Свен Карстен - Страна Лимония

• Название: Страна Лимония
• Автор: Свен Карстен
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

---

Народ безмолвствовал.

– Цыплёнок жареный… – тихо сказал Санди. – Цыплёнок пареный. Цыплёнки тоже хочут жить…

И замолчал. Песня кончилась. Никто не двинулся с места.

Медвепут под потолком постучал барабаном и вкрадчиво спросил:

– Ни хао?

– Да пошел ты на хер! – крикнул кто-то.

Клоунская водка скрутила Серёге желудок, и он, зажимая ладонью рот и раздувая щеки, метнулся к выходу, Крыса поспешала следом. Удивительно, но у нее даже нашелся карманный платок.

Пока Серёга выворачивал наизнанку пустой желудок, Крыса по-бабьи причитала и гладила Серёгу по согнутой колесом спине. Смысл ее причитаний сводился к тому, что Серёга бедный, что Санди всем известный провокатор, что теперь Санди будет «керосинить» до утра, что Серёге надо регулярно питаться, что надо взять у Санди немножко денег и сводить Серёгу поесть чебуреков, но сегодня уже все закрыто, и лучше она отведет Серёгу к одному очень хорошему человеку переночевать.

Вышла луна и выкрасила рифленый бок патриотической дискотеки «Керосин» в мертвенный «президентский» цвет. Серёга выпрямился и утер слезы. Медвепут в своем жестяном ящике уже снова колотил в барабаны и завывал гитарой. В щели были видны зеленые сполохи лазеров. Люди танцевали молча. Топот набирал силу, словно танцующие старались покрепче вбить в пол косточки несчастного пареного и жареного цыплёнка.

Глава 6.

ЧЕЛОВЕК

Хорошего человека, готового пустить наших друзей переночевать, пришлось сначала долго будить. Серёга и Крыса стояли на темной лестнице маленького, всего лишь трехэтажного, городского дома, Крыса стучала в дверь, но получалось у нее это плохо, потому что дверь была обита потертым дерматином, и поглощала все стуки без остатка.

– Дядя Юра, – бубнила Крыса, – ну, дядя Юра же! Вы дома? Это я, Женя. Откройте, пожалуйста!

– Кто это? – отозвался, наконец, из-за двери долгожданный дядя Юра. – Женька, это ты, что ли?!

– Да, это я, дядя Юра, это Женя, – обрадовалась Крыса. – Пустите, пожалуйста, дядя Юра. А то я, понимаете, опять убежала.

И Крыса хихикнула.

– Ты одна там? – спросил дядя Юра. Похоже, человек он был не только хороший, но и осторожный.

– Я не одна. Я с… э-э… с молодым человеком, – замялась Крыса, чем очень удивила Серёгу.

– С молодым человеком, значит, убежала? А молодой человек имеет голос?

– Скажи что-нибудь, – Крыса толкнула Серёгу локтем в бок. – Поздоровайся.

– Свободу народу…

– Я шизею, дорогая редакция, – пробормотал за дверью дядя Юра. Помедлил и защелкал замком, стал открывать.

Оказался дядя Юра – дедушкой. Небольшого роста, с седой «шкиперской» бородкой, крепким и плотным, как лесной гриб-боровик. Или подберезовик – в пижамных штанах и тельняшке. И в очках. Взгляд у дяди Юры был цепкий и внимательный, будто и не спал он только что вовсе. А, может, и вправду не спал еще дядя Юра – за спиной его в приоткрытую дверь комнаты виден был застеленный одеялом диван и раскрытая книга на нем, корешком вверх. И уютно горела лампа на стуле рядом.

А над диваном висели фотографии в рамках, много! Очень много. Лица, фигуры, люди, все черно-белые, как в книжках. Точно, говорила же Крыса по дороге сюда, что дядя Юра – фотограф. Неужели это он сам все сфотографировал?!

– Ты, Женька, сдается мне, не снова убежала, – говорил меж тем дядя Юра. – Похоже, ты и не прибегала вовсе, так и шлындаешь.

Крыса промолчала. Потом подтолкнула Серёгу вперед и представила:

– Это Серёжа.

– Здравствуйте, молодой человек Серёжа, – рука у дяди Юры была сильная и широкая. Совсем не стариковская.

– Сережа был со мной на дискотеке, дядя Юра, – щебетала дальше Крыса, – и ему даже переночевать совсем негде. А не могу же я его ночью одного бросить, правда? Да еще этот детский комендантский час! Можно мы у вас переночуем, дядя Юра? Ну, дядя Юрочка!..

Дядя Юра пожевал нижнюю губу.

– По мне, так ночуй. А что, у молодого человека своего жилья нет?

– Он не местный, дядя Юрочка. Спасибо большое! Вы не думайте только ничего, мы порознь ляжем!

– Я и не думаю. Чего же мне думать… Снимайте сапоги, молодой человек. Нет-нет, за дверь не надо ставить. Тут народ лихой, сопрут.

Крыса прошла в комнату прямо в бутсах. Ходила, рассматривала фотографии на стенах.

– Дядя Юрочка, а у вас есть что-нибудь пожевать? А то мы с утра только на шоколаде и живем.

