Зенна Хендерсон - Тетушка Мерта

• Название: Тетушка Мерта
• Автор: Зенна Хендерсон
• Жанр: Научная Фантастика

---

Хендерсон Зенна Тетушка Мерта

Зенна Гендерсон

ТЕТУШКА МЕРТА

Пер. с англ. Т. Завьяловой

Я ахнул. Изумленные, переглянулись папа и мама. Тетушка Мерта двигалась. Ее сложенные ладони медленно поднялись к сморщенному пергаментному личику, прикрывая его от жара камина. Но надолго ее не хватило. Руки бессильно упали на колени и стали похожи на сухие желтые листья. Вдруг старческие губы, казалось, навечно сомкнутые, разжались, и между ними мелькнул кончик языка. Удивительно: этот язык был очень живой, а мне казалось, что в тетушке Мерте давным-давно не осталось ничего живого. Мама тяжело вздохнула и снова наклонилась к своему шитью.

- Похоже, начинается - сказала она, прислушиваясь к шуму внезапно налетевшего дождя.

- Да нет, по-моему еще не время,- заметил отец. - В прошлый раз начиналось так же. Да и Полю скоро 20. Как теое в тот раз, помнишь?

- Да.- Папа уселся поудобнее и развернул газету. - А ты не боишься, что на этот раз я погляжу-погляжу, да и влюблюсь? - отец из-за газеты взглянул прямо в глаза маме.

- Не боюсь.- Мама спокойно продолжала разбирать запутавшиеся нитки.- Да тебе и не придется идти. Такое случается только раз в жизни. Теперь очередь Поля.

- Он еще мальчишка,- не согласился отец,- и детям от таких вещей лучше держаться подальше.

- Поль старше, чем ты был тогда,- сказала мама,- сейчас рано взрослеют.

- А что было в прошлый раз? - спросил я.- И от чего держаться подальше? Вы заговорили об этом потому, что зашевелилась тетушка Мерта?

- Все узнаешь,- мама явно была не в себе.- Мы подшучиваем над этим только между собой. А вообще-то, это не тема для шуток. Хоть бы бог скорее ее прибрал. Уж очень все это неестественно.

- Не ворчи, Мэймин,- нахмурился отец.- Не так уж это и страшно. У всех свои проблемы, и тетушка Мерта не худший вариант. Она, по крайней мере, тихая и послушная, не то что другие старухи.

- Зато те - нормальные старухи,- упрямо сказала мама,- а тут....

- А сколько лет тетушке Мерте? - спросил я. А про себя

подумал, что время высушило ее до бумажной сухости, и даже странно, что при ее движении не слышно шороха.

- Бог знает, сколько ей лет,- мама наконец закончила шить и сложила работу. Она подошла к тетушке Мерте и тронула ее за плечо.

- Пойдемте спать, тетушка Мерта,- мама старалась говорить громко и отчетливо,- пора спать.

Я стал считать... три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять, десять. Тетушка Мерта встала, покачиваясь, словно ноги отказывались нести ее невесомое тело.

Я улыбнулся. Все было, как обычно. Она смогла подняться на "десять" и это совсем неплохо, потому что только на счет "5" до нее доходило, что от нее требуется, и она начинала шевелиться. Я смотрел, как мама уводит тетушку Мерту. Ее нельзя было подталкивать и.направлять, она могла только как тень идти следом за вами. Потом я спросил отца:

- А как на самом деле зовут тетушку Мерту? И кем она нам приходится?

- Да я сам не знаю,- ответил он.- Можно, конечно, посчитать, в каком мы родстве, только это слишком долго. А тетушкой Мертой ее прозвал мой пра-пра-дед. Может, это и не очень красиво, но прозвище так и прижилось в нашей семье.- Отец зевнул и поднялся с кресла.

- Ну, я тоже пошел спать,- он взял со стола газету и отправился на кухню перекусить чего-нибудь на сон грядущий.

- А почему ее так прозвали? - крикнул я.

- Не знаю,- голос отца звучал "глухо, наверное, он шарил в холодильнике.- Он говорил, что она давным-давно мертва, вот и прозвал так.

Я решил подсчитать. Я, отец, дедушка, пра-дедушка, пра-прадедушка и еще "пра" - шесть поколений. Если по 30 лет на поколение - получается 180. Я грыз кончик карандаша, чувствуя неприятный холодок в животе.

"Это же не точно,- успокаивал я себя.- Папа мог преувеличить, ради шутки. Но, даже если отбросить одно поколение, остается 150 лет".

Я отложил карандаш. Значит 150 лет назад кто-то считал,

что тетушка Мерта давнымдавно мертва. Сколько же ей все-таки лет?

Наступившее утро встретило меня чистотой и свежестью. Умытый ночным дождем мир спал. Я наслаждался утренней прохладой и радовался жизни. Каникулы только начались, и работы на ферме пока не много.

Мама позвала к столу. Еще издали я почувствовал дразнящий запах оладьев, сосисок и кофе. И не заставил себя долго ждать и упрашивать. Оладьи были что надо - жаль, быстро кончились.

- Похоже, ты и вправду вырос,- заметил папа.- Управился быстрее отца...

Вдруг из спальни выбежала мама.

- Тетушка Мерта проснулась и сама встала,- сказала она испуганно.

- Да,- сказал папа,- Ты была права. Похоже, начинается.

