Станислав Коронько - Игрушка богов

• Название: Игрушка богов
• Автор: Станислав Коронько
• Жанр: Научная Фантастика

Аннотация: Роман: Фантастика. Сиё творение является моим последним, и даже нравится самому автору по причине более продуманного и навороченного сюжета и присутствия в нём некоторой доли юмора. Стиль- технофэнтэзи, но фэнтэзи в нём на самом-то деле и не слишком много).

---

Над тронутым лазурью горизонтом появился краешек солнца, побледнело небо. Тимур кинул печальный взгляд на догорающий костёр, откинул в сторону согревавшую его одежду, вскочил на ноги, разгоняя кровь, несколько раз подпрыгнул. Подвёрнутая ночью нога уже не болела, зато после отдыха начало ломить всё тело. Болели кости, связки, мышцы. Не просто болели- ныли. Как будто он умудрился в одиночку разгрузить пару фур с мешками цемента. Причём вручную.

Тимур поморщился, кряхтя, крутанул корпусом влево и вправо, круговыми движениями размял шею и плечи. Помогло всё это слабо, а точнее вообще никак. Даже напротив- ожившее тело откликнулось новой волной боли. Тимур застонал, подставил слабеньким лучам солнца лицо и, зажмурившись, снова потянулся. Встряхнулся и приступил к сборам в дорогу.

Первым делом в лежащей рядом с ним кучи оружия он раскопал кинжал, нарезал из тушек поросенка и кролика полоски мяса, сложил их на чистую белую рубаху, завернул её, обмотал и связал вместе рукава. Затем разложил всю одежду, нашел несколько чистых вещичек, пригодных ему по размеру, и начал быстро скидывать с себя свою одежду. Ежась от морозного утреннего воздуха, Тимур поочередно примерил несколько вещей и остановил свой выбор на шоколадного цвета шерстяные штанах, завязывающихся на верёвочку, светло-серой тонкой рубахи из хлопка и черном вязанном свитере с высоким горлом. Всё подходило идеально и даже выглядело чистым. Почти наверняка вещи принадлежали Марселло, ведь только он один из встреченной девятки следил за своим внешним видом. Поблагодарив про себя чистоплотного главаря разбойников, Тимур натянул кроссовки и мгновенно почувствовал себя уютно.

Отобрав несколько вещей на смену, Тимур аккуратно сложил их, положил на плащ, кинул к ним сверток с едой. Скатал плащ, заправил концы внутрь, вытянул из пустых ножен Себастиана длинный ремень и плотно обмотал им получившийся тюк.

С выбором оружия затруднений не возникло вообще. Из всех мечей только один выглядел подходящим для его руки. Нагнувшись, Тимур вытащил из кучи грозного, тяжелого оружия скромных размеров меч в простых кожаных ножнах. Потянул за рукоять и извлёк на свет короткий, изогнутый клинок, похожий на уменьшенную копию японской катаны. Он был узок, в сравнении с мечом Себастиана невесом и слабо подходил для боя. Тимур предпочел бы обойтись вообще без оружия, но местные, по видимому, не отличались дружелюбием, если даже священник таскал с собой увесистый тесак.

Тимур вытянул ремень из ножен с длинным прямым клинком и продел его конец через петлю на ножнах своего меча. Обернув ремень вокруг бедер, застегнул металлическую пряжку, поднял тюк и двинулся к краю скалы в сторону уже целиком выползшего над горизонтом солнца.

Как нарочно, указанный драконом маршрут вел обратно в лес. В сторону от того места, откуда он выскочил, но всё равно в лес. И насколько можно было видеть со скалы, ему не было конца. Внизу расстилался сплошной зелёный ковёр с пока ещё редкими заплатками желтого или бордового цветов. И ничего кроме.

Тимур состроил кислое лицо и начал осторожно спускаться со скалы. Прогулки по лесу уже порядком достали его, но ничего не поделаешь. Указания дракона были яснее ясного.

Немного углубившись в лес, Тимур наткнулся на ручей. Это было очень кстати. Следы крови на лице не вызовут у законопослушных людей ничего, кроме подозрений. А раз уж здесь есть какие-то власти в лице некоего барона, то наверняка у этого барона есть что-нибудь вроде дружины, которая может заинтересоваться общением с подозрительным чужаком. И вряд ли они будут любезны и обходительны. Такова уж природа большинства стражей правопорядка.

Вымыв лицо, Тимур выдрал из волос засохшую кровь и ополоснул голову, зачерпывая воду сложенными лодочкой ладонями. Прикоснулся к ране на голове. Она уже давно затянулась, а на её месте обнаружилась только твердая короста. Трогать её Тимур не посмел. Как и глубокую царапину на лице. Глупо бередить рану, если под корочкой из крови процесс заживления пройдёт значительно быстрее. Наложить-то на неё всё равно нечего. Нету ни мазей, ни даже йода.

