Алексей Ивакин - Меня нашли в воронке

• Название: Меня нашли в воронке
• Автор: Алексей Ивакин
• Жанр: Альтернативная история

На самом деле я не воевал и не служил. Так случилось. Однако война живет в сердце и крови с весны 1996 года, когда я впервые на ней побывал. На Волховском фронте, весной 1942 года. Я не оговорился, я попал на ту войну в качестве похоронной команды. Обычно нас называют поисковиками, однако мы именно похоронная команда. С тех пор я так и остался на той войне. Лезнинский плацдарм, деревня Пёхово, плацдарм Водоса, болото Невий Мох, Мекензиевы горы… 59-ая армия Волховского фронта, 1 МВДБ Северо-Западного фронта, Приморская армия 4-го Украинского фронта. Сколько лично я поднял и захоронил? Не знаю. Не считаю я. Можно, конечно, статистику найти, наверное где-то около 200 бойцов и командиров. Только зачем это? Мы — солдаты той войны. И точка.

«Самиздат»: изменен: 11/03/2000

---

Не место бабам в поиске. Не место. Не удобно им ноги греть…

И ржешь постоянно. Над ними и ржешь — «А давай ему пачку сигарет положим, сфоткаем, прикольно, гы-гы».

Зато приедем и будем хвастать — мы такие святые-пресвятые. Защитников Родины хороним. Можем речь сказать, песню спеть, статью написать, слезу пустить. Это мы умеем.

Гы-гы, млять…

Мы — поисковики, что ты! Красивые, молодые, в камуфляже все в парадном. В медальках жестяных. Сами себе рисуем медальки…

Вернули долг своей совести. Заодно патрончиков в костер покидали, да мины повзрывали. Ну и песни у костра попеть, тоже святое дело, как же…

Ненавижу песни у костра.

Да, да… Хвалите нас, что мы великое дело делаем. Можете еще одну грамоту подписать. Хотя лучше деньгами. Что? Нет денег? Как обычно… Епметь… Мы не святые. И в работе нашей ничего гордого нет. Она позорная, эта работа. Потому что страна, которая не хоронит своих мертвых…

Это моя страна. Я в ней живу. Я часть этой страны. А значит и мне гордиться тут нечем.

Вам понятно?

Мне нет.

Нельзя этим гордиться. Надо забить медальки в дупло себе — и молчать. Молчать о том, что ты поисковик. А не получается…

Так все-таки, зачем мы сюда ездим?

ГТТ дернулся, взрычал и остановился:

— Приехали, — спокойно сказал Степаныч. Он, вообще-то, всегда с виду спокойный. И злой, на первый взгляд. А на самом деле — очень душевный человек.

Мы повыпрыгивали на землю. Оказывается, приехали не в Демянск. А в какую-то деревушку. Остановились возле кладбища. Здесь же и стоял «Урал» демянских поисковиков. Они курили и громко хохотали у вырытой могилы. Рядом стояли небольшой кучкой местные старушки.

Мы же оттащили мешки в сарайчик.

Аккуратно разложили черные кости по сосновым гробам. Места хватило всем.

Потом вынесли их к могиле. Рядом с ней уже стоял высокий, седой батюшка с косматой бородой. В каждый гроб он положил по иконке.

И начал отпевание:

— Благословен Бог наш всегда, ныне, и присно, и во веки веков!

— Аминь! — запели дребезжащими голосами старушки.

— Живый в помощи Вышняго, в крове Бога Небеснаго водворится…

Бабушки затеплили свечки, которые раздал священник. А то стал кадить ладаном над гробами.

Герман Васильевич, как истый коммунист и атеист отошел в сторону, о чем-то разговаривая со Степанычем.

Отошли и Виталик с Захаром. За ними Еж. Ну и я тоже.

— Смешно это все… — сказал Захар.

— Что?

— Да религия ваша.

— Точно-точно, — сказал Виталик. — Тут почти все атеисты лежат. Комсомольцы. А, может быть, и мусульмане есть.

Я не стал спорить. Не люблю спорить о таких вещах. Да еще в такой момент.

Я просто закурил. А Еж пошел смотреть могилы.

— Будешь? — протянул мне Захар фляжку.

Я глотнул, почти не чувствуя горечи водки. Какая-то другая горечь из сердца забивала все остальные чувства.

Я подошел к ограде кладбища. Совсем рядом столя черный, покосившийся дом. Но жилой. Дым шел из трубы. А на столбы, державшие забор, были надеты каски…

— Сынок, закурить, ёксель, есть? — тронул меня кто-то за плечо.

Я оглянулся. Передо мной стоял старичок в смешной кепке, делавшей его похожим на гриб. Он улыбался стальными зубами. Двух, кстати, не было.

— Держи, — протянул я ему пачку.

— Две можно, ёксель?

Я кивнул.

Он аккуратно спрятал одну за ухо. Вторую прикурил от моей. Потом протянул руку:

— Иван.

— А по батюшке?

— Иваныч. Хотя батюшки-то, ёксель, не знаю… Найденыш я. И фамилию дали — Найденов.

— Почему найденыш?

— Ак это, ёксель, меня во время войны нашли тут. Поди думаю местный же, раз тут нашли…

— Да кто нашел-то?

— Ак наши, ёксель и нашли… Тута рядом село было. Бои там были… Жуть. Мелкой я был. Мамку-папку не помню. Помню, немцы ходили. Подкармливали, да… Потом наши пришли. Немцев побили. А потом их всех там в селе и положили.

