Ева Никольская - Мастер фиолетовых идей

• Название: Мастер фиолетовых идей
• Автор: Ева Никольская
• Жанр: Фэнтези

Кто он? Смерть в фиолетовых очках, человек со странностями или мастер... Мастер фиолетовых идей? Вот только Мастерство его, как и сами Идеи, очень уж спорны...

---

Сержант смотрел на собеседника, пытаясь угадать, какую линию поведения ему выбрать. Доверять этому странному типу он не хотел, но и в кошельке давно уже было пусто, а долгожданную зарплату обещали выдать только через неделю. Ломая голову над тем, как лучше поступить, Виктор продолжал молча изучать незнакомца.

Высокий и широкоплечий, с пепельными от седины волосами, длинные кудри которых были затянуты в хвост, этот человек больше походил на скучающего программиста, чем на специального агента по выявлению взяточничества в "органах".

- Сто "евро" достаточно? - не получив ответ на свой вопрос, спросил незнакомец, доставая из кармана деньги. - Я, правда, очень спешу. У меня встреча, Вы ведь понимаете?

Увидев деньги, сержант на мгновение лишился дара речи. Подобная сумма могла бы стать хорошей прибавкой к его месячному заработку, поэтому долго уговаривать Виктора не пришлось. Похоже, действительно спешит человек. Что ж, и у Петрова было сердце, способное войти в положение и отпустить нарушителя. Тем более, что нарушение не выглядело таким уж опасным, как он доказывал раньше.

- Вполне достаточно, - поспешно оглядываясь и пряча за пазуху зеленую бумажку, пробормотал сержант. - Только в следующий раз не забывайте документы дома, - он радушно улыбнулся, выказывая всем своим видом доброе расположение, от раздражительности его не осталось и следа.

- Спасибо, не забуду, - Бледные губы Стикса растянулись в ответную улыбку, а серые внимательные глаза продолжали с интересом следить за собеседником. - Вы не подскажете, как мне быстрее пройти к клубу "Эдельвейс"?

- О! Конечно, - теперь улыбка на худощавом лице милиционера стала еще шире. Виктор достал из кармана рубашки маленький помятый блокнот и огрызок простого карандаша. Он быстро накидал план пути и протянул его собеседнику. Отдав оторванный листок, сержант грустно произнес: - Эх, я бы тоже с удовольствием погулял в каком-нибудь баре с красивой девчонкой. Да нам, с нашей-то "собачьей" работой, такое счастье, увы, не светит.

- Не нравится служба? - разглядывая план, спросил Стикс.

- Да нравится, в принципе, - пожал плечами сержант, - просто хотелось бы чего-то большего.

- Например? - в прищуренных серых глазах читалось любопытство.

- Ну, бандитов половить хотя бы, - Виктор смущенно улыбнулся, - как в кино или в книжках. А то торчишь здесь на жаре сутками, пока не превратишься в потный вещевой мешок, не способный ни на какие, более-менее вразумительные действия. Эх… - он махнул рукой и вздохнул. - Да разве мне такое дело доверят? Я ведь рядовой милиционер, а не супер-агент.

- Кто знает, - собеседник улыбнулся, убирая рисунок плана в папку. - Всего хорошего.

- И Вам… - пробормотал сержант, рассеянно глядя вслед удаляющейся фигуре отпущенного им нарушителя.

Глава 4 Журналист.

Стикс остановился и окинул взглядом зал. Погруженное в полумрак помещение благоухало чистотой и свежестью. Несмотря на жаркую погоду, здесь было прохладно. Играла тихая приятная музыка, слышались негромкие разговоры посетителей, а над деревянной стойкой бара в придачу ко всему этому переливались в причудливом ритме разноцветные огоньки. Шелестя короткой юбкой из тончайшего черного шелка, мимо проскользнула длинноногая официантка с большим серебристым подносом, на котором стояли четыре литровые кружки янтарного пива. Человек с аккуратно подстриженной светлой шевелюрой, сидящий в глубине зала, перехватив блуждающий взгляд Стикса, приветливо помахал ему рукой.

- Меня зовут Иван, Иван Калитовский. А Вы, вероятно, Ян? - широко улыбаясь, спросил журналист, поднимаясь навстречу гостю.

- Да, верно. Ян Ван Дер Векен, собственной персоной. Мы говорили с Вами по телефону сегодня днем, - располагаясь в кресле напротив, отозвался Стикс.

- У Вас очень интересная фамилия, Вы голландец? - поинтересовался парень, с любопытством разглядывая своего нового знакомого.

- Почти, - Стикс чуть заметно улыбнулся. - Мое имя имеет фламандские корни, я - бельгиец.

- И при этом Вы так хорошо говорите по-русски, что я спокойно мог бы спутать Вас с москвичом! - в голосе собеседника звучало откровенное восхищение.

- Изучение языков - мое давнее хобби, - чуть склонив набок голову, отозвался Стикс, продолжая пристально смотреть на Ивана, от чего тот почувствовал некоторую неловкость и непроизвольно заерзал в кресле.

