Павел Гросс - Тунгуска (фрагмент)

• Название: Тунгуска (фрагмент)
• Автор: Павел Гросс
• Жанр: Научная Фантастика

---

Гросс Павел Тунгуска (фрагмент)

Павел Гросс

Тунгуска(c)

Роман

(фрагмент)

Глава-1

Антон медленно брел по ночному городу, перебирая в памяти последний разговор с Алиной. "Да-а-а, - подумал он, чуть было не всхлипнув от обиды. - Лучше бы я с ней вчера не договаривался относительно встречи. Черт, тупой же я, и, кажется, это... навсегда. Если дурак - то это надолго, ну а еже ли, просто, тупой дебил - это навсегда." Он остановился на Стрелке Васильевского острова и подойдя к ступеням Биржи достал пачку сигарет, а потом просунул руку в карман брюк. - Ну, - прошептал он сам себе. - Где же это чертова зажигалка. Блин, если не везет в одном, то, точно, не повезет и в другом. Фиг... Но не успел он завершить последнюю фразу, как вдруг услышал уверенную поступь шагов у себя за спиной. "Кто-то, как, собственно, и я, болтается по ночному Питеру. Может быть тоже со своей девушкой успел поцапаться. А?!" Шаги неминуемо приближались все ближе и ближе... А вот и заветная "Зиппо". Синьков достал ее из неподатливого брючного кармана, приоткрыл створку пламегасителя и чиркнул пару раз кремнем. Нет, пламя не появилось. Он снова и снова чиркал кремнем, но все его попытки были такими же безуспешными, как и все предыдущие. "Может у этого кренделя, спички завалялись?" - подумал Антон и почти машинально повернулся в сторону нарастающего стука подошв башмаков незнакомца о шершавую брусчатку Биржевой Площади. А вот и он, по странному завернутый в черный плащ с высоким до безумия воротником. Какой-то человеческий монолит, не иначе. Казалось, что незнакомец вырублен из черного мрамора, без единой, едва заметной складочки на его странном одеянии. Он передвигался так быстро, словно пытался не попадаться никому на глаза. Если бы не плохое настроение, то Синьков, скорее всего, поинтересовался бы личностью незнакомца. Но сейчас... сейчас это было почти что неуместно. Может быть его выгнала жена из дома в чем мать родила, ну, или почти что так. Синьков едва заметно прищурился и через секунду выпалил: - Эй ты, братишка, у тебя, случайно нет с собой огня?! Незнакомец, услышав окрик в свою сторону заметно замедлил свой "летящий" шаг и потом, как по инерции остановился. - Ну-ну, - повторил Антон. - Я к вам обращаюсь... У вас, случайно нет с собой огонька? А то моя "Зиппо"... Он громко чихнул, приложив при этом обе руки к своему рту. - Вы обращаетесь ко мне?! - наконец-то выпалил незнакомец. - Ко мне?! Синьков опусти руки и постарался, как можно лучше рассмотреть заблудшего в ночном городе человека. А вокруг, вокруг никого, только бестолковые светофоры, выстроившиеся в ровные ряды. Они стояли словно истуканы, моргая одиноким желтым светом в ночной мгле... Тут Антон увидел, что человек, к которому он обратился с просьбой, двинулся в его сторону. "Вот это чижик, - мелькнуло в его голове. - Неужели такие люди еще существуют, Это какой-то средневековый рыцарь, что ли?!" Через пару секунд человек стоял всего в полуметре от Синькова. - Вы спросили меня относительно того, нет ли у меня огня для вас? Или я не прав? - тихо-тихо спросил он. - Да-а-а... - протянул Антон, пытаясь на этот раз рассмотреть лицо незнакомца. - У меня с огнем проблема. Вот, пытаюсь прикурить, а она... Он протянул незнакомому человеку зажигалку. - ...