Ольга Болгова - История о сене и собаке

• Название: История о сене и собаке
• Автор: Ольга Болгова
• Жанр: Современные любовные романы

---

Я достала очередную сигарету, закурила и закашлялась. Кажется, пора бросать это гнусное дело, собираться и отправляться ловить настоящий зимний день, столь редкий в нашем мокром городе и глобально теплеющем мире, прекратив сочинения бы-сценариев и отбросив несносные мысли о работе и мужиках. Покинув свой наблюдательно-мыслительный пункт, я высыпала окурки в мусорное ведро, вымыла посуду и, облачившись в любимую джинсово-спортивную униформу, вышла в мир, с удовольствием окунувшись в холодный, поскрипывающий от минус десяти градусов воздух.

Звонок мобильника настиг меня, когда я выводила машину со стоянки. Вырулив за ворота, я тормознула у выезда на проспект и взглянула на номер. Кристина.

— Дашка, привет! Надеюсь, не в трудах праведных и неправедных?

— Привет! Нет, свободна и даже собралась прошвырнуться по городу. А что звонишь? Проблемы?

— Нет, наоборот… отлично! Ты еще дома?

— Уже выезжаю со стоянки…

— Еще лучше! Тогда давай, двигай в нашу сторону и быстро!

— Да что случилось-то?

Судя по бодрому и довольному голосу подруги, намечалось нечто коллективное, но мне не очень-то хотелось вливаться в какой-либо коллектив, и я попыталась отбрыкаться, приведя в качестве аргументов головную боль и желание прогуляться по зимнему Летнему саду. Сопротивление оказалось бессмысленным, потому что в ответ Кристина разразилась пышной тирадой на тему перетрудившихся воротил строительного бизнеса, которые по неясным причинам воротят нос от приглашений единственной и лучшей подруги, той, что наконец-то почти управилась с бедствием по имени ремонт.

— Так это, значит, с утра сабантуй по поводу ремонта? — спросила я в ответ на тираду.

— С утра, потому что на воздухе — едем шашлычничать на нашу дачу!

— Кристина, ты ж только что оклемалась, куда тебе шашлычничать? — докторским тоном поинтересовалась я.

— Расслабься, свежий воздух с мясом больному не повредит, а наоборот, возродит к жизни, но мысль, что ты, приютившая наше измученное семейство, не отведаешь Васькиных шашлыков, которые он замочил в благородном вине еще с вечера, истерзает мои бренные почки и лишит радости существования!

— Зараза! Почему вчера не позвонила? — ругнулась я.

— Чтобы застать тебя врасплох и не дать времени на размышления, — отрезала Кристина. — Даю полчаса форы.

— Ладно еду, ждите… — сдалась я и, отключив телефон, вырулила на проспект.

По пути я задержалась, тормознув у супермаркета, чтобы приобрести продукты, те, что посчитала подходящими в качестве личного вклада в общее дело, поэтому, когда добралась до пункта назначения, обнаружила все семейство во дворе в боевой готовности. Кристина командовала Василиями, которые загружали шашлычно-дачным инвентарем багажник Нивы, точнее, загружал Василий-старший, а младший гонял по снегу футбольный мяч. Сей простой предмет вызвал у меня если не учащенное сердцебиение, то некое внутреннее содрогание, как у барышни, нашедшей среди страниц старой книги засушенный цветок — безмолвный свидетель романтических отношений. Приобрести, что ли, футбольный мяч и хранить его в таком же качестве? Или попросить Ваську стащить из спортшколы тот мяч, которого касались руки и бутсы господина Лудовина? Я невольно хихикнула, Кристина бросила на меня удивленный взгляд.

— Что смешного? Поделись…

— Да так, ничего, глупости всякие, — махнула я рукой.

Кристина выразила желание ехать со мной. «Проконтролировать, чтобы ты не свернула куда-нибудь налево», — объяснила она свой выбор.

— За что ты мне так не доверяешь? — поинтересовалась я, заводя машину.

— Так ты же у нас непредсказуемая и упертая. Кто тебя знает, втемяшится что-нибудь в голову, и свернешь с правильного пути…

— Пристегни ремень! — суровым тоном скомандовала я, чтобы хоть как-то ответить на выраженное подругой недоверие. — И отчего ты так волнуешься за меня? То годами не видимся, то опять не разлей вода.

— Видишь ли, подозреваю, что мы с тобой связаны некими невидимыми нитями, и жизнь неуклонно сводит нас вместе. В добрые часы, заметь…

- Соглашусь, — ответила я. — Если очистить твою речь от пафосной шелухи, мысль верная. И насчет добрых часов ты права.