– Кучеряво живете. Как в анекдоте – дайте воды попить, а то так курить хочется, что и переночевать негде.

– Курить я, кстати, бросила, дядя Юра, как вы и советовали. Честно-честно!

– Вот и славно. А я закурю.

– Так я посмотрю в холодильнике, да?

Серёга с удивлением заметил, что у Крысы напрочь исчезли все ругательные словечки. Это была какая-то другая уже Крыса. Новая. И не Крыса вовсе, а – Женька.

Пять минут спустя Серёга сидел на табуретке в крохотной кухоньке дяди Юры и жевал хлеб с сыром. На столе исходила паром керамическая кружка с чаем, в плошке рядом напитывалась кипятком индийская лапша. Серёга жевал и улыбался, ему было хорошо, очень даже по-домашнему. Будь он кошкой, он бы замурлыкал.

Стены кухоньки тоже были сплошь в фотографиях. Серёга присмотрелся – похоже, на одной была Крыса, в полный рост на фоне какой-то занавески.

Голая.

Серёга вскочил и подошел поближе. Точно, Крыса! Её лицо, ее короткие всклокоченные волосы, ее грудки-кукиши, узкие бедрышки и знакомые ножки-спички. И все, что к этим спичкам прилагается. Крыса стояла прочно, широко расставив ноги, руки были закинуты к затылку, будто она чесала лопатки, острые локти торчали вверх и вперед. Взгляд у Крысы был вызывающий.

У Крысы же, зашедшей в этот момент на кухню, взгляд был безмятежный. Но тут же сделался виноватым, когда она заметила, что именно разглядывает Серёга.

– Юрий Александрович фотограф, фотохудожник – сказала Крыса, убеждающе и успокаивающе, как малому ребенку. – Фотография – это искусство, это как картины писать. Я ему иногда позирую. Это тоже искусство. Как модель. Для красоты. Я ему не давала, если ты это хочешь сказать. Юрий Александрович не из таких.

– Не из каких?

– Не из этих, – и Крыса сказала какое-то слово, смешное, как щенячья кличка.

Серёга не знал, что и думать. Душа ему подсказывала, что стоять голой, с руками за головой, на фотографии в кухне знакомого старика – в этом ничего плохого нет. Это называется – позировать моделью. Моделью, надо думать, человека. Юрий Александрович, как уверяла Крыса, очень хороший и зря девчонки не обидит. Серёга знает Крысу два дня, а Юрий Александрович сильно подольше. Серёга молодой, а Юрий Александрович старый. Серёга видел Крысу голой по пояс, а Юрий Александрович – целиком. Вроде бы, все справедливо.

– Ешь лапшу, – сказала Крыса. – А то остынет.

В комнате дядя Юра делал что-то странное – разбирал диван на подушки и бросал их на пол. Затем из шкафа появилось одеяло. Все вместе образовало собой дополнительное спальное место. На одного. Если обняться – то и на двоих. Если только крепко обняться. Неужели?! Нет, не может быть на свете такого счастья, просто не бывает!

– А вы, Сережа, будете спать в кресле, оно у меня раскладывается.

Ну, точно – не бывает! Такое невезение…

Крыса плюхнулась на диванные подушки, и, задрав к потолку ноги, принялась развязывать шнурки на бутсах. Насилу справилась.

– Отвернись, я джинсы сниму, – потребовала она у Серёги.

Серёга послушно отвернулся. Вдоль задней стены комнатки громоздились стопками книги и журналы – «Советское фото», «Российское фото», просто «Фотография» и еще какая-то «Цифровая фотография». А Юрию Александровичу она отвернуться не предложила, подумал Серёга.

– Дядя Юра, у вас нет майки какой-нибудь взаймы, мне вместо ночнушки? – спросила Крыса невинным тоном.

Юрий Александрович хмыкнул, стукнула дверца шкафа.

– Есть рябчик ненадеванный, пойдет?

Серёга обернулся – рябчик оказался не птицей, а еще одной тельняшкой, без рукавов, в виде майки. Крыса, прикрывшись ниже пояса одеялом, стягивала через голову свитер заодно со своей вечной желтой майкой. Отбросив их комком в сторону, Крыса легко и освобождено вздохнула, повела плечами и пошлепала себя ладонью по голому животу.

– Надо худеть, – сказала она. Хотя худеть-то ей было уже некуда.

Юрий Александрович внимательно разглядывал ее, наклонив голову набок. Крыса замедленными движениями взяла майку-рябчик и принялась ее расправлять.

– Ой, она мне, наверное, большая будет… – сказала она мечтательно.

– Так, – скомандовал дядя Юра. – Женька, кончай придуриваться. Хочешь поработать – так и скажи.

– Ну, я не зна-аю… – протянула Крыса. – Наверное, поздно уже…

– Женька! На работу – шагом марш!

– Хорошо, дядя Юрочка, – Крыса откинула одеяло и вскочила, нетерпеливо переступая по подушкам голыми ногами. Ну, точно, другая девчонка совсем. От прежней анархистки и борца за свободу-народу остались только черные трусишки на завязочках.