Наталья Нечаева - Скинхед

• Название: Скинхед
• Автор: Наталья Нечаева
• Жанр: Триллер
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-386-01219-9

Острый, временами шокирующий своей откровенностью роман в жанре социального триллера дает возможность увидеть за созданным образом фашистов и отбросов общества лица наших детей, друзей, соседей. Сломанная судьба скинхеда Вани Ньютона оказывается переплетенной самым невероятным образом с судьбой полковника Стырова, драматические события выстраиваются в сюжет, который держит читателя в напряжении на протяжении всего романа.

Кто стоит за их спинами и кого никогда не оказывается на скамье подсудимых?

---

— Не спорю, — пожал плечами Рогов. — Только мода, заметь, не на пустом месте вырастает. Должны быть носители, те, кто подскажет, почему голову надо брить, зачем в носке ботинка металл. Сам знаешь, если на сцене висит ружье, оно должно выстрелить. Так и тут. Раз пацан надел специальную обувь для драки, он непременно пустит ее в ход. Хотя бы для того, чтоб опробовать. И рядом обязательно окажется тот, кто подскажет, на ком именно. Кстати, помнишь, может быть, из истории: большинство черносотенцев были выходцами с рабочих окраин. У нас сейчас — та же история: больше всего скинов вырастает в спальных районах, в плохо обеспеченных или неполных семьях. Я тебе одну цифру приведу, сам все поймешь: в России, по последним данным, двенадцать процентов населения поддерживают фашизм, а пятьдесят процентов считают, что фашизму создан режим максимального благоприятствования. По крайней мере, милиция это дело весьма поощряет.

— Не бреши! — грубо оборвал друга Зорькин. — Это ты там в своих заграницах понахватался? Я к тебе как к другу, как к специалисту пришел, чтоб вопрос прояснить. А ты мне американскую лапшу на уши вешаешь?

— Не хочешь — не слушай, — пожал плечами приятель. — Но насколько я помню, то убийство, которое ты расследуешь, именно на национальной почве?

— И что? — Зорькин разозлился. — Но это — единичный случай в городе, потому и поручили мне!

— Как самому опытному? — хохотнул Рогов.

— Наоборот, — Зорькин сник, — если бы у дела был политический окрас, хрен бы мне его доверили. Сформировали бы следственную группу, шеф бы взял под свой контроль. А так… Модники, как ты говоришь. Куртки, свастики, подтяжки. Пива нажрутся, а энергию куда девать?

— То есть, ты считаешь, в скинах нет ничего опасного?

— Да я сам сегодня заявление нашего пресс-центра читал. Все это происки твоих западных друзей. Роетесь, ищите, как бы побольнее Россию ужалить. Вот и нашли! Типа, русские Гитлеру голову свернули, а мы теперь всему миру докажем, что у них своих гитлеров полно! Эх, Леня, ты-то чего? Русский же! Сколько ж можно гной изливать? Неужели за державу не обидно?

— Обидно, Зорькин, до кровавых соплей обидно! И не за то, заметь, что эти отморозки по улицам гуляют, а за то, что безнаказанно гуляют! Погромы, избиения, убийства… Когда ж наконец вы головы из песка вытащите и поймете, что это не просто подростковые игры? Это самый настоящий фашизм! Причем поощряемый!

— Кем? — набычился Зорькин.

— А это я у тебя, как представителя прокуратуры, спросить хочу. Есть статистика, вполне официальная которая показывает, что милиция сознательно отказывает в возбуждении уголовных дел, если вопрос касается конфликта на национальной почве.

— По-твоему, если русский в бубен китайцу дал, это фашизм. А если русский русскому — обычное хулиганство? Хороша логика! Нет, дорогой мой, уголовный закон для всех один, и для негров, и для евреев.

— Вот-вот. И я про то же. Потому скины и растут, как грибы после дождичка. Я тебе больше скажу, их сознательно взращивают!

— Зачем? — ехидно осведомился Зорькин. — Что-то вы, господин академик, совсем запутались. То говорите, что дела не возбуждают, потому что не хотят официально подтверждать существование скинов, а то — специально взращивают.

— Одно другому не мешает, господин следователь, — в тон ответил Рогов. — Неорганизованные скины, как чирей, неизвестно где выскочить могут, потому их и быть не должно. А специально выращенные — совсем другое. Это ж готовые боевые отряды! На них, при желании, все что угодно свалить можно! От поджогов до массовых бесчинств, и примеры уже есть. Вспомни нападение на лагерь таджикских беженцев, когда грудного ребенка убили.

— Ты что, вообще охренел? — раздраженно уставился на него Зорькин. — Кто будет специально фашистов растить? В нашей стране? Твою мать! — Он зло выругался. — Вот из-за таких, как ты, нас и гнобят все, кому не лень. Сначала свою заразу к нам принесли, а потом нас же заразными объявили!

— Знаешь что, Петруша, давай-ка мы с тобой на сегодня эту дискуссию закроем, — миролюбиво попросил хозяин. — Я тебе кое-какую литературу подобрал проглядишь на досуге, если захочешь, конечно. А сейчас, может, лучше по сто грамм за встречу?

