Олимпиада Васюковская - Мент, меч и муж

• Название: Мент, меч и муж
• Автор: Олимпиада Васюковская
• Жанр: Фэнтези

Если вам скажут, что максимум, что реально светит в параллельном мире красной девице из нашего — это бордель, местная дурка или рабский ошейник, наплювайте гаду в паникерские зенки!

Лейтенант российской милиции Яна Герасимова не только встретила там своего принца, вышла за него замуж и родила сына, но и продолжила работу по специальности, подпитывая неплохой денюжкой довольно скромный семейный бюджет (ну да, в золоте ее муж не купается, зато умен, красив, любит жену и сына… Что еще для счастья надо?

Спокойная размеренная жизнь с грохотом рухнула в тот день, когда к игравшему у фонтана маленькому сыну Яны подошел "какой-то дядька", угостил конфетой и позвал с собой посмотреть "острый-преострый меч".

Правильно воспитанный в ментовской семье деть завопил, злыдень сбежал, а отпрыск, прихватив с собой конфету-"до-ка-за-тель-ство", отправился с отчетом к родителям. Тут-то Яне, мгновенно опознавшей в "улике" знакомую с детства "Красную Шапочку", пришлось прекратить изображать из себя довольного жизнью страуса и вспомнить, при каких обстоятельствах она попала в этот мир семь лет назад, "КЕМ" приходится местному правителю ее любимый муж и сколько разнообразных пакостей из этого следует.

---

Хватит, Яна. Успокойся. Ещё одна подобная выходка — и на каприз невесты ничего списывать не станут.

— Когда свадьба и по каким обрядам она пройдёт? Уточняю: что мне нужно будет делать?

— Как можно скорее, в ближайшем храме. Полагаю, сегодня вечером доедем до города, где имеется хотя бы захудалый алтарь со жрецом. Церемонию обсудим в дороге — пора выезжать.

Браво: голос не дрожит. Сухое, безэмоциональное обсуждение нашего раззамечательного будущего.

Мне не вырваться отсюда, из этих чокнутых миров с их дебильными правилами. Надо учиться выживать. И поддержка Роннена Крима — вовсе не худший вариант.

Пыль на дороге казалась почему-то особенно едкой.

Барсарохи, куда мы въехали под вечер, я бы городом вообще не назвала. Гертинга — и та посерьёзнее будет. Но о статусе данного поселения свидетельствовала покосившаяся табличка на въезде: "Вольный город Бар…" Продолжение кто-то откусил, причём недавно. Роннен осмотрел следы зубов и озабоченно покачал головой.

Впрочем, храм в городе имелся — пусть шпиль его малость покосился, а убранство не отличалось чистотой и уютом, но вывеска утверждала, что это именно культовое сооружение, посвящённое Кейлану Ворону. Вообще, город пестрил табличками, указателями и объявлениями. То ли все поголовно грамотные, то ли понты такие…

Священник тоже казался потрёпанным и будто бы припорошенным пылью. Старенький, с неаккуратной плешью и удивительно доброй улыбкой. Он выслушал Роннена, покачал головой: "Что ж вы так, с бухты-барахты-то!" Жених покаянно вздохнул: "Поблудили…" Похоже, этого оказалось достаточно. Священник кивнул и пошёл переодеваться, забавно переваливаясь с ноги на ногу.

Говорят, невеста должна нервничать накануне свадьбы. Ну да, ну да. Но весь обряд меня страшно беспокоил только один вопрос: шатается у отведённой мне кобылки подкова на левой передней ноге, или нет? Кажется, мозг просто цеплялся за эту чёртову подкову, не отвлекаясь на посторонние мелочи типа венчального обряда или подступающего сумасшествия.

А сама процедура… меня даже не спросили, было немного обидно. Священник в красных одеяниях походил вокруг меня и Роннена, окропил нас некоей резко пахнущей дрянью, затем во имя Кейлана Ворона объявил меня женой "этого мужчины", а "этого мужчину", соответственно — моим мужем. Восторженные физиономии закалённых воинов странно контрастировали с пыльными шторами, уныло висящими у алтаря, неметеными полами и облупившейся на носу божества золотой краской. В голове билось: "Они не всерьёз, это какая-то глупая игра" — и исчезало, раздавленное мыслью о подкове.

Иногда я улыбалась. Тогда священник лучился умилением, а Роннен поглядывал на меня встревоженно.

Так я вышла замуж за лорда Крима.

На выходе нас поздравил Ваирманг — помпезно и, как мне показалось, ехидно. Новоиспечённый супруг серьёзно поглядел на ухмыляющуюся полупрозрачную физиономию и спросил:

— Теперь доволен?

— Вполне, — Чёрный Палач шутливо поклонился и куда-то пропал. Его хозяин неторопливо направился в ближайший кабак. Роннен посмурнел, зло покосился на блондина и, словно ожегшись о мой любопытный взгляд, заговорил о злосчастной подкове. Она всё-таки шаталась.

Я слишком устала тогда, чтобы увидать подвох — такой явный, такой очевидный. Но мозги радостно переключились на поиск хорошего кузнеца.

Глава 11. Мужьям свойственно развлекаться

Здесь и сейчас

— Вот туточки его и вскрывали, значит, — суетится Клустик. — А потом обмыли и того… как полагается… заклятьем, значит. Консервирующим.

— И в таверну… — бормочет Альтима, но мне уже не до смеха. Фарнуст топчется рядом со столом, глядит на мечущегося туда-сюда Шпикачку, на заросшей физиономии — выражение крайнего недоумения.

