Михаил Росс - Слезы Зоны

• Название: Слезы Зоны
• Автор: Михаил Росс
• Жанр: Боевая фантастика

Вот, выкладываю на обозрение труд более чем полугодовалых мучений. Читайте, критикуйте, комментируйте. Отклонено издательством АСТ. Причина — не подходит.

---

На секунду остановившись и прислушавшись, Фашист тоже услышал пока ещё далёкие крики и ругань. Вскоре взрыв за спиной возвестил о том, что первый из сувениров Немо адресаты получили.

— Фашист, не отставай, — тяжело выдавил Немо. — Если остановимся — то всё…

— Не могу, у меня мешок… тяжеленный… помогай, иначе точно не уйдём…

— Не помогу… Итак уже как вол нагружен…

Ещё минуту бежали молча, полными ртами глотая прохладный воздух, которого всё равно не хватало.

— Немо, дурак, брось его… он — обуза. С ним точно… точно не уйти…

— Значит… кха-кха-кха… значит поляжем вместе. Если можешь — уходи вперёд.

— Идиот! Ты думаешь… он бы стал… тебя так…

— Нет… он оставил бы… но я не он…

— Сдохнешь ведь гад! — едва находя силы, чтобы переставлять ноги, пробормотал Фашист. — Точно сдохнешь!

— Сдохну… — согласился Немо. — Попробуй в сторону уйти и залечь… они наверняка… за мной…

— Ещё и в благородство… играть… вздумал… Сволочь!

Немо показалось, что он услышал за спиной скрип зубов и стон, а потом шаги Фашиста оборвались. Но сил обернуться не оставалось. Каждая капля уходила на ещё один бесполезный, в общем-то, шаг.

Но через полминуты Фашист снова догнал его и бросил в лицо:

— Сволочь! Какая же ты сволочь! Давай помогу. А ствол свой сам… тащи.

Тут, даже в полной темноте, Немо разглядел, что мешок со спины Фашиста исчез. Молча, чуть сбавив шаг, закинув Сайгу за спину, он стянул Игрока с плеча и теперь тот болтался без сознания между Немо и Фашистом, перекинувших его руки на свои шеи.

Через несколько минут за спиной два взрыва слились в один.

— Фиг вы, уроды, этими артефактами попользуетесь, — зло прокомментировал Фашист крики и стоны донёсшиеся до них.

Немо лишь покачал головой и одобрительно улыбнулся, чего, впрочем, из-за темноты никто не увидел.

— Кажется… отстали… — прошептал он через три минуты.

— Вроде бы… видно хорошо им досталось…

— Или взрывом приборы ночного видения побило.

— Что дальше делаем?

— Крюк и возвращаемся… к остальным, — прошептал Немо и рухнул.

Очнулся он от увесистых пощёчин.

— Ты чего! — бормотал Фашист. — Ты чего удумал!

— Хватит, — устало выдавил Немо. — Или ты меня убить вздумал? Помоги сесть.

Фашист вцепился в левую руку и потянул на себя, помогая принять вертикальное положение. И только теперь почувствовал, что рукав густо пропитан тёплой, липкой жидкостью.

— Немо, ты сдурел? Ты ж сейчас сдохнешь от кровопотери!

— Помоги перевязать Игрока, — хрипло приказал тот, скидывая рюкзак и правой рукой доставая бинт. Левая бесчувственно болталась.

Пуля от Калашникова вошла Игроку в левый бок, прошив тело насквозь, но судя по тому, что сталкер был ещё жив, ничего жизненно важного не задела. Когда рану обматывали бинтом, он взвыл, даже не приходя в себя. После этого Фашист перебинтовал руку Немо, у которого не осталось сил даже отказаться от помощи.

— И что мы теперь делаем? — спросил Фашист, закончив с мед помощью.

— Отлежимся минут десять. Главное, чтобы на запах крови никто не сунулся, — глядя в тёмное небо прищуренными от слабости глазами, ответил Немо.

Но недавняя канонада, на счастье сталкеров, разогнала всех окрестных мутантов, заставив сидеть в норах, а то и вовсе искать более спокойное для жизни и охоты место. Так что за время отдыха их никто не потревожил. Немо немного пришёл в себя, по крайней мере голова почти перестала кружиться, а гул в голове стих. Игрок ненадолго очнулся, залпом осушил флягу Немо и снова отрубился. Ну а Фашист отдышался и теперь сидел на корточках, сжимая автомат и зажмурив глаза, больше полагаясь на слух, чем на зрение.

— Встаём, — наконец скомандовал Немо, тяжело поднимаясь.

Они снова тащили Игрока, но на этот раз Фашист старался взять на себя побольше, потому что Немо с трудом тащил себя, лишь указывая путь и обходя аномалии.

Через полчаса такого марша они остановились, услышав знакомый голос, вопрошающий кто идёт.

— Свои, Штык, — прохрипел Фашист пересохшим горлом. — Помоги тащить.

— Артефакты? — раздался голос Перуна.

— Ага, артефакты. Держи вот, — огрызнулся тот, скидывая Игрока им на руки.

— А где хабар? — недоумённо крякнул Штык, сгибаясь под тяжестью.

— Не получилось… донести, — виновато пробормотал Фашист.

