Владимир Гусев - Укус технокрысы

• Название: Укус технокрысы
• Автор: Владимир Гусев
• Жанр: Научная Фантастика

---

- Следующим у нас будет завсектором... - Сапсанов сдвигает на лоб очки, смотрит на выуженный из портфеля список, но, прежде чем назвать фамилию, включает лежащий на столе диктофон. Все понятно: этими кассетами он собирается собственную задницу прикрывать, когда с него начнут спрашивать за неэффективную работу комиссии. А он им - километры магнитофонной ленты. Разбирайтесь, господа судьи, можно было на основании этой информации принять грамотное решение или нет. Конечно же, нет. Потому что ключевых данных на кассетах как раз и не окажется.

- Минутку! Разрешите вначале мне пару слов!

Экстрасенс вскакивает со своего стула у окна и, не дожидаясь приглашения, спешит к столу председателя.

- Позвольте, у нас регламент! - пытается возражать Сапсанов, но Мартьянов уже стоит рядом с его столом и, зябко сложив перед грудью ладони (все-таки и его холод достает), поучает:

- Мы с вами напрасно теряем время. Никакие опросы специалистов ничего нам не дадут. Проблема лежит совершенно в другой плоскости, точнее в другом измерении. Если бы вы владели даром экстрасенсорного восприятия, то для вас так же, как и для меня, было бы совершенно очевидно, что над корпусом семь висит тарелка.

- Что-что? - удивленно спрашивает военный.

- НЛО, в просторечии - летающая тарелка, или АЯ, то есть аномальное явление, - спокойно поясняет Мартьянов.

- Позвольте, вы ее что... и сейчас видите? - спрашивает майор таким тоном, словно Мартьянов вещает не о зеленых человечках с летающих тарелок, а о белогорячечных (тоже зеленых, как правило) чертиках.

- Столь же отчетливо, как вас, - отвечает экстрасенс с таким достоинством, что пристыженному майору только и остается, что развести руками,

- Я понял, в чем дело, - громко шепчет Гриша. - Эта летающая супница пытается похитить нашего Пеночкина как величайшего гения Вселенной, надеясь извлечь из его способностей неописуемую пользу.

- Бедные зеленые человечки! Эта будет их последней ошибкой! мгновенно откликаюсь я. - Совершать остальные будет уже просто некому.

- Так вы считаете, что виновник аварии - НЛО? - пытается понять экстрасенса председатель.

- Никакой аварии, в сущности, нет. Компьютеры прекрасно работают и выдают всю интересовавшую нас, вернее, создателей "Тригона", информацию. Но считывают ее, то есть изучают наше будущее, не оставшиеся возле компьютеровсотрудники, а- -экипаж НЛО. И, видимо, гуманоиды будут весьма благодарны людям за предоставленную возможность. Теперь им не придется посылать многочисленные аппараты для наблюдения за нами и корректировки нашего развития. Все нужные данные они получат от "Мудрецов", а может уже получили, и сейчас уточняют результаты моделирования точечных воздействий. Их, с учетом полученной уникальной информации, будет нужно совсем немного.

- Точечных - чего? - просит уточнить майор.

- Воздействий, - охотно поясняет Мартьянов. - Для изменения если не направления, то во всяком случае темпов развития нашей цивилизации достаточно, в общем-то, совершенных пустяков. Не будь у Наполеона сильнейшего насморка во время решающего сражения, не отдай он всего лишь одного ошибочного приказания - и мир сейчас мог бы быть совершенно иным. Но это общеизвестно.

Гриша возмущенно фыркает.

- Прошу вас, давайте более конкретно, - требует председатель. Допустим, это действительно НЛО. Что мы должны делать?

- Я уже спрашивал у рамки. И она ответила вполне однозначно: ничего!

Гриша прыскает в бороду.

Члены комиссии не выдерживают.

- То есть как?

- А люди?

- У кого вы спрашивали?

- Хватит ерундой заниматься! Председатель! Зовите специалистов!

Мартьянов невозмутимо достает из внутреннего кармана пиджака изогнутую буквой "Г" металлическую спицу и что-то тихо говорит. Спица тотчас, словно пушкинский петушок, поворачивается и ударяет экстрасенса в подставленную ладонь левой руки.

- Вот видите! Ничего делать не нужно! - радуется подтверждению Мартьянов.

- Шарлатан! - отчетливо говорит военный.

- Отнюдь нет, - ни капельки не обижается Мартьянов. - У вас, кстати, с печенью не все порядке, после заседания подойдите, пожалуйста, я вас вылечу. Бесплатно.

Майор, судя по реакции, сражен наповал. Смотрит на Мартьянова остекленевшим взглядом и молчит. На остальных это тоже подействовало. Понятно, у каждого есть какие-то болячки, причем куда более достоверные, нежели НЛО.

- Да, но там остались люди!

