Мавлюда Ибрагимова - Фарида

• Название: Фарида
• Автор: Мавлюда Ибрагимова
• Жанр: Научная Фантастика

---

Ибрагимова Мавлюда Фарида

Мавлюда Ибрагимова

(Ташкент)

Фарида

Г. Прашкевич, 1990 г. (перевод)

1

Природа, создавая меня, мудрить не стала: взяла все худшее от моих родителей, наградила маленькими, близко поставленными глазами, хмурым взглядом, тощими ногами... На люди лишний раз стесняюсь выйти, какое уж тут счастье?

И маму жалко.

Вздыхает, как дехканка, не умеющая продать на базаре товар. И так старается, и так, но кто такое "сокровище", как я, возьмет замуж?

А мама не сдается.

Вот прихожу домой, мама как на праздник оделась. Платье выходное, на лице улыбка, меня обнимает, суетится, как наседка.

- Что такое? - удивляюсь.

- Переодевайся скорее! - суетится. - Платье красное, праздничное скорее надень!

Ну, все сразу понятно. Раз красное платье, значит, сватать меня придут. Вот мама и выкладывает меня как залежалый товар на прилавок.

Думаю так, злюсь, а сама все равно уже натягиваю красное платье, будто оно мгновенно сделает меня красавицей. Натягиваю, злюсь, не смотрю в зеркало. В зеркало глянешь, плакать хочется. Вот выйду сейчас к свахам, они враз завянут, как неполитые цветы. Приглядываться начнут. Понавешивали на себя золотых побрякушек, чтобы казаться значительней, прожигают глазами-рентгенами. Мне эти свахи давно знакомы: не жену ищут, рабыню в дом. Уж на что весела была моя подружка Нигора - и ту теперь не узнать. Тоже не из красавиц, но все же нашелся какой-то - ввел ее в дом, сделал женой, а если правду говорить - вот такой вот рабыней. Осунулась, руки грубые, красные от стирки. Это, что ли, и есть счастье?

Ох, Нигера!

Жалко подружку, жалко себя, но себя, пожалуй, жальче всего. Нигера помучилась, зато устроилась на работу - работает сейчас в хозрасчетной клинике доктора медицинских наук Валиевой. Хоть восемь часов, но свободна. Страшненькая, а на работу бежит - прямо светится, так довольна. Эта Валиева что-то там такое открыла, может, лекарство, которое возвращает силы и молодость... Не знаю... Мне ведь этого не надо. Молодость и сила у меня есть, у меня красоты нет, да что там красоты, обычной привлекательности - и той нету!

Как-то иду перед вокзалом (в очередной раз искала работу), а навстречу Нигера, и чемодан в руке.

- Ох, Нигера! Куда ты?

- Ой, Фаридахон! В Москву! Меня Валиева берет с собой, мы с ней эксперимент ставим.

Попрощались. Мне завидно немного, не спросила даже, что это за эксперимент. Мне не до того. Я работу ищу. Куда ни придешь, слышишь одно: девушек и женщин не надо! А то прямо скажут: ну, зачем мы тебя возьмем? Замуж выйдешь, детей нарожаешь, дети болеть начнут. Декрет, больничный, декрет, больничный... Работать за тебя Пушкин будет?

Вот и получается: личной жизни нет, счастья нет, работы тоже нет. Чем занять ум, сердце? Руки, наконец?

И вдруг повезло.

В одной конторе показываю диплом, полученный в техническом училище, а директор смотрит не в диплом, а в вырез моей кофточки, даже глаз моих близко посаженных не стесняется. Лысый, грузный, накурился, табаком от него пахнет. Жадный, если уж и на меня позарился. А я-то сперва и не поняла, обрадовалась, дурочка:

- Берем тебя.

Домой летела как на крыльях. Сестренки младшие радуются, мама радуется, отец: вот, доченька, счастье, может, в работе! Спасибо директору, уважаемому Абиду Салиховичу, сердце у него доброе!

И я так считала, бегала в контору, боялась опоздать даже на минуту. И Абид Салихович сладко улыбается, не забывает спросить: ну, как дела, да чем занята, да когда у меня свободное время?

А месяца через два совсем необычная новость. Вызывает меня Абид Салихович в кабинет, говорит сладко;

- Вот, Фарида, хочу тебе отдел дать. Тебя рекомендую. Что скажешь?

- Смогу ли? - испугалась. А Абид Салихович как-то странно мои руки в свои взял:

- Сможешь! Со мною все сможешь!

И уставился на меня бесстыдно, руку мне гладит.

Я, простушка, конечно, только тут вдруг поняла: он за свое добро чего-то такого хочет. Вот некрасива, конечно, а все-таки молодая, здоровая... Руку вырвала, а в голове одно: что же делать? Заведовать отделом - это получать сто девяносто рублей. Могу сделать подарки сестрам, маме купить новое платье (выходное у нее всего одно). А Абид Салихович снова хватает меня за руку. Хорошо хоть пока - за руку...

Решилась, приняла отдел, а радости нет. Хожу, всего боюсь, будто всем вдруг задолжала, а больше всего директору. Он как встретит меня в коридоре, толстым животом прижмет к стене:

- Фаридахон, почему прячешься от меня, почему не заходишь в кабинет ко мне?

А я и слов не слышу, не понимаю. Сердце стучит, руку пытаюсь вырвать. И так все нехорошо, а тут старик ко мне пристает!

