Олег Приходько - Один в чужом пространстве

• Название: Один в чужом пространстве
• Автор: Олег Приходько
• Издательство: АОЗТ издательство ЭКСМО
• Жанр: Боевик
• Год: 1995
• ISBN: 5-85585-320-9

Евгений Столетник работает в агенстве "Волк" и получает рядовое поручение: сопроводить клиента поездом из Москвы в Киев. Однако клиента убивают, у Евгения оказывается чемоданчик с "красной ртутью" и за ним начинают охоту спецслужбы Украины и России. Только собственные навыки и помощь новых друзей позволяет Столетнику выкрутиться из этой сложной ситуации...

---

— Что я могу сделать для вас? — спросила Валерия.

— Остановите на секунду.

Подхватив тяжелую сумку, я добежал до угла и выбросил из нее на груду щебня шесть огнеупорных кирпичей, прихваченных с хоботовского чердака: должен же был он видеть, что я ухожу с тем же грузом!

— Валерия, — бросил я на заднее сиденье пустую сумку, — я спрятал «дипломат» на чердаке. Хочу, чтобы вы об этом знали.

— Вопросов не имею, — усмехнулась она и, выехав на одну из центральных улиц, выключила фары.

Здесь, несмотря на позднее время, прохожих было много.

— Мы можем проехать до гостиницы через вокзал? — спросил я. — Если это не очень сложно, конечно.

— Хорошо.

Через несколько минут мы оказались на вокзальной площади. Вокзал кишел пассажирами и милицией. Я начал возвращаться в реальность.

— Собираетесь выйти?

— Нет, нет, не останавливайтесь, поехали!

Я засек время. Описав круг, мы спустились вниз по знакомой мне улице с трамвайным полотном и… ровно через четыре минуты оказались у гостиницы «Ленинградская»!

Ровно четыре минуты!

Значит, таксист катал меня лишних двадцать шесть минут! Возможно, как раз в это время в гостинице и было совершено убийство. Ненавязчивый киевский сервис стоил жизни гражданину объединенной Германии.

Валерия поняла, что у гостиницы останавливаться нельзя, высадила меня за перекрестком. Я вышел не прощаясь и скрылся в темноте арки ближайшего дома.

Так легче переносится разлука и быстрее бежит время.

13

Первый час ночи. Выглядываю из своего укрытия — никого. Хорошо бы сейчас сесть за столик в уютном кафе «Атлантик» и заказать двойной виски со льдом, без содовой. Но я не в штате Айова, я — в Киеве на Владимирской, и здесь, кажется, нет ночных кафе. Здесь пусто, темно и тихо, и дома сплошь в строительных лесах. Запоздалая пьянь, редкое движение — такси развозят по домам и притонам посетителей кабаков. Шумы усиливаются: приближаюсь к перекрестку. Вправо, к люминесцирующему центру, ниспадает улица Ленина. Надо же!.. А в Вильнюсе, я читал, памятник Пушкину уже снесли… Еще функционирует метро — станция «Золотые ворота». Красиво. Наверно, я полюбил бы этот город, окажись в нем при более благоприятных личных обстоятельствах. Лирику прочь: неизменный мент за углом. Горстка пассажиров из подземного чрева… Толстый пенсионер выгуливает кривоногого барбоса под стать себе… Угол. Театр оперы и балета. Никогда не был в опере, жив буду — схожу (стыдно: столичный все-таки житель)… Машины в ряд: «запорожец», «нива», еще «нива», «четверка», «девятка», еще «девятка», потрепанный «форд»… У гостиницы «Лейпциг» двумя колесами на тротуаре — защитный УАЗ. Дежурят?.. Можно не сомневаться. Нарастает буря: рокеры. Один… два… три… четыре… пять! Отсутствие глушителей, брань, крик, перегазовки. Задача — разбудить район. От этого — кайф… Дворами, дворами, Стольник!.. Доски, хлам. «СТРОИТЕЛЬСТВО ВЕДЕТ РСУ-11 "КИЕВ-СТРОЙ"…» Просвет — сквозной подъезд без дверей — улица. Угол. Теперь — вверх. Гостиница остается слева. Улица кривая, покатая до середины, дальше — вверх… Вот она! На сломе. Маленькая, но все же стояночка на семи ветрах. Охраны нет — зачем? Кому надо, уведут и из швейцарского банка. «Волга», «мерседес», мотоцикл «днепр», «запорожец», еще один — наштамповали уродцев!.. И наконец, у дощатого крашеного забора — он, родимый! «Фолькс» — Д412 — горбун: надежный, красный, не из роскоши, зато скоростной… Мужик отчаливает на «волге», провожает женщина в халате — из ближнего подъезда. С крутизны — таксомотор с зеленым огоньком… Рискнем!

— Шеф! — пальцы в рот; таксеры — на свист, как собаки. — Свободен?

— Садись.

Километр — десять рэ, почти как сигарета «Кэмел».

— Куда?

Что-то надо придумать… Вспомнил! Красивое название:

— В Дарницу.

— Что плотишь?

Могу достать до лба пяткой, академиев не кончал, кроме «Медного всадника» с литературным наследием меня ничего не связывает, но от жлобского «плотишь» коробит.

— Сойдемся.

— Деньги есть — Иван Петрович, денег нет — мудак и сволочь, — заводит таксист счетчик и, развернувшись, едет мимо гостиницы.

