Наташа Нечаева - Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы

• Название: Куршевель. Dounhill. Записки тусовщицы
• Автор: Наташа Нечаева
• Издательство: Литагент «РИПОЛ»15e304c3-8310-102d-9ab1-2309c0a91052
• Жанр: Современная проза
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-386-00517-7

Книга Наташи Нечаевой – о непрекращающемся слаломе ночных вечеринок, стремительных трассах встреч и знакомств, захватывающих дух трамплинах многомиллиардных сделок, стремительных спусках милых розыгрышей. Словом, обо всем, чем является сегодня Куршевель – излюбленное место зимнего отдыха российских олигархов.

---

– Абрамович, кто ж еще? Он ведь от нее без ума! А может, Дерипаска. Короче, только чаевых ей дали полстошку евро.

– А сколько же тогда за концерт? – тупо спросила я, прощупывая пальцами наличие любимой и единственной пачки за подкладкой сумки.

– Никто не знает, – огорченно призналась собеседница. – Наши звезды вообще ужасно скрытные. Вот Робби Уильямса на Новый год привозили, так все знают, что ему заплатили за выход два лимона. Ну, так он и выпивал всю ночь! А Стинг за час лимон оторвал. Лисин его к себе на полтинник привозил.

– Куда, в Липецк? – поразилась я, проклиная собственную неосведомленность.

– Щас! В Москву, конечно, в «Лисью нору». А мой балбес от Стинга с юности тащится, заказал ему «Shape Of My Heart». Расчувствовался, двести тысяч положил!

– Балбес – это сын? – уточнила я.

– Муж! У сына-то такие деньги наличными откуда? Он в восьмом классе, да и не в Москве, а в Англии. Ребенок, кстати, когда узнал, что папаша так Стинга отблагодарил, чуть с ума не сошел! Говорит, в Лондоне за двести фунтов можно целый концерт увидеть! Да и не ходят на Стинга теперь – не модно.

– Ну, то Лондон, а то – Москва, – пожала плечами я, совершенно одобряя реакцию умного мальчика. – У нас тут тоже завтра грандиозная вечеринка, Мегафон устраивает.

– Фуфло! – презрительно махнула рукой соседка. – Рокеров немытых навезли, лучше б Димочку Билана или Борю Моисеева. Хоть посмеялись бы. А вообще, в этом сезоне скучно. Вот сегодня – что за вечер? Что тут спать, что в номере.

– Ну, так и шли бы, – вежливо улыбнулась Юлька. – Что время зря терять?

– Не могу, деточка. Это как часть работы. Надо же будет все супругу доложить: что, да как, да с кем, да что, да за сколько.

– А кто ваш супруг? – набралась я наглости.

– Вячеслав Норкин, – гордо ответила собеседница.

– Дядя Слава? – обрадовалась Юлька.

– Вы знакомы? – насторожилась дамочка.

– Так он же папке квоты распределяет!

– А кто у нас папка?

– Ильдар Рашидов! Я – Юлдуз, его дочь, а это Даша, наша сестра.

– Девчонки, так вы – наши! – возликовала соседка. – А я – Света. А что же Женька. – Она осеклась, словно чуть не выболтала страшную тайну. – Слава богу! А то сижу и не знаю, что можно говорить, а что нет.

– Не бойтесь, – разрешила племяшка. – Тут все свои.

Дамочка расслабилась и, не дожидаясь официанта, тут же набулькала нам всем по полному бокалу шампанского – за знакомство.

* * *

Только успели выпить и заесть крошечными тарталетками с чем-то зеленовато-вкусным, как в тесном воздухе рассыпался гитарный перебор и голос, не узнать который было совершенно невозможно, чисто и высоко затянул:

– О-очи че-ерные.

– Боже, Коля! Обожаю! – взвизгнула дамочка. – Не стареет!

Цыганский десант, появившийся в ресторане, был пестр, разнообразен и весел. Радугами взметывались юбки, смахивая со столов дорогую посуду, серебряный перезвон монист смешивался с брызгами разбивающегося хрусталя, летали над трюфелями и устрицами черные локоны, сверкали очи и зубы, тряслись мелким бесом зазывные плечи. В центре искрящегося хоровода грустно скалился косолапый мишка. На гордое животное нацепили алую, как пионерский галстук, балетную пачку, чуть выше, прямо под челюстью, разместили такой же топорщащийся воротник, меж ушей впендюрили тряпичную розу, покрытую воском, словно с похоронного венка.

Мишка лениво подкидывал зад, будто приплясывал, и всем своим видом демонстрировал абсолютное и неизбывное пренебрежение к живому и неживому окружению.

Цыгане разошлись меж столиков, не прекращая своего страстного танца, седовласый барон с удивительно одухотворенным лицом допел бессмертный хит и припал к минералке. На смену ему зал пронзил новый голос, невероятно сильный и красивый, на этот раз женский, гортанный, страстный, обволакивающий.

Собственно концерт классической цыганской музыки длился недолго, чтобы не притомить измученную альпийским кислородом публику, после чего началось самое главное: массовое народное гулянье. Дамы в вечерних туалетах отплясывали с волоокими цыганскими юношами, пытаясь повторить движения плеч и отрабатывая наклоны назад, солидные мужчины в пиджаках раскидывали в неловкой присядке руки, обнимая уворачивающихся цыганок, сатанели глазами и дыханием.