Он, чувствую, сердиться начинает:

- Зайди сегодня. В пять часов зайди. Я, Фаридахон, в это время всегда один.

Просидела за рабочим столом как больная. Измучилась, всего себе напридумывала. Вся дрожа постучала в пять часов в кабинет:

- Можно?

- Входи, входи, Фаридахон, тебе всегда можно! - радуется как мальчишка. - Сюда, рядом садись. Соскучился по тебе.

- Что вы, - говорю, - Абид Салихович...

- Соскучился, соскучился... - и гладит меня по колену. Это еще хуже, чем сватовство терпеть, когда тебя зовут в чужой дом - не женой, а рабыней. Над некрасивой девушкой любой может посмеяться.

- Редко заходишь, Фаридахон. Чаще заходить надо, Фаридахон.

Я руку его оттолкнула, показываю папку с бумагами, вот, дескать, отчет принесла...

- Какой отчет! - пыхтит. - Вот рядом ты... Какой отчет!

- Как вам не стыдно! - отталкиваю его руку.

- Подарки дам... - шепчет.

_ Абид Салихович, - отталкиваю его. - У вас жена есть.

- Старая!

- Все равно, жена, - отталкиваю его. - А сердце у человека одно.

- Может, и одно, - рассердился Абид Салихович, - зато четырехкамерное!

Но я уже вырвалась. Выбежала за дверь.

Всю ночь не спала, проплакала. Как быть? Зачем природа создала меня девушкой? Парень может и некрасивым быть, зато всегда постоит за себя. А такую, как я, любой обидит.

Всю ночь не спала. То плачу, то книжку стихов листаю. В стихах нежность, звезды, в стихах влюбленные ничего не боятся, друг друга не боятся. А меня, думаю, поцеловать можно только в темноте, а меня, думаю, хочет только такой старик, как Абид Салихович... Где же она, где та любовь, о которой поют поэты? Вот ведь идешь по улице - арык звенит, солнце светит. А получается, арык звенит и солнце светит только для красивых. Таким, как мне, места нет в жизни. Где любовь? - плакала я всю ночь. Полюби меня тот же Абид Салихович по-настоящему, я бы ему все простила. Но он ведь смеется надо мной.

И так плохо мне стало, что утром, выскользнув из дому, пошла я не на работу в проклятую контору Абида Салиховича, а на старый мост. По нему давно не ездят, он деревянный, высокий, весь рассохся, но вода под ним кипит и бьется, как мои слезы.

Твердо решила: хватит мучиться! Радости никому не приношу, радости ни от кого не получаю - зачем так жить?

С этими мыслями поднялась на мост. К перилам прижалась, а они ветхие, качаются. Сейчас, думаю, прыгну вниз и - все! Так страшно стало, потеряла сознание.

2

Свет, свет... Какой свет? Почему бьет в глаза?.. Я сумела, наконец, раскрыть, поднять тяжелые веки и удивилась:

- Нигора?

- Я это, я! - обрадовалась моя подружка. - Вот тебе повезло. Я шла мимо моста, тебя увидела. Ты что же задумала? Хорошо, я вызвала скорую помощь, к Валиевой тебя привезла. Лежи, лечись. Тут тебя никто не обидит, тут ты снова человеком станешь!

И смеется весело.

А я вот лежу слабая, расстроенная, думаю: как же это я снова стану человеком? С чего это мне тут хорошо станет? Вот подружка моя Нигора в Москве побывала, дружит с самой знаменитой Валиевой, вот смеется весело, а сама изменилась как!.. Скулы будто стали шире, подбородок отяжелел, что-то мужское в ней появилось.

- Нигора, - удивилась я. - Ты почему такая?

- Какая? - Нигора как-то не по-женски мне подмигнула, я даже покраснела. - Ты замечаешь что-нибудь?

- Ага,- говорю,- у тебя на руках волосинки стали расти, совсем как у моего отца. Почему это так, Нигора?.. И голос у тебя не такой, как всегда... Я где, Нигора?

- Я же сказала уже, у нас, в клинике у Валиевой.

- А-а-а, у нее... - вспомнила я. - Ты меня прямо сюда привезла?

Она кивнула - резко, уверенно.

- А что вы лечите здесь, Нигора? Что вы делаете в своей клинике?

И Нигора рассказала.

Валиева - гений, рассказала она. Валиева с детства росла такой, как ты, Фарида, или я. Она все наши беды знает. Она клятву дала избавить от бед таких, как мы, не допустить, чтобы мы умирали старыми девами, не зная радости замужества или материнства. Она любой желающей сразу поможет, потому и создала эту клинику.

Я не сразу все поняла, часто переспрашивала Нигору. А она (у нее и жесты, оказывается, изменились) объясняла. Вот сама знаешь, объясняла, сколько несчастных в мире. А почему несчастны, почему жить не могут, как все остальные люди? Да всего лишь потому, что нос у них кривой или колени острые. Мужчины - эгоисты, они все стараются лучших самых взять в жены, вот мы и страдаем. А Валиева - гений. Она нашла способ таких, как мы, превращать в мужчин. Мужчинам ведь всегда прожить легче. А мы разве глупее мужчин, Фарида? Мы просто несчастные, потому что на нас никто не обращает внимания или просто смеется над нами. Вот, Фарида, скажи мне спасибо, я тебя привезла к Валиевой, она запросто может превратить тебя из несчастной и некрасивой девушки в нормального веселого парня.