А.М. (Taller) - Ашхабадские сны

• Название: Ашхабадские сны
• Автор: А.М. (Taller)
• Жанр: Биографии и Мемуары

---

Предисловие

Я не видел его несколько лет после переезда его матери из Ашхабада в Казахстан. Видел только его отца в Красноярске в прошлом году, когда был рейсовый автобус по работе. Я никогда никому не говорил о нем. Ему сейчас 17 лет. Он играет джаз в каком-то местном клубе. Я ничего не знал о нем очень долгое время. Но все возвращается на круги своя. Мы встретились. Мы должны были встретиться, я знал это всегда, но я никогда не знал, какой будет эта встреча. И я никогда не думал, что она будет там, где я был в тот момент, в частной психиатрической клинике в Москве после смерти одного из моих мальчишек. У меня было несколько попыток суицида и, когда он узнал об этом, то решил прилететь ко мне. Впервые за 4 года... При встрече двенадцатилетний мальчик моментально умер. Я только узнал родное мальчишеское лицо в чужом спортивном парне. Узнал его глаза, губы... Мы разговаривали с ним о многом. Вернее он рассказывал мне о себе, а я слушал. Он сказал мне, что любил меня. Не так как девушка любит своего парня, а так как мальчик любит взрослого человека, который заменяет ему отца на время. Сказал, что вставил меня в свой рассказ. Тогда я и узнал, что он тоже иногда пишет «чепуху на ночь». Он оставил мне на ноутбуке свои рассказы и стихи. Я кое-что отредактировал и решил выложить на форумы. Это возможность показать вам - обычным людям, какими вырастают мальчишки бойлаверов в чисто интеллектуальном плане. Это его рассказы и тексты песен. Бойлаверы – больны – но мы не «маньяки» и мы не причиняем зло детям. Это единственное что я прошу у вас принять и понять.

Taller

Ашхабадские сны

(ТАМ)

Сегодня я пришел домой опять пьяным. А ночью мне опять снился Ашхабад, по крайней мере, я так думаю, что это был именно он. На старом троллейбусе я с кем- то ехал в какой-то микрорайон. Мы с этим кем-то ели дешевые беляши и запивали туркменским пивом.

У меня был друг, он жил на краю Ашхабада, писал стихи и песни, а я тогда только начинал это делать. Сидели на кухне пили водку, а потом его начинало швырять, я был моложе, швырять меня начинало гораздо позже, чем его. Мы ехали куда-то, брали ещё водки, там была гитара и девочки, чистый рок-н-ролл, разбавленный только алкоголем, от чего он становился только лучше. Сутки напролёт в угаре. Даже времена в моих текстах смешаны.

Здесь, возле Медицинского института, когда-то играли какие-то рокеры, что-то сейчас нет здесь из них никого. Больше ничего не вспомнил. Хотя вспомнил, на той лавочке мы сидели и целовались с моей первой девушкой, там же пили с друзьями, там тоже, чёрт побери, и там тоже, да уж, где мы только не пили...

Я терял себя сотни раз и находил снова.

Время, когда меня не было, точнее, был, но не в том пространстве, в котором сейчас. Увидел парк, здесь тоже что-то происходило, но не со мной, ибо это было лишь в моих снах.

В этих снах был один парень, всего-то старше меня на несколько лет. Он научил меня любить любовь. Когда мне было тринадцать, он сказал мне, что я прекрасен. И спустя время, когда не стало нас, я вспоминал эти слова. И мне становилось легче. Он мне никогда не врал, он говорил мне правду в глаза и терпел все мои выебоны. Вспомнил запах его одеколона. Сколько раз я хотел его вернуть, кто он сейчас, где? Так же во снах в Ашхабаде, с кем-то и пивом. Он любил меня, я же позволял ему это делать, мне было с ним хорошо. В то время я тоже его любил, мне больше некого было любить. Я был всего лишь ребенком. Однажды утраченное не возвращается никогда.

Нас больше здесь нет.

Где я? Я терял себя много раз, но потом неизменно находил. Вот, вот и в этот раз я себя найду, только где?

Старый подвал. Когда я начинал играть на гитаре, мы здесь с моей группой играли настоящий рок, как нам казалось тогда, но мы тоже в последствие потерялись, ветер сдул наши имена.

Нас здесь больше нет.

Играли в прятки на краю у неба. Курили гашиш и запивали водкой. Сколько вариантов. Запинались о собственную тень, падали, поднимались, а самое главное нам было весело.

Нас здесь больше нет.

(ЗДЕСЬ)

Третий день в голове был полный кавардак. Слова перемешивались с мыслями, мысли со словами. Никаких идей и никакого сосуществования с реальным миром. Только одно большое мысленное ничто. Все двери были заперты, а выходить в окно было слишком страшно, и лишь, поэтому всё оставалось на своих местах, хотя порой страх отступал, и единственный выход представлялся совсем не опасным, и хотелось шагнуть вниз. Какая чушь, вот так вот и лезла она в голову и топтала все начинания. Чёрно-белые краски и зеленая тоска, какая интересная палитра порой это даже радует. Господи да ведь это же смешно…

Минуя запертые двери своего сознания, он вышел на улицу. Мелкий дождь смешивал краски из его палитры.

