Джезебел Морган - Охотники Смерти, или Сказка о настоящей Верности

• Название: Охотники Смерти, или Сказка о настоящей Верности
• Автор: Джезебел Морган
• Жанр: Фэнтези

В мире ледяного солнца нет любви — души людей выморожены до прозрачной расчётливости, все чувства взвешены и вымерены. Но если душу сжигает ненависть, жить осталось считанные дни, а цели так и остались недостижимыми, можно начинать верить в чудо. Может быть, оно даже произойдёт.

Предупреждение: роман написан в смешанном жанре дарка и психологического фэнтези, так что если не горы трупов, то реки крови точно есть. Также не советую читать любителям хэппи-энда и не в меру удачливых героев.

---

— С возвращением в реальность, ученица. Сможешь идти сама?

Она чуть удивлённо кивает. Опустив её на землю, я терпеливо наблюдаю, как она со стоном разминает затёкшие ноги. Выглядит моя Верная почти здоровой, к её коже вернулась привычная матовая белизна.

— Темнеет, — даже как-то излишне равнодушно замечаю я. — Надо успеть уйти как можно дальше. Сейчас мы почти над Лейкерской твердыней.

Ученица отвечает мне мрачным взглядом, но продолжает плестись за мной.

Сероватый свет хмари медленно рассеивается в воздухе, густые вязкие тени поднимаются из ущелья. Мне не надо объяснять, что днём была лишь прелюдия к симфонии смерти. Мне не надо рассказывать сказки-байки о том, что твориться по ночам на перевале. И я прекрасно понимаю, что одна не справлюсь, а инициировать кинжал для Риды, тем самым официально признав её Чародейкой я не успеваю.

Но ведь я должна её отсюда вывести, так? Значит смогу.

Только как это объяснить Павшим Воином? Лишь силой.

Страшные тени живших и умиравших здесь века назад людей, стоят на нашем пути. Я встречаю их сладенькой улыбочкой и светом кровавых звёзд в глазах. В моих венах бушует почти забытая, но такая сладкая и родная сила, что я чувствую себя всемогущей. Что-то похожее наверняка бьётся и в груди ученицы — извечный инстинкт Верных, защищать друг друга любой ценой. Сейчас, перед лицом ожившей, почти материальной смерти, для нас нет преград. Алое марево колыхается передо мной, заставляя тени отступать. Подозрением кольнула мысль, что что-то не так. Они должны всеми силами пытаться убить нас! Они должны с неистовостью северных берсеркеров бросаться на нас и нашу магию, должны не чувствовать болезненно-страшных касаний… Иначе о защитниках Лейкерской твердыни не ходили бы такие страшные байки.

Тебя что-то не устраивает в сложившейся ситуации?

Голос, бесконечно усталый, бесконечно знакомый, почти родной, и как всегда ироничный. Кир… Во что ты ввязался на этот раз?..

Вас спасаю, моя Леди.

Стиснув зубы, почти бегу дальше от этого места, его застарелой ненависти ко всем разумным существам, и от свежей терпко пахнущей боли Сына Ночи. Не хочу думать о том, какую цену он заплатил. Не хочу знать.

Ох, как я жалею о невозможности помочь тебе, просто стоять за спиной молчаливой и немного ехидной поддержкой.

Сколько времени мы бежали, проходя строй безмолвных, укоризненно-мрачных теней? Я не помню. Бег слился в одну бесконечно долгую череду ноющей боли в груди. Сколько раз падала Рида и я тащила её на руках? Я не считала. Зачем? Была цель, и был — путь к ней. Всё, что перед целью, должно обратиться в ничто.

Рассвет (первый? Или третий, как ушёл Кир?) я наблюдаю у подножия гор. Заледеневшие губы сжаты в тонкую линию. У костра спит Рида. Чёрный шёлк волос моей Верной укрывает её ажурным плащом поверх обыкновенного. Ученица не знает, что нам удалось пережить, иначе её шикарные волосы окрасились бы серебром. С ухмылкой качаю головой. Мне-то уже седеть дальше некуда.

Да, мы совершили чуть ли не подвиг по меркам людей. Прошли через Лейкерский перевал. Живые и даже не сломленные чужой болью, сохранившие свой разум. Но ведь за всё надо платить, так?

Кир и заплатил. Своей жизнью. Когда медальон Гильдии Охотников сквозь ткань ожёг грудь холодом, я чуть не полетела вниз головой с узкой и торной тропки, по которой мы спускались. Затем нас настигла Тьма. Не пустая и голодная, а… тёплая. Почти родная. Дружелюбная. Коснулась нас нежным обещанием и сутью, и памятью улеглась в разум Риды. Кир просто не мог позволить силе своего клана остаться в горах, среди помнящих, но таких холодных скал.

Он остался Павшим Воином.

Смотрю в хаотичную пляску огня, яркую и вертлявую. Я понимаю, что для Сына Ночи, верного вассала своей Среброокой Госпожи, это была достойная смерть. Но как мне мучительно стыдно за первую мысль, безмерно-глупую и неуместную, сменившую ступор понимания-осознания-принятия.

"Как же так, Кир? Почему? Ведь я сама хотела убить тебя! Как ты посмел умереть раньше?"

