Надежда Тутова - Уж замуж невтерпеж

• Название: Уж замуж невтерпеж
• Автор: Надежда Тутова
• Жанр: Фэнтези

Сколько раз крали Эредет — главную героиню истории, — чтобы жениться на ней, наверное, она и сама не помнит. А все почему? Да потому, что она — пиктоли, то есть оборотень, обладающий способностью находить и призывать золото. Тот факт, что девятнадцатилетнюю девушку "крали замуж" несколько раз, ее семья тщательно скрывает, тем более все похищения срывались. Но на этот раз удача отвернулась от героини. Нет, от очередного «женишка» ее спас проезжающий/проходящий мимо… ммм… рыцарь? Но, как всегда в сказках — приключения на этом только начинаются.

---

Ума не приложу, как я не подпрыгнула от испуга. Впрочем, так же как и не услышала его — засмотрелась на кольцо.

— Оно мое, — резко отвечаю — будто кто сомневается в его принадлежности, — вновь пряча дубовый венок под печаткой папа.

— Кто ж спорит, — пожал плечами старичок, протягивая мне куртку.

Теперь она на мне не болтается, хотя свободна в рукавах, плечах и на талии. Но это к лучшему: не надо переживать, что не так повернусь, и швы сразу лопнут.

— А вот молодой человек не прятал кольца, наоборот, с гордостью всем показывал, особенно некоторым настырным девицам, — ровным тоном продолжил разговор портной.

— Какой молодой человек? — не успев подумать, ляпнула и выдала себя с головой.

— Эх, молодежь, мы друг от друга не бегали. Все чин чином было: суженная дома ожидает, а нареченный во славу возлюбленной подвиги совершает! — не то осуждая, не то завидуя, пробормотал старичок, пересчитывая монеты.

— А дома скучно, — недовольно бурчу.

Только нравоучений мне сейчас и не хватало.

— Ха, скучно! Заняться чем-нибудь надо! — тут же откликается старичок.

Ему, видимо, поговорить охота. Но кольцо!

— Извините, а вы случайно не знаете, куда тот молодой человек направился? — спрашиваю на всякий случай.

— Домой не лучше поехать? — почему-то решил уточнить портной.

— Если бы, — тяжко вздыхаю в ответ.

Видно что-то разжалобило старика в моем облике, и он, махнув рукой и помянув тихим словом нынешних влюбленных, принялся рассказывать:

— Точного направления не знаю, но мужики видели, как он в сторону Хеврона отправился. А у меня он купил жеттей — с прошлой осени валялся, — на который нынче в Аломе и приграничных с княжеством землях мода пошла. Так что в той стороне искать его стоит.

— Спасибо! Вы… очень-очень мне помогли, — от набегающих слез, лицо старика расплывается, да и нет сил что-то говорить.

Пусть говорить не могу, а вот отдать лишний серебряник — без проблем.

— За что? — искренне недоумевает старичок-портной.

— За все, — пытаюсь улыбнуться сквозь слезы.

— Э, нет, так не пойдет: Калим-портняжка никогда лишнего не брал! — старичок шустро нырнул под прилавок (как он не свалился, не понимаю!). — Вот, возьми, — протянул он мне перчатки, добротные, из кожи хорошей выделки. — В пути пригодятся!

— Спасибо, — благодарно улыбаюсь.

Ой, срочно надо отсюда делать ноги, а то расчувствуюсь и расплачусь — этого мне еще не хватало.

— Не слишком ли долго Эредет у портного? — голос Жармю звучит раздражительно (как всегда) и натянуто.

А-а, понятно: Сирин клещом вцепилась в парня, и теперь он ищет способ освободиться от нее и заодно на ком сорвать злость.

— Может, шьют на месте? — вяло предположил Эфиан, с таким же усердием ковыряясь в тарелке.

Что-то он не спешит на помощь другу. Видимо опять поругались. И когда только успели?

— А хоть бы и шили, давно закончить пора, — вновь бурчит Жармю, пытаясь одновременно дотянуться до краюхи хлеба и сбросить с себя Сирин.

Не получается. Причем ни то, ни другое. И Эфиан не помог. Что же в мое отсутствие случилось: Сирин прилипла к Жармю, и тот ей это позволил (угу, а теперь избавиться не может), вдобавок ко всему эльфу все надоело, и он ударился в меланхолию? Считаете, я преувеличиваю и выдумываю на голом месте? Предложите иное, вдруг вы окажетесь правы.

— А что у нас на обед? — умудрившись улыбнуться, показываюсь на глаза своим спутникам.

В новой куртке, между прочим.

— Я же говорил, шили, — хмыкнул эльф, всем своим видом показывая личное превосходство.

И как его еще не побили?

— Нет, не шили, а подшивали, — вежливо улыбаюсь, будто не замечаю ехидства и прочего. — А еще перчатки прикупила новые, — не то чтобы хвастаюсь, скорее изображаю полную наивность.

— Перчатки? — эльф задумался. — Себе что ли прикупить?..

Его вопрос остался без ответа, впрочем, он его и не ждал.

