Константин Мартынов - «Ныне и присно»

• Название: «Ныне и присно»
• Автор: Константин Мартынов
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

Книга о прошлом и настоящем.

О холодном Севере и о горячих сердцах северян.

---

«Дышущее море… так его и называли когда-то… Лучшая, надежнейшая дорога из Московии в Европу. Незамерзающая. Недаром уже тысячу лет ее у нас отнять пытаются. Даны, шведы, англы, германцы — кто только не пробовал! Ан нет — не вышло!

Вот она, судьба поморская. В мирное время — страну рыбой кормить, в лихую годину — грудью закрывать. На студеных северных ветрах, в трех верстах от ада…»

Тимша сглотнул нежданно возникший в горле комок, пальцы вцепились в подоконник, как в ограждающий палубу релинг.

«Чего я на берегу забыл? — кольнуло в груди. — Возню мышиную устроил… наркоманы, отморозки, тусняки гламурные, содомиты с демократами… на то милиция есть — не все прогнили, таких, как Потапов, тоже немало. В море мое место… в море! Лишь бы Александр не передумал».

Тимша, забыв о намерении выждать сутки, ринулся к телефону. Дрожащие от нетерпения пальцы выудили из кармана куртки смятый листок с заветным номером.

Трубка вжимается в ухо, издевательски неспешно потрескивает старинный наборный диск… Ну скорей же ты, скорей! И пусть Александр будет дома!

Трубку сняли с третьего гудка. Простуженный бас неприветливо хрипнул:

— Н-ну?

— Александр, ты? — с замиранием сердца спросил Шабанов. — Это Тимофей звонит. Ну помнишь, вчера вечером познакомились? Ты еще с «дедом» поговорить обещал, чтоб меня на судно взяли.

Долгое—долгое мгновение тишины. Невыносимое. Рвущее жилы… Грянувший в трубке голос заставил телефон испуганно вздрогнуть. Заполошно тренькнул упрятанный под пластиком звонок.

— Тимша? Ты где пропал? Я уж думал, зря «деда» взбулгачил! Значит так, с утречка, часиков в семь подъезжаешь к восьмой проходной рыбного порта… знаешь, где она?

Тимша открыл рот, но голос куда—то пропал. Удалось лишь кивнуть.

— Чего молчишь? — требовательно спросили в трубке.

— Знаю — от Книповича вниз, — таки выдавил Тимша.

— Во-во! — успокоенно продолжил моряк. — Там и встретимся — дед на тебя лично посмотреть хочет, прежде чем с капитаном разговаривать.

По телу пробежала морозная волна — а ну как стармеху не по нраву придется семнадцатилетний пацан?

Словно ощутив Тимшины переживания, Александр ободряюще гаркнул:

— Не боись — дед у нас мировой. Все путем будет. Главное — не опаздывай!

— Да я не к семи — к шести придти могу! Мне недалеко! — счастливо проорал в ответ Тимша.

— К шести не надо — замерзнешь ждамши, — хохотнул Александр. — Ничо, парень, с завтрашнего дня начнется у тебя новая жизнь. Морская!

Они вроде говорили еще о чем-то, обменялись шутками. Кажется, Александр, на всякий случай, записал номер шабановского телефона — все прошло мимо тимшиного сознания. В голове, вытеснив остальные мысли, звенело: «В море! Как отец, как деды—прадеды. Поморы мы, судьба наша такая. Море!»

Он оглянулся, готовый поделиться радостью… кресле у телевизора опустело — Светлана Борисовна ушла в спальню. «Ничего, — улыбнулся Тимша, — так даже лучше, сначала надо со стармехом поговорить».

Он вернулся на кухню, снова замер у окна. Океанские левиафаны по-прежнему дремали на рейде. Меж ними, деловито шныряли портовые катера и буксирчики — возвращали на борт сходивших на берег моряков, везли продовольствие, баржи—заправщики качали топливо и пресную воду. Левиафаны дремали, а порт не спал никогда…

Под окнами что-то тяжело упало, донеслась приглушенная ругань. Тимша прильнул к стеклу — перед подъездом раскорячился мебельный фургон, двое грузчиков споро таскали вещи.

«Переезжают люди, — Шабанов зевнул. — Квартирку побогаче прикупили… или вовсе на юга… Флаг в руки!»

Негромко хлопнула дверь, та же пара с осторожностью вынесла большой старинный комод — темного дерева, с инкрустациями и резьбой.

«Таких уж лет двести не делают… — Тимша встрепенулся — А ведь это бабки Ашхен комод. Куда ей переезжать-то? Как там Сергей говорил — «душа к северу прикипела…» Нет, бабка Ашхен переезжать не будет!»

Наполнявшая сердце радость истаяла. Предчувствие недоброго всколыхнуло душу.

«Ладно, посмотрим, кто это бабке переезд устроил…» Скрежетнул отъезжая от стены холодильник, в руку прыгнул пахнущий гарью пистолет.

«Куда? Опять?! — истерично заголосило благоразумие. — Причем здесь какая-то бабка? Она свое отжила, а у тебя все впереди! Безопасность! Море твое любимое! Заработок приличный…»

Шабанов не дослушал.

