Добрый Лич - Наёмник

• Название: Наёмник
• Автор: Добрый Лич
• Жанр: Фэнтези

Есть таинственная Компания, предоставляющая свои услуги в сотнях миров. Есть древние артефакты — Мироходы — за которые Компания ведет борьбу в каждом мире. А еще есть наемники — заплутавшие души, ищущие путь домой, за каждой из которых Госпожа Удача следует по пятам. Кроме того, существуют Боги, демоны, Хаос, и… нет магии. Это то, что знает один из наемников, которго с недавнего времени достают бредовые сны. И вроде бы все хорошо, но вот магия как раз есть. Может в этом-то и вся проблема?

---

Проводник Проклятых повернул ко мне лицо, наполовину скрытое капюшоном. Закрытый пологом невидимости, я вдруг почувствовал на себе его взгляд. Мне показалось, что демон может видеть меня, несмотря на заклинание. Но это ведь бред, я отлично знаю, что это невозможно и…

— Я вижу тебя, Ключник. — словно отвечая на мои мысли, промолвил Владыка.

Ледяной ужас заполонил мое сознание, а демон сделал широкий шаг вперед, замахиваясь окровавленной косой и широко скалясь. Я мысленно завопил, ощущая животный ужас перед истинным порождением Бездны и его жутким оружием, но больше ничего не смог сделать.

Защитные заклинания зашипели, не в силах остановить удар, а кончик лезвия косы коснулся моей шеи. В ушах завыла песнь Бездны…

За окном завопила полицейская сирена и, широко распахнув глаза, я вскочил на кровати с ног до головы покрытый мерзкой испариной. Сердце бешено колотится, во рту пересохло и дышу, словно загнанная лошадь…

— А чтоб тебя… — прохрипел я.

Невольно прикоснувшись к шее, я тихо ругнулся — несмотря на отсутствие любых порезов, все еще чувствую лезвие косы, разрывающее кожу. Чертов сон в этот раз был слишком уж реален, боюсь, что если бы не долбанные менты я вполне мог загнуться от разрыва сердца.

Я просидел несколько секунд, тупо таращась на стену, с вмонтированным в нее плазменным экраном и только потом понял, что сжимаю в ладони рукоять пистолета. Протерев глаза, я прищурился, осматривая оружие, и хмуро подумал, что привычка спать со стволом под подушкой рано или поздно вылезет мне боком.

— Застрелю кого-то, как пить дать. — положив пушку на тумбочку у кровати, пробормотал я.

Бросив взгляд на часы, я горестно вздохнул — до рассвета еще три часа. Мне бы еще спать и спать, ведь с самого утра нужно заняться заказом, так ведь нет…

Как же я завидую людям, которые не видят снов. С радостью поменялся местами с кем угодно, лишь бы только не переживать вновь и вновь этот бред.

Вот уже на протяжении несколько месяцев, каждую третью ночь одно и тоже — Владыки, храм, трупы, магия и гроза. Я просыпаюсь в холодном поту, чувствуя на шее леденящее кожу лезвие косы, и ничего не могу с этим поделать. И если в начале сны были какими- то мутными, размытыми и неясными, то теперь я все чаще не могу отличить их от реальности. Может уже пора обратиться к психоаналитику? Вдруг это все не спроста и у меня развивается сложная форма шизофрении…

С моей работой это было бы не мудрено.

Крякнув, я отбросил в сторону простыню и свесил ноги с кровати. За закрытым окном выла полицейская сирена. Видимо, менты опять проверяют чертов клуб в подвале дома напротив, а это значит, что заснуть еще примерно пол часа мне точно не дадут. Да и не слишком хочется, если честно.

Встав с кровати, я подошел к окну и открыл жалюзи. В глаза тут же ударил свет десятков неоновых вывесок и блики сотен голограмм, висящих над районом. Как-то слишком душно в комнате, несмотря на включенный кондиционер, надо бы открыть окно.

Как только я повернул ручку, в лицо хлынул прохладный ночной воздух, наполненный запахом бензина, смога, прокисшего пива и все еще остывающего после дневной жары асфальта… Я окунулся в утробное гудение никогда не засыпающей Москвы и, поморщившись, перевел взгляд на припаркованную у соседнего дома полицейскую машину. Двое милиционеров в серой форме и защитных жилетах ломались в дверь клуба "Саламандра", оглашая окрестности отборным матом.

Сирена установленная в их тачке стала вопить еще громче.

Не понимаю, зачем им эти штуки? Сирены ведь только отпугивают преступников, словно говоря "Едут представители закона, быстрее заканчивайте свои делишки и сваливайте!".

Я безразличным взглядом осмотрел панораму ночной столицы, но мысли опять вернулись к посещающему меня все чаще кошмару. Он точно долженчто-то значить, вот только вопрос — что? Мое подсознание хочет меня о чем-то предупредить?