- Мам, можно я поеду на рыбалку? - спросил я, не слишком прислушиваясь к их разговору. Я собрался на пару дней съездить на озеро Хонен.

- Лучше не сейнас, сынок,- ответил отец.- Я думаю, что не сегодня-завтра для тебя здесь найдется дело.

- Ну, пап,- я даже расстроился,- я ведь давно собираюсь.

- Ничего, это не надолго,- сказал папа.- А на озеро еще успеешь.

- Но что я должен буду делать? Мама, расстроенная, тереби ла угол фартука. - Ты нам будешь нужен,- повторила она. Но зачем? - Сводить на прогулку тетушку Мерту. - Прогули вать тетушку Мерту? - удивился я.- Но мама, ты же всегда сама с ней гуляешь.

- Это совсем другое,- мама, наконец, оставила фартук в покое.- На эту прогулку тетушка сама выбирает спутника. И идти придется тебе.

За ужином я стал внимательно рассматривать тетушку Мерту. До этого я не особенно обращал на нее внимание. Она была всегда такой же привычной и незаметной, как мебель.

Тетушка Мерта была совсем маленькой. Если бы она не была такой высохшей, то, наверное, походила бы на маму. Серые волосы заколоты в крохотный пучок на затылке. Лицо, как измятая бумага, провалившийся беззубый рот, крохотные, потерявшиеся в морщинах абсолютно пустые глаза. Она без всякого выражения смотрела сквозь меня, и только зубы, ощутив прикосновение ложки, начинали двигаться, втягивая жидкую кашу, которую подавала ей мама. Рот закрывался, и на каждый глоток дергалась тощая куриная шея.

- А она может разговаривать? - спросил я. Отец посмотрел

на маму и уткнулся в свою тарелку. - Никогда не слышала,

ответила мама. - А делать что-нибудь она может? - допыты

вался я. - Ну, в общем, да,- сказала папа.- Она отлично

чистит горох, если ее правильно попросить.

- Да...- меня передернуло. Я вспомнил, как однажды меня, еще маленького, посадили помогать тетушке Мерте. Я подавал ей стручки, а она быстро, как автомат, вылущивала из них горошины. И, когда горох кончился, ее руки все никак не могли остановиться - брали, лущили, складывали...

- Еще она хорошо рвет полоски для половиков и может прополоть грядку от сорняков перед посадкой.

- Так почему...-я не знал, как бы спросить поделикатнее.

- Почему она живет у нас? Ты это хотел спросить? - мама вздохнула.- А куда ее денешь? Живет и живет. Да, в общем-то, она особенно и не мешает.

- Можно ее отправить в интернат,- сказал я.

- Во-первых, в интернат надо представлять документы, а откуда им взяться у тетушки Мерты,- объяснила мама, готовя сладкую кашу для старухи.- А, во-вторых, интернат стоит денег.

- А про какую прогулку вы говорили? Куда это мне с ней идти?

- В лощину,- ответил папа, нацеливаясь на очередной кусок пирога с вишней.- Вниз, до старого дуба,- папа тяжело вздохнул, словно вспомнив что-то.- И обратно.

- Ну, зачем же туда. Там же полно крапивы, да и комаров хватает. А кроме того там... ну- нехорошо.

- Ты хочешь сказать, нечисто? - улыбнулась мама.

- Ну, в общем, да,- я попытался объяснить.- Там даже погода не такая,, как вокруг. Чего ради лезть туда?

- Она всегда идет именно туда,- сказал папа.- А ты будешь ее провожать.

- Ну раз надо, значит надо,- я поднялся.- Тогда уж лучше сделать это поскорее. Пойдемте, тетушка Мерта.

- Сейчас она не пойдет,- сказала мама.- Она сама решит, когда будет готова.

- А почему с ней не может сходить папа? Ведь он уже один раз ходил.

- И с меня вполне хватило одного раза,- ответил папа холодно.- В этот раз пойдешь ты. И ты должен быть здесь, когда придет час. Рыбалка от тебя никуда не денется.

- Ну ладно,- я почти смирился.- Но вы хоть объясните почеловечески, а то я так ничего и не понял.

И мне объяснили. Тетушка Мерта всегда была в нашей семье, хотя папа так и не смог рассчитать, в каком родстве она с нами. И всегда она была такой же старой и высохшей. В ней словно совсем не осталось плоти, ничего, способного разлагаться, поэтому она не была такой противной, какими бывают старухи.

Раз в двадцать-тридцать лет, она как будто просыпалась и рвалась куда-то идти. И сопровождать ее должен был обязательно мужчина. С женщиной она идти не могла. И ее провожатый возвращался изменившимся.

- Это очень сильно действует,- сказал папа.- Когда своими глазами видишь то, что никогда тебе не понять...

- А однажды это был настоящий кошмар,- начал рассказывать папа.- Это когда наша семья только переехала сюда. Тогда еще был жив твой пра-прадедушка. Они добирались сюда в крытом фургоне, и всю дорогу тетушка Мерта ничего не замечала. А когда она начала просыпаться и не нашла знакомых мест, она словно с ума сошла. Прадедушка хотел вести ее по дороге, но она металась в темноте, словно собака, потерявшая след. Прадедушка привел ее домой только утром, весь ободранный и в синяках. Но в конце концов она облюбовала себе эту лощину.