она совершенно не фунциклирует, понимаете ли... Незнакомец в плаще только молча покачал головой. - Ну, - продолжил Антон. - Как там на счет огонька. - Ах, да, совсем я состарился. Возьмите, вот, пожалуйста. Человек высунул руку из-под длиннополого плаща и вдруг... Неожиданно у него на ладони появилось маленькое, едва шевелящееся под дуновениями слабого ветерка, пламя. От этого, Антон потерял дар речи. Его челюсти будто сковало нечто, не позволяющее ему теперь даже просто заговорить. - Ну, - прошептал незнакомец. - Прикуривайте же. Вы же просили меня о помощи. В это мгновение пелена оцепенения слетела с Синькова и он, немного подавшись вперед, наконец-то сумел прикурить. - Сп-а-а-си-и-и-бо... - как-то нараспев произнес Антон. - У вас все в порядке. Незнакомец едва слышно хихикнул, а потом тихонечко, едва слышно, произнес: - Спасибо, я был бы рад, если бы вы мне подсказали, где тут у вас в городе находится Смоленское кладбище? От последнего слова Синьков чуть было не выронил дымящуюся сигарету изо рта. - Ч-ч-то?! Смоленское... - Да, Смоленское кладбище. А что, собственно, тут удивительного?! - Да в общем-то ничего, конечно, странного. Вы - паломник? Незнакомец снова хихикнул, но чуть слышнее, нежели чем в прошлый раз. - Молодой человек, - проговорил он. - Паломник, точно! Вы наблюдательный, однако... Но разве паломники шатаются ночами по кладбищам? Как вы думаете?! - Именно по этому я и спросил вас. - Да, но я сейчас, как любой другой, вполне нормальный человек, не собираюсь туда идти. Кстати, а вы случайно не в милиции работаете. Удивлению капитана Синькова не было предела. Ночь, тишина, спящий город и... этот странный, закутанный с ног до головы человек... Он, наверное, должен был бы сейчас представиться и проверить у незнакомца документы, но... Он так не поступил только потому, что, что-то было странное в незнакомце, что мистическое, вызывающее скрытый в подсознании трепет. - Так, что, вы мне не подскажете, где тут у вас Смоленское кладбище?

Синьков нехотя приоткрыл глаза только оттого, что телефон, стоящий у подножия кровати безумно трезвонил. Он приподнялся на локтях и еще находясь в полудреме, нащупал трубку и преподнеся ее к уху спросил: - Алло, ну что там. Вы вообще на время смотрите или... - Ты, похоже, - прервал его голос, доносящийся с обратного конца телефонного кабеля. - Что-то сам путаешь. Время ср... а мы не ели. Уже десять часов, а тебя в кабинете до сих пор нет. Ты что, хочешь загреметь под фанфары с работы или? Этот, немного грубоватый голос, не трудно было узнать. Начальник убойного отдела полковник Прохоров был, как всегда в своем репертуаре: чуть что уволю к чертовой бабушке, пойдете в дворники, улицы по утрам подметать. Он всегда так выражался, когда в отдел поступала очередная команда на разборку нового дела, связанного с чьим-то убийством. Антон тут же встрепенулся и отрапортовал: - Виктор Леонидович, ну, немного проспал... Буду через полчаса. - Я тебе покажу Антоша. Срочно, как штык ко мне! - крикнул полковник. - У нас тут, кажется мокруха появилась довольно странная. - Может быть вкратце... хоть что-то... - потирая заспанные глаза пробубнил себе под нос капитан. - Никаких "может быть". Через полчаса жду тебя у себя в кабинете и... отрезал начальник убойного отдела. - Ни минутой позже. Все понятно или ты на бронепоезде?! Синьков погасил расплывающуюся улыбку у себя на губах. - Нет, нет, товарищ полковник, все ясно. Через полчаса буду у вас... Как штык. Через секунду в трубке послышались короткие телефонные гудки. Антон нащупал ногами поношенные тапочки и машинально зацепив их, протопал в ванную комнату. Конечно это помещение квартиры милиционера было довольно трудно назвать ванной комнатой: чугунное, совдеповское чудище на стальных ногах-лапах, с нависшим над ним загогулиной краном, стояло прямо в кухне. Всего в пяти сантиметрах от газовой плиты. Синьков открыл кран горячей воды но... Услышал лишь гулкое, удаляющееся вникуда бульканье, которое через едва уловимое мгновение переросло в жуткий металлический скрежет. "Вот, блин, - подумал Антон. - Эти ремонтники снова отрубили горячую воду. Придется полоскаться в холодной. Они, наверное, берут всех нас на износ. Превратят в моржей, а потом и отопление перестанут включать - так гораздо дешевле. Тогда его можно будет большими партиями иностранцам продавать. Вот кто-то наварится, так наварится!" Холодная вода, диким потоком вонзилась в изнеженное, еще не успевшее отойти ото сна тело милиционера. - Уф-ф-ф, - напевал