Сборник - Фантастика 2001

• Название: Фантастика 2001
• Автор: Сборник
• Жанр: Научная Фантастика

Поклонники отечественной научной фантастики! НЕ ПРОПУСТИТЕ!

Издательство АСТ предлагает вам ОЧЕРЕДНОЙ сборник повестей и рассказов `Фантастика-2001`.

Сергей Лукьяненко и Владимир Васильев, Евгений Лукин и Сергей Синякин, Александр Громов, Святослав Логинов и многие другие!

Помимо художественных произведений, в сборник `Фантастика-2001` вошли также статьи о проблемах жанра и традиционный обзор `положения дел` в российской фантастике в 2000 г.

ПРОЧТИТЕ ОБЯЗАТЕЛЬНО!

---

еще один паззл, в компенсацию. Мама перерыла мусорное ведро и вытряхнула

пылесос. Хотя и знала, что там ничего нет.

Поздно вечером я вернулась в свою комнату, к почти собранному паззлу.

Если не знать, что одного кусочка не хватает, то это было даже

незаметно.

Теперь я знала правду. Знала, почему так печально лицо принцессы, и

почему так безнадежно-устало склонил голову рыцарь. Им никогда не

коснуться друг друга. Между ними - пустота.

Я села на корточки, положила ладони на картинку. И повела левую руку

– к себе, а правую - от себя.

Стена замка треснула, ящерку разорвало пополам, рыцарь рассыпался

сверкающими кусочками доспехов, принцесса разлетелась белыми обрывками

платья.

Пурпур, ржа, охра, старая медь, беж…

Радуга, цветная метель, крашенный снег…

Когда я впервые увидела дип-программу, то поразилась - как похож ее

завораживающий калейдоскоп на старый паззл, рассыпающийся под моими

руками.

Но тогда дип-программы еще не было. Ее изобрели тремя годами позже.

0001

У двери я на миг останавливаюсь, придирчиво оглядываюсь в зеркало.

Ох, и видок… Из зеркала смотрит на меня унылая дама лет тридцати, с

брюзгливо поджатыми губами, намечающимся вторым подбородком - хотя

фигура скорее костлявая, чем упитанная. Блеклые волосы собраны в тугой

пучок, помада на губах слишком яркая, кричащая, а тени на веках -

болотно-зеленые. Мышиного цвета платье, крепкие, будто у крестьянки,

ноги в теплых чулках. Вроде как и не уродина, но…

Сексапильности во мне - не больше чем в размазанной по тарелке

остывшей овсянке.

Щелкаю свое отражение по носу и выскакиваю из дома. В отличнейшем

настроении, бодрая и веселая.

А на улице - хорошо!

Воздух после короткого проливного дождя чистый и свежий, развиднелось

и светит солнце. Тепло, но не душно. Во дворе бренчит на гитаре

симпатичный парень, и очень хорошо бренчит. Когда я прохожу мимо он

поднимает голову и улыбается.

Он всем улыбается. Он не человек, а программа. Смесь справочного

бюро, музыкального автомата и вахтера. Каждый уважающий себя дом

Диптауна обзаводится чем-то подобным. Либо играют во дворе

неправдоподобно вежливые и умилительные детишки, либо сидит на скамейке

чинная старушка, либо длинноволосый живописец с мечтательными глазами

стоит за мольбертом. А у нас - гитарист.

– Привет, - говорю я ему.

Иногда парень отвечает, но сейчас ограничивается лишь кивком. А я иду

дальше. Можно взять такси, но тут недалеко, лучше пройтись. Заодно можно

собраться перед беседой.

Дело в том, что на самом-то деле, я ужасно трушу.

Диптаун всегда был для меня местом для развлечений. С тех пор, как в

двенадцать лет я впервые вошла в глубину, тогда еще с папиного

компьютера и без всякого комбинезона. Ну а когда у меня появилась своя

машина, свой комбинезон - пусть даже "подростковый", без некоторых

функций… Целоваться это не мешало.