Чертов хмырь! Сейчас кто-то тормознет — и все пропало!.. Мне подсадка никак не нужна… Нет: команда, шатаясь и горланя, — мимо; все пропито, хотят успеть пройти «Золотые ворота». Поворот — оперный побоку… Спускаемся вниз, кружим, как циркуль, вокруг точки-стоянки с «бенцами» и моим «фольксом» (моим — это точно, другого окрест нет). Пора блефовать!

— Ох, ч-черт!.. — хлопаю себя по карманам. Лезу в задний, привстав. Выворачиваю боковые (артист!). — Ну, б… Ну-ка, стой, шеф!

— «Бабки»? — встревоженно прижимается к бордюру.

— Не психуй, с «бабками» порядок. Паспорт.

— Назад?

— Разворачивай!

Удобнее — вкруговую. Там — опять вниз с крутизны, мимо стоянки.

— Дом какой?

— Здесь тормозни, я мигом.

Смотрит подозрительно. Надо дать много во избежание вопросов.

— Хватит?..

На стольник мог бы и реагнуть, но нет; сует бумажку в нагрудный карман молча. Хмырь — он и в Африке хмырь. Ладно, больше не натикает…

Влетаю в сквозной подъезд. Двор «ОРСУ-11». Хруст стекол под кроссами. Запах затхлый, сырой — из прошлого века. Улица. Стоянка — налево вверх. Хорошо, что я не страдаю «топографическим идиотизмом» (вполне официальное, медицинское название неспособности больного ориентироваться в пространстве). Теперь вдохни и не дыши… пусто!

Мерси, фортуна! Первая часть операции под кодовым названием «Ключ» прошла успешно. В случае чего — уйду дворами туда, где меня ждет заготовленный извозчик с включенным двигателем: все оплачено!

Неоновый фонарь не в жилу, но не камнем же его. По опыту опроса свидетелей в былые времена знаю: хотя бы в одном из двух десятков темных окон, выходящих на стоянку, обязательно торчит страдающий бессонницей пенсионер. Полистав любой детектив, он может заранее подготовиться к завтрашнему допросу: «Вы утверждаете, что не спали в 00.45?.. Кого вы видели в это время на стоянке?.. Как он выглядел?.. Он пытался завести автомобиль?.. Он отпер дверцу ключом?.. Когда он вышел из салона?.. Куда пошел?.. Ах, вы не дождались и пошли в туалет? Извините… Рад, что вы знакомы со статьей об ответственности за дачу ложных показаний. Спасибо, вы очень помогли следствию». Но это — если они знают о существовании «фольксвагена» вообще. По моей логике — не знают. Если документов не окажется в машине — их забрал убийца: я был в номере первым после него и ничего не обнаружил. Мне достался ключ. Он от зажигания?.. Или от дверцы?.. А может быть, и то и другое? То, что ключ был не в связке, вселяет надежду на его универсальность. Без брелока… может, запасной? Хотя, к чему гадать, осталось перейти улицу.

Я — господин профессор Стольник, подданный объединенной Германии, приехал на Европейский конгресс физиков, иду к своему «фольксвагену» Д412 — прокатиться. А в чем, собственно, дело? «О-о, ja-a! Ich liebe nacht Kiew!» Стоянка… Холодная ручка дверцы… Заперто!.. Спокойно… спокойно… а с обратной стороны?.. Тоже… Ну?! Ключ же, дурак!.. Нервы — ни к черту. Есть!.. То, что доктор прописал: я — в салоне. Не хлопай, тихонечко… вот та-ак!..

Сердце молотит, как у соловья, по ошибке залетевшего в виварий. Пять секунд… десять… пятнадцать… Если бы это была ловушка, меня бы уже обложили («Руки за спину! Не двигаться!» — и дуло к затылку). Но все тихо, пора работать.

1. СОДЕРЖИМОЕ ПЕРЧАТОЧНОГО ЯЩИКА (по-русски — «бардачка»): комплект никелированных инструментов (отвертка крестообразная, круглогубцы, шило, изолента; пакет с предохранителями; ремень вентиляторный синтетический; записная книжка в нераспечатанной упаковке (сувенир?); коробка из-под сигарет «Лейпциг», карандаш цанговый; значок члена какого-то клуба с вензелем; картонные подставки под пивные кружки (3 шт.); свеча зажигания японская; пустой футляр с золоченым тиснением (очки?); авторучка шариковая разовая; кассета магнитофонная в нераспечатанной упаковке.

Все?.. Короче, ни хрена.

Со стороны метро — шумная троица: двое парней висят на спотыкающейся девице. Остановились. Прикуривают. Светиться мне ни к чему — падаю на пол. Рычаг переключения передач больно упирается в бок.

2. СОДЕРЖИМОЕ КАРМАНОВ ЧЕХЛОВ НА СИДЕНЬЯХ: атлас шоссейных дорог на английском языке; техпаспорт Д412 на немецком; руководство по ремонту и эксплуатации автомобилей «фольксваген».

Опять пусто…

Компания проходит, выясняя отношения. Приподнимаюсь; в глаза синий отсвет проблескового маячка: «скорая».

3. РЕЗУЛЬТАТ ОСМОТРА ПОЛА: песок; на пандусе впереди — след обуви; сухие листья (2 шт.); под сиденьем — замша (кусок 30x50 см.); груша резиновая (?); монтировка никелированная (хромированная?).

Время… Сколько ждет таксист?.. Минут пять?.. Ищи, профессор, ищи, что там у тебя еще в салоне?..