Александр Матюхин - Миромагия

• Название: Миромагия
• Автор: Александр Матюхин
• Жанр: Фэнтези

---

Поток призраков приутих. Полупрозрачная, мутно-зеленая река стала спокойней.

Разговор начала бабушка Фима, которой ужасно надело стоять и кого-то там ожидать. Это было не в ее характере.

— Может быть, представитесь? — произнесла бабушка Фима ледяным тоном.

— У меня так много имен, что я затрудняюсь ответить. — сказал человек. — Поэтому предпочитаю, чтобы меня называли Никак. Или Человек без Имени. Или Безымянный. Многие зовут меня — Многоимен… Другие называют — Морепрозвищ. Как вам будет удобнее, в общем.

— Хм. — сказала бабушка Фима. — Давайте остановимся на Никак. Меня зовут Фима Витальевна, Это мой муж — Ефим Евгеньевич, моя внучка Вячеслава Юрьевна, а это… Семен.

Семен сконфуженно кивнул.

— Теперь к делу. Что происходит? Кто вы такой? Кого надо убить, чтобы вернуться к нормальной, человеческой жизни? Шучу. Мне почти все известно. Вы хотите помешать некоему Брокку уничтожить некий артефакт. А я, стало быть, должна вам помочь. Я тут сказала нашему общему другу Гайозету, что нужно подумать, поэтому мне нужно подумать. Бабуля быстро соображает, не переживайте.

От столь дикого словесного потока Никак растерялся и не сразу нашелся, что ответить. По бледному лицу пошли от волнения красные пятна.

— Хорошо. — пробормотал Никак. — Подумайте.

— Вот и славно. — бабушка Фима подтянула к себе Вячеславу, присела на корточки и принялась заправлять девочке платье. Платье, к слову, было все в грязи, а полы покрылись мокрой зеленой субстанцией — то ли из-за призраков, то ли еще из-за чего.

Никак ткнул факел в мокрую траву, и тот погас, испустив струйку черного дыма.

— А ты что здесь делаешь, друг мой? — обратился Никак к Семену.

— Я? Ну… вроде как пришел на помощь… Вообще-то, я случайно…

— Вижу в тебе силу. — сообщил Никак таким тоном, будто приметил, что у Семена расстегнута ширинка. — От бабушки досталась. А твоей бабушке от ее бабушки. Сила твоя из глубин веков идет, из тех времен, когда сила магии не соприкасалась с этим миром. Бесов изгоняешь, да?

— В некотором роде.

— Общаешься?

— С бесами? О чем же с ними общаться. Они же в людей вселяются, душу едят…

— Бесы интересные собеседники. Много чего знают, видят, рассказать могут.

— Был один болтливый, рассказывал о невинных девицах с того света, как он за ними ухаживал. Угольки им таскал разноцветные, прямо из адова кострища, потом души блудников, которые многому научить могли… — Семен осекся. Никак хитро улыбался.

— Твой дар не в том, что ты бесов изгонять можешь, а в том, что ты их видишь. — сказал Никак. — Подумай об этом. Может и в жизни легче станет.

— А с чего вы решили, что у меня в жизни все нелегко? — осторожно поинтересовался Семен. Мало ли что можно о себе узнать.

Никак не ответил, а снова хитро улыбнулся.

— Вы, я так поняла, главный. — вставила бабушка Фима, поднимаясь с корточек. Вячеславу она крепко держала под локоток.

— Это все призраки. Они думают, что я великая сила магии, источник всего сущего и прочее в том же духе.

— А кто вы на самом деле?

— Я многолик. — скромно сказал Никак. — Я наблюдаю за тонкой гранью миров. Я путеводитель между реальным миром и миром фантазий. Я могу отличить выдумку от правды и увидеть то, чего другие не увидят никогда.

— Вы похожи на эльфа. — сказал Семен. — На очень пожилого эльфа.

— Оставьте эльфов писателям. — отмахнулся Никак. — Друиды здесь тоже не причем. Мое дерево не имеет к ним никакого отношения. Я посадил его десять лет назад из маленького волшебного орешка, а вымахала этакая громада. Вообще-то, бродячий волшебник говорил, что на дереве можно будет жить, но он забыл упомянуть, что там нет туалета, ванной, горячей воды (холодной, впрочем, тоже), и нормальной кровати.

— Вы верите бродячим волшебникам? — усмехнулась бабушка Фима.

Господин Виноградов невыразительно помахал перед носом бутылкой с коньяком.

— Никогда не верьте бродячим волшебникам! — буркнул он и потерял к беседе интерес.

— Дерево выросло. — улыбнулся Никак. — Прямо под ним переход во Мрак, а далее — путь к Храму Зеркал и Улыбок. Как только я прослышал о том, что Брокк хочет уничтожить мир, я решил, что пора бы вмешаться. С концом света, знаете ли, я рискую умереть. А мне не хочется. Я так Брокку и сказал, но он не стал меня слушать…

— Вы знаете Брокка?