— Не хочу. — Петр Максимович вышел коридор и стал одеваться. — Хоть ты мне и одноклассник, Леня, но пить с тобой я не буду. Понимаешь, в отличие от таких, как ты, которые Западу яйца лижут, я Родину свою люблю.

— Как скажешь, — не стал настаивать Рогов. — Я на тебя даже не обижаюсь и, если еще поговорить захочешь, милости прошу. А ты захочешь, Петр, точно захочешь.

— Никогда! — гордо ответил Зорькин, открывая дверь.

Однако пластиковую папочку, приготовленную одноклассником, прихватил. Привычка — вторая натура. Когда настоящий следователь от дополнительной информации отказывался?

* * *

— Гражданин следователь, ну, пожалуйста, — Валентина собирает платком щипучие слезы, — разрешите мне побыть с ним… Ну, хотя в тот момент, когда он очнется…

Платок почти не впитывает влагу. Тряпочка мокра и жалка. Она, как комковатая манная каша, елозит по лицу, оставляя липкие следы, которые тут же стягиваются пересоленой горькой коркой. Следователь Зорькин брезгливо протягивает женщине несколько салфеток, горкой лежащих на краю стола.

— Спасибо… — Валентина стеснительно высмаркивается. — Он же совсем мальчик! Очнется — больница, руки нет… как же… я — мать! Я должна быть рядом!

— Раньше надо было быть рядом, — сквозь зубы, зло и тоскливо цедит следователь. — Когда сын в скинхеды записался! Когда он людей убивал!

— Да нет же! Это ошибка! Он не мог! Очнется — все сам расскажет… А скинхеды… Я никогда от него ничего такого не слышала. Когда ему? С утра в институте. Потом сестренку из школы забирает. К занятиям готовится. Да он и не ходил никуда! Я бы знала…

— Все так говорят. Распустили деток, вот они и творят что хотят. Дружки-то его все в один голос показывают, что это — он.

— Не может быть! — Валентина зажимает руками уши, стараясь не допустить до сознания только что произнесенные следователем слова. — Нет! Он уже и так наказан. В семнадцать лет без руки… Инвалид. Как он учиться будет? Как работать? И замуж за него никто не пойдет.

— В ближайшие лет двадцать ни учиться, ни жениться ему не грозит… — Зорькин мрачно ухмыляется. — Преднамеренное убийство на национальной почве, совершенное группой лиц по предварительному сговору…

— Нет, — трясет головой Валентина, — нет! Это не он! Вот увидите! Пустите меня к нему, пожалуйста! Он все расскажет, как было. Правду!

— Правду? — Следователь изучающе смотрит на зареванную блеклую тетку невнятного возраста. — Лучше скажите мне, откуда у него, молодого парня, пионера, комсомольца, такая ненависть к людям другой национальности?

— Он не был пионером и комсомольцем, — растерянно шмыгает носом Валентина.

— Какая разница? В школе-то учился!

— Учился, да, — соглашается женщина. — Только тогда уже все это отменили…

— Вот именно! Отменить отменили, а взамен ничего не создали. Вот они и рванули в подворотни да в банды.

— Кто — в банды? — Валентина снова пугается. Само сочетание ее сына со страшным словом «банда» кажется невероятным, невозможным.

— Кто-кто! Сынок ваш. И ему подобные! Вся конура, где они собирались, свастикой изрисована. «Майн кампф» с закладками. Изучали, твою мать! — Следователь зло сплевывает. — Головы бритые. Вы у своего спрашивали, зачем он голову обрил?

— Он не обрил, у него просто стрижка короткая.

— Вот-вот, для маскировки. Типа, я не скинхед, просто так стригусь. А ботинки? Специальные, с металлическими вставками, чтоб людей убивать… Пнул один раз — и все! Дорогие, между прочим, ботинки! Откуда у него? Что ж вы, мамаша, не поинтересовались, зачем сыночку такие? Некогда было? Деньги сунули, чтоб отстал и жить не мешал, а что купил — не посмотрели даже! А он вместо обуви орудие убийства приобрел! Девчонку-то они ботинками забили! И отца ее тоже.

— Я не давала денег… — Валентина снова промокает лицо, потому что из-за слез почти не видно выражения лица этого ужасного следователя, в руках которого судьба ее Ванечки. — Он сам на ботинки заработал. И на куртку. И я даже не знаю, сколько все это стоит…

— Вот-вот. И на куртку. Непростая курточка-то, «бомбер»!

— Что? — Это слово женщина слышит впервые.

— «Бомбер», летчицкая куртка, специальная. Не обращали внимания, мамаша, что у сыночка на куртке воротника нет? Не боялись, что ребеночек горлышко застудит?

— Так тепло пока…

— Тьфу ты! — Зорькин злится на тупость и непонятливость этой раскисшей от слез и соплей мамаши. — При чем тут погода? Воротника у них нет по другой причине: униформа! Чтоб в драке не за что ухватиться было. Все для драки! Все! «Бомбер», между прочим, удар ножа выдерживает! Настоящий, конечно, не такой, как у вашего. И штаны у них черные. Чтоб кровь не видно было!