Александр Мартынов - Подкова на счастье

• Название: Подкова на счастье
• Автор: Александр Мартынов
• Жанр: Прочие приключения

---

— Кайнэ урзахэ, (2) — тихо ответила женщина и — Тимка обомлел — сделала такой полуприсед, который называется «книксен». Гюнтер, наливший себе домашнего пива, захохотал:

— Ладно тебе, Марта, а то новенький решит, что у нас в семье феодальные порядки!

1. Большое спасибо за всё.

2. Не за что. (нем)

— Большое спасибо, всё очень вкусно было, — поблагодарил Тимка, и женщина улыбнулась:

— Мне доставляет удовольствие вести себя именно так, — тщательно выговаривая слова, сказала она — совершенно правильно и в то же время очень поиностранному. — Я рада, что вам понравился обед. Приятного аппетита.

…Историю Науманов Тимка услышал, когда вместе с хозяином и Олегом осматривал ферму. Видно было, что Гюнтер рад показывать её бесконечно, тем более — новому человеку. Но Тимку интересовало не столько это, сколько другой вопрос, который он и задал, когда они втроём были на конюшне и Олег отвлёкся на какую-то кобылу, которая скоро должна была жеребиться:

— Господин Науман, — нерешительно спросил он у немца, который стоял, облокотившись за спиной руками на перекладину ограждения и рассматривал небо, — а всётаки… почему вы уехали?

— Иногда приходится покидать Германию, чтобы остаться немцем, — сказал Гюнтер и сощурился. — Ты не представляешь себе, парень, до чего там душно. По всей Европе. Мы перестали быть людьми, парень. В стремлении жить как можно лучше мы потеряли что-то… — он щёлкнул пальцами. — Что-то такое, что знали наши предки. Что знал даже мой дед. Мы моем тротуары наших городов шампунем, но спокойно смотрим на то, как отцы спят с дочерьми. Мы ходим в церковь каждое воскресенье, но в наших церквях венчают мужчину с мужчиной, и это в порядке вещей. Мы живём среди изобилия, но не замечаем, что каждое по следующее поколение развращённей и малочисленней предыдущего. Когда русские завидуют нам, они чаще всего не знают, чем завидуют. За великолепным фасадом нашего европейского дома — комнаты борделя и пыльные коридоры, в которых слоняются сумасшедшие. А за порогом жадно ждут толпы чужаков — ждут того часа, когда мы окончательно ослабеем. Тогда они ворвутся и зальют комнаты нашего дворца кровью детей и проституток, святых и воров, воинов и витий — без разбора… — Гюнтер улыбнулся. — Я говорю непонятно?

— Я понимаю, — возразил Тимка. — Может, не всё… но смысл понимаю. Но почему в Россию?

Вместо ответа Гюнтер процитировал:

— Коли спорить — так уж смело,
Коль стоять — так уж за дело,
Коль рубить — так уж сплеча,
Коль ругнуть — так сгоряча…

Это про вас и это правда… даже если вы сами перестали это замечать. Я хорошо узнал русских. Ещё до моего первого приезда сюда. Дед рассказывал. Он месяц был в вашем плену. Когда летом сорок первого ваши отбили Ельню, он со своими людьми защищал кинотеатр. Была страшная резня. Один день на Восточном фронте, говорил он — всё равно что месяц на западном, против янки. Его ранили штыками, несколько раз. Он заполз под лестницу и приготовился взрываться. Граната не сработала. Ваши вытащили его в санбат. Дед тогда уже неплохо знал русский… Несли вместе со своими и говорили: "А ничего, ничего, терпи, фашист…" И один всё жалел, что не убил деда в бою — на раненого, говорил, не поднимается рука… В санбате медсестра не стала срывать с него повязки, хотя он приготовился, что так и сделают. Сняла аккуратно, как со своего… И ваш боец, лежавший рядом, сказал: "Вы уж перевяжите его сначала, он тут чужой, ему и покричать не в облегчение…" Подлечившись, дед сбежал… — Гюнтер усмехнулся. — И его мои родители бросили в доме престарелых, потому что его прошлое могло помешать их карьере… Здешние мальчишки избили меня на первый же день знакомства. А уже через месяц я понял, что такое настоящие друзья, парень. У нас дети почти не дерутся. Приличные дети; я приличным не был. Но и друзей ни у кого нет. У приличных, я имею в виду. Но я не желал и не желаю быть приличным. Я хочу быть немцем. А это возможно только в России. И я уехал сюда. Уже не как оккупант, не как мой дед. Просто как немец, который хочет, чтобы немцами были его дети… — Гюнтер помолчал полминуты и окликнул Олега: — Эй! Я вижу, вы собираетесь сейчас дальше скакать?

— Ну вроде того, — Олег подошёл, поскрипывая кожей куртки.