он, стараясь поднять сопротивляемость организма низкой температуре. - Ну-у, теперь поржуюсь, окунусь, а потом, на... работу пущусь. Когда с водными процедурами было покончено, Антон быстро накинув джинсы и легкую ветровку, выскочил на улицу. Да, а тут уже не просто светало, было уже совсем светло. Вокруг щебетали сумасшедшие воробьи, где-то в кустах болтали местные алкаши, а за углом клаксонили автомобили, развозящие своих хозяев, кого куда. Антон, немного пощурившись, двинулся вперед, как вдруг почувствовал чье-то легкое прикосновение к своему плечу. "Кто это?!" - молниеносно подумал он. Но дальнейшее тут же отвергло в сторону всевозможные неожиданности. - Мусоро-о-о-к... - послышалось за спиной. Синьков состроив недовольную гримасу развернулся на сто восемьдесят градусов. Сзади стоял местный бомж-бродяга Гирхан, знаменитый на всю округу тем, что, какой-то год назад был директором фирмы, торгующей компьютерами. Она после дефолта обанкротилась, затянув Грихана в тяжеленные долги. А потом, потом он продал все, до последней пуговицы и так постепенно спился и превратился обычного русского бомжа, вечно тусующего по подвалам и дурно пахнущего замшелой псиной. - Ну что ты, Грихан, - произнес капитан. - Совсем, что ли белены объелся? Так ведь можешь и до смерти запугать... - Да ладно, мусорок, - умело парировал бомж. - Лучше скажи, у тебя на чекушечку... ну чекулюшечку у тебя не найдется?! Синьков поморщился. - Грихан, ты просто так ко мне никогда не подходишь... Дам, если расскажешь, что у тебя есть новенького. Бомж улыбнулся во все свое чумазое лицо и постарался, было обнять милиционера, но тот, предвидя возможное действие местного беспризорного авторитета, вовремя отпрянул в сторону, боясь пропахнуть псиной насквозь. - Говори, Грихан, - повторил Антон. - Что у тебя есть для меня?!.. Бомж присел на корточки и попросил сделать то же самое милиционера. Антон присел рядом с ним и приготовил чирик для расплаты за ценную информацию сарафанного радио, корреспондент которого сейчас находился рядом с ним. - Щ-щ-щ-щ... - многозначительно зашипел Грихан. - Только деньги вперед, как в двенадцати стульях. Синьков закатил глаза к небу и протянул деньги бомжу. - Ну, хорош, не тяни резину... Бывший бизнесмен быстро выхватил предназначавшиеся для него деньги, осмотрелся по сторонам, а потом прошептал: - Ты мистику-то, мусорочек, любишь? Капитан недоверчиво покосился на своего "знакомого". - Да не смотри ты так на меня, словно впервые увидел. Ужасники-то смотришь? - продолжил он. - Грихан, дорогой, я ужасы вижу каждый день. Жаль только, что режиссеры ко мне не обращаются, а то такой бы им материалец отвалил... - Да я не об этом. Тут, говорят мокрушник совершенно странный объявился. Тебя разве не поставили в известность?! - Тебе что от этого, Грихан, Лучше давай-ка ближе к телу, тьфу ты, дьявол, к делу! После упоминания дьявола бомж снова осмотрелся по сторонам, перекрестился а потом, так же тихо продолжил: - Ты, мусорок, потише с упоминаниями дьявола. Этот мокрушник, не иначе с ним связан. Матерью клянусь. Хотя так никто не делает. Пентаграмщик-то он... - Не понял... - недоумевающе потянул милиционер. - Какой такой пентаграмщик? - Тут одного из наших замочили, там, на кронверкском... Черный дом, может слышал?! - Не-а, - отрезал капитан. - Слыхом не слыхивал... Что там? Ну... Бомж состроил многозначительную физиономию и закинув голову наверх, прокряхтел, а потом продолжил: - Наши-то, бомжовские говорят, в том доме сатанюга страшенный поработал... Труп там тебя давно ждет, разве тебе еще не сообщили твои начальники? После этих слов Антон пристально уставился на Грихана, а тот в свою очередь немного попятившись назад перекрестился. - Батюшки святы, ну хорошо, это я твоему полкану наводку на мертвяка дал. Сдаюсь, ей богу подшутить над тобой, начальник, хотел. Мусорки-то твои кореша, уже давно там рыскают. Я утром, как за пустыми бутылями отправился на поиски, ну и