Олимпиада Васюковская - Мент, меч и муж

• Название: Мент, меч и муж
• Автор: Олимпиада Васюковская
• Жанр: Фэнтези

Если вам скажут, что максимум, что реально светит в параллельном мире красной девице из нашего — это бордель, местная дурка или рабский ошейник, наплювайте гаду в паникерские зенки!

Лейтенант российской милиции Яна Герасимова не только встретила там своего принца, вышла за него замуж и родила сына, но и продолжила работу по специальности, подпитывая неплохой денюжкой довольно скромный семейный бюджет (ну да, в золоте ее муж не купается, зато умен, красив, любит жену и сына… Что еще для счастья надо?

Спокойная размеренная жизнь с грохотом рухнула в тот день, когда к игравшему у фонтана маленькому сыну Яны подошел "какой-то дядька", угостил конфетой и позвал с собой посмотреть "острый-преострый меч".

Правильно воспитанный в ментовской семье деть завопил, злыдень сбежал, а отпрыск, прихватив с собой конфету-"до-ка-за-тель-ство", отправился с отчетом к родителям. Тут-то Яне, мгновенно опознавшей в "улике" знакомую с детства "Красную Шапочку", пришлось прекратить изображать из себя довольного жизнью страуса и вспомнить, при каких обстоятельствах она попала в этот мир семь лет назад, "КЕМ" приходится местному правителю ее любимый муж и сколько разнообразных пакостей из этого следует.

---

Дверь вела в огромную комнату, совершенно пустую, только у дальней стены болталось несколько боксёрских "груш" да стоял деревянный тренажёр, из тех, которые показывают иногда в фильмах с участием Джеки Чана. Если зазеваешься, оттуда выскакивает здоровенный "кулак" и лупит тебя по чувствительному месту. Пол в комнате был сделан из грубо обработанных досок. Никаких матов (я имею в виду толстые подстилки из войлока… а вы о чём подумали?), циновок или других средств защиты. В центре комнаты чёрной краской намалёван круг диаметром метров восемь. Незаконные занятия карате? Но статью давно отменили. С тех времён память осталась? А почему не использовать как-нибудь по-человечески… под склад хотя бы?

Цепочка бурых пятен исчезала в центре круга. Я честно обпрыгала все доски в круге и рядом, запыхалась, изматерилась, но нового потайного хода не нашла. Стукнула со злости по "груше" — заскрипела цепь, на которой висел снаряд. Верёвочку не мог присобачить, зараза антикварная, а железо смазывать надо!

Вот спроси меня, чего я на эту цепь так взъелась — и не отвечу.

Ладно, что мы имеем с этого гуся? А имеем мы негусто. Фигня на фигне сидит и фигнёй погоняет. Некто, предположительно, раненый, по одной из версий — Васильев Николай Гаврилович, закапал кровью дом и исчез в центре чёрного круга. Спасибо, не чёрного квадрата! Представляю, как газетчики бы сразу забегали: "Дело Малевича! Известный художник похищает известного антиквара!"

Из омута сарказма меня вывели шаги. Кто-то спускался. Час от часу не легче. Я хоть двери за собой запирала? Ну разумеется, нет!

По идее, света из-за двери не видно, однако бережёного бог бережёт, а небережёного вертухай стережёт. Пусть вертухай — это я, но всё же… Согнувшись в три погибели, я полезла под деревянного болвана. Пистолет здорово мешал, но прятать его в кобуру — ни за какие деньги!

Успела вовремя. Дверь дёрнулась, отворилась…

Чудеса и не думали заканчиваться.

На пороге стоял… средневековый рыцарь.

Ладно, будем честными — не совсем рыцарь. Моя знакомая учительница истории костюмчик бы забраковала сходу. Эх, как она ролевиков до слёз доводила, особенно этих, которые под викингов пытались косить (эльфы отбрехивались тем, что в Нуменоре все так ходили, и вы ещё не видели, как ходят в Валиноре)… Достаточно мощный торс вошедшего облегала кольчуга — и даже я, в средневековом вооружении полный профан, отметила красивое, ровное плетение колец. Впрочем, кто знает, может, оно как раз только на показуху шло, а для реального боя вовсе не красота плетения требовалась? На поясе висели ножны — меч вошедший держал в руках. Чёрные кожаные штаны, такого же цвета сапоги до колен… А на дворе, между прочим, всё ещё лето. И как парень не упарился? Шлем на голове отсутствует. Стало быть, не из наших "викингов", эти хоть картонные, да нацепят. А морда лица у парнишки серьёзная — как у Мурчалло перед комиссией из области. Эдакая помесь озабоченности, возвышенной скорби и сдержанной гордости за родимый райотдел. Ну или сдержанного ужаса, если комиссия без предупреждения нагрянет.

Похоже, на парня комиссия свалилась, как снег на голову. Посреди лета, ага.

А меч, между прочим, не деревяшка, а из хорошей стали — это я даже отсюда вижу. И заточен на совесть. Таким рубить, небось, одно удовольствие…

Предварительный осмотр будущего места происшествия завершён, познакомимся-ка поближе с жертвой моего преступления. Задницей чую: превышение должностных полномочий мне уже пришить, как два пальца об асфальт, а если парень заартачится, так и превышение самообороны начнётся.

— Гражданин, нарушаем, — ого, как дёрнулся! Интересно, пуля кольчугу пробьёт? Впрочем, стреляю я неплохо, можно целиться по ногам, а в крайнем случае — голова у него не защищена. Уж череп-то пуля точно пробивает.

— Нарушаем, говорю, — продолжила я, выходя из-за манекена и держа гостя на прицеле. — Для такой цацки нужно разрешение. Оно у вас, гражданин, имеется?

