгами.

Удивительно, но чего только здесь нет — разные жанры, разные писатели, разное время издания.

Уйма направлений и течений.

(кое-что я узнаю, слышала, встречала в школьной программе)

Здесь затерялись как произведения известных писателей, поэтов старины, так и работы современников.

Сборники стихов и рассказов, романы, учебники, энциклопедии, трактаты и прочая дребедень…

… нет каких-то фанатических предпочтений, нет зацикленности — громадный ассортимент, широкий спектр затронутых сфер человеческой жизни и бытия…

Но что самое удивительное, так это то, что здесь можно было найти (судя по названиям) книги писателей зарубежных стран, изданных на языке оригинала…

Марат — полиглот?

Очень интересное открытие…

В дальней, маленькой комнате (что обычно люди отдают под детскую) был кабинет Марта. И снова книги, книги, книги.

В углу стоял маленький телевизор. На столе — компьютер.

Захлопнуть дверь — и пойти дальше.

В комнате напротив, прямо посредине, стоял огромный черный рояль.

(Лимончик увлекается музыкой??)

В углу — маленькая софа, (или больше это напоминало кресло?)

На стенах — картины: пейзажи, портреты, натюрморты.

(застучал ключ в замке)

Едва сердце мое не остановилось от испуга — быстро выскочила, как преступник, из комнаты в коридор…

(черт, для меня даже просто наблюдать — уже едва ли не самый страшный грех)

— Привет, — мило улыбнулась я.

— Проснулась уже?

— Да где-то с час назад. Ходила вот… рассматривала твою квартиру.

Не знала, что ты увлекаешься музыкой…

— Да так… Рояль нашла?

— Угумсь…

— Он достался мне от мамы.

(вдруг отозвался Марат, тут же разуваясь и проходя на кухню)

Забрал к себе, сохранил — как память о ней.

А затем, как-то раз решил все же взяться за эту "арифметику". И пошло-поехало…