Дмитрий Исаков - Мурзик

• Название: Мурзик
• Автор: Дмитрий Исаков
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Ну, это ясно, кто! Генералы-предатели! Не зря их товарищ Сталин всех расстрелял.

- Ну, а кто конкретно?

- Конкретно? Дядь Вань, а разве был такой генерал по фамилии Конкретно?

- Дурак ты Степа и пустобрех! - Сенцову молодой надоел.

- Вы его слишком уж не надо!

- Нет, ты, дядь Вань, скажи!

- Да ладно вам, - решил я их помирить, - с этим все ясно, но не ясно, куда смотрел товарищ Жуков?

- Какой еще Жуков? - удивился молодой.

- Как какой? - теперь настал мой черед удивиться, - Маршал Жуков! Или как его там? Генерал армии.

- Жукова в сороковом расстреляли, - подсказал мне Сенцов и внимательно на меня посмотрел.

"Вот теперь понятно, почему немцы в Москве", - подумал я и прикусил себе губу.

- А что Ленинград? - чтобы не попасть опять впросак, уклончиво спросил я.

- Память о городе Ленина не умрет в памяти народной!

- Понятно.

Еще одна новость, еще немного поспрашиваю и буду не сомневаться, что мои с Мурзиком дети будут пить пиво только Баварское, если они здесь еще будут.

- И кто ж руководил его обороной?

- Климент Ефремыч, - с теплом в голосе, как о самом близком и родном человеке произнес молодой.

- И его расстреляли?

- Кого?

- Ворошилова!

- Климент Ефремыча?

- Его самого.

- А за что?

- Как за что? Он же Питер немцам сдал?

- Климент Ефремыч был дважды ранен в рукопашном бою и только благодаря мужеству и героизму наших доблестных летчиков был в последний момент вывезен из горящего Ленинграда! - ответил мне за молодого Сенцов. - А вы разве этого не знали?!

- Откуда мне знать, когда мы то в работе, то в тылу врага!

- А еще Астрахань сдали, - подал голос молодой, но мне почему-то стало плохо (покурил на голодный желудок), и я удалился досыпать к Мурзилке.

Душе хотелось немедленного умиротворения. Телу ничего не хотелось оно было сыто и здорово. А душа... Впрочем, это скорее и вовсе не душа, а мое до боли обостренное сознание требовало немедленного отдыха от постыдной действительности.

Я закрыл глаза и страстно возжелал оказаться где-нибудь далеко-далеко, но только бы подальше от нашей агрессивной дисгармонии. Я почувствовал легкое дуновение и с ним ощутил какую-то неповторимую свежесть леса.

Глаза открывать не хотелось. Но любопытство взяло свое - где я оказался, согласно вкуса в представления моего подсознания о райском уголке?

Решительно открыв глаза, я резко приподнялся и сел.

Вокруг меня располагался мой "собственный" рай, и подкорка не подвела - я сидел на траве в лесу и, судя по комплектации и запахам, сей лес принадлежал к средней полосе, хотя шестое чувство подсказывало мне, что я не на Земле.

Ну и пусть! Раз здесь хорошо, то почему эта планета должна быть хуже Земли? Тем более, что седьмое чувство указывало на ее девственную чистоту и отсутствие людского конгломерата, чего как раз мне и не хватало.

От земли исходило блаженство, и я уже было собрался откинуться на траву и опьянеть, но меня остановило чье-то присутствие и чей-то настороженный взгляд.

Я оглянулся и увидел обладательницу настороженности.

Девушка была метрах в десяти и нерешительно выглядывала из-за березки. Чтобы ее не спугнуть, я медленно развернулся на месте, но вставать не стал, а лишь доверительно и ободряюще улыбнулся ей, что возымело свое действие, и она мне тоже в ответ робко улыбнулась.

Если бы я был самым последним нищим, чего, правда, мне до сих пор не удосужилось (пока), и у меня объявился бы миллион, то я бы, ни секунды не раздумывая, отдал его за эту улыбку! Как женщины умеют улыбаться, мы все прекрасно знаем и цену этим улыбкам регулярно на себе ощущаем, но эта незнакомая девушка на самом деле и не улыбнулась даже, на ее лице промелькнуло лишь подобие улыбки, но я сразу поверил безраздельно и бесповоротно в ее чистоту и искренность, за что можно отдать не только какой-то паршивый миллион, но даже и не менее паршивую свою жизнь.

На вид ей было лет семнадцать (А я два раза был женат!). Надетое на ней неизвестного покроя белое платье, очень похожее издалека на полотняную ночную рубашку до пят, все равно не могло скрыть стройность ее фигуры, чему также способствовала, по моему разумению, длинная толстая коса цвета канадской пшеницы.

И если, не дай Бог, при ближайшем ознакомлении у нее окажутся васильковыми глаза и подобающий добрый нрав, то до конца своих дней я согласен ходить в Иванах-дураках.