Хоть бы он был один. А вдруг поблизости такие же умники, и у кого-нибудь из них лук или, не дай Бог, боевой арбалет? Видала я подобную игрушку в действии. Если начнутся разборки, то ещё вопрос, кто в таком случае будет валяться с дыркой в голове. Кстати, совсем не обязательно, чтобы все в команде были вооружены по-средневековому. Пистолет у нас в городе найти — не проблема. Конечно, кобура в сочетании с кольчугой не смотрится, но вдруг мне попадётся тип, не разбирающийся в высокой моде?

На всякий случай я предупредила:

— Вздумаешь орать — стреляю. Понял, Айвенго?

Вот это наглец! Он даже не испугался! Смотрел на меня с таким превосходством, что у меня аж палец зачесался на спусковой крючок нажать. Ладно, я человек выдержанный, идеологически подкованный, миролюбивый…

— Меня зовут не Айвенго, а Дейвин. И у меня нет здешнего разрешения. Что дальше?

Ну, хоть говорит тихо, как приказано. Что дальше? Хороший вопрос. Дейвин… это тоже ролевое имечко, или родители фэнтези обчитались?

— И как ты здесь оказался, Дейвин? — блин, а мордашка-то, если вглядеться, совсем юная. Не дай бог, он несовершеннолетний, тогда нужно его брать с понятыми и допрашивать при родителях или педагоге, а то ведь потом не отмажусь… И где я вам возьму родителя, я уж молчу о педагоге? О понятых замнём для ясности.

Нарушаем, Яночка, ох, нарушаем…

Только бы оказался совершеннолетним.

— Я сюда зашёл, — и ухмыляется так нагло, словно я ему должна.

— Зашёл, значит, — я тоже могу в ответ улыбку скроить — Чикатило обзавидуется. — Вот прямо в таком виде через всю Заботку и шёл, да?

— А что такого? — ух, как мы надменно бровь умеем поднимать! Что ж за чудо-то на мою голову?..

— Ничего. Впервые вижу ходячий болтливый труп, а так всё в порядке. В морг своим ходом дойдёшь, или всё-таки труповозку вызовем?

Угу. Не понял.

— Мальчик, здесь не ролевой полигон, или что у вас там. Ты вообще этой своей ковырялкой махать умеешь?

Обиделся.

— Хочешь проверить, женщина?

Всю жизнь мечтала. Ночами не спала.

Ладно, всё равно ни педагога поблизости, ни родителей… Отбрешусь, ежели что.

Поднимаю пистолет повыше.

— А теперь аккуратно кладёшь меч-кладенец на пол и ногой пихаешь ко мне. Затем отворачиваешься к стене, руки вверх, ноги на ширину плеч. Выполнять!

Мир несовершенен. В нём на приказы мента — вооружённого, смею заметить! — отвечают идиотским ржанием. Это он на своих ролевухах так коня изображал? Ладно же. Звукоизоляция в подвале неплохая, вроде…

Бабах!

— А следующий раз не промажу, — лениво сообщила я, когда парень подпрыгнул и с ужасом поглядел на выбоину в стене. Рядом с правым плечом. Я всё-таки не совсем чокнутая — стрелять между ног или впритирку к голове. Голливуд Голливудом, но вдруг клиент дёрнется? Плечо или руку ещё можно объяснить самообороной…

Впрочем, если Дейвин несовершеннолетний, мне много чего пояснять придётся. Сначала по ходу служебного расследования, затем в суде… Типун мне на мозги!

— Ну, оглох? Повторяю: меч аккуратно кладёшь на пол. Затем ногой толкаешь ко мне. Не вижу действий!

Слыхала я, будто ролевики вживаются в роль настолько, что начинают к оружию относиться, как к разумному существу. Слыхала, но до сих пор не видела. Как-то у нас в N-ске люди поадекватнее. Парень взглянул на меня так, словно я ему предложила святотатство. Но после очень характерного покачивания пистолетом требуемое выполнил. Ногой, правда, слабовато дёрнул, пришлось самой отправить меч подальше, себе за спину.

— Продолжаем конструктивный диалог. Руки вверх, лицом к стене, ноги…

Договорить я не успела.

Я до сих пор не знаю, как спаслась. То ли увидала блики в глазах парня, то ли услышала лёгкий свист… А может просто "задницей почуяла". Не знаю. Главное — я хлопнулась на пресловутую задницу за миг до того, как над головой пронёсся этот чёртов меч. Он словно из пращи вылетел и должен был вонзиться мне под затылок. А вместо этого угодил остриём Дейвину под подбородок, слёту перебив обе артерии и на выходе явно задев позвоночник. Мы с парнем были одного роста.

Я машинально утёрлась. Ну да, кровь во все стороны. А чего я ожидала — тёплого летнего дождика?

Вообще, к смертям после пары лет в доблестных органах привыкаешь. Трупы различной степени сохранности в позах, далёких от благопристойных, перестают сниться, вызывать рвотные рефлексы и вообще — быть предметом, достойным большего, чем открытое оперативно-розыскное дело. Как говаривал однажды вдрабадан пьяный Мурчалло: "Труп — это главный вещдок по делу о смерти гражданина". И требовал, помнится, оный вещдок отдать в комнату хранения вещественных доказательств. Да, под большим градусом был тогда гражданин начальник…

К смертям привыкаешь, отращиваешь толстую, не раз начальством дублёную шкуру, и уже кажется, что тебя ничто не может выбить из колеи. И тут случается нечто, напоминающее: ты — всё ещё человек, пусть и мент поганый.