Слава Сергеев - Русский бизнес. Начало

• Название: Русский бизнес. Начало
• Автор: Слава Сергеев
• Жанр: Современная проза

---

Боже мой, я, ни разу не бывавший дальше Ялты, смотрящий в теленовостях, как цветут чем-то розовым деревья в секторе Газа, сейчас, не видя, уставился на экран своего компьютера. Вместо него голубое, залитое солнцем море, крошечный корабль на нем, приближающийся берег с белой полосой прибоя, пляжи и дома из белого и розового камня.

Юг, Палестина… Неужели ты не увидел этого в иллюминаторе? А сообщение бортпроводницы: температура за бортом двадцать семь градусов тепла? В Москве декабрь, снег, слякоть…

Вот вам мелодрама, истерика и банальность в одном абзаце: упасть на колени, сбежав с бетона взлетной полосы, прижаться лицом к этой теплой, сухой, горячей, растрескавшейся от солнца земле, пахнущей сухой травой и пылью, и долго стоять вот так, на коленях, как эскимос у костра, еще раз простите мне этот неуместный пафос, и не в Палестине даже, прости меня Господи, дело, просто - греться…

Кстати, позднее выяснилось, что тебе все же сделали укол. Но не сразу, какое-то время ты (видимо, сначала) крепился, потом не давался.

А после укола заснул. Поэтому и не видел ни голубого моря, ни полосы пляжей, ни розовых домов, ни пальм… Так было запланировано, чтобы ты очнулся в аэропорту. Ну а там-то откуда кайф? Аэропорт как аэропорт, вроде ташкентского. То есть кайф был, но в виде отходняка после снотворного, ломки…

Но зато потом ты все оценил…

Я несколько раз, стремясь застраховаться от случайностей твоего настроения, да и не без личного интереса, спрашивал тебя: что тебя вылечило? Или кто?

И каждый раз ты мне отвечал:

- Солнце. Погода. Там другая погода, понимаешь?..

Знаете, я прошу прощения за некоторое утрирование этой темы, но я бы придал твоему высказыванию расширительное толкование. У нас слишком плохая погода. Слишком. Отсюда большая часть личных и государственных проблем.

Холодно, товарищи, холодно! - не случайно эти слова вынесены в эпиграф. Блок сказал, не кто-нибудь. Великий мистический поэт России. Революционная поэма “Двенадцать”. Надо уважать классику. Гениальные слова, я бы даже поместил их на российском государственном гербе. Ну, хорошо (смягчим) - на одном из гербов. Для неофициальных приемов.

И можете обвинять меня в непатриотизме…

Qui pro quo

Теперь о другом. Все думаю: как несправедливо устроена жизнь. (И не смейтесь…) Не только у нас, вообще… на планете Земля. Вы позволите немного публицистики?

Тема такая…

Вот посмотрел вчера вечером по ТВ новости. Новость № 1 - вопрос об отстранении президента США от должности, грубо говоря, за интрижку с секретаршей, новость № 2 - освобождение в Австрии крупного российского мафиози и его триумфальное возвращение на родину. Освобождение за отсутствием улик. Обвинение не нашло ни одного свидетеля. Самоубийц нет. Было даже неудобно за корреспондента в аэропорту и телекомпанию: возвращающегося подчеркнуто уважительно называли только по имени-отчеству - Александр Николаевич…

Подумал без видимой связи. Вот ты ездишь на “Мерседесе”, да? А я на старом “Москвиче”. Почему? Денег нет? И это, конечно, но уж на новый-то “Москвич”, особенно по кризисным ценам, за $ 2000, а лучше старый “Фольксваген” - “жук”, народный автомобиль, мечту московских “стиляг” трех поколений как минимум, мечту папы и мамы ( заодно отработать таким образом карму…), мог бы накопить? Мог.

И ты тоже мог бы не выпендриваться и ездить не на “мерсе”. А скажем на плебейском “Дэу” или демократической “Шкоде”. И лишние деньги сразу бы появились. И отдал бы их мне…

Но нет.

Простите, но какова все же связь, скажете вы, дорогой читатель, между делом Моники Левински и “Мерседесом” какого-то московского грузина?

Отвечаю: самая непосредственная. Во-первых - все в мире связано. А во-вторых - поясняю на примере.

Однажды в час пик ехали мы с тобой по Кутузовскому проспекту. Куда-то торопились. По каким-то делам. Естественно, опаздывали. Ну и попали в обычную для этого часа пробку при съезде с моста у московского Белого Дома на набережную. Москвичи знают это место. Если вы там встали, то это минимум на полчаса. Ну вот. За пять минут проехали десять метров.

Что бы предприняли в этой ситуации вы? Правильно, то же, что и я, стали бы ругаться и ждать. А что тут сделаешь еще? Но не то наш герой…

Следите за рукой. Постояв пару минут, он нетерпеливо бьет ладонью по баранке, выезжает, непрерывно сигналя, сначала в левый ряд, потом дождавшись, когда отвернется мент на углу и прервется встречный поток машин (их в обратном направлении, с набережной на Новый Арбат немного), выскакивает на встречную полосу и, обойдя всю очередь (машин 50…), мчится к светофору, где, не переставая сигналить, выезжает на набережную на красный свет.