забрел, черт его, в этот Черный дом. Поднялся, понимаешь, на чердак, а там... Такого и страшном сне не увидишь. Посреди чердака, прямо за мауэрлатом, гляжу, что-то светится, подхожу... Там пентаграмма на полу мелом нарисована, а посреди нее мертвяк распятый лежит. Кровищи-то, кровищи, прорва. Все залито. Стошнило меня прямо на месте. Он замолчал и развел руками в стороны. - Вот такенную нарыгал. Мамой клянусь. - Хорошо, хорошо, - парировал капитан, глядя на зажатые в грязном кулаке Грихана, скомканные деньги. - Ну и что же дальше?! - Как стошнило меня, ну, думаю, нужно бы свежего воздуха дохнуть. Я не долго думая и метнулся к крыше, ну прямо к выходу на нее, к слуховому окну. Выглянул... Бомж остановился, пытаясь отдышаться от переполняющих его эмоций, но буквально через секунду выпалил: - Высунул я-то свою голову наружу, глядь, а там... Там, кажется убийца стоял. - Где? - прервал его милиционер. - Там же крыша такая покатая, что птицы, садясь на нее, наверное, падают вниз. Ну блин, если бы у вранья были крылья, ты бы давно летал... Грихан весь насупился, но поиграв желваками, все же продолжил: - В том-то и дело. Я смотрю, а он, в тако-о-о-м длиннющем черном плаще, стоит на краешке крыши и даже не шелохнется. Ну, мать его, думаю, дурак какой-то или самоубийца. Кричу: "Ты чего, мол, там балансируешь? А ну, марш отсюда!". И ты, мусорок, не поверишь, он, ну, этот в плаще, оборачивается, а у него и... лица-то нет. Как услышал меня, хрясть и сиганул с крыши. Я ничего понять не могу, мчусь скорее вниз и... Бомж снова многозначительно замолчал. - Ну и чего?! - пытаясь его "растолкать" прошептал Антон. - Что дальше-то? - Что, что? Прибежал я в низ, глядь, а там никого и ничего нет. Мираж или мистика, прямо, какая-то. Понимая, что дальнейший рассказ информатора больше ничего не даст Синьков поблагодарил его и незамедлительно отправился к дому на Кронверкском, благо, что до него было почти что рукой подать. Пешком - квартала три идти. Улица благоухала утренним ароматом. Летнее солнце еще, видимо, не проснувшись, как следует от долгого ночного сна, пригревало не так сильно. Антон, проходя мимо ларька, остановился и прикупив бутылочку холодной "Балтики", продолжил свой путь. Да, в голове все еще стучали безумные молоточки вчерашнего припозднившегося похмелья. "Кстати, а как я добрался от Биржевой Площади?! Вот, блин, ума не приложу... помню казино "Плаза", моргающие глазницы светофоров... И... Черт, был ведь еще тот незнакомец... в черном... Стоп, нет, ну это уж, точно, бред какой-то. Не может быть..." Тут капитан вспомнил, как он простился с незнакомцем, лица которого он так и не смог рассмотреть... - Ну, что, - прошептал тот еле слышно. - И на этом тебе спасибо. - А огонь? - почему-то произнес Антон на прощанье. Странный незнакомец протянул свою руку, на ладони которой горело голубоватое пламя к капитану. - Дай-ка мне свою руку... - как-то гипнотизирующе протянул он. - Не бойся, я тебе ничего не сделаю... Синьков отчетливо помнил, как ответно протягивает свою ладонь незнакомцу в плаще и... Сильные вспышки, словно молнии пронзают его мозг. Удар, еще один. И вот он уже просыпается в собственной квартире, в собственной кровати, цепляет голыми ногами тапки и... Антон посмотрел на ладонь, которая вчера, словно вполузабытии, коснулась руки странного полуночного человека. О ужас, на ней осталась кроваво-красная отметина, какие обычно бывают после ожогов от огня... - Что это? - сказал он сам себе. - Прав Грихан, тут точно мистика какая-то. Но, вот еще какая странность... Антон покрутил рукой из стороны в сторону. - А боли-то вовсе никакой и нет... Так в раздумьях он не заметил, как постепенно добрался до того самого дома на Кронверкском, о котором совсем недавно рассказывал Грихан. Дом, как дом, как сотни других, разбросанных по Питеру, никому не нужный, видимо из-за того, что кто-то положил глаз на место, где он стоит. Положил глаз и тихонечко ожидает того