- Кто же ты, такая милая? - выдохнул я из себя и медленно встал.

- Росинка...

Что такое Росинка (имя или национальность?) я не знал, но голос у нее был, как хрустальный ручеек.

- Росинка... Что за чудное слово! Это имя твое?

- Так все меня зовут... - она опустила глаза, и даже с десяти метров была видна длина ее ресниц. - А ты кто?

- А я странник.

Ресницы удивленно вздрогнули.

- Калик-перехожий! - пояснил я, хотя самому было дико от этого бреда...

Росинка испуганно повела головой, во все глаза смотря на меня (Все-таки они васильковые. А я, соответственно, дурак!).

- А вообще-то меня зовут Дмитрием, - успокоил я ее и превентивно сделал шаг в ее сторону.

- Митя, - прошептала она и я тут же согласился быть Митей до конца своих дней, хотя с детства не мог терпеть этого имени, и идентифицировал себя только с Димой и никак не иначе, в честь чего я сделал еще один шаг по направлению к березке.

- Так ты грек?

Я так чуть и не упал!

- Какой еще грек? Русский я! (По паспорту!) - воскликнул я и сделал еще два шага.

- Русич? - она наклонила набок и стала перебирать кончик своей косы.

- Ну, во всяком случае, только не грек, - я еще раз шагнул к ней навстречу. - А с чего ты взяла, что я грек?

Она как бы оценивающе оглядела меня с ног до головы (за это время я сделал еще два шага) и деловито промолвила:

- Прошлым летом князь дань собирал, так с ним грек царьградский был, а звали его, как и тебя, - Дмитрием.

На "князя", "дань" и "грека" я сделал ответных три шага и оказался перед ней.

Вблизи она оказалась еще моложе, а может, мне это только показалось из-за того, что была она мне по плечо и не имела даже намеков на косметику, а рубаха на самом деле оказалась полотняной, хотя довольно тонкой, но все же явно ручной работы.

Я в нахалку разглядывал ее и чем дальше, тем больше поражался совершенной необычности и отличия ее от тех женщин, на которых когда-нибудь останавливался мой взгляд.

И ведь ничего в ней не было особенного. Совершенно обыкновенное лицо (не считая глаз, конечно!), но что-то притягивало к ней, что-то необычайно родное было в каждой ее клеточке, так что я неосознанно протянул руку и погладил ее по голове.

В первый момент она вздрогнула, скорее от неожиданности, чем от страха, но не отпрянула, и я еще раз провел ладонью по ее волосам и тихо сказал:

- Свой я, Росинка...

Она подняла голову и виновато заморгала своими ресницами:

- А я от печенега бежала, - сообщила она мне. - Мы травы собирали, а он как выскочит из кустов! Весь черный, и конь его черный. И лук у него был. А я как побегу! А он стрелу пустил, я свист ее слышала. Аж в сердце мне кольнуло, - виновато улыбнувшись на свою откровенность, она дотронулась ладошкой до левой груди. Под ее пальцами отодвинулась коса, и я увидел под ней рваную дыру в рубахе, через которую виднелся маленький розовый сосок.

- Ой, рубаха порвалась! - воскликнула она и прижала ладошку к дырке.

Я, похолодев от мелькнувшей догадки, почти незаметно провел рукой по ее спине и у левой лопатки почувствовал такую же дыру.

- Но ты ведь убежала? - сказал я, мгновенно отдернув руку.

- Убежала, - задумчиво ответила она мне. - И заблудилась. И рубаху вот порвала...

- Главное, убежала, а рубаху зашить можно.

- А ты печенега видел? - спросила она меня.

- Видел, - соврал я (хотя каждый второй мой соотечественник потомственный печенег, эфиоп его мать!).

- А где твой меч?

Мне тут же пришлось поднапрячься и сотворить в траве, где я давеча сидел, огроменный кладенец, а заодно сварганить и арбалет с комплектом стрел (это так, на всякий случай, вдруг ей захочется спросить, где мой тур-лук).

- Вон в траве лежит, - гордо сказал я, и чтобы окончательно ее убедить, подошел и поднял меч с земли.

- Красивый, - с уважением прошептала она, подойдя ко мне, и погладила ножны, на которые я на самом деле не пожалел серебра и черни. - А это самострел, да?

- Ага, франкского производства.

- Наш кузнец тоже хорошие самострелы делает, - сообщила она мне и подвела резюме: - Тебе ни один печенег не страшен!

- Забудь о них, - успокоил я ее и ради проверки обнял легонько за плечи.

- Да! Разве о них забудешь, злыднях! - как ни странно, но Росинка податливо прислонилась ко мне и доверчиво посмотрела в глаза. - Каждый год приходят окаянные, вот и мой отец от них пал третьего лета, в бою за городище.

Я думал, что она заплачет, но в ее глазах была только мировая скорбь, и то вперемешку с гордостью за отца.