Андрей Башаримов - Пуговка

• Название: Пуговка
• Автор: Андрей Башаримов
• Издательство: Колонна Publications
• Жанр: Современная проза
• Год: 2003
• ISBN: 5-98144-003-1

формат 70x100/32, издательство "Колонна Publications", жесткая обложка, 284 стр., тираж 1000 экз. серия: Vasa Iniquitatis (Сосуд Беззаконий). Также в этой серии: Уильям Берроуз, Алистер Кроули, Илья Масодов, Пьер Гийота

Критика Проза Андрея Башаримова сигнализирует о том, что новый век уже наступил. Кажется, это первый писатель нового тысячелетия – по подходам своим, по мироощущению, Башаримов сильно отличается даже от своих предшественников (нового романа, концептуальной парадигмы, от Сорокина и Тарантино), из которых, вроде бы, органично вышел. Мы присутствуем сегодня при вхождении в литературу совершенно нового типа высказывания, которое требует пересмотра очень многих привычных для нас вещей. Причем, не только в литературе. Дмитрий Бавильский, "Топос" Андрей Башаримов, кажется, верит, что в русской литературе еще теплится жизнь и с изощренным садизмом старается продлить ее агонию. Маруся Климова

---

"Возьми эти строки:

"Я сижу в этой маленькой комнате завтра в десять придут уроды будут бить большими ключами по взорванным снесенным нахуй батареям тебе не нравится матерщина да я помню они будут вышибать меня из этой промозглой кровати в десять утра нащупывать джинсы протирать глаза босиком по холодному полу а потом час или больше наблюдать их возню в разных комнатах а сейчас есть только эта музыка а еще есть текст который я пишу:

"Слезы где-то там. Где-то там, в ужасающем далеке… Машут мне, искрятся маленькими солнцами в тишине майских предвечерий… Господи, когда слушаю эту простую музыку льющейся в ванной воды, кажется, господи милостивый, как много я проебал ничего не вернуть ничего все ушло следы дождей на уставшем песке исчезающие на темных зрачках расширенных детских глаз ушло ушло все потускнело все осталось замерло в далекой тишине кроткие прикосновения глубоких лагун запах солнца маленькая ракушка зависшие стрекозы загорелые мальчишечьи плечи на козырьке белым: "КРЫМ", год 1980.

Годы они в сундучке таком запертом сидят тихонько коленки выставили голенькие прядями соприкасаются ленточки в волосах держат ладошки слышат дыхание считают мгновенья в щелочку улыбается солнечный лучик"

Есть текст, которого мне мало. Мало пространства. Задыхаюсь в словах, задыхаюсь, блядь. Хочется чего-то большего. Не звука, а ВКУСА. Или даже БОЛЬШЕ ЧЕМ ВКУСА. Блядь, не знаю, может быть ТАТУИРОВОК. Чтобы БОЛЬНО и КРАСИВО. Или, не знаю, ПОДРАТЬСЯ, чтобы звучала МУЗЫКА. Охуеть. Прыгнуть. Взмахнуть руками. Орать.

Во мне бушует огонь. Огонь. Хочется ругаться, я не знаю, музыку на полную катушку, охуения, но вместо этого приходят поблекшие письма, поблекшие письма… Больно и страшно, больно и скушно, больно. Хочется большего, большего, чего – непонятно. Это выходит за рамки, взрывает пленку, уносится в даль, даже за границы слов, даже за границы чувств. Всегда мало, мало пространства, задыхаюсь в словах, в этих строках, возьми их, возьми:

"Я сижу в этой маленькой комнате завтра в десять придут уроды будут бить большими ключами по взорванным снесенным нахуй батареям тебе не нравится матерщина да я помню они будут вышибать меня из этой промозглой кровати в десять утра нащупывать джинсы протирать глаза босиком по холодному полу а потом час или больше наблюдать их возню в разных комнатах а сейчас есть только эта музыка а еще есть текст который я пишу:

"Мальчик останавливается перед идущим по улице слоном, слон поднимает хобот, у мальчика округляются глаза, аааах, слон смотрит на мальчугана, ебаааать! – вырывается у остолбеневшего мальчишки – в слоне открылась маленькая дверка, оттуда вышел небольшого роста человек в черной матерчатой куртке, раскрыл цветастый, с сорванными петельками зонт, узкой ромашкой разбросавший метеллическо-тонкие пальцы в разные стороны. Поежился. Сгинул в пелене дождя.

Они все сгинут. Пойдут. Гнойные и квелые. Упадут, разобьются богемскими бокалами с мцхети, бросившимися головой вниз на паркетный пол, замершими, раззявив острые углы, растекшись, заполнив мелкими искрами шероховатости пола, улыбаясь, в тщете ожидания голой ноги, чтобы впиться, проткнув невкушенные пяты, но хрустнут от негибкости замочной простоты, раскрошатся под деревянной подошвой китайских шлепанцев.

