Маша Царева - Жиголо для блондинки

• Название: Жиголо для блондинки
• Автор: Маша Царева
• Жанр: Современная проза
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-699-39857-7

…Идеальных мужчин не бывает. Кому, как не мне, это знать. Подтверждение тому – многолетний опыт, мой и моих подруг. В каждом мужчине есть какой-то, хотя бы маленький, изъян. Поэтому если вы когда-нибудь услышите: «Я встретила идеального мужчину!» – насторожитесь. Быть беде.

Арсений молод, голоден, амбициозен и немного ленив. Мечты его скромны: всего лишь целый мир к ногам. Путь наверх кажется простым – надо продать то единственное, что принадлежит ему безоговорочно, то есть самого себя. Американский миллионер, одинокая  актриса, богатая вдова – для кого-то из них он станет одноразовым впечатлением, для кого-то – наркотиком, для кого-то – любовью. Для кого-то он – обслуживающий персонал, для кого-то – платный повелитель. Только вот так  ли уж это просто – быть беспринципным? И если каждый день продавать себя, то не близок ли  день, когда тебя съедят до крошечки и ты закончишься – насовсем?

Ранее это произведение выходило под названием «Жиголо, или Сто мужчин для безупречной блондинки».

---

– Иногда я бываю самодостаточной. А вы? Вы почему один?

– Да потому что одинок, вероятно! – рассмеялся он.

А я недоверчиво улыбнулась: он? одинок? Значит, либо вокруг него ходят слепые женщины, либо в нем есть какой-то изъян, настолько серьезный, что бархатный взгляд и сексуальная улыбка меркнут рядом с ним, как электрическая лампочка в свете малой планеты. Есть, конечно, еще один вариант, наиболее вероятный, – Арсений этот, как и большинство красавчиков, убежденный Казанова и отъявленный лгун.

– Предлагаю выпить за вас, Машенька.

Черт, опять он это сказал – Машенька…

– Тогда и за вас, Арсений.

За розовато-пенным коктейлем мы перешли на «ты». Я немного освоилась, но все равно чувствовала себя несколько скованно. Перед тем как произнести что-нибудь, несколько раз прокручивала фразу в голове, боясь ляпнуть что-нибудь лишнее и тем самым разочаровать собеседника.

Поговорили о московской ночной жизни. Выяснилось, что ходим мы в одни и те же клубы, даже странно, что я не видела его раньше. Обнаружилось даже несколько общих знакомых. Он явно обрадовался, а я не очень, потому что среди знакомых этих оказалась моя приятельница, манекенщица Люська, девушка легкомысленная и цепкая, даже чересчур. Я тут же прикинула: явно Арсению и Люське довелось встретиться не на светском рауте, а в одной койке – на худой конец, на заднем сиденье Люськиного задрипанного «Фольксвагена». Ни за что не поверю, чтобы эта длинноногая стервоза упустила такой экземпляр.

– Людмила – девушка моего близкого друга, – вдруг сказал он. Может быть, заметил, как меня при упоминании ее имени перекосило? – Она манекенщица. Ты тоже?

– Была когда-то.

– Почему же бросила?

– Слишком грязный бизнес. Да и возраст не тот.

– Скажешь тоже! Тебе двадцать?

– Двадцать два. Если к таким годам я успеха на подиуме не добилась, значит, и не добьюсь уже. А ты? Ты что, тоже модель?

– Нет. – Он рассмеялся, еще раз продемонстрировав безупречность сахарных зубов. (Интересно, свои или фарфоровые?) – Не мужская это профессия. У меня свой бизнес… Но это не важно. Я мечтаю заниматься музыкой.

– Как интересно! – Я подалась вперед. – Ты играешь или поешь?

– Ни то ни другое. Хотя на гитаре бренчу, конечно. И музыкальную школу окончил по классу фортепьяно. Я мечтаю стать продюсером. Раскрутить какую-нибудь талантливую группу. Планирую заняться этим в ближайшем будущем… Ты, кстати, сама-то не поешь?

– Скорее вою. Если тебе понадобится сорвать караоке-вечеринку, пригласи меня.

– Жаль. Ты такая эффектная, хорошо бы на сцене смотрелась.

В общем, беседа наша была легкой, приятной и ни к чему не обязывающей. Такой слегка подкрашенный игристым вином разговор – коктейль из светского трепа и ненавязчивого флирта. Арсений признался, что любит белый чай, я ответила, что с ума схожу по горячему шоколаду. Он рассказал, что недавно вернулся из Парижа, я ответила, что в Париже никогда не была, хотя давно мечтаю, зато на днях собираюсь рвануть в Питер – покататься на виндсерфинге. Почему-то это его заинтересовало.

– Любишь скорость?

– А то!

– Скорость – это мой единственный запасной выход, – серьезно сказал он.

– Что ты имеешь в виду?

– Если мне надо отвлечься, если у меня депрессия, достаточно выехать на пустынное шоссе и разогнать мотоцикл. Когда летишь по ночному шоссе и ветер в лицо, все проблемы отступают на второй план.

– А ты романтик…

– Наверное. Так было с детства. У меня мотоцикл с тринадцати лет.

– Ничего себе!

– Я же не из Москвы, а из… Ладно, не будем об этом, – вдруг стушевался он. – В общем, из маленького города. Там это обычное дело. Все пацанята гоняют на мотоциклах… А сейчас у меня три мотика.

– Вот здорово! – воскликнула я.