— Бывал у него в гостях несколько раз. — пожал плечами Никак. — Он не очень-то гостеприимен. Знаете, все эти купленные души, гениальность, отчаяние, зло — они не красят человека, они делают его несчастным. Брокк очень несчастный. Он совсем обезумел в плену, но еще больше, чем безумие, его гложет тоска по нормальной жизни. Он даже не предложил мне чаю…

— И вы хотите, чтобы мы остановили Брокка.

— Забрали у него артефакт. Или не позволили бы артефакт уничтожить. Такова моя цель. А я в данный момент отвечаю за большинство магических существ. Как минимум, за призраков.

Призрачная волна зашелестела, зашептала взволнованно, но разом стихла, стоило Никак поднять тощую руку.

— Я всего лишь проводник. Я умею показывать путь и много болтаю. — сказал он. — А вы те, кто умеет действовать. Спасите мир от уничтожения, и этот мир не останется перед вами в долгу.

Бабушка Фима задумчиво потерла подбородок. Господин Виноградов все еще возился с бутылкой. Дедушка Ефим был само внимание (он вообще-то не хотел никуда идти, а хотел вернуться к себе домой и принять теплую ванну, но прекрасно понимал, что выбора у него нет). Семен же переводил взгляд с бабушки Фимы на Никак. В силу своей натуры, он не умел принимать самостоятельных решений — особенно когда дело касалось спасения целого мира.

— Я надеюсь, там, во Мраке, будет тепло и сухо? — спросила, наконец, бабушка Фима.

— Во всяком случае, лучше, чем здесь. — пообещал Никак.

— Тогда показывайте дорогу, уважаемый. Я много лет защищала мир от всяческого безобразия. Меня провожали на пенсию всем бюро. У меня шесть почетных грамот, две медали и именной ТТ ручной работы. Я вот этими мозолистыми руками воспитываю уже двенадцать лет личное маленькое проклятье (родили же на мою голову). Так неужели я не справлюсь с каким-то там концом света?

— Вот именно! — обрадовано вставил Семен.

Бабушка Фима перевела на него хмурый взгляд.

— А вы, молодой человек, держитесь меня, и все в вашей жизни будет просто замечательно.

Семену очень хотелось в это верить. У него из головы не уходил разговор с Никак. Семен решил, что сначала спасет мир от конца света, а потом займется собственной жизнью. Неплохой план на ближайшее будущее, верно?

Ночное кладбище. Здесь тихо и безлюдно. Здесь нет посторонних людей, которые бы засоряли воздух словами и дыханием, нарушали бы прелестную тишину звуками шагов, похрустыванием косточек в суставах, шмыганьем носов или мелодиями мобильных телефонов. Кладбище — это место вечного покоя. Абсолютного и безоговорочного. Как правило, никого не спрашивают, хотят ли они провести вечность на кладбище. Как правило, люди узнают об этом уже после своей смерти, но когда их кладут в гроб, а гроб опускают в двухметровую яму, а потом закидывают землей — сопротивляться уже не только бесполезно, но и физически невозможно. Как бы ты там ни вопил внутри черепной коробки.

Ночное кладбище во Мраке. Здесь всегда ночь, всегда ветер, капает легкий дождик, а луна, будто одинокий фонарь над целым миром, лепит тени в уголках надгробных плит, у склепов и на крестах. У луны это единственное развлечение, и не надо ее упрекать. Мрак преобразует, превращает обычные вещи в нечто совершенно непредсказуемое. Голые ветки деревьев над гробовой плитой какого-нибудь графа Сухавальского кажутся руками давно умерших людей, застывших в нелепой позе, будто зовущих кого-то, или ждущих… Холмики свежих могил, с сырой землей, еще не успевшей осесть, похожи на норы мифических существ, которые живут в недрах земли, в том самом Мраке, и выползают на поверхность, чтобы забрать очередную жертву. Они выбираются из-под земли неторопливо, разгребая вокруг себя землю, щурятся подслеповато и сверяются с древними списками — кто же сегодня умрет? Кого привезут в обед, а кого ближе к вечеру?.. Во Мраке все не так, как кажется, не стоит забывать об этом.

Крысолов шел медленно и тяжело. От каждого шага в боку словно проворачивался раскаленный кулак, наматывающий кишки. Перед глазами плясали огоньки, мысли путались. Одно было ясно — дела плохи.

Еще и Ыть пропал. Без его тепла под сердцем было совсем неуютно.

Они вышли на улицу, под дождь — сначала водитель, потом муза, следом крысолов, замыкал паренек в очках и с револьвером

Справа и слева от сторожки раскинулось кладбище. Впереди тянулась тропинка утоптанного песка, упиравшаяся в металлические ворота. За воротами стоял припаркованный автомобиль. До автомобиля идти не больше трехсот метров, но крысолов подозревал, что это будет долгая прогулка. С его-то здоровьем… и с некоторыми обстоятельствами…