Окончив приводить себя в порядок, Тимур нашел узкое место и с разбегу перепрыгнул через ручей. Вскоре он вышел на предсказанную драконом лесную дорогу, повернул налево и двинулся вперед.

Вечер наступил незаметно. Да и почти невозможно заметить его приближение, идя по тенистой лесной дороге, скрытой от солнца высокими деревьями. Просто стал чуть холоднее воздух и гуще, сочнее краски. Больше о приближении ночи не предвещало ничто. Как и о конце этого проклятого леса. За весь день Тимуру не встретилась ни одна живая душа.

— Может, не надо было так часто привалы устраивать? — озабоченно спросил себя Тимур. Сам же и ответил: — Не так уж я и много отдыхал… Может, надо было пободрее ноги переставлять? Да нет, нормально я шел… Не лошадь же я в конце концов. По идее, километров тридцать я точно прошел. Может, я не в ту сторону повернул. Нет, вроде, влево надо было. Или этот посёлок прямо в лесу пост…

Впереди раздались приятные звуки спокойной, чуть-чуть грустной мелодии. Играли, несомненно, на флейте или свирели. Инструмент, должно быть, совсем простенький. Полая деревянная трубка с отверстиями под пальцы- вот и всё. Профессионально изготовленная вещь не звучала бы так грязно, с таким шипением воздуха. Если только музыкант, конечно, не глухой. А этот был явно не из таких. Его мелодия была необычна, с явным влиянием восточных мотивов, но ноты звучали столько, сколько им и полагалась длиться. Без срывов, с отлично слышимыми, плавными переходами. Тимур мог бы поручиться за мастерство исполнителя. В музыке он разбирался хорошо, ибо сам занимался ей долго и очень упорно.

Как загипнотизированный Тимур побрел на звуки. Раздавались они из-за густых кустов, росших метрах в пятидесяти впереди справа от дороги. Мелодия была нежной, чарующей, даже чуть заунывной- такие не покоряются не достойным её людям. Чтобы исполнять её, действительно исполнять, а не механически повторять ноты, увеличивая или уменьшая их громкость, нужно уметь чувствовать. По-особому. Нужно знать историю этого мотива. Нужно уметь слышать и видеть.

Тимур подошел к музыканту поближе. Остановился и стал слушать музыку. Видеть его музыкант не мог. Впрочем, как и сам Тимур не мог видеть его.

Мелодия оборвалась внезапно, без какой-либо коды. Она не должна была заканчиваться на этом месте.

— Эй, кто здесь? — раздался из-за кустов звонкий молодой голос. В нём сквозило напряжение. И только. — Если намерения твои добры, то почему не захотел выйти?

— Я… э… — замялся Тимур, осторожно подходя к кустам. — Я просто не хотел мешать музыке.

В голосе послышалось искренний интерес:

— Почему?

Показались стопы и колени сидящего на поваленном стволе человека.

— Очень приятная мелодия, — ответил Тимур.

— Она называется "Плач ивы".

Тимур вышел к музыканту-тот действительно держал в руках простенькую деревянную свирель. Встал перед ним, произнёс:

— Хорошее название. Правильное.

Музыкант дружелюбно улыбнулся, поднялся и в приветствующем жесте склонил голову.

— Я тоже так считаю, — сказал он.

Тимур смерил парня оценивающим взглядом. На вид ему было лет двадцать пять. Узкое, смуглое лицо со впалыми, покрытыми трехдневной щетиной щеками, высокими скулами и острым подбородком. Светлые, выгоревшие волосы средней длинны, странный разрез глаз, намекающий на наличие в его роду предков с востока, а сами глаза очень даже европейского цвета- голубые. Он был довольно высок, подтянут. Носил простые серые штаны, мягкие кожаные тапочки и салатового цвета куртку из плотного, мягкого материала- на вид, замши. У его ног лежал тряпичный рюкзак с парой лямок. Небольшой, прямо как у школьника. К поваленному стволу была прислонена какая-то толстая палка длиной под метр. Она была многократно обернута грубой тряпкой из мешковины и обвязана с одного конца шнурком.

Именно отсутствие оружия расположило Тимура к беседе.

— Слушай, — начал он, — ты, случайно, не из посёлка идешь?

— Из какого посёлка? — искренне удивился незнакомец.

— Тут где-то посёлок должен быть, — неуверенно заявил Тимур.

Лицо парня озарилось радостью.

— Правда?! Наконец-то! Уже три дня по этому лесу иду.

— О… Я тоже тут немало брожу.

Парень сел на корточки, аккуратно запихал свирель сквозь стянутую веревкой горловину рюкзака, продев руки через лямки, закинул его за спину. Подхватил свою палку, поднялся и вопросительно уставился на Тимура.

— Ну?

— Что "ну"? — не понял его Тимур.

— Пойдешь? Или будешь в лесу ночевать?

Тимур встрепенулся, поудобнее перехватил свой тюк.

— А, конечно. Пойдём.

Парень вышел на дорогу, и они бок о бок бодро зашагали вперёд.