Кто-то пойдет в кафе. Крашеные девочки смотрят в глаза, полнят губки – это у них такая любовная игра. Группы лиц отправились в сторону пригорода – это у них такая выходная неизбежность. А снега стало уже меньше: закатить голову в кусты у подлеска, дернуть водки – кадык вверх и резко вниз. Убрать руки со стола. Нащупать спускающийся по штанине хуй. Встать. Заварить кофе. Закрыть глаза. подумать:

"Любое слово слишком м а л о чтобы им можно было что-то сказать"

Никуда не пойти. Остаться в этой музыке, в этом тексте, который я пишу:

"Всегда есть два человека: один – маленький, другой – большой. Маленький достает язык. Берет его двумя руками. Сжимает. С усилием втыкает в жопу большому. Потом сопит. Двигает. В изнеможении падает.

Потому что маленький неизбежно и с оттяжкой ебет большого. Пусть даже и языком. Или русским. Или краткими письмами:

"Слезы где-то там. Где-то там, в ужасающем далеке… Машут мне, искрятся маленькими солнцами в тишине майских предвечерий… Господи, когда слушаю эту простую музыку льющейся в ванной воды, кажется, господи милостивый, как много я проебал ничего не вернуть ничего все ушло следы дождей на уставшем песке исчезающие на темных зрачках расширенных детских глаз ушло ушло все потускнело все осталось замерло в далекой тишине кроткие прикосновения глубоких лагун запах солнца маленькая ракушка зависшие стрекозы загорелые мальчишечьи плечи на козырьке белым: "КРЫМ", год 1980.

Годы они в сундучке таком запертом сидят тихонько коленки выставили голенькие прядями соприкасаются ленточки в волосах держат ладошки слышат дыхание считают мгновенья в щелочку улыбается солнечный лучик.

Искристый, струящийся морозом мальчик, пристроившейся сверху, ей хорошо, она закрыла глаза, прижимает его рукой, еще еще сладенький, мальчик щурится в лучах весеннего солнца, зайчики играют на его озорном лице – пустое, да пустое, пустое, пустое, пустое, человек с пустым взглядом зашел в вагон метро:

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

"Я больной убогий человек"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

"Я больной убогий человек"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

Руку вверх: "Я – Пушкин"

Резко опрокидывая вниз: "Я – Лермонтов"

"Я больной убогий человек"

Поезд остановился: "Париж. Следующая остановка – Марсель"

Помахав рукой, вышел.

Двери тихо закрылись.

Есть текст, которого мне мало. Мало пространства. Задыхаюсь в словах:

"Индейцы майя предсказали, что скоро мы все отправимся в космос. Но, между прочим, мы и так в космосе. Пылинка-Земля несется себе одиноко через пространства пустоты и безнадежности, прорываясь сквозь облака космической пыли. Если бы она могла говорить, она бы сказала голосом, в котором мы бы с трудом узнали самих себя:

"Тебе не хватает любви, малыш. Не к женщине, не к нескольким женщинам, а Любви. Ты ищешь, кричишь о ней, но в колодце только хрустальная вода, и лишь на самом дне блестят холодным светом звезды."

Потом малыш незаметно заплакал: он был сух и собран, только засуетился как-то руками. Потому что ведь действительно м а л о. Потому что хочется взять ручку, но без чернил, и нацарапать на несвежем листе:

"Хочу чтобы ты меня вот так! любила вот так! я хочу чтобы ты вот так! меня любила вот так! безусловно за то что вот так! я есть вот так! чтобы ты меня вот так! любила даже если бы я вот так! был облезлым псом вот так! или резиновым хуем вот так! все равно чем вот так! чтобы ты меня любила вот так! прижимала к сердцу вот так! целовала бы меня в макушку, ощутив подставу, взяла бы наган и выстрелила бы мне в мозг, а я бы умер, но успел сказать:

"Спасибо тебе, гневная, спасибо. Иногда я жестче любого мужчины она посмотрела ему в глаза опухшее мокрое лицо красные глаза растекшаяся тушь отрывисто зашептала:

"других много мужчин всяких мужчин смотрят мне вслед когда иду заглядывают в тело и душу они хорошие верные терпимые надежные но НАХУЯ они мне все если я знаю что такое ТЫ они НИКОГДА не станут ТОБОЙ не оставляй мне почему ты… не делай так… никакого повода для того чтобы ты ушел не было и не будет клянусь в тебе есть что-то н е ч е л о в е ч е с к о е"

Я слышал их. Я видел их. Словил их руками. Протянулись нитями в глубине кухни с высоким потолком. Остался сидеть за обеденным столом. Ушел на следующий день. Около шести вечера. Около шести. Здесь я еще более сумасшедший, чем я только со с в о и м и женщинами. Только женщинами совьими здесь еще я сумасшедший только с в о и м и чем более еще здесь женщинами я только чем я только чем я только чем я чем я чем я чем я чем я чем? Я? Чем?? Я?? Чем?? Йа?? Чем? За??