момента, как это старинное строение само по себе рухнет. Зачем что-то ремонтировать, вкладывая в эту безнадегу баснословные суммы? Проще и дешевле построить что-то новое, по последнему слову современной архитектуры. Да и кому сейчас нужны лепные ангелочки, прикрепленные по периметру всего строения. Вот и стоит этот Черный дом, привлекая к себе только бомжей вроде Грихана, которым все равно, есть тут ангелочки или их нет, построят тут что-то новое, или оставят место для потомков. - Сюда проходить нельзя! - вдруг послышалось со стороны. - Ну нельзя, ты что, ничего не видишь. И действительно, Антон, задумавшись совсем забыл о том, что пресловутый дом оцеплен со всех сторон милицией. Он, постепенно приходя в сознание рассмотрел того, кто только что пытался его остановить. Это был рослый детина-милиционер. "А, понятно, значица сержант..." - подумал Синьков, подбирая выражения, которыми он готовился осыпать охранника объекта. Он аккуратно засунул руку в брючный карман и вытащив оттуда удостоверение личности, раскрал его, сунув внутренней стороной прямо в глаза сержанту. - А, ну простите, - понуро пробасил последний. - Не знал, вы... - Капитан Синьков, убойный отдел. Сержант тут же улыбнулся и немного помедлив прошептал: - А тут вас, товарищ капитан, уже давно дожидаются. Даже эксперты ничего еще не трогали. "Ни фига себе персона, - подумал Антон. - Это почему же все решили меня, любимого подождать? Ну да ладно, сейчас, наверняка разберемся, в чем дело..." - Ну... я пройду? - Конечно, конечно. Без разговоров. Сами понимаете, служба, ничего не попишешь. - словоохотливо ответил сержант на вопрос старшего по званию. - А куда идти-то?! Охранник наклонил голову на бок и вытянув руку указательным пальцем вперед, незамедлительно ответил: - А-а-а... вон ту парадную видите? Так там, прямо по лестнице, до самого верха. Только будьте крайне осторожным! Там на всех лестничных пролетах отсутствуют перила, да и хлама всякого полно кругом навалено. Не ровен час оступиться. - Спасибо, спасибо! - вежливо ответил капитан, но тут же подумал: "Тьфу тебе на язык, идиот. Наговоришь мне всяких кошмаров, так точно свалюсь..." Подъем по лестнице был действительно довольно опасным, то тут, то там торчали куски арматуры, того, что некогда называлось перилами; лестничные ступени были покрыты какой-то вековой пылью, из которой торчали остовы отвалившейся штукатурки. Ноги, того и гляди, могли в любой, самый неподходящий момент, поскользнуться и тогда... Антон перебираясь через весь этот хаос, наконец-то достиг заветной двери-входа в чердачное помещение. Около него изнутри стоял еще один сержант-охранник который заметив нового человека, тут же попросил его представиться. Пройдя чуть дальше капитан увидел то, что действительно, чуть было не повергло его в шок. Посреди чердака, прямо под мауэрлатом, как и говорил Грихан, на очищенном от мусора деревянном полу была нарисована перевернутая звезда-пентаграмма. Каждый луч которой украшала полусгоревшая свеча черного цвета, видимо потушенная кем-то из прибывших на место убийства, стражей порядка. Посреди огромного символа лежало окровавленное и изувеченное до неузнаваемости человеческое тело. Капитан все ближе и ближе подходил к месту трагедии, чувствуя сердцем, как внутри него с каждой секундой нарастает сдавливающий грудь ужас. Кровь была разбрызгана повсюду, будто неизвестный маньяк, "поработавший", словно хищник над жертвой, специально, для увеличения значимости содеянного, сделал так, чтобы от всей этой картины становилось ужасно страшно. - А, - вдруг услышал милиционер голос своего начальника. - Ты, как всегда вовремя. Как говорится: с корабля - на бал! Ну оно и к лучшему. Пойдем ближе, смотри, что тут нам приготовили на этот раз... Он несколько раз похлопал своего подчиненного по плечу и пригласил его подойти ближе к нарисованному на полу символу. - Вот-вот, я тоже чуть было не скончался от всего этого. Смотри, Чикатилло - не