— Задержитесь минут на десять? — Олег поднял бровь, и Гюнтер объяснил. — Споёшь. Я гитару принесу.

— Десять минут, — согласился Олег и подмигнул Тимке.

* * *

— Христофоровка, — сказал Олег и поднял руку, став похожим на откосе на памятник самому себе. Бес, не ощущавший торжественности момента, хрустел печеньем. А вот Тимка внимательно смотрел вперёд и вниз…

Они подъехали к деревне староверов со стороны огородов, на которых никого не было видно. Из зелени садов высовывались крыши домов — этим, в сущности, и ограничивалась сама деревня, больше она ничего путникам не показывала. Дальше начинались поля, а за ними снова виднелся лес.

— С оккупантами ты познакомился, теперь поглядишь сектантов, — сказал Олег. — За мной, но осторожно, тут крутой склон.

Трое всадников начали спускаться по травянистому откосу, и мир сжимался. Тимка именно так и подумал — сжимался, отступал горизонт с его далями, зато обнаружилась тропа через огороды…

Представления о староверах Тимка не имел никакого вообще, но где-то в глубине воображения бродили образы чего-то такого борода-того и полоумного. Мальчишка не был уверен, что хочет с ними знакомиться.

11. К О С Т Ё Р

— С каждым часом мы стареем
От беды и от любви…
Хочешь жить — живи скорее,
А не хочешь — не живи…
Наша жизнь — ромашка в поле,
Пока ветер не сорвёт…
Дай бог воли, дай бог воли
Остальное заживёт…

Бес уже давно спал по другую сторону костра, завернувшись в одеяло с головой. Рядом в темноте мягко ступали, хрустели чем-то кони. Ночной лес тихо наклонился к костру, возле которого сидели двое.

— Николай нальёт,
Николай нальёт,
Николай нальёт,

— пел Олег, не заботясь об аккомпанементе,

— А Михаил пригубит…
А Федот не пьёт,
А Федот не пьёт,
А Федот
Он сам себя погубит…

Тимка сидел, обхватив руками колени. Ему хотелось спать, но в то же время хотелось и слушать Олега… а ещё — думать, разобраться в себе и в своих ощущениях. Совершенно новое желание… В зрачках мальчишки металось рваное пламя. Ему казалось, что костёр становится ближе… ближе… ещё ближе, что он вошёл в пламя, но оно не обжигает, а обнимает со всех сторон; вот ещё шаг — и что-то такое откроется… что-то такое, очень важное…

…Тимка удержался на грани сна и открыл глаза. Наверное, он всё-таки задремал, потому что Олег уже не пел, а просто сидел на одеяле и о чём-то думал.

— Всё не так, — вдруг вырвалось у Тимки. Олег как-то медленно посмотрел на него и поднял угол рта:

— Что не так?

— Всё, — решительно сказал Тим. — У меня каша в голове.

— И винегрет, — согласился Олег. — Ты винегрет любишь?

— Что? А. Нет, не люблю… — Тимка вздохнул. — Почему ты сказал, что они сектанты? Очень хорошие люди… гостеприимные и добрые.

— Как к кому, — покачал головой Олег. — Вот мне рассказывали, приезжали в эту глушь какие-то миссионеры Церкви Облобызания Левой Святой Пятки Живого Бога Макса Кирдык Иешуа, — Тимка хмыкнул. — Так наши соседи их отсюда очень не подоброму даже наладили. А так конечно добрые и гостеприимные.

— Но вы же типа язычники, — Тим помотал головой. — Они с вами и здороваться не должны, а нас сразу за стол усадили… уфф, как вспомню, так вздрогну! И церкви у них нет…

— Зачем? — удивился Олег. — Они и так в храме живут, в том же, что и мы.

— И весёлые, и никакие не фанатики… — продолжал задумчиво перечислять Тимка. — И чисто везде… Так какие же они сектанты?!

— Обычные, — охотно пояснил Олег. — И мы сектанты. И Науман… Науману положено быдлищем тупым быть, а он ишь ты, падла — детей наплодил, германцем себя зовёт и портрет Гитлера в спальне держит… что смотришь, держит, держит, я сам видел!

— Гитлера?! — Тим совершенно проснулся. Олег засмеялся:

— Дурачок ты, Тимка, и не обижайся, я как-нибудь объясню — почему, если сам не поймёшь — я, например, быстро понял… Ну вот. Староверы, гады, детям на компьютере играть запрещают, секут их за непослушание и попов через колено кидают, которым наш… короче, власть руку лобызает. О нас и говорить нечего. Забрались в лес, правильную музыку не слушают и наколки себе вражеские делают — да ещё в демократию не верят, а верят в Перуна. Ну и кто мы после всего этого? Только вот что делать-то со всем этим, если мы все в окружающий мир ну никак не вписываемся?