Марина Барбышева - Звездочет. Работа на холоде

• Название: Звездочет. Работа на холоде
• Автор: Марина Барбышева
• Издательство: Олма-Пресс
• Жанр: Боевик
• Год: 2005
• ISBN: 5-224-04861-3

Жил-был в Праге простой русский парень Сергей Чумаков, жуткий раздолбай, аферист и мошенник, бежавший в сонную Европу от отечественных мафиози вроде Александра Белова и его Бригады. Так бы и остался он па всю жизнь мелкой криминальной сошкой, если бы не Его Величество случай. Это он подкинул Сергею контейнер с секретной информацией, за которой гоняются спецслужбы нескольких европейских стран. Чтобы выжить, он вынужден проявлять чудеса ловкости и сообразительности… И оказалось, что кроме талантов актера и авантюриста у него есть другой дар — выпутываться из самых немыслимых передряг…

Нет, он не Джеймс Бонд, он другой…

И нашим высоколобым интеллектуалам от разведки остается разводить руками — самородок да и только…

---

Все чехи, особенно в сфере обслуживания, еще с социалистических времен вполне сносно говорят по-русски. Это, конечно, очень хорошо и удобно. Но в данном случае Сергею это не нравилось, потому что иначе можно было бы изображать полное непонимание и лишь недоуменно разводить руками.

Сергей сделал смиренное лицо и спрыгнул с лестницы в траву, помахав администратору рукой. Тот укоризненно покачал головой и удалился с важностью гуся. Его искренне удивляла безответственность молодежи, но по доброте душевной он не являлся сторонником крайних мер. Может быть, еще потому, что его собственный сын был полным бездельником и шалопаем.

Староместская площадь, выглядевшая умытой и праздничной, сияла в лучах утреннего солнца. Остроконечные башенки Ратуши и Тынской церкви казались черными на фоне яркого неба. Голубели купола церкви святого Микулаша. Вокруг ходили небольшими группами туристы и отдыхающие, пожилые супружеские пары с восхищенными экзальтированными лицами, было много детей. Среди гуляющих легко угадывались русские.

Но русские Сергея не интересовали. Ему надо было кому-нибудь впарить яйцо, чтобы заплатить за гостиницу и устроить Лене праздник. Русские для этого не годились. Они наверняка скажут ему, что, мол, хорошо яичко к Пасочке, или просто открытым текстом пошлют далеко и надолго. Да и зачем им в Праге русский сувенир? Вот где-нибудь на Золотом Кольце… Сергею был нужен какой-нибудь глупый иностранец, который схавает все, что угодно, лишь бы этническое. Немец, к примеру. Или американец. Только не француз. Французы жадные.

Он присмотрелся к одиноко прогуливающемуся господину. Ничего особенного: панама, шорты, фотоаппарат на шее, очки. В руке барсетка. «Типичный бюргер», — фыркнул Сергей и направился к нему с приветливой радушной улыбкой.

Бюргер засуетился, забеспокоился, завертел во все стороны головой, будто любуясь роскошным архитектурным ансамблем. Он уже заметил Сергея, но все же делал вид, что совершенно не замечает его, а разглядывает памятник Яну Гусу. Ему явно, не нравился назойливый парень с непонятными намерениями. Напустив на себя надменный скучающий вид, он направился в сторону сувенирных лотков. Но молодой человек не отставал. Упрямый и крепкий, он подошел вплотную… Бюргер встревоженно оглянулся и обреченно повернулся к молодому человеку лицом.

Сергей приветливо поклонился и вытянул из кармана расписное деревянное яйцо.

— Рашн сувенир, а, мсье?.. Ве зар коллекшн! Ориджинал! Кул! Фью мани, мсье, и оно ваше.

Бюргер резко выдохнул и недовольно глянул из-под очков. Его умные сосредоточенные глаза смотрели недоверчиво и тревожно. Но вдруг он улыбнулся, снял с шеи фотоаппарат и протянул Сергею.

— Ду ю спик инглиш?

— Ду ю! Ду ю… — засмеялся Сергей.

— Битте… фото… шутинг!

— Да не пойму я тебя! — растерялся Сергей. — Сфотографировать, что ли?

— О'кей! О'кей! Шут ми! — закивал Бюргер, тыча пальцем себе в грудь, и сунул Сергею мелкую мятую купюру.

— Ладно… — Сергей неуверенно взял фотоаппарат и, пожав плечами, отошел на несколько метров, выбирая ракурс.

— Департ фезер! — махнул рукой Бюргер, подальше, мол, отойди!

— Отойду, отойду, — пробормотал Сергей, — понял. Не дурак.

Он сделал еще несколько шагов назад, глядя на бюргера в видоискатель. За его спиной возвышался памятник Яну Гусу, солнечные готические стены, сходящиеся в узкую улицу, по которой двигалась праздничная повозка. Запряженные в нее две белые лошадки синхронно покачивали симпатичными мордами. Справа в фокусе какой-то мужчина, мечтательно окидывая взорами площадь, записывал что-то в блокнот… «Два козла в одном кадре», — хмыкнул Сергей и сосредоточился на Бюргере, который вальяжно стоял в ожидании снимка, утопив руки в карманах широких коротких штанов. «А он вполне симпатичный, — отметил Сергей. — Не супермодель, конечно, но, похоже, из фитнес-клубов с соляриями не вылезает… и лицо такое… значительное… Зря только в коротких штанах ходит. Несолидно это… Как мальчик, ей-богу…» Краем глаза он увидел, как мечтатель поднял задумчивые глаза и поднес ручку к голове, вроде как за ухом почесать. Бюргер снова махнул рукой, давай, мол, быстрей…

— Сейчас, сейчас… вылетит птичка… — пробормотал Сергей и вдруг заметил, как нечто похожее на мушку впилось Бюргеру в шею. Тот смахнул ее, механически шлепнув по шее ладонью. Одновременно со шлепком щелкнул затвор фотоаппарата.