Чикатилло, но точно маньяк поработал. Такого я еще никогда не видел. Капитан подойдя к пентаграмме осмотрелся по сторонам. Тут было действительно слишком много людей: следаки, медики, криминалисты. Но Антона сейчас интересовало совсем не это. - Виктор Леонидович, - начал он. - Почему эксперты ничего еще не предпринимают? - Да ты не тараторь. - отозвался полковник. - Этим делом заинтересовались в главке. Ну ты же сам понимаешь, с раскрываемостью сейчас, у-ф-ф-ф... Одним словом не все так хорошо, а тут, кто-то стукнул им туда: так мол и так, маньяк на Крестовском орудует. Ну они всполошились и велели все силы бросит сюда. А кто ж о тебе не слышал?! Ты у нас милиционер года! Так что, тебе и карты в руки - орудуй. После этих слов полковник по-отцовски посмотрел на своего подчиненного и прошептал: - Ну, сынок, не подведи старика. Посмотришь, оценишь, возьмешь кого-нибудь в напарники... Кстати, кого пожелаешь и... В путь, попутного ветра. Но помни... Он громко откашлялся, оглядываясь при этом по сторонам. - Времени тебе не больше недели. Кровь из носа, а то отпуск урежу, и даже не проси. А то, и вовсе... на зиму перенесу. К примеру, на Февраль. Устроит? Капитан покачал головой и приготовился шагнуть в начерченный на полу символ. - Товарищ полковник, а кого вы мне, все-таки на этот раз в напарники пропишите? - В конторе сам выберешь... - бросил начальник и развернувшись, направился в сторону спецов. "Да, "в конторе"... - мелькнуло в голове Синькова. - В конторе некому работать, а он, мол, сам выберешь... Папаша, одно название..." Капитан приподнял ногу и занес ее прямо над кругом пентаграммы, как вдруг... В следующее мгновение, его будто бы пробила насквозь светящаяся молния. В голове резко помутнело и он ощутил легкое головокружение, которое, стекаясь по всему телу, медленно ушло куда-то в ноги. Осталось лишь слабое ощущение покалывания в кончиках пальцев. "Вот, дьявол, что это было?" - машинально подумал милиционер, ставя ногу за пределами круга пентаграммы. Когда он оказался внутри символа, вдруг почувствовал нарастающий изниоткуда животный страх. Но превозмогая свои странные, где-то даже страшные ощущения, он, все-таки прошел дальше, к самому сердцу символа, туда, где лежало окровавленное тело. Антон осторожно присел на корточки обвел внимательным взглядом труп, с ног до головы. Ничего слишком бросающегося в глаза, разве что... Он заметил, что под кровавым пятном на лбу мертвеца что-то еле заметно нарисовано. Капитан резко повернулся в ту сторону, где стояли криминалисты и крикнул: - Живо, ко мне, тут что-то есть... Через несколько секунд рядом с ним сидел высокий мужчина со стальным чемоданчиком в руках. - Сотрите пожалуйста кровь вон там. - он показал пальцев то место на голове трупа, где по его мнению, что-то было нарисовано. Мужчина-криминалист аккуратно поставил свой чемоданчик на пол, щелкнул замками-застежками и выудил изнутри ватку, умело зацепленную металлическим пинцетом. - Где, вы говорите, я должен вытереть кровь? - спросил криминалист. - А вон там. - капитан снова указал на голову мертвеца. - Вон там, видите, что-то вроде татуировки или еще чего-то в этом роде. Мужчина потянулся к трупу и аккуратно, почти хирургически вытер обозначенное следователем место. Предчувствие и на этот раз не подвело Синькова. На очищенной от крови части лба убитого виднелась татуировка голубя или голубки, которая держала в клюве ветвь дерева с листочками. - Да-а-а... - прошептал ничего не понимающий Антон. - Мы, что, имеем дело с маньяком-убийцей из организации "Гринпис"? Криминалист, убирая окровавленный ватный тампон в целлофановый пакетик, только пожал плечами. - Ладно, забирайте тело, исследуйте его досконально. Кстати, снимите пожалуйста этого голубка. Хорошо? - Как скажите... - отозвался безвольный криминалист. - Сегодня к вечеру все будет готово. Вы сами заберете? Капитан поежился. - Пока не знаю, может быть кого-то пришлю к вам в лабораторию...