— Ну вот, видишь, значит, все должно сложиться, — ответила Кристина и поерзала на сиденье, поправляя застегнутый по моему требованию ремень безопасности.

— Что должно сложиться? — поинтересовалась я.

— Что сложиться? — переспросила она, удивленно приподняв бровь.

— Ты только что сказала: «Все должно сложиться». Вот я и спрашиваю: что?

— Я сказала? Ну если сказала, то в контексте разговора, — объявила Кристина и, уставившись вперед на дорогу, вдруг ни с того ни с сего поинтересовалась, насколько критически я отношусь к строительству в исторических районах города зданий из пластика и стекла. Не поддержать эту тему я, естественно, не могла, и беседа плавно перетекла в область градостроительных и архитектурных проблем.

Так в разговорах и в достаточно хорошем темпе мы отмахали положенные десятки километров — воскресные дороги радовали отсутствием пробок — не прошло и часа, как мы въехали в пределы деревни Медный завод. Здесь и находилась дача — старый дом, давно приобретенный родителями Василия — с небольшим участком, засаженным фруктовыми деревьями, которые сейчас, укутанные по пояс мешками, тянули к небесам ветви, покрытые легким снежным пушком. Старшее, более организованное и ответственное поколение в составе Василия Васильевича, отца Василия-старшего и деда Василия-младшего, его жены, Кристининой свекрови — я никак не могла запомнить ее имя — было уже не только в сборе, но и трудилось в поте лица. Над внушительного вида самостийным мангалом пятимиллиметрового листового железа — здесь явно потрудился сварщик разряда не ниже пятого — поднимался дым, вспыхивали и вились языки пламени.

Если бы я умела, я могла бы описать этот снежный день, безветренный, чуть морозный, из тех редких дней, когда легко дышится и оттого не думается о плохом. Если бы я владела художественным словом, то поведала бы, как в дрожащем в прозрачном воздухе пекле, рожденном тлеющими углями на дне мангала, аппетитно румянились, сочились и благоухали куски мяса, нанизанные на опасно острые шампуры. Я бы рассказала, как было здорово, забыв обо всех проблемах и невзгодах, запивать терпким крепким вином сочные куски мяса, и болтать ни о чем, ощущая себя хоть на миг свободной от обязанностей, долгов и забот. Впрочем, все это общеизвестно, а я, к сожалению, или к счастью, всегда избегала даже попыток нарисовать какую-либо словесную картину, пусть даже она и затронула какие-то там струны души. Я так давно не ощущала подобной умиротворенности, так давно не могла настолько расслабиться, чтобы получать удовольствие от самой жизни, от того, что я дышу, двигаюсь, смеюсь, пью вино и закусываю сочным мясом. Проще говоря, я одурела, опьянела и в результате приняла участие в импровизированном футбольном матче на поляне перед домом, то есть, начала легкомысленно гонять мяч по снегу в компании деда, отца и внука Василиев. Не знаю, сколько времени мы бессмысленно носились по поляне с воплями: пасуй, подрезай его, бей, лови… и прочая, но в какой-то момент я вдруг поняла, что ситуация на поле приобрела смысл, поскольку в игре появилась опытная рука, точнее сказать, нога. Мой неловкий пас был ловко подхвачен и передан пустым, за неимением вратаря, воротам — ими служили два колышка, забитые на положенном расстоянии друг от друга.

— Роман Петрович! Гол! — заорал Васька.

Я остановилась, задохнувшись, и уставилась на Лудовина, который стоял передо мной и смотрел, серьезно и улыбаясь. «Как он умудряется соединять эти два в одно?» — была первая мысль, посетившая меня в этот момент.

— Роман Петрович, как вы здесь оказались? — вопросила я, оглядываясь вокруг в поисках автомобиля, вертолета либо летающей тарелки, поскольку его внезапное появление казалось катастрофически необъяснимым.? Встречи с вами становятся просто фатальными, — продолжила я, не дав ему ответить. — Неужели мне придется покинуть родной город, чтобы не сталкиваться с вами на каждом шагу? — понесло меня в каком-то кураже. — Откуда вы здесь взялись?

Вокруг нас радостно прыгал Васька, порываясь что-то сказать, Роман повернулся к нему, так и не ответив на поставленные мною вопросы.

— Роман Петрович, ура, вы приехали! — это Васька, получивший возможность выступить, констатировал очевидное.

— Приехал, — подтвердил Роман.

Мне ликовать или злиться? Отчего он игнорирует мои вопросы? Наглец!

— У вас что, дача где-то рядом? Или… — осенило мою нетрезвую голову, — «значит, все должно сложиться»?

Я покрутилась в поисках Кристины, но виновная, если моя догадка была верна, укрылась за пределами видимости.