Обед прошел в напряженном молчании, а все потому, что Сирин принялась воплощать в жизнь заветное желание, намертво прилипнув к Жармю. Эфиан недовольно поглядывал в ее сторону, но не вмешивался, считая, друг сам должен во всем разобраться. Мое мнение никого не интересовало, приходилось делать вид, будто я ничего не вижу. Жармю пытался быть вежливым: он осторожно отцеплял руку Благочестивой от своего рукава, но она через минуту вновь была там; он тихо просил оставить его в покое (в смысле дать ему пообедать); даже попытался пересесть. Только все без толку, абсолютно.

И все-таки терпение у эльфа не безграничное. Едва монеты — плата за обед — звякнули на столе, как Эфиан поднялся, умудрившись ухватить друга, и нехотя пояснил (причем почему-то мне):

— Мы к портному.

— Дорогу рассказать? — предлагаю на всякий случай.

— Сами найдем, — отмахнулся эльф и бодро зашагал прочь из трактира.

Надо ли говорить, что Жармю следовал за ним, чуть ли не подпрыгивая от радости? Вот и я так думаю.

Разговор с Благочестивой не клеился: она то воспевала доблести Жармю, то рассуждала как им хорошо будет вместе, моим мнением опять-таки не интересовалась, а выслушивать этот бред не хотелось. Вот и занимались каждая своим делом. В смысле Сирин болтала, а я смотрела в окно на клубящиеся в небесах облака.

Облака. Они кажутся свободными. Только ветер гонит их по своей воле, куда захочет. Да, я помню примету, что до Купального дня облака и тучи со своим ветром ходят. Но опять таки главный — ветер. К чему это я? Сложно сказать. Может, просто бред. Может, в философы податься захотелось. А может… Я, как то облако, следую за Фларимоном-ветром: куда он дует, туда и спешу. Разве нет? Знаю, можете возразить, что я — отстающее облако. Не спорю, действительно так получается. Но мне бы очень хотелось войти с ним рука об руку вот в тот белый-белый замок, плывущий в вышине: флаги реют на воздушных башенках, стены сияют на солнце — настоящая мечта. Или прокатиться на пушистой серебристо-белой лодке под ивами. Или… Я — мечтательница? И даже не думаю спорить. А разве вы никогда не мечтали пробежаться по облакам, едва касаясь их пушистых боков?

Облака плывут в вышине, меняя облик каждый миг: вот на холм взбирается селянка, таща за собой на веревке козу, но пройдет всего ничего и это уже дракон выглядывает из пещеры, довольно жмурясь на рыцаря. Облака — ожившая сказка, сон наяву…

Солнечный зайчик крошечным пятнышком прыгает по резьбе окна. И не холодно ему? Осень ведь на дворе. Быть может, он спешит наиграться перед долгими дождями да длинной зимой? Так и хочется поймать его на ладошку.

Протягиваю руку под солнечный лучик, и вот уже солнечный зайчик скользит по пальцам, играет на дубовой вязи кольца. И листья будто оживают: наливаются цветом, тихо звенят весенней капелью, обещанием тепла и радости — такого маленького счастья. А что еще в жизни надо, как не счастье? Вот оно — маленькое, но мое. Глупая я, конечно, счастье-то насильно не возьмешь, не притянешь. Только сердечко весело стучит: туго дубовые листья сплелись, значит, почему-то жена ему. Зачем? Почему? Уф, вечно у меня вопросов воз и маленькая тележка, но ни на один ответа не находится.

Солнце спряталось за тучку, и солнечный зайчик в тот же миг исчез. Все верно, все правильно. Только холодно на душе сразу стало. Будто пригрезилась весна, а на самом-то деле осень на дворе — сырая, серая осень. Даже листья все облетели. Только дубовый венок на пальце и остался.

Миг — такой короткий, такой незаметный, но страшный, аж сердце остановилось. И с тихим шелестом опавшей листвы рассыпается кольцо, будто и не из металла сделано. А из самых настоящих дубовых листочков. Пеплом рассыпавшихся по дереву окна…

Да за что же это?!

— Эредет, ты совсем меня не слушаешь! — гневный вопль Сирин вырвал меня из объятий…

Сна? Это был всего лишь сон? Лихорадочно стаскиваю печатку папа… Нет, целехонько родное: листик к листику, ни единой щели в узоре, не снимается, но и не давит. Фух… Привидится же такое!

К счастью, Сирин не заметила ни моих судорожных движений, ни уж тем более моего кольца: все это время она демонстративно смотрела на входную дверь, отвернувшись от никудышней слушательницы. Мне даже хватило времени вернуть на палец подарок папа.

— И так поступает та, кому я доверяла больше, чем кому-либо! — продолжила гневную отповедь Благочестивая.

Но слушала я ее не очень, слыша с пятого на десятое. Тому две причины: во-первых, не вижу смысла выслушивать ее обличительные речи, суть которых сводится к трем словам "зря тратила время", да и у Хафелы наслушалась на десятки лет вперед; во-вторых, сон. И вы еще сомневаетесь? Неспроста привиделось такое, ой неспроста. Что может случиться? Вариантов немного: либо смерть, либо измена. Одно другого стоит. Стоит, да не совсем: пусть уж лучше он живет счастливо с другой, чем умрет. Пафосно? Быть может. Да только наша жизнь едва ли не наполовину состоит из пафосных обещаний, речей, обетов. Ведь зачастую мы искренне верим в их истинность и не видим велеречивости, помпезности, просто мы так чувствуем, так есть.