Какое-то время они молчали, затем журналист вновь оживился, взяв инициативу в свои руки. Он подозвал официантку и сделал заказ, предварительно уточнив у спутника его вкусовые пристрастия. Когда девушка удалилась, Иван сказал гораздо более серьезным тоном, чем ранее:

- Итак, Вы говорили, что знаете причину происходящих в городе несчастий, верно?

- Конечно, иначе бы меня здесь не было, - привычным жестом Стикс достал сигареты и, вытащив одну из пачки, спросил: - Курите?

- Нет, спасибо, - собеседник явно нервничал: он без конца потирал свои небольшие потные ладони одну о другую, а его маленькие, светло-зеленые глаза постоянно бегали, будто боялись столкнуться с пытливым взором сидящего напротив мужчины. - Так что же это за причина?

- На самом деле она несколько отличается от той версии, которую Вы изложили в своей последней статье, - Стикс улыбнулся, не сводя взгляда с лица собеседника. Он неспешно закурил и, выпустив в воздух кольцо густого белого дыма, продолжил: - Как я уже говорил Вам ранее по телефону, эта тема меня интересует давно. И Москва отнюдь не первый город, в котором наблюдаются похожие инциденты. Можете сами убедиться в правоте моих слов, - он расстегнул папку и достал оттуда ворох белых бумаг, которые тут же принялся раскладывать по столу перед журналистом.

- Что это? - слегка подавшись вперед, поинтересовался Иван, с любопытством рассматривая какую-то странную схему, начерченную от руки.

- Объясню чуть позже, сначала взгляните на статистику, - положив перед носом собеседника пачку распечаток, проговорил Стикс. - Германия, 16 подобных случаев за последние десять месяцев. Чехия, Польша, - в каждой из стран число умерших таким же загадочным способом равняется 7, - комментировал он, продолжая курить. - Прибалтика, Белоруссия… Здесь и того больше, 36 трупов, гибель которых в точности напоминает те, что произошли в Москве за эти три месяца.

- К чему Вы клоните? - журналист достал из внутреннего кармана пиджака небольшие квадратные очки в толстой оправе и, надев их, погрузился в изучение представленных ему бумаг. - Опять история с маньяком, только теперь с международной окраской?

- О, нет, - Стикс рассмеялся. - Хотя… У меня есть на этот счет собственная теория. Та схема…

- Ваш заказ, - промурлыкала официантка, расставляя на столе кружки искрящегося свежего пива, пьянящий аромат которого был неотъемлемой частью заведения. К пиву прилагались какие-то малозначительные закуски и пара искусно оформленных рыбных блюд.

- Спасибо, дорогая, - сладко улыбнулся ей в ответ Иван, отодвигая бумаги подальше от еды. Он проводил девушку оценивающим взглядом и вновь повернулся к собеседнику, взяв со стола кружку и отпив глоток прохладного напитка: - Так на чем мы остановились, Ян?

- На теории, - отозвался Стикс и потянулся к своему пиву, как вдруг сзади послышались чьи-то стремительно приближающиеся, громкие шаги.

- О, нет, - процедил Иван сквозь зубы, хмуро глядя куда-то поверх его головы.

Стикс резко обернулся и увидел за своей спиной невысокого, взъерошенного мальчишку лет 18, который так сильно нервничал, что, как ему показалось, готов был разрыдаться прямо здесь. И тут подросток заговорил…

- Ты, тварь, убил его! - срывающийся на крик звонкий голос привлек внимание окружающих.

- Кого?! Женя, ты пьяна как свинья, - криво усмехнулся журналист, презрительно глядя на свою обвинительницу.

Присмотревшись, Стикс понял, что парнишка с всклокоченными, коротко стриженными малиновыми волосами, обрамлявшими большеглазое лицо треугольной формы, на самом деле молодая и очень расстроенная чем-то девушка, которая, ко всему прочему, едва стоит на ногах. Кто и как пустил сюда это изрядно перебравшее спиртного создание, история умалчивала. Тем не менее, слегка придерживаясь за спинку его кресла, девушка продолжала:

- Ты убил Бориса, гад! Он умер в больнице шесть часов назад, - Женя всхлипнула, а ее почерневшие от горя глаза наполнились слезами.

- Я его не трогал, - холодно парировал Иван, - более того, единственное, что было способно убить такого человека, как он, так это женитьба на тебе.

- Какой же ты ублюдок, - прошипела девушка и, схватив со стола тяжелую литровую кружку нетронутого Стиксом пива, ударила ею со всей силы по темечку опешившего от такой молниеносной прыти собеседника.

Тонкие струйки алой крови, смешиваясь с ароматной жидкостью янтарного напитка и окрашивая короткие светлые волосы парня в бурый цвет, потекли по его выпуклому лбу, обгоняя одна другую. Разбитое вдребезги стекло посыпалось на пол, переливаясь на лету всеми цветами радуги. Журналист начал медленно оседать, его глаза самопроизвольно закрылись, а сознание погрузилось в тяжелый вязкий мрак, в самой глубине которого мелькал образ пьяной идиотки, раскроившей ему череп на глазах у всего клуба.