Было бы намного лучше, если бы оно сказало все прямо, без загадок и бредовых головоломок. Мол, так и так, готовься парень, через месяц тебя собьет машина или там подстрелят на очередном задании. Но нет, намного веселее показывать мне один и тот же сон о какой-то магической мути…

Магия, а? Какой бред. Есть только артефакты, священные предметы и прочие "необычные" вещички. Не мне разгребать причины и способы, по которым боги или демоны создают их, но одно я знаю точно — магии нет. Люди сколько угодно могут мечтать, что в каждом из них скрывается "особенная" сила, но это только мечты. Технология реальна, генная инженерия реальна, магия — всего лишь миф.

Единственной тревожащей меня деталью в этом сне были Мироходы. Не то чтобы я разбирался в работе Операторов, но эти "Ключники" явно выполняют их обязанности и…

К черту все. Уже совсем с катушек слетаю — начинаю обдумывать собственные сны, вдруг нахлынувшие на меня впервые за почти тридцать лет. Раньше не нуждался в этом "бонусе" наемников и теперь он мне нафиг не нужен. Магии нет и точка.

И в этом- то я уверен, ведь не видел ее ни в одном из посещенных мною миров.

Сплюнув, я закрыл окно. Постояв еще пару секунд, мысленно послал все куда подальше, бросил последний взгляд на копов, все же ворвавшихся в клуб и белобрысого парня в кожаном плаще стоящего под одиноким фонарем и направился вглубь квартиры. К черту это все, я не собираюсь разгадывать загадки собственного подсознания — это не мой стиль. Мне и в жизни загадок хватает.

Хотя бы раз просто подожду, когда проблема окончательно оформиться передо мной и продырявлю ее сорок пятым калибром несколько раз.

Может тогда этот чертов сон перестанет меня тревожить.

Глава 1

День выдался жарким, и я в который раз проклял глобальное потепление, захлестнувшее этот мир пятьдесят лет назад. Где это видано, чтобы в середине осени в Москве было плюс сорок три тепла?! Какие-то сволочи загадили атмосферу, а мне теперь страдать. Удушить бы их собственными руками…

Я еще раз посмотрел на наручные часы, второй рукой ослабляя узел галстука. Половина первого, как раз сейчас должен был подъехать Такеда, но к моему глубочайшему сожалению, его все еще не видно. Хмуро вздохнув, я решился и расстегнул верхнюю пуговицу рубашки. Наплевать на дрескод, я просто таки задыхаюсь в этой городской бане.

Местом сбора перед заданием был назначен перекресток Ленинской и улицы Декабристов в одном из многочисленных районов столицы. Прислонившись спиной к стене дома, я стоял недалеко от пешеходного перехода, рассматривая покрытую сетью трещин кирпичную кладку местных зданий, древние деревянные рамы окон, стеклянные витрины магазинов…

Это старый район, старый во всех смыслах — зданий выше шести этажей мало, самые новые построены десять-двадцать лет назад и живут в них лишь обеспеченные пожилые люди. Тихое местечко с множеством уютных ресторанчиков, магазинов старого образца, совсем не похожее на часть столицы, каковым является.

Движение здесь было вялым, народу в обеденный час немного — отличное место для встречи людей, не желающих привлекать к себе лишнее внимание.

Я потоптался на месте еще несколько минут, а потом плюнул на все и направился к ресторанчику "Каравелла" на противоположной стороне улицы. К черту эти предписания "ждать на таком-то месте и ни шагу в сторону!". Парень в черном костюме, уже пол часа тупо стоящий у пешеходного перехода на такой- то жаре — это подозрительно. Лучше уж я на летней терассе ресторана пару стаканов холодного лимонада опрокину…

Перебежав улицу, я поднялся на террасу, защищенную от солнца большим тентом, и облегченно вздохнул. Наконец-то блаженная тень! Да еще и пара кондиционеров обеспечивающих прохладу. Именно то, что нужно в такую жару.

Осмотревшись, я плюхнулся в одно из удобных плетеных кресел, так чтобы отлично видеть дорогу и принялся ждать официантку.

Посмотрев на зеркальную с этой стороны витрину, я встретился взглядом со своим отражением. Среднего роста, жилистый парень, немного вытянутое лицо, прямой нос, острые скулы, глубоко посажены синие глаза и темные круги под ними, тонкие губы, кустистые брови… Волосы темные, как всегда взлохмачены — с расческой я с утра еще не общался. Облачен в темный деловой костюм, белую рубашку с ненавистным и безвкусным серым галстуком в косую полоску, ну и конечно — начищенные до блеска туфли.

И все бы ничего, если не обращать внимания на едва заметную перевязь с двумя кобурами под мышками. Мягко говоря, очень необычная деталь одежды, но без нее я никуда…

Я невольно коснулся ладонью щеки, отмечая, что неплохо бы побриться, сшить костюм, скрывающий оружие и тогда выйдет из меня обычный офисный работник. А то сейчас похож на представителя какой-то силовой структуры или, что еще хуже — мафии.

— Здравствуйте, желаете меню? — отвлек меня от разглядывания собственного отражения певучий девичий голосок.