Газета День Литературы - Газета День Литературы # 112 (2005 12)

• Название: Газета День Литературы # 112 (2005 12)
• Автор: Газета День Литературы
• Жанр: Публицистика

---

За какие варум?

Верных псов – просто дикие массы.

Вице-спикер – сиречь запасной говорун,

И не тянет никак на лампасы.

И потом,

Там в контексте такая фигня –

"Переплавлю мечи на орала…"

Фраза может простительной быть у меня,

Но никак не в устах генерала.

И пошел,

Подводя разговору итог,

К тем,

Неведомым тысячам ждущих.

Не герой,

И не царь,

И почти что не Бог –

Просто лучший из ныне живущих.

ВВЖ,

Осознав свой провальный визит

И тщету суеты человека,

На Охотном ряду,

Как и прежде,

Сидит

Посрамленный премудростью века.

Виктор Смирнов СИНЬ ОЧЕЙ

***

К звёздам и перелескам

Льну я в родимом краю.

И на морозе крещенском

Выстудил душу свою.

Эх, золотая затея!

В горле так тесно словам,

Словно я выследил зверя

Вдвое страшнее, чем сам.

Клён серебристо опушен,

С вешки упала звезда…

И возвращается в душу

Святость и доброта.

Разве я с правдою в ссоре,

Если рассеялась тьма

И над свечами в соборе

Греет ладони зима?

Ну, а на паперти сдуру

Средь незакатных снегов

Делят завистники шкуру

Мной нерождённых стихов…

***

Мы судьбою повязаны странной,

Оба преданы сердцем жнивью.

Но живешь ты – прошедшею славой,

Я же – будущей славой живу.

Вирши – наша духовная пища,

Но средь пашен, побед и погонь

Под тобою дымит пепелище,

Подо мною – пылает огонь.

Наши волны гуляют на воле.

И средь туч, что коварны и злы,

Гениален твой лик в ореоле

Заслоняющей солнце золы!

Я свечусь, будто темень в колодце.

И, тревожную душу маня,

Часть лучей восходящее солнце

Тратит весело на меня.

С водкой дружишь ты свято и слепо.

И, когда полыхает гроза,

Горстку самого стылого пепла

Ты бросаешь мне прямо в глаза.

Даль померкла и слева, и справа.

Но, не ведая прочих забот,

Вспышкой молний нетленная слава

В свой зенит не тебя уж зовёт.

Враждовать нам, пожалуй, нелепо.

И во имя грядущего дня

Одолжи мне великого пепла –

Долг отдам я вселенной огня!

***

Созрело яблочко, созрело –

И с ветки рухнуло в траву.

И время песню грусти спело

В краю, где я певцом слыву.

И липы пели вековые.

И, сторожа свой звук в саду,

Я в мире, может быть, впервые

Был с лютым временем в ладу.

Не потому ль наш голос певчий

Был слышен рощам и полям...

Ловя губами, иней первый

Мы поделили пополам...

***

Смотрите: урод он, калека,

Но – светится синь из очей!

Поверьте мне: нет человека

Без бьющих из сердца лучей.

Росою омытое прясло

Зарёю зальётся вот-вот...

Но солнце, что в сердце погасло,

На небе да не взойдёт.

Не знал я, куда же мне деться

Средь бурь, что сломали весло…

Но солнце пастушьего детства

В душе, как спасенье, взошло.

И я, как великий калека,

Пою средь несчастных людей...

Поверьте мне: нет человека

Без бьющих из сердца лучей!

Я нянчу угасшее солнце

И вдруг – озарившее грудь.

И ночь, что стоит у оконца,

Боится мне в сердце взглянуть...

***

Нет меж людьми возвышенного братства.

Оболганный и преданный не раз,

Коплю обиды – главное богатство,

Что превратится в песни в звёздный час.

Леплю я к ранам русский подорожник,

Одолевая боль, страданье, грусть.

Мне сердце говорит: терпи, художник,

Пока я во вселенную стучусь...

***

Я – дикий зверь, я той ещё породы!

Я – ушлый деревенский мужичок!

Но оторвали от родной природы

И – затолкали в каменный мешок.

Как жалкий узник, день и ночь страдаю,

Лишь вспомню: ястреб реет в синеве!

И душу живу песнями спасаю

О речках, о берёзах, о траве.

И, чтобы жить не стало мне зазорно,

Пашу свой клин с упрямством мужика.

И в мельницу России сыплю зёрна

Из каменного гулкого мешка!

Пусть комом блин! Но дух единоверца –

Он там: в берёзе, речке и траве!..

Я не умру, покамест видит сердце,

Как дольный ястреб реет в синеве!

Дмитрий Галковский СВЯТОЧНЫЙ РАССКАЗ № 4 (невольный перевод с английского)

Когда я был молод, — а было это уже давно, — я читал один фантастический рассказ, он был напечатан в американском журнале со странным названием "Омен". Рассказ был так плохо переведён на русский язык, что мне захотелось его переписать.

Я часто рассказывал этот рассказ сам себе, каждый раз на новый лад. Но так как журнал потерялся, а название рассказа и фамилию его автора я забыл, то я рассказывал каждый раз по-разному, выдумывал такие эпизоды, каких в рассказе совсем и не было.

Теперь, через много-много лет, я припомнил этот рассказ заново и надумал рассказать вам, мои юные друзья, необычайную историю про маленького кем-то сделанного человечка.

На Луне жил Он. Он был Хранителем, и это, хранимое миллионы лет в нём, было в теперешней среде опасно и разрушительно. Опасно и разрушительно, подобно капле жидкого гелия, парадоксально укутываемой мантией моллюска-физика. Откуда это сравнение, кажется не совсем правильное? Он не помнил. И это было правильно. Молчание и маскировка. Да, молчание и маскировка. Хранитель выработал технологию имитации последовательных логических операций. В этом ритме — ритме поддержки чистоты и работы фиктивной станции — он находил смысл своего бессмысленного существования. Да, смысл был в странном ритме. Если бы Хранитель был человеком, он бы назвал его ритмом музыки. Физически Хранитель проецировался на четыре громоздких робота — сутулых, с двумя клешнями-подъёмниками и несколькими десятками вспомогательных и подвспомогательных манипуляторов.

Хранитель зациклился. Хранитель зациклился. Хранитель зациклился на работе станции. Прорыл ненужную систему туннелей, довёл вакуум внутри подлунных лабиринтов до состояния глубокого космоса. Если прислушаться, смена программ проходила в ритме вальса. Хранитель прислушаться не мог, но находил странное удовольствие в порядке переключений технических работ. Шахта — вакуум, пол, шахта, вакуум. И снова: шахта — вакуум.

Единственная роскошь, которую он позволял себе, это совершенствование генератора случайных чисел. Первое время Хранитель проговаривался, и бесконечный поток цифр оборачивался миллиардом монет, одновременно отскочивших от гранитного пола и замерших в воздухе: орёл или решка? Казалось, монеты ждали чьего-то сигнала. Он вздрагивал от пробившегося из глубин подсознания образа и безжалостно забивал его бессмысленными цифрами. Образ надо стереть. Существование должно быть безОбразным, безобрАзным, стёртым.