— Готово! — крикнул Сергей, опуская фотоаппарат.

Но с Бюргером происходило что-то странное. Он медленно оседал, будто бы из него выдернули позвоночник и все кости. Нелепо и вяло взмахнув руками, он опустился сперва на колени, потом начал заваливаться набок. В его глазах застыло изумление. Потом они поблекли и закрылись.

«Обморок? Сердечный приступ? — подумал Сергей. — Или… Я застрелил его из его же фотоаппарата… очень похоже… или… мечтатель в него, что ли, ручкой своей стрельнул? Ну и дела…»

Боковым зрением чуть правее он увидел мечтателя, который быстро сунул ручку в карман и юркнул в толпу туристов. На ум пришла странная догадка, высветившись в мыслях короткой вспышкой, моментальной фотографией. Стряхнув оцепенение, Сергей бросился к Бюргеру, едва не уронив дорогой тяжелый фотоаппарат.

Сергей успел подхватить его на руки, иначе он сильно ударился бы головой о брусчатку. Было непонятно, дышит ли он и жив ли он вообще! Аккуратно опустив его на мостовую, Сергей попытался нащупать яремную вену на шее, одновременно схватив за руку в поисках пульса. Расслабленная ладонь Бюргера раскрылась, и из нее выпала ампула с иглой, совсем крошечная, всего-то величиной с муху! На месте укола выступила капелька крови. Сергей зачем-то стер ее пальцем, но она проступила снова…

«Вот так мушка…» — подумал Сергей, ощутив неприятный холодок на затылке, который вдруг побежал вниз по шее и по спине. Под мышками сделалось мокро… Он неуверенно оглянулся в поисках помощи, но кроме любопытства и сочувствия на лицах окружающих, ничего не увидел.

— Кто-нибудь, вызовите «скорую»! — крикнул он, но люди только нелепо разводили руками и переглядывались. Тупость толпы всегда его восхищала. Многие предпочли ретироваться, сделав вид, что ужасно спешат. В толпе каждый одинок. Сергей понял, что они с Бюргером остались одни. Но тот уже вряд ли купит у него расписное яйцо.

Анна остановила машину на краю Староместской площади и посмотрела на часы. Чудесно. Она прибыла как всегда вовремя. Минута в минуту. Опоздания были не в ее стиле. А она считала себя стильной женщиной. К тому же при ее работе она не могла позволить себе опозданий. Заглянув в зеркальце, она освежила розовую помаду на губах, поправила волосы, убрав за ухо выбившуюся темную прядь, и кивнула себе строго и без улыбки. Розовый цвет брюнеткам к лицу. А она в этом сезоне брюнетка. Идеальное каре, сделанное недавно в салоне красоты в Амстердаме, как нельзя лучше подходило к ее волосам.

Выйдя из машины, она оглядела площадь и сразу увидела Олега. Однако он был не один. Вокруг него вертелся какой-то незнакомый молодой человек, пытаясь завязать разговор. Анна сразу отметила, что он красавец. Они перекинулись несколькими короткими фразами. Потом Олег сунул парню в руки фотоаппарат и встал в позу. Они явно собирались фотографироваться. Анна напряглась и пробежала глазами по сторонам: упряжка с двумя белыми лошадками, группы туристов, вялая толкотня у сувенирных лотков. Она сделала несколько шагов вперед. Взгляд на мгновение задержался на чудаковатом мужчине в застиранной джинсовой рубашке с поднятым воротником. Он словно бы не замечал никого вокруг, полностью погруженный в свои мысли. С мечтательной улыбкой он записывал что-то ручкой в блокнот. «Стихи, что ли, сочиняет», — усмехнулась она и невольно ускорила шаг. Этот поэт-мечтатель почему-то не понравился ей, как и крепкий молодой красавец.

Вдруг она замерла, изменившись в лице. Сердце ухнуло и упало вниз, будто оборвалось, и затихло, но потом застучало снова, гулко и тяжко. Что-то случилось с Олегом. Он упал на мостовую. Парень с фотоаппаратом склонился над ним. Анна оступилась, едва не упала. Тонкий каблук застрял в выбоине между камнями брусчатки. Ей стало страшно. Она не испугалась, нет. Ей было страшно за Олега. Она всегда боялась его потерять. Это что же, обморок? Или какой-то приступ? Но ведь он совершенно здоров! Неужели это то, что она подумала… Но выстрелов не было слышно. И крови не видно… Да и кто станет стрелять на людной площади средь бела дня? Может, все дело в парне с фотоаппаратом? Тогда почему он не уходит? Наконец Анна стряхнула оцепенение и побежала к Олегу.

Ей осталось всего несколько шагов, когда она увидела карету «скорой помощи», с мигалками и воем ворвавшуюся на площадь с улицы за памятником Яну Гусу. Анна резко остановилась, в отчаянии топнув ногой, развернулась и пошла обратно к машине. «Черт! Черт! Черт! Что же это такое случилось! Что с ним! И откуда эта «скорая» здесь взялась! Кто ее вызвал!»