(ТАМ)

Ашхабад. Арка Нейтралитета, самое высокое сооружение в городе с золотой статуей Ниязова на вершине. Живей всех живых. Порой мы даже посмеивались.

Как-то летом с друзьями поехали на Каспийское море, взяли водки, травы… Чёрт, о чём это опять я…

(ЗДЕСЬ)

Он шёл по улице, за ним тянулся шлейф его энергии, люди оборачивались, думать было не о чем, именно поэтому он был абсолютно счастлив. Он был совершенно нейтрален. Нейтральность, как много заложено в смысл этого слова, нейтральные мысли, нейтральные сны, в конце концов, нейтральная скорость. А всё зачем? Что бы быть нейтральным. А для чего? Так надо.

Возле какого-то магазина он встретил кого-то. Кого он точно не мог вспомнить, но тот факт, что это был кто-то, был бесспорным. Они встретились взглядами, легкая дрожь пробежала по спине, и кто-то, не останавливаясь, продолжил свой путь туда куда шёл и раньше, до того как встретил его. Он обернулся, но кто-то уже скрылся за углом.

«Кто же это был? Где-то я раньше его видел?»

Вечер наступил так быстро, что на улицах не осталось ни капли света, а если верить расписанию, то зажигать фонари было ещё слишком рано, поэтому было темно. В 7 часов он должен встретиться с другом, товарищем по партии, по партии в дурака. Он и его друг не любили играть в карты. Они так же не были дураками по определению. Они были просто такими, какими им хотелось быть в данный момент. В общем, товарищи по партии. Ровно в 7 на пересечении, каких-то улиц они встретились.

«Куда пойдём?» спросил он.

«А хуй его знает» ответил друг.

И они пошли.

Они ходили туда ещё не раз, и даже не два. Товарищи по партии. Утром у них у обоих очень сильно болела голова.

(ТАМ)

С кем-то и пивом в троллейбусе в Ашхабаде. Я начал прислушиваться к своим воспоминаниям, я слушал свои мысли. Странного человека встретил сегодня днём, и почему-то мне кажется, что раньше я его где-то видел. Мы встретились взглядами, и прошли мимо друг друга. Накрапывал мелкий дождь, особых планов на вечер не было, мы допили пиво с кем-то и разошлись по домам. Я решил сегодня лечь спать пораньше. Это всего лишь мой сон.

(НА ПЕРЕСЕЧЕНИИ СНОВ)

Я сплю во сне?!

Меня даже порадовала это мысль. А потом слегка покоробило. Нет, нет….. Гораздо интереснее проснутся наяву. А как мне проснуться наяву, когда я сплю во сне?! И тут меня осенило. Ведь это не просто сон. Их 2. 2 сна. Я вижу 2 сна. 2 сна одновременно.

Успокой свой разум. Ибо он глуп.

Сон во сне, это, пожалуй, что-то по запредельней, чем сон наяву. А хотя какая мне сейчас разница? Ведь видеть сны это тоже счастье? Стоп... Осознавать себя в реальном пространстве, вот это счастье.

И тут я понял, что видел это уже не раз. Себя идущего навстречу себе во сне в Ашхабаде, где меня нет, и быть не могло. Хотя кто его знает, быть может, оно могло и быть. Ведь откуда тогда сны? Откуда мы там, на пересечении снов? Идём каждый по своим делам, проходим неизменно друг друга. Не замечая то, что у нас одно лицо, и мы должны быть одним целым. Заворачиваем за угол друг от друга. И лишь не большой минутный ступор охватывает нас при встрече. Но нас там нет, ни меня, ни его, который, по сути, тоже является мной. Мы не можем встретиться, точнее говоря, мы встречаемся иногда, или даже периодически, но мы видим друг друга в первый раз. И просто не можем узнать себя в лицо. Там во снах, в Ашхабаде.

Проснуться... Надо проснуться...

Я знаю, что ты тоже видишь сны.

/19.11.2007/

Скоро мы всё забудем

Скоро мы всё забудем...

Он человек в красной рубашке, в синих потёртых джинсах. У него на левой руке на большом пальце черный ноготь.

Скоро мы всё забудем...

У него дома в холодильнике недопитая бутылка пива, а в пепельнице недокуренная сигарета, в туалете прошлогодняя газета на замен туалетной бумаги, а в буфете туалетная бумага на замен салфеток.

Скоро мы всё забудем...

Материализм и идеализм. Истина в центре. Он так долго к ней шёл, а дойдя до центра, потерялся, потерялся в собственных стремлениях.