Неожиданно я обнаружила, что осталась за столиком одна. Юлька кружилась рядом с перетаптывающимся мишкой, что-то пытаясь ему сказать. Впрочем, вряд ли животина ее услыхала: слишком шумно было вокруг. Соседка Света извивалась в объятиях какого-то дородного бородача, пытаясь запрыгнуть на его вытянутые руки, и все время промахивалась.

– Красавыца, чэго сыдышь? Нэ высылишься? – услышала я цыганский голос с ярко выраженным кавказским акцентом. – Пойдем попляшем! А, чавелла!

Возле меня притоптывал жгучий кудрявый брюнет в ярко-желтой рубахе, перепоясанной голубым кушаком. Из-под рубахи фалдили зеленые шелковые галифе, заправленные в мягкие красные сапоги.

Цыган был ярок и хорош. И ко всем прочим достоинствам – сероглаз. Его смуглое лицо с ярким румянцем источало удаль. Я чуть было не встала. Всеобщий разгул оказался настолько заразительным!

– А ну, красавыца, улыбнись! Топни ножкой! Тряхни головкой! Позолоти ручку!

Дурак. Последняя фраза была явно лишней. Вовсе не из репертуара известного цыганского театра, скорее с привокзальной площади. Причем лично я всегда слышала ее исключительно в женском исполнении.

– Ты тут откуда? – зашипела я, дергая за канареечный рукав и усаживая распоясавшегося цыгана на стул. – Что за маскарад? А лицо чем измазал?

– Автозагар! – объяснил Макс. – У солиста живот прихватило, вот я и подменяю.

– Так ты еще и солист? Поешь? Пляшешь?

– Как видишь, – пожал плечами конспиратор. – Моя задача – не давать скучать богатым дамочкам, типа тебя.

– Вали давай! Адресом ошибся. Какая я тебе дамочка? Нашел богачку!

– Тихо, тихо, – приложил он палец к моему рту. – Чего шумишь? Я же не ты, кто меня сюда пустит? Бомонд! Вот и приходится шустрить.

– Зачем?

– Затем! – передразнил он. – Чтоб с тобой быть.

Я подавилась собственным негодованием.

– Но-но! – предупредительно вскочил он, видя, что мои пальцы потянулись к тяжелому столовому прибору. – Не хочешь – не надо. – Он профессионально развел руки, ударил себя ладонью по голенищу и поплыл, заключая в объятия красивую немолодую даму, самозабвенно пляшущую рядом, и не отходил от нее все то время, что длились эти разудалые пляски. А потом, не смущаясь, уселся за ее столик, непосредственно позади нас. Хорошо, хоть спиной к нам: Юлька не узнает.

Запыхавшаяся и взмокшая, вернулась правительственная жена Света. Не найдя общего языка с флегматичным медведем, она уселась на стул, тем не менее довольная. Цыгане и цыганки рассредоточились по столикам. То тут, то там возникало хоровое пение, фальшивое, но очень душевное. Звенели гитары, хлопало шампанское.

– Хорошо! – выдохнула Света. – Все-таки для нас, русских, цыгане – нечто особенное. Родное.

Юлька этническую музыку по младости лет не понимала, а потому, выхлебав полный бокал холодного шампанского, призналась:

– Это все прошлый век. Для пенсионеров. Лучше бы что-нибудь экстремальное.

– Нет, это – вечное, – не согласилась соседка. – А экстрим быстро надоедает. Мой чего только не пробовал! И в метро катался, и, бомжом переодевшись, милостыню просил, и на полигоны с друзьями ездил – в партизан играть, и с диггерами в канализацию лазал.

От вышеперечисленного я онемела.

– Как это – бомжом? – заинтересовалась Юлька.

– Да так! Рванье нацепил, чем-то обрызгался, чтоб воняло, как от помойки, и к Павелецкому вокзалу потащился, милостыню просить. А приятель наш, Мишка Рейман, знаете, наверное? Так он в это время у Курского ошивался. Потом доходы подсчитали. Тот, кто меньше собрал, платит. Мой выиграл!

– И сколько? – обмерла я.

– Не помню. То ли двадцать, то ли тридцать тысяч.

– Рублей?

– Даш, ну кто сейчас на рубли спорит? Конечно, долларов! А вот когда на крыс охотились, мой не потянул – зрение у него неважное. Сколько уговариваю прооперироваться – трусит. Вот и проиграл. Штук двадцать, что ли, завалил. А победитель – Саня Гамут, тот около трехсот укокошил!

– Кого? – в один голос спросили мы с Юлькой.

– Крыс, кого же еще! Они ведь на крыс охотились. Нашли какой-то дом заброшенный, под снос, где-то на бульварах, экипировались соответственно: автоматы, каски шахтерские, чтоб лампочка во лбу горела, приборы ночного видения – и вперед! Часа три они там неравный бой с крысами вели. Домой пришел потный, довольный, как на войне побывал.

– А зачем им все это? – задала я глупейший вопрос.

– Скучно. Вот и ищут развлечений. Это раньше мы то в Африку на сафари, то в кораллы на дайвинг, то с парашюта в джунгли прыгали. Надоело все, а напряжение как-то сбрасывать надо.