Сама я всегда мечтала оказаться за рулем летящего «железного коня». Мой мотоцикл непременно был бы ярко-красным, спортивным. Иногда я об этом мечтаю – вот я, в облегающем кожаном комбинезоне, лихо паркуюсь у какого-нибудь многолюдного летнего кафе, и все смотрят восхищенно: кто же этот бесстрашный райдер? И тут я снимаю закрытый красный шлем и встряхиваю легкомысленно светлыми кудряшками. А разлетающиеся волосы блестят на солнце, как в рекламе шампуня…

Э-эх, а жаль все-таки, что у меня стрижка короткая и прав нет…

Два с половиной часа сидели мы в том клубе друг напротив друга. Блинчики были съедены, выпит почти десяток сладких коктейлей. О чем мы только не говорили. Под конец я совсем расслабилась, мне стало казаться, что я знаю этого непозволительно красивого Арсения уже много лет. Много лет – и за это время все было между нами: и страсть, и ревность, и почти ненависть, переходящая снова в страсть…

Он оплатил счет и посмотрел на меня вопросительно. Вот он, сакраментальный момент. Скажет ли он: «Было очень приятно познакомиться, спасибо за прекрасный вечер, до свидания», – или…

Или! Или! Бог мой, сделай так, чтобы было или!

– Маша, а можно проводить тебя до дома?

Я расслабленно улыбнулась. Нет, зря я волновалась – не могла же Фортуна, приласкав меня, тут же грубо оттолкнуть? Это был мой вечер, и все складывалось так, как хотелось мне.

– Конечно. Только живу я далеко.

– Это даже лучше. Не хочется расставаться так быстро.

Мы вышли на улицу, июньский вечер заключил нас в фамильярные душноватые объятия. Сладко пахло акацией, встречные прохожие были одеты по-летнему легкомысленно. Мимо нас прошла пухленькая школьница в леопардовом лифе от купальника и микроскопических шортиках. Арсений проводил ее взглядом, мой взгляд ревниво метнулся вслед, и я подумала, что с такими ногами, как у этой незнакомой девчонки, носить шорты вообще противопоказано. Подумала и тут же себя одернула – да я, похоже, ревную! Нельзя так распускаться, а то превращусь в истеричную мегеру. В конце концов, он о толстоногой прелестнице и думать уже забыл. Он со мной. Со мной!

– Хорошо бы сейчас на море, – улыбнулся Арсений.

– На необитаемый остров! – живо поддержала его я.

– Да хоть на остров, хоть в Сочи. Лишь бы окунуться… Маш, а поехали в Серебряный Бор?

– Что, прямо сейчас? – осторожно поинтересовалась я, одновременно пытаясь вспомнить, какое на мне нижнее белье. Неужели хлопчатобумажный старушечий вариант – белые панталончики в линяло-голубой горошек?! Сто раз давала себе клятвенное обещание носить только сексуальное белье. Но поздним вечером так не хочется обременять себя стиркой… а панталончики вот они, в шкафу, и приятно пахнут лимонным отбеливателем…

– Ты права, давай завтра. Или у тебя уже есть на завтра планы?

– Нет, – сказала я, пожалуй, чересчур поспешно, – никаких планов, никаких перспектив.

– Значит, договорились. Я заеду за тобой в полдень.

– Договорились.

– А вот и мое авто. Прошу! – И он галантно распахнул передо мной… дверцу светло-серебристого «БМВ»-кабриолета! Мама дорогая, у этого двойника Клуни был кабриолет, новенький, вытянутый, как стрела, невозможно красивый! Именно в тот момент я и поняла: передо мной Идеальный Мужчина.

По-другому и не скажешь.

Конечно, едва добравшись до дома, я, не снимая уличных туфель, прогалопировала на кухню, к телефону. Мне необходимо было срочно рассказать о случившемся подругам. Первой я позвонила Викуле. Та, к счастью, оказалась дома – в кои-то веки пренебрегла заманчивыми возможностями летнего вечера ради того, чтобы навести порядок в собственном гардеробе.

– Не поверишь, столько хлама скопилось, столько хлама, – устало пожаловалась она. – Никогда бы не подумала, что у меня четырнадцать купальников! Четырнадцать! Куда мне столько?.. Так нет, завтра опять поеду за новым…

– А ты не покупай новый, – посоветовала я. – И вообще, всем бы твои проблемы.

– Ну вот, даже ты меня не понимаешь. Ну как я могу не купить, если в этом сезоне носят вязаные, а у меня такого нет. И потом, кто бы говорил, у тебя самой двадцать восемь сумок.

– Тридцать две, – машинально поправила я. Ничего не могу поделать: сумки – это моя маленькая слабость.

– Ладно, лучше расскажи, как твои дела.

И конечно, я не без удовольствия выложила ей все. Про то, как он предложил угостить меня черной икрой. Про то, какой у него взгляд. Какие губы, какая фигура, какое чувство юмора и какой, само собой, кабриолет. Вика слушала не перебивая, что вообще-то ей не свойственно.

– Ну что? – поторопила я ее. – Что ты обо всем этом думаешь?

– Думаю, что ты сошла с ума, – к моему удивлению, ответила Вика. – Стройный брюнет с безупречными манерами за рулем серебристого кабриолета. И зовут его к тому же Арсений. Что за бред?

– Ты мне не веришь?!

– Нет, почему же? Просто мне кажется, что тебе надо бежать от него… пока не поздно.

– С ума сошла?! Да я никогда в жизни никого лучше не встречала. Завтра мы едем в Серебряный Бор…

– Дело, конечно, твое, – вздохнула Вика. – Только потом не говори, что я тебя не предупреждала, ладно?