— Уходим, — прервал их усталым голосом Немо. — Утром может быть погоня. Штык, Перун, тащите Игрока. Фашист, прикрываешь тыл.

И снова долгий, изматывающий марш, когда каждый шаг даётся тяжелее, чем обычный километр. Штык и Перун не могли понять, куда делась обычная манера Немо передвигаться почти бегом. А том шёл, едва переставляя ноги, с трудом маневрируя между аномалиями.

Минут через сорок такого марша они преодолели от силы два с половиной километра, и только тут Немо позволил себе расслабиться. Скомандовав привал и сбросив с плеч оружие с рюкзаком, он кулем рухнул рядом, ничего не видя, не слыша и не чувствуя, успев произнести: „Выставите дежурного. Я не смогу…“

— Чего это с ним? — вытаращил глаза Штык.

— Ты б половину той крови, которой он Зону полил, потерял, вообще дохлым валялся, — прошептал Фашист, словно боясь разбудить Немо. — Да и любой, пожалуй, не выжил бы… — он побледнел, а может это, наконец, выглянувшая из-за туч луна, осветила его лицо.

— Так чего там было-то? — с горящими от любопытства глазами, чуть не светящимися в темноте, спросил Перун.

— Немо, как вы зашумели, снайперов отстреливать начал. Секунд за пять всех успокоил и ни один даже пальнуть не успел, — прервав рассказ, Фашист жадно хлебнул воды из фляжки. — Ну а потом ломанулся в здание. По пути, уже внутри, ещё нескольких положил. Добрались до урода этого чернозадого, Гиви. Так Немо его как бог черепаху отделал, в фарш порубил. Игрок вон, вообще чуть не блеванул.

— Да что ты лапшу нам вешаешь? — не выдержал Штык. — Артефакты там были?

— Ё-моё, артефактов там завались было! Ящиков двадцать и в каждом штук по полсотни, не меньше.

— Где же они?

— Ну… это ж… тут как ломанулись уроды эти, кое-как сами свалить успели, — Фашист устыдился своего же глупого поступка, никак не вяжущегося со сталкерской моралью.

— Ну вы и лохи! — возмутился Штык. — Такую кучу хабара пощупали и не умыкнули ни хрена!

— А задержали б вы этих уродов подольше, глядишь и умыкнули мы по мешку хабара! — вспыхнул Фашист.

— То есть, теперь это мы виноваты? — начал вставать Штык.

— Да уж не меньше чем мы! — рывком оказался на ногах Фашист.

— Успокойтесь вы! — вскочил следом Перун, опасливо поглядывая то на кулаки Фашиста, то на рукоять штыка на поясе одноименного сталкера.

Неизбежная драка, возможно даже убийство, оказалась пресечена тихим стоном. Фашист и Перун оказались возле Немо одновременно.

— Блин, он вообще живой? — жалобно выдавил Перун, разглядев белоснежное лицо раненного.

— Тихо! Кажись, говорит что-то, — Фашист склонился над ним, но вместо слов разобрал лишь шорох сухих как бумага губ.

Сорвав с пояса флягу, он свернул крышку и прижал горлышко к губам Немо. Почувствовав заветную влагу, тот жадно присосался к фляге, опустошив её до самого дна. Затем оторвался и снова смолк.

— Ты чего? Да что с тобой? — ты что, сдохнуть вздумал? Я тебе щас дам сдохнуть! Очнись! Очнись, гад! Не вздумай подыхать! — вцепившись в камуфляж, Фашист хотел встряхнуть его, но губы снова шевельнулись.

— Твою мать, ни слова разобрать не могу, — пожаловался Перун, чуть не прижимаясь ухом к губам.

— Жизнь… не самое… — наконец собрав силы сумел выдавить Немо срываясь на хрип. — Не самое… важное… Больше… есть больше, чем жизнь… Ты не понял… ещё… И не поймёшь…

— Ну точно, бредит, — поставил диагноз Фашист. — Хреново это.

— Чего теперь делать-то? — Перун почти завистливо посмотрел на меланхолически глядевшего на всё происходящее Штыка.

— Может это… бинт сменить? — предложил Фашист.

Не придумав ничего лучшего, Перун кивнул и принялся расстёгивать куртку Немо. Стянув её с помощью Фашиста, он обратил внимание на тонкий шнурок на шее раненого сталкера.

— Он что, православный? — удивился Перун, аккуратно вытягивая шнур из-под безрукавки. Но вместо креста увидел два странных обломка артефактов — голубоватый и красный, каждый размером с половинку спичечного коробка. — Это ещё что за фигня?

— Оставь ты в покое эту ерунду! Помогай! — огрызнулся Фашист.

Недоумённо хмыкнув, Перун принялся разматывать пропитанный кровью, как губка водой, бинт на приподнятой Фашистом руке. Кровь больше не лилась из ран и у Фашиста, вспомнившего мокрый рукав, родилась мысль, что она просто закончилась. Тем не менее он под недоумённым взглядом Штыка и Перуна вытащил из своего рюкзака бинт и попытался самостоятельно обмотать раны. Но неаккуратно задев один из порезов, чуть не заскрипел зубами, когда дернувшаяся рука прижала его ладонь к рёбрам, лишь немного уступая слабенькому прессу.