Мартьянов тихо советуется с рамочкой. Дважды она бьет его по ладони, а потом отклоняется в другую сторону и, словно ствол дуэльного пистолета, целится прямо мне в переносицу. Поскольку мы с Гришей сидим близко от председателя, я совершенно отчетливо вижу, что это не спица, а тонкостенная трубочка.

- С людьми ничего плохого не случится. Они сейчас временно отключены от реальности. Послезавтра тарелка улетит - и они придут в себя. Правда, помнить ничего не будут. А так - все в порядке.

- Значит, уже послезавтра мы узнаем свое будущее?

- Мы? Нет, не узнаем. Ни послезавтра, ни через неделю, никогда. Вся информация о будущем будет уничтожена, и "Тригон" станет просто тройкой заурядных суперкомпьютеров. Или даже...

Мартьянов шепчется о чем-то с рамкой, она ударяет его по левой ладони, и экстрасенс уточняет;

- И даже не компьютеров, а просто полупроводниково-оптического металлолома.

- У вас все? - с надеждой спрашивает Сапсанов.

- Да. Я знал, что вы мне не поверите, но счел своим долгом... Теперь совесть моя чиста. - Мартьянов, не обращая внимания на ехидные улыбки, возвращается к окну, долго скрипит стулом и, наконец, застывает в позе "скромность и достоинство".

- Тебе что, не смешно? - тычет меня в бок Гриша.

- А ты смог бы стоять на своем, зная, что это вызовет только смех и улыбки? - невежливо отвечаю я вопросом на вопрос, и Гриша перестает улыбаться. Но, поразмыслив, добавляет:

- Смог бы. Если бы знал наверняка, что уже сегодня вечером половина из насмешников придет ко мне на диагностику. И тогда уже я буду над ними посмеиваться - втихаря, конечно.

- Внимание, господа! - хлопает в ладони Сапсанов. - Продолжаем опрос специалистов. Слушаем завсектором обслуживания ВК Вячеслава Борисовича Бирюкова.

Завсектором - толстый, лысоватый и усатый мужчина лет сорока начинает долго и путано объяснять, как они приспосабливали "Мудрецов" к решению "нестандартной", как он выразился, задачи.

- В какую-либо компьютерную сеть комплекс был включен накануне аварии? - пытается Гриша сразу ухватить быка за рога. Молодец. Моя школа: не отвлекаясь на детали, сразу переходить к главному. Я ему вчера не сказал, что источник вирусной инфекции, возможно, находится в Озерце. Но он, похоже, и сам проинтуичил.

- Нет, конечно, - уверенно отвечает Бирюков. - До сдачи в аренду "Тригон" был соединен с ближайшим узлом сети "Невод", но после того, как мы начали его достраивать, сертификат на включение в сеть, естественно, потерял силу.

- Ты чего? - испуганно спрашивает меня Гриша. - Застыл, словно изваяние, и глаза какие-то... остекленевшие.

- Все в порядке. Медитирую.

Я снова начинаю дышать и даже улыбаюсь - ради Гриши, чтобы он не переживал за меня.

Так, значит, родина вируса "шизо", поразившего сети, - вовсе не Озерец? Во всяком случае, не ВК "Тригон". Но тогда что я здесь делаю? Вместе с Гришей, лучшим охотником Корпорации? Получается, нас просто выключили из игры?

- Для чего вам понадобилось в десять с лишним раз увеличивать количество каналов обмена между компьютерами? - строго спрашивает конструктор "Мудреца". От этого простого вопроса Бирюков вздрагивает, съеживается и, промакивая лысину большим клетчатым платком, бормочет что-то про уникальное программное обеспечение, разработанное Пеночкиным в расчете на суперкомпьютеры "Крэй", которые Фонд должен был закупить, но так и не закупил. Это оригинальное ПО могло быть адаптировано для "Мудрецов" в том и только том случае, если и сами они будут адаптированы...

- Слушай, Гришуня, - шепчу я в промежуток между бородой и шевелюрой своего соседа, - а почему ты про сеть спросил? Что надоумило?

- Не что, а кто, - простосердечно признается Гриша, - Грибников первый подметил, что следы вируса, возможно, ведут в Озерец. А тебе Воробьев разве де говорил?

- Да упоминал что-то такое мельком.

Так-так... Значит, идею про связь вируса с "Тригоном" подбросил нам в "Кокос" Грибников. Словно "жучка" или "сверчка". И мои подчиненные, как глупые окуни, тут же клюнули и потащили наживку ко мне. Я тоже сразу не разобрался...

- Еще в каком-то вирусе упоминался "Тригон", - подсказывает Гриша. Я был уверен, что именно поэтому мы и полетели в Озерец.

- Поэтому, поэтому... Только "Тригон", оказывается, отключен от сетей!

- Кто сказал, что отключен? - изумляется Гриша.

- Да вот же, Бирюков!

- Он этого не говорил. Сертификата у них нет - это да. Но неужели ты думаешь, что Петю Пеночкина это остановило бы?