Марина Добрынина - Империя под угрозой. Для служебного пользования

• Название: Империя под угрозой. Для служебного пользования
• Автор: Марина Добрынина
• Жанр: Фэнтези

Если Родина обучила тебя, призвала, если тебе нравится твоя работа, если ты искренне считаешь, что ты нужен, разве ты можешь изменить? А ведь можешь…

---

Я все еще торчу в этом округе, не хочу его называть, в котором работал Ланкович. Почему работал? Он не захотел продолжать карьеру инквизитора, вернулся к прежней своей богословской деятельности. Преподает в университете. Говорят, у него на удивление светлая голова, только до сих пор дает о себе знать перенесенная психологическая травма. Иногда случаются провалы в памяти, порой — неизвестно чем вызванный, упадок сил и депрессия. Но я верю, что он восстановится.

Он не помнит, кто я такая. Нет, он меня знает. Нас представили друг другу в госпитале. Я же, как-никак, спасла его. Спасатель заблудших инквизиторов. Но он не помнит, кем я была для него. Последний год сохранился в его памяти отрывками, а события трехгодичной давности стерлись практически полностью. Он посмотрел на меня пустым тусклым взглядом, равнодушно улыбнулся. Его приятный, с хорошей дикцией голос, звучал ровно, как будто он заранее отрепетировал слова, которые хотел мне сказать. Софья держала его за руку и счастливо улыбалась.

Я написала в отчете, что Ланкович, действуя сугубо в интересах СИ, изобрел аппарат, позволяющий контролировать процесс актуализации, и произвел эксперимент на себе. Однако психика его не выдержала, он разбил аппарат и заболел. Потом я его нашла, и отправила в госпиталь. Вспоминаю отчет и удивляюсь, насколько правдивым он получился.

Не хочу больше беспокоить своего бывшего ученика. Просто иногда хожу в парк посмотреть из-за кустов, как он прогуливается там с коляской. Жена его счастлива. Они, действительно, успели пожениться с Софьей, и все время проводят вместе. Наверное, он любит ее.

Кстати, он заметил меня, прячущуюся за деревом, заметил и бросил в мою сторону такой знакомый, такой ехидный, такой насмешливый взгляд. Потом наклонился к коляске, поправил там что-то, и, спокойно ее покачивая, пошел дальше, и взгляд его вновь был безмятежен. А может, мне просто показалось?

Рассказ 3. Прощание

Глава 1

Руки чешутся, голова гудит. Сумасшедшие идеи не дают покоя. Даже неловко признаваться, до того соскучилась я по работе. Неловко потому, что еще недавно готова была распрощаться с моей несчастной душой за две недели отпуска. И вот, сижу здесь, в маленькой пропахшей мышами гостинице пятнадцатый день. Газеты прочитаны, знакомые навещены, посетители всевозможных злачных заведений имели честь наблюдать мою кислую физиономию уже несколько раз. Я устала. Устала от безделья. А почему? Этот педофил, и не ругательство, а факт, мой шеф, не cсоизволил переслать своему «любимому» подчиненному, то есть мне, копию приказа об увольнении. А без нее меня на другую работу не возьмут, потому что не принято у нас в государстве верить на слово бывшим инквизиторам — слишком уж редко последние уходят со службы добровольно. Потому я все еще числюсь в отпуске. И руки чешутся, и с непривычки пустая голова гудит и просит новостей.

И вот, решение принято.

Собираю вещи. Иду на вокзал, нахожу поезд, он стоит у перрона, как будто ждет именно меня, показываю бригадиру удостоверение. В любом случае удостоверение СИ заменяет талон на поездку. Бригадир, немолодой седоватый мужчина с нервно подергивающейся левой щекой, глядит с подозрением и боязнью и провожает меня в одно из зарезервированных для СИ купе. Шторы цвета древесной коры, на столе — пачка овсяного печенья. Трогательно. Жаль будет покинуть СИ. Да и не просто жаль. Я хотела быть инквизитором с раннего детства, еще с тех пор, когда задатки Мастера во мне даже не начали формироваться. Полкласса нашего в школе об этом мечтали. А реализовалась вот я одна.

Впрочем, не пропаду.

Пью чай с лимоном, думаю о судьбе. Но не своей. Мысли в голову лезут торжественные и глупые — о том, а не хлопнуть ли мне многоуважаемого начальника? Нет у него, драгоценного, против меня достаточного иммунитета. Скажу: сдохни, сволочь, с достаточной уверенностью в голосе, он и слетит… с копыт… Ловлю себя на том, что мысли у меня для Мастера не слишком-то лояльные, но списываю это на то, что он вынуждает меня выбрать меньшее зло. А зло, как его не выбирай, в свою противоположность не превратится.

Станция. Утро. Настраиваю себя на борьбу. Такси подвозит меня к желтому, недавно отштукатуренному, зданию СИ. Неровный асфальт, стоянка под транспорт и худосочные тополя, оттопыривающие кривые ветки — вот то, что я буду помнить.