Иван Иваныч всплакнул:

— Молодые все были, сильные, красивые… Полегли там ни за понюшку…

— А вы-то как живы остались, Иван Иваныч?

— Ак это… Ёксель… Девка меня молоденькая из-под огня вытащила. Санитарка, видать, была. Красивая, да. Тадысь меня в ногу и обранило. Вон, глянь…

Иван Иваныч стал стаскивать штаны. Обнажив сатиновые трусы, не первой свежести, он показал кривой шрам на бедре:

— Вишь как, ёксель? Опосля их немец там и побил всех. А я, вишь жив, благодаря девке-то…

Я согласно промычал.

— А я, вишь, все думаю с тех пор, ёксель. Зачем я жив-то остался? Лучше б та девка жива осталася.

— А что, убили ее?

— Агась… Убило ее…

Я помялся и сказал ему:

— Может так надо, чтоб именно Вы, Иван Иванович в живых остались?

— На кой? Вот я трех детей родил. Старшой у меня тута и работал, пьяный напился и под комбайн угодил, средний — в Чечню эту проклятую поехал за деньгами да таки и невернулси, а последыш в Москве бизнесом деньги крутит. Переводы нам с мамкой шлет по праздникам. Тыщу пришлет — мы и рады, все ж помощь. А его ругаем, пусть себе оставляет — жизнь-то дорогая, сам, поди знаешь, и мы ему помочь стараемся. То картошечки пошлем с оказией. То огурчиков… На него вся надёжа.

— Внуки-то есть, Иваныч?

— Поди будут… Сынок, а выпить есть чего, за помин души? Я тебе картошечки отсыплю, а?

— Сейчас…

Я подошел к Захару, молча взял у него фляжку, наплескал крышку от котелка. Отнес деду.

Тот чуть поклонился, принимая водку:

— Благодарствую! Ну, ёксель… За помин души…

Выпил, не отрываясь. Втянул воздух носом. И на выдохе:

— Вкусно… Старуха разорется, ну да ладно. Не в первой. Спасибо, тебе солдатик.

Я провел по камуфляжу грязной рукой:

— Иван Иваныч, я поисковик.

— Знаю я… Все одно — солдатик. Похоронная команда. Ты мне вот, что скажи, солдатик, простит она меня, ёксель, али как?

— Кто? — удивился я.

— Санитарка-та, что меня вытащила? А? Я, вишь как… Жил, ёксель, работал, хлеб растил, а всё бестолочью вышло. На последыша надёжа, на последыша.

Я смешался, не зная, что сказать.

— Солдатик, а плесни водочки еще, а?

Я кивнул и снова пошел к Захару с Виталиком.

От толпы старушек вдруг отошла бабулька. Молча подошла к Иван Иванычу, дала ему подзатыльник и погнала его с кладбища. Напоследок он мне улыбнулся щербато-железным ртом. Виновато так улыбнулся. Мол, не судьба…

— Придите, последнее целование дадим, братие, умершему!

Я вернулся к могиле.

— Вземше мощи отходим ко гробу…

Батюшка положил в гробы бумажный листок с молитвой.

А потом мужики гробы заколотили и молча стали опускать на веревках в яму.

Один… Второй… Третий… Четвертый…

Мы кинули по горсточке сырой земли.

Потом взяли лопаты. Минут через пятнадцать могила была готова. Мы охлопали ее лопатами, подровняли бока. Через год Степаныч поставит здесь крест.

А памятник стоит в центре.

Подошел Еж:

— Интересную могилу видел. Старик на фотке. Боевой такой. Два «Георгия», две «Отваги», «Слава», «Звезда» и «За боевые заслуги». Жалко, что надпись стерлась. Разобрал только «1953». Интересно…

— Что?

— Да лицо, почему-то, знакомо.

— Покажи, где?

— Да где-то там, в зарослях на том конце. Или в ту сторону? Забыл…

— Вечная память! — запел священник. — Вечная память.

Дождик усилился. Словно кто-то там заплакал. Нет, не по бойцам.

По мне. По нам.

Вечная память!

Прощайте, мужики.

Нет. До встречи.

Вечная вам память.

А мы домой.

Смотреть чужие сны о чужой войне. И менять ту реальность, в которой мы находимся.

Эпилог

Мне снился сон — меня нашли в воронке.
По косточкам подняли из земли.
Мне снился сон — приходит похоронка
К той девочке, с которой мы росли.

И я подымаюсь с винтовкой в руке.
Со ржавою кровью на ржавом штыке.
Последний окопчик, последний покой.
Дойти до могилы — Последний мой бой.

Мне снился сон — меня не опознали,
Мой медальон был пулею разбит.
Мне снился сон — осколки доставали.
Из сердца моего — куска земли.

Кровавое солнце над лесом встает.
И рота за ротой на небо идет.
Пробитые каски, на ребрах бинты.
Истлевшие письма — живые мечты.

Мне снился сон, где мы дойти сумели —
Землей в крови. И кровь на сапогах.
Мне снился сон, что, умирая телом.
Мы пробуем душой атаковать.

Мне снился сон — наш взвод встает из праха.
И где-то слышен погребальный стон.
Мне снился сон — не знающие страха,
Мы знаем ужас безымянных похорон.

И черные кости в замерзших руках…
Лежим мы повзводно в сосновых гробах…
Патроны в подсумках, в глазницах вода.
Я без вести павший обычный солдат…
Мне снился сон…

Послесловие