Стол для вскрытия обычный, стандартный. В своё время я потратила немало сил и нервов, объясняя, с какой такой радости его крышка должна быть сделана из водонепроницаемого материала, легко поддающегося очистке и дезинфекции. Фарнуста-то и убеждать особо не пришлось, а вот с казначеем больницы долго возились. В любом случае, несколько мраморных плит Роннен доставил в анатомичку за свой счёт, бурча что-то о вычетах из моей зарплаты. Помнится, финансовых санкций так и не последовало — благоверный хорошо умеет отличать дела служебные от личных прихотей.

— Вскрыли здесь, а положили опосля сюда… — бормочет Клустициус. — И крышечкой накрыли, и заклятьице набросили.

Обычный гроб. Они тут рядами стоят на полках. Кого-то из покойников после вскрытия выдают родственникам, большинство тихо хоронят после жреческих ритуалов. Зарезанные в случайных драках бродяжки, алкоголики, завещавшие больнице тела в обмен на бочку креплёного вина… На гробах — обрывки пергамента с условными обозначениями. Ничего такого, что выделяло бы последнее пристанище Кеуна Мураша среди прочих деревянных ящиков.

— Других трогали? Может, крышки вскрывали?

Фарнуст Лёнбор с могучим вздохом мотает головой. Интересно, однако…

Оглядываюсь. Жалобно поскрипывает висящий на одной петле наличник. Тут даже думать не надо, как злоумышленник — один или несколько — сюда проникли. Подхожу поближе. А вот вредно не думать, Яночка! Взломать-то хитрую систему наличников взломали — но изнутри.

Спрашивается — зачем?

Анатомичку часто представляют себе, как глубокий-глубокий подвал, в котором зловещие личности режут несчастных покойников. Почему мертвецы в этом случае несчастны — вопрос скорее религиозного, нежели практического характера, но подвалы должны быть глубоки, а личности зловещи. Ну, физиономия у Фарнуста вполне себе разбойничья, а вот проводить вскрытие впотьмах ему совсем не нравится. Мало чего увидать можно. Посему морг, как ему и положено, находился на первом этаже, а вот анатомический театр располагался на втором. Хорошее освещение, большие окна. Через них удобно проникать в помещение, я не спорю. Но тащить мертвеца через окно, когда можно через дверь?..

И, кстати, забрались-то сюда как?

— На магию окно проверили?

Клустик, похоже, слегка обиделся.

— И окно, и входную дверь, и стены даже. Но тут же на днях полное маг-освидетельствование было… фонит — не продохнуть. Отдельные эманации на подоконнике есть, но такие слабые, что и не понять ничего. Может, вообще отголосок судебной волшбы долетел.

— Всякое бывает, — задумчиво киваю я. — А сравнить эти самые эманации с остаточными явлениями в голове Витека попробуете? Помните, имелась там магия внутренняя непосредственная, вы говорили?

Шпикачка аж подпрыгивает. Борода воинственно трясётся.

— Шансов, конечно, маловато, честно скажу, госпожа вольный консультант. Но ежели анализ Гистенхоффа провести… да на четырёхтравчатый эликсир его посадить… а ещё…

— Вот и отлично, — Клустициус весь уже в предстоящем исследовании, а я внимательно оглядываю окно. Странно… похоже, наличник просто выдавлен изнутри. Бред какой-то. Запоры тут плохонькие, обычным ломиком можно справиться без проблем. Разве что… — Когда можно ждать результатов?

— Дня через три. Разумеется, если в мои расчёты не вмешается праздник.

— Лучше через два в таком случае.

Судебный маг скривился, но кивнул. А меня уже интересовала Альтима.

— Не подскажете, какой у Ваирманга радиус?

М-да, ошарашенная физиономия эту женщину не красит.

— Любой живой меч отдаляется от хозяина на определённое расстояние, разумеется, небольшое, — про Айсуо скромненько промолчим, он у меня слишком исключительный. — Чем старше меч, тем больше радиус. Вот я и хочу узнать, сколько шагов может сделать самостоятельно Чёрный Палач?

Холодная улыбка на холёном лице.

— Признаться, понятия не имею. Никогда не интересовалась этим вопросом.

"Врёшь!" — я не сказала это вслух, но Альтима вполне меня поняла. И так же молча согласилась: "Вру. Но всё равно не отвечу!"

А вслух жена Кеоссия Имарра возмущённо сообщила:

— Подозревать в подобном похищении моего супруга или его меч — глупее не придумаешь! Мы и не знали о существовании данного… тела!

Тоже верно. Если, конечно, сами не превратили Кеуна Мураша в "тело".

Зачем? А чёрт его знает! Кажется, мне просто очень хочется в чём-нибудь обвинить Ваирманга.

Глупо. Тогда уже и Роннена с Илантиром подозревай. По тем же причинам — живой меч после сотни-другой лет существования обладает нечеловеческой силой. И может проходить сквозь стены. Один. С трупом на плечах придётся искать иные пути.

Я сухо извинилась и продолжила осмотр. Занятие в данном случае почти бесполезное, но здорово помогает успокоиться.

Роннен к исчезновению тела отнёсся серьёзно. Забросал меня вопросами, заикнулся о том, чтобы приставить охрану. Я обещала подумать. В принципе, надо соглашаться: мёртвый Мураш ещё неизвестно где всплывёт. И к чему приведёт это всплытие.