«Скорее… скорее!» Тимша мчался, одним прыжком перемахивая по десятку ступенек.

Дверь в квартиру старой армянки оказалась приоткрыта. Тимша беззвучно скользнул внутрь, заглянул в единственную комнату… Женщина лежала на полу, растрепанные седые волосы тонули в кровавой луже. Тимша подошел, опустился рядом на колени, пальцы коснулись синеватой жилки на шее… и отдернулись, не ощутив биения сердца.

«Вот, значит, какие у нас переезды…»

Холод, смертный холод поселился в душе. Кровь отхлынула от лица, губы сжались, окаменели, будто скованные лютым морозом…

Клацнул, становясь на боевой взвод, затвор.

«Море, говоришь? Ничо, подождет море…»

На лестнице послышались шаги. Тимша, по-прежнему бесшумно, вернулся к двери, прижался к стене, рука с пистолетом застыла у плеча.

— Диван берем? — мрачно поинтересовались в прихожей. — Че, блин, за старуха — жизнь прожила, добра не нажила? Даром убил. Хорошо, хоть дарственную на квартиру подписать успела…

Фраза осталась незаконченной — едва убийца показался в комнате, ствол пистолета уткнулся в обтянутый кургузой вязаной шапкой череп. Палец бестрепетно нажал на курок.

Оглушительно, до звона в ушах, грянул выстрел. Стену заляпало кровавыми ошметками. Тело с грохотом рухнуло, забилось в конвульсиях. Тимша молча шагнул в прихожую.

— Ой, бля-я-я… — заорал бородатый сизоносый подельник убийцы, трусливо шарахнувшись к выходу.

Выстрел ударил вслед. Грабитель выгнулся, словно в спину вонзилось копье, с грохотом покатился по ступеням…

«В машине наверняка водитель ждет…» — проплыла холодная мысль.

Похоже, грабителей все-таки было двое — в кабине грузовика никого не оказалось. Сковавшая сердце лють слегка ослабла. Тимша еще раз прошелся вокруг фургона, ощутил, как подобравшийся к тридцатиградусной отметке мороз щиплет ноги, опустил взгляд. На обледеневшем тротуаре неуместно синели босые ступни — его собственные ступни.

«Эва! — вяло удивился он, — третий круг нарезаю, а лишь сейчас почуял. Возвращаться надо, пока не отморозил…»

Пистолет оттягивал руку — надежный, еще советский, дождавшийся своего часа. Выкидывать оружие не хотелось… да и без толку…

«Теперь не открутишься… Укатает Потапов, куда Макар телят не гонял… а-а, чего уж там — все к тому шло…»

Ни сожалений, ни страха, лишь сознание выполненного долга.

Он побрел к подъезду, сознание краем отметило появившуюся из—за угла дома тонкую завернутую в длинное приталенное пальто фигурку. Девица шла чуть согнувшись, поднятый воротник прикрывал лицо от пронизывающего ветра. На стоящую у подъезда машину девица на обратила внимания.

«Со свиданки домой торопится… — улыбка чуть тронула тимшины губы. — Или, наоборот, к милому спешит…»

Он отвернулся, прикрывая телом оружие, ладонь потянулась к стылой дверной ручке…

— Сергей? — неуверенно произнес за спиной девичий голос.

«Лариса?»

Девушка остановилась в полушаге.

— Лариса? — Тимша не знал, что сказать.

Молчание затягивалось.

— Ты снят с крючка… — наконец произнесла Лариса, рука резким жестом смахнула непрошенную слезу. — Я тебя выкупила.

«Выкупила? Спасла что ли? Зачем?»

— Зачем? — растерянно спросил он вслух.

В глазах Ларисы сверкнула молния. Он ждал пощечины, но девичья рука ударила под сердце…

Толчок показался слабым, почти безболезненным… Тимша недоуменно покосился на узкое синеватое лезвие в девичьем кулачке, потом на расплывающееся по рубашке кровавое пятно… ноги подогнулись, из ослабевшей руки выпал ненужный более пистолет.

— Зачем? — повторил Тимша и, неловко повернушись, упал в снег.

Где-то высоко над головой с надрывом прокричали:

— Зачем? Ты не мог уйти! Не имел права! Ты мой. Мой! Или ничей.

Голос становился все тише и тише. Чтобы услышать последние слова, Тимше пришлось напрячься. До предела, до темноты в глазах…

— А пушку я заберу, — произнесла девица уже спокойно. Пригодится…

Тимша вздохнул, ослабло державшее его напряжение… ни слух, ни зрение не вернулись. Мир отдалялся, становился зыбким, нереальным…

«Жаль, с Венькой помириться не успел… Виноват я перед ним…»

Мысль замерла. В небе одна за другой гасли звезды…

Пока не наступила тьма.

Глава 9

На лысых макушках сопок лютует пурга, белесые космы хлещут по обледенелым валунам, доносится по-волчьи голодный вой… а в безветрии заросшего сосняком распадка, снег падает неторопливо, как перья из вспоротой подушки. Наверху вой, здесь — надсадный треск перегруженных сугробами ветвей. Снег и полярная ночь. В полушаге ничего не разглядеть.