Газета День Литературы - Газета День Литературы # 88 (2004 12)

• Название: Газета День Литературы # 88 (2004 12)
• Автор: Газета День Литературы
• Жанр: Публицистика

---

— Лечь! Лечь! На пол! Всем на пол!

Упрашивать не пришлось. Кто где стоял — там и повалился. Игровой фарс оборачивался очередной трагедией. Легли основные артисты и массовка, обслуживающий персонал и режиссер спектакля, маленькая женщина и автор пьесы. Они оказались рядом, лицом друг к другу. А душа ее почему-то ликовала. Она снова приготовилась умирать.

— В сюжете у меня этого нет, — прошептал автор. — Дополнительные действующие лица сами пришли, без спроса.

В самообладании и чувстве юмора ему было отказать нельзя.

— Это никогда не кончится, — ответила маленькая женщина.

Прошло всего несколько минут, а казалось — вечность. Главный террорист, куражась, палил в потолок и стены, но следов от нуль почему-то не оставалось. Потом он сорвал черную маску и явил миру откормленную рожу известного телевизионного шоумена. Хохоча, сам повалился на пол. Задрыгал конечностями.

— Встали, встали! — кричал теперь он. — Сегодня у меня день рождения! Шампанского!

— Сукин ты сын! — сказал режиссер, кряхтя поднимаясь на ноги. — Какой же ты сын сукин. Ну какого черта?

— А для твоей же пользы, — отозвался шоумен. — Чтобы прочувствовал на своей шкуре.

Они громко заспорили и едва не подрались, но их быстро разняли. Опять всё смешалось — артисты, "террористы", персонал театра. В зал внесли ящики с шампанским. Захлопали пробки. Руки потянулись к бумажным стаканчикам. Шоумен любил и умел заражать всех окружающих своим дурачливым весельем. На него невозможно было долго сердиться. Что с малого взять? И режиссер вскоре перестал дуться, объявил еще один перерыв в репетиции.

А маленькую женщину душили слезы, словно ее опять обманули, в который уже раз. Так продолжалось всю жизнь, все последние годы, каждый день и час. Она и сама умела обманывать, но сейчас была близка к тому, чтобы понять всю пустоту и тщету мира, выстроенного единственно на лжи. Истина — там, в иных просторах, небесных, сокрытых от актеров и зрителей, жаждущих лишь хаоса. Он покрыл этот театр абсурда и в нем нет места свету. Боль тоже ложь, а безгранично только терпение. Но и его можно оборвать, как тонкую нить, на которой была подвешена маленькая женщина.

— Вы знали? — спросила она у автора, который всё еще стоял рядом.

— О чем вы? — он пытался понять, разгадать тайну ее слов, саму эту женщину.

— Вы знаете подлинный финал пьесы? — она двинулась к макету вертолета, словно намеревалась улететь. Автор пошел следом.

— Не ходите за мной, — попросила маленькая женщина.

Теперь она дождалась той заветной, торжествующей минуты. Под шум и смех в зале она вытащила заботливо укрываемую на груди холодную мерзкую смерть, купленную на Тишинском рынке и, вырвав чеку, равнодушно прошептала:

— Встали, легли...

Наталья НАВОЛОКИНА "ПО МЛЕЧНОМУ ПУТИ, ДОМОЙ!.."

***

Наш поезд ушёл. Вероятно,

Он вряд ли вернётся обратно.

Наш катер уплыл. Мы не сможем

За ним, аки посуху, тоже...

Все наши мечты улетели:

Не ведали мы, что хотели.

Грядущее скрыто туманом,

А прошлое стало обманом.

Букашки в Сети Интернета, —

Возможно, нас попросту нету!

С нуля каждый день начинаем,

Что к вечеру будет, — не знаем.

Мозги, как пустые тетрадки,

Хоть с памятью, вроде, в порядке.

Реальность разбавлена снами,

Где всё, как бы вовсе не с нами!

Где похоть стоит над моралью,

А вместо любви — секс оральный.

Где чаще сидят, чем садятся,

Где старцы, как дети, резвятся.

Там грязные деньги и руки,

И нет ничего, кроме скуки.

Вся жизнь, как сплошная рулетка,

А выигрыш — смерть или клетка!

ЭМИГРАЦИЯ?

Душно, Август. Полвторого

Ночи.

Кажется, пора

Мне прощаться.

У порога —

ни кола и ни двора!

А за ним — пол-океана,

Остров. Новый материк.

Жизнь без нашего" изъяна",

И совсем другой язык.

Ну так что же, будем браться

За доходные дела:

Экономить, извиваться,

Греть не души, а тела...

Душно. Лето. Ночь уходит.

За домами виден свет.

Что-то в мыслях

ходит-бродит, —

Выход есть, а Входа нет!..

***

Ужель на Новом небосклоне

Восходит Русская звезда?

И поднимают морды кони,

Хоть их измучила езда?

И снова три дороги "верных"

Пред Тройкою уходят вдаль:

По трупам вправо и налево,

А прямо — импортный асфальт!

Ужель опять?..

Но дыбом Серый

И Белый Конь и Вороной!

И подняли Россию в небо, —

По Млечному Пути, домой!

***

"Не разберу: Свет Этот или Тот?"

Н.Н.

Всё там шатко и зыбко,

Всё там зыбко и шатко,

И любая ошибка

Выливается в схватку.

То ли склад, то ли свалка, —

Всё неясно и смутно.

И как будто бы жалко

Что-то сиюминутно.

Неизбежны удары,

И безумны паденья,

Молодые там стары,

А покойники в бдении.

Всюду вязкая темень

Без конца обступает:

То ли медная зелень,

То ли морозь густая.

Ну, а может, ложится,

Просто пыль на дорогу,

И вся жизнь моя снится

Неизвестному Богу...

***

Сон. Занавес. Затмение.

Луна

Сейчас пройдёт критическую точку.

Я не хочу отсюда

Никуда,

Особенно сегодняшнею ночью!

Овации. Восторженность.

Цветы!

Прожектора и пиршество нарядов!..

Я, словно сцена, где играешь Ты,

Вонзая

Недвусмысленные взгляды...

Не торопись. Послушай!

Отдохни!

Сегодня ветер держит наши крылья!

Мы полетим сквозь сумерки,

Одни!..

И все мечтанья сделаются былью!

Ещё не скоро выключат

Огни,

И день проявит трезвую жестокость;

Так дай же руку мне

И не смотри

Под ноги, где уже,

быть может,

пропасть!..

ВЕСЕННЕЕ

И.В.Лотарёву (Северянину)

Я люблю!

Но где же грозы,

Их весенний хоровод?!

Я люблю!

Но льются слёзы

Пчёл, стремящихся на мёд!

Не подсказаны причины

Вещим знаком или сном.

Неизвестный мне мужчина

Не маячит под окном.

Я люблю саму возможность,

И надежду, и мечту!

В этом мире даже сложность

Сохраняет красоту!

И прекрасен снова воздух

От нахлынувшей листвы,

Я люблю! Ещё не поздно,