Как же мне стыдно… Прикусываю губу, встряхиваю головой. Несколько особенно длинных прядей хлестнули меня по лбу. Только сейчас вспоминаю, что не знаю его имени. Кир, Сын Ночи. Обращение к одному из Ушедших-в-Ночь, одному из многих. Я ведь почти не знаю тебя, сын Айкерского Королевства. И уже никогда не узнаю.

Так спи в тишине, мой верный враг, ставший мне ближе друга. Да не прервётся твой сон из-за вот таких вот идиотов, как мы.

Ты был величайшим из Сынов Ночи.

По щеке скользит незамеченная, одинокая слеза. Ледяные доспехи спокойствия рассыпаются под весом светлой скорби.

Со свистом втягиваю воздух, заставляю себя успокоиться. Это так легко, когда разум скован скорбью и некому, некому лезть ко мне с утешениями. Мёртвых этим уже не возвратить, так зачем тратить слова, эмоции и время впустую? Отстраниться, отрешиться от горечи и боли, вспомнить, что есть ещё и Верная, которую надо учить…

Как же хорошо, что девчонка не разобралась на перевале с той силой, что выла-стонала в её крови, не начала испуганно её выплёскивать. Нет ничего хуже Чародейки, не имеющей власти над силой своей крови. Воплощение в Павшего Воина рядом с такой перспективой выглядело почти заманчиво.

Проснувшаяся Рида осторожно присаживается рядом со мной, доверчиво смотрит, широко распахнув глаза. Я даже не заметила, как она подошла. Совсем раскисла. С кривой улыбкой ласково провожу ладонью по её голове, в ответ на такое неумелое проявление благожелательности она сжимается, с удивлением и страхом разглядывая моё лицо. Да, милая, знаю, что сейчас оно больше похоже на гротескную маску.

— Он ведь умер, так? — спокойно и требовательно спрашивает ученица. Судорожно киваю, губы не желают слушаться, не желают в слух произносить то, во что я сама отказываюсь верить. Теплиться глупая, до одури наивная надежда. А вдруг?.. Но я ведь давно уже не ребёнок. Знаю, когда и из-за чего леденеет медальон Охотников. Знаю, что Павшие никогда не пропускают никого без платы. И как Киру удалось с ними договориться?

Дождавшись моего подтверждения, девушка переводит безучастный взгляд на потухшие угли костра. Жирный чёрный пепел, влекомый лёгким, но ледяным ветерком, рассыпается по земле.

— Я знала, — её голос надрывно-спокойный, гордая горянка из последних сил сдерживает слёзы. — Мне сегодня приснилось, как он умер.

С жалостью и гордостью смотрю на неё.

— Кошмарный был сон.

Она дёргается, как от неожиданно-подлого удара человека, которому всецело доверяла.

Резкое и недружелюбное:

— Откуда знаешь?

— Такая смерть не могла быть лёгкой или хотя бы безболезненной.

Молчим. Дань уважения нашему другу. И вдруг Рида срывается.

— Ну почему ОН? — с тонким всхлипом надрывно стонет она, запрокинув лицо. Надеется, что сможет остановить слёзы. Пусть. Ей лучше сейчас поплакать, а не копить боль и напряжение.

Безжалостно добиваю:

— А кто? Мы стали бы лишь бесполезной, ненужной жертвой. Найти общий язык с Павшими мог только Сын Ночи. Только Ушедший-в-Ночь. У тебя бы не получилось. Про меня и говорить нечего.

Дрожащие губы сжимаются в тонкую суровую линию, в бархатно-чёрных глазах блестят алмазы слёз. Смотрю на неё сухими, тускло-серыми глазами. Даже их привычное серебро потускнело от нервного истощения. Но слёз больше нет. Даже удивительно, что нашлась хоть одна. Их все я пролила над своим кланом, над своими сёстрами.

Выплакавшись, девушка некоторое время бездумно смотрит в одну точку чуть выше кострища.

— Бессмысленные, ненужные жертвы, — медленно произносит она, пробуя на вкус каждое слово. Передёргивается от отвращения, — Ненавижу чувствовать себя бесполезной и слабой!

— А кто любит? — Риторический вопрос, как и положено, не нашёл ответа.

Ветер в поднебесье воет что-то надрывно-горькое, печально-тоскливое. Не будь строга к нему, о Чернокрылая.

— Расскажи, как вы познакомились? — неожиданно просит девушка. Недоуменно вскидываю глаза, но тут же снова их опускаю. Она всего лишь пытается понять, чем он был для меня. Чем. Он. Был. Глупая. Я никогда не отпускаю тех, кого хоть немного люблю. Пусть даже так странно, не признаваясь себе и не принимая обратную сторону ненависти и вражды. Мой любимый враг. Тот, кого я люблю ненавидеть.

— Рассказывать? Зачем? — позволяю полуироничной издевке окрасить свои интонации. Заметив обиду и непонимание на лице ученицы, клыкасто усмехаюсь. — Ведь это можно легко показать.

В удивлённо распахнутый разум ученицы яркой мозаикой, сложным витражом передаю своё воспоминание. Не самое лучшее.

…Боль вспыхивает ослепляющими искрами, бьётся в разуме раскалённым железом, скручивает тисками отчаяния душу. Не хочу. Не хочу знать, не хочу верить.

Не хочу, чтобы это было правдой! Сон… лишь бы просто кошмарный сон, вызванный одним из моих бесчисленных, кошмарных опытов. Шаннея давно просила меня прекратить их. Шаннея! Мертва, мертва… Не верю! Не хочу верить!