Стремительно влетаю в приемную шефа. Антонина Григорьевна, его секретарь и доверенное лицо, глядит на меня с интересом на обильно припудренном лице. Интересно, откуда у нее столько косметики? Учитывая то, что нам выдают ее в количестве: тушь — 1 шт., помада — 1 шт., пудра — 1 шт. раз в полгода.

Ее оранжевые губы складываются в умильное сердечко.

— Маечка? Из отпуска уже?

— Шеф у себя?

— Да, но…

— Мне он нужен.

Открываю дверь пинком, вхожу в кабинет. В нем, как всегда, пахнет кожей. Но за коричневым полированным столом под портретом василевса сидит неизвестный мне мужчина. Первое, что я вижу — высвеченный солнцем широкоплечий силуэт, который никак не может принадлежать шефу — человеку отчетливо выпуклому в разных местах, но не в районе плеч. При приближении силуэт начинает приобретать человеческие черты. Черты эти привлекательны, даже слишком, что отвлекает от мыслей о работе, и даже как-то угрозу мою затушевывает.

Хоть не Мастер, и на том спасибо.

— Где Тимофеев?

— Садитесь, пожалуйста, — отвечают мне вежливо, показывая на кресло напротив.

— Вы хотели сказать: присаживайтесь? — хамлю я, подчиняясь.

— Я Вас слушаю, — произносит неясная личность.

— Я — советник 1 класса Майя Дровник. Отдел аналитических исследований. Я могу поинтересоваться, кто Вы?

— Юлиан Витальевич Четвертаков. И.О. начальника управления.

Удивил. Новый начальник. Еще и Юлиан Витальевич. И за что родители наградили ребенка таким карамельным именем?

Впрочем, убираю с лица начинающее было проклевываться на нем ехидство. Задумываюсь: как бы перейти к делу. Юлиан, похоже, обращает внимание на мое замешательство. И оно ему приятно.

— Я рассмотрел ваше заявление, — сообщает он, — полагаю, оно преждевременно. Не имею представления, чем вызвано Ваше желание покинуть СИ, но предлагаю Вам подумать. Подождать. С полгода. Не хочу начинать работу с утери такого ценного специалиста, как Вы.

Смущенно улыбаюсь и заглядываю в его синие, будто обведенные черным косметическим карандашом, глаза. Плещется в них что-то, будто, неприязнь, но не отчетливо.

Мне лестно. Как же, ценным специалистом обозвали. Можно и подумать… Право слово, отчего же не подумать? Особенно, если учесть, что я понятия не имею, на что я еще годна.

— Хорошо, — отвечаю, — надеюсь, за шесть месяцев действительно ничего ужасного не произойдет.

Он загибает кверху углы губ, вроде как пытается улыбнуться. Отчего это дрожь по коже? Хотя, мне по уровню предчувствия не положены. Всего-то четвертый.

— Вот и замечательно.

И подсовывает мне под нос лист бумаги.

— Ознакомьтесь, это приказ о Вашем новом назначении.

Брови мои непроизвольно лезут на лоб, однако беру, читаю: "Дровник… должность начальника отдела внутренних расследований". Да, есть у нас такой отдел. Теоретически. Не знаю, плакать или радоваться. Отдел прямо скажем, э… специфичен…, но это повышение. Раньше у меня один Андрюха был в подчинении, а теперь целая куча, хм, специалистов.

— Все, — объявляет Юлиан, — можете идти. И приступайте к работе.

— Спасибо, — шепчу.

Деревянной походкой, сжимая в руках бумагу, покидаю помещение.

— Поздравляю Вас с назначением, Майя Алексеевна, — журчит секретарша, когда я растерянно волоку ноги через приемную.

— Ага, — отвечаю, машинально отметив прибавление отчества к моему имени, — конечно.

Двигаюсь к выходу. Но потом, кое о чем вспомнив, разворачиваюсь и подхожу к ее столу. Антонина Григорьевна сидит паинькой, сложив на столешнице наманикюренные ручки, и кокетливо похлопывает ресничками. Мне она не нравится. Лет пятьдесят, а ведет себя, как нимфетка. То есть одевает мини-юбки и порой присюсюкивает. Но информацией владеет. Самой разной, в том числе и нужной. Потому делаю над собой усилие и изображаю на лице милейшую улыбку.

— Скажите мне, Антонина Григорьевна, а куда наш Тимофеев подевался?

Мадам опускает ярко-голубые веки, вздыхает тяжко и медленно проговаривает:

— Инсульт, Майя Алексеевна. Уборщица наша, Анечка, нашла его утром в кабинете, уже холодного. Врачи говорят — кровоизлияние в мозг. Мы его похоронили на прошлой неделе. Жаль, Вас не было. Все так рыдали.

Да, улилась бы я крокодильими слезами. И повод есть: не я этого гада прихлопнула, сам помер. Сплошной обман.

— Ну да, — говорю, — конечно, жаль, хороший был человек.