- Хей-хо! - говорит он, отжимая педаль газа.

Ослик Иа на заднем сиденье в это время грустно качает головой:

- Вот так, вот так, - говорит он, - а я бы стоял сколько положено.

- Конэчно… - наш герой смеется. - Но то ты.

Скажете, блатная, дешевая романтика? “Брат - 2”, знай наших?.. И причем тут президент Клинтон? Это только у нас, мы же понимаем вашу мысль, преуспевают в жизни те, кто может выехать когда надо на встречную полосу…

Иа кивает:

- Да. Я тоже хотел бы так думать.

Но эта история с девочкой-секретаршей Моникой как-то вдруг (еще раз говорю: не смейтесь!) поколебала мою уверенность, что только у нас. Ведь Уильям просто, извините, просто пару раз спустил ей на платье… И республиканцы его сожрали. За одну палку! Или две…

А нашего мафиози австрийцы - отпустили. Ну и что, что это разные страны? Запад, он и есть Запад, хоть Австрия, хоть Америка, какая разница… А - не хочу ставить в один ряд - братья Кеннеди? Застрелили - и концы в воду. Никто ничего не знает. А Мерилин Монро? Как я люблю таких женщин… Нет в мире справедливости! Нет!

Тьфу! - читатель плюется. - Да у вас какая-то каша в голове, дорогой автор!..

Автор и не отказывается. Каша…

Три поросенка

Здесь будет интересно вспомнить одну историю. Как-то ты рассказывал, как сын твоего приятеля (4 года) смотрел по телевизору мультфильм “Три поросенка”. Когда волк провалился в печную трубу кирпичного дома, мальчик вдруг заплакал. Что такое?

- Волка жалко.

- Как, почему, а поросята?! Он же их съест!..

- Все равно жалко волка.

- Потом я подумал, - задумчиво сказал ты, - он прав. Действительно, жалко. Эти поросята. Понастроили домов…

Мир глазами волка, но не как мы все привыкли, “степного”, а “серого”.

Иа на своем заднем сиденье вздыхает, покачивает головой - где это у Есенина: железный конь идет на смену крестьянской лошадке…

Идем далее.

- Куда?

- Ну куда можно пойти после такой истории? Только в Палестину…

Прибытие на Святую Землю

В аэропорту, по твоим рассказам, вас с отцом встречал какой-то аргентинский еврей - своих, что ли, мало?.. Жестикулируя и улыбаясь, излучая оптимизм, - ты же типа душевнобольной, он посадил вас в микроавтобус и повез в отель.

“…Когда я понял, - рассказываешь ты, - что он везет нас в отель, мне стало плохо. Я-то ведь хотел - в больницу, лечиться. А он - в отель. Опять на консультацию…

Я этих консультаций - еще в Союзе выше крыши наелся…

Но сначала я не подал виду и скандал устраивать не стал: во-первых, еще не отошел после самолетного снотворного, все в полусне, а во-вторых, как опытный скандалист, решил осмотреться, заграница все же, хоть и одни евреи кругом, а мало ли что, вдруг нельзя?..

Осмотрелся. Смотрел в окно, на улицы, на людей и уже к отелю понял: можно. Хоть и форпост Запада на Востоке, а все равно - сначала Восток, потом форпост, то есть за насилие и скандал, а также отклонение от общего ранжира сразу не посадят, будут разбираться.

Как я все сделал… м-м-м… закачаешься. Комедия “Гамлет, принц Датский…”

Папа, он же меня хорошо знает, кажется что-то заподозрил, не отходил от меня ни на шаг, но я обманул и его.

Когда мы вечером сели в лифт, чтобы пойти немного пройтись по городу, я нажал на кнопку “вниз” и выскочил… Сволочь, конечно. До сих пор помню его лицо и медленно закрывающиеся двери лифта. Прости меня, папа.

Ну вот, выскакиваю я, значит, из лифта, делаю коридорной лучезарную smile и к окну. Испугались? Напрасно… Суицид - не мой профиль…

А там в отеле на каждом этаже - маленький холл: журнальный столик, кресла, телевизор, пальма в кадке и мини-бар. Прямо гостиница “Советская”, 1982-й год, только телевизоры не “Рубин”, а “Тошиба”.

А времени нет, папа-то сейчас лифт остановит и вернется!..

Подошел я к окну, посмотрел вниз, типа пейзажем любуюсь, а сам проверяю: никого внизу, под окном нет?

Все, что было дальше - прошу поверить, чистый экспромт. Если бы меня за десять минут до того спросили, что я буду делать, я бы сказал: не знаю!

Нужно было что-то очень сильное, что-то, так сказать, экстраординарное…