И я носилась по глубине, прилипала то к одной компании, то к другой,

дружила и ссорилась, храбро пила виртуальное шампанское, несколько раз

виртуально выходила замуж и разводилась. В глубине были самые лучшие

концерты - на исполинских аренах, над которыми кружились цветные облака

и мерцали в такт музыке неправдоподобно яркие звезды. В глубине можно

было посмотреть самый новый фильм задолго до его выхода на экраны - в

роскошных пиратских кинотеатрах. В глубине можно было путешествовать - в

каждой стране, в каждом городе находится человек, который делает

виртуальную копию любимых пейзажей.

Конечно, были те, кто в глубине работал. Программисты, которым стали

не нужны офисы. Тьма-тьмущая бухгалтеров, дизайнеров, инженеров.

Преподаватели, обучавшие студентов со всего мира. Врачи,

консультирующиеся друг с другом. Таинственные дайверы, конечно, если они

есть на самом деле.

Но мне ни капельки не хотелось заниматься программированием или

бухгалтерским учетом! Я даже учиться предпочитала по старинке. И

поступила после лицея на юридический факультет: старомодный и солидный.

Но глубина все росла и росла. Ей уже не хватало неписаных правил. Ей

потребовались законы.

И юристы.

Я сворачиваю с людного проспекта, прохожу маленьким сквером с

заброшенным, высохшим фонтаном в центре. Вокруг как-то пустеет, будто

люди стараются обходить это место стороной.

Неудивительно. Тюрьмы никогда не пользовались популярностью. Даже

виртуальные.

Обнесенное высоким забором с колючей спиралью поверх, уныло-серое

здание за сквером - это виртуальная тюрьма русского сектора Диптауна.

Кто говорит, что мы отстаем от развитых стран? Может быть, в чем-то и

отстаем, но пенитенциарная система всегда следит за прогрессом!

Подхожу к единственным дверям в стене - узкие металлические створки с

крошечным окошечком-глазком. Нажимаю кнопку звонка. Пауза, потом

слышится железный лязг, окошечко открывается. На меня мрачно смотрит

крепкий парень, толстая шея распирает синий форменный воротник. Он не

произносит ни слова, ждет. И я молчу, лишь подаю в окошечко документы.

Охранник скрывается, теперь уже я терпеливо жду.

Много ли времени нужно, чтобы проверить подлинность документов в

глубине? Немного, но куда больше требуется на торопливые звонки

начальству.

Не возмущаюсь, жду. Поправляю прическу - будто с моим "крысиным

хвостиком" что-то могло случиться. Я и сама, наверное, похожа на крысу:

поджарую, злую, битую и травленную, привыкшую смотреть на мир без глупых

иллюзий.

Ничего, так надо.

Дверь с грохотом открывается. Охранник козыряет, и словно бы

растерянно отступает в сторону, пропуская меня вперед.

За дверью - вовсе не тюремный двор, а полутемный коридор. Стена, судя

по всему, толщиной метров пять. Это вовсе не показуха. Пока я иду, цокая

каблучками по щербатому бетонному полу, в мой компьютер торопливо

закачиваются нехитрые тюремные интерьеры. Коридоры, комнаты охраны и

персонала…

Коридор кончается еще одной дверью. Охранник тянется, пытаясь открыть

дверь, но я его опережаю.

И выхожу в тюремный двор.

Спортивная площадка и площадка для прогулок. Ухоженные клумбы вдоль

дорожки, ведущей к тюрьме. Никогда не видела в России таких тюрем, ее

проектировщик содрал дизайн с каких-нибудь американских, из самых новых.

В такой тюрьме только перевоспитываться!

Охранник деликатно покашливает, я насмешливо смотрю на него. Вряд ли

это настоящий служака из внутренних войск, повидавший настоящие тюрьмы.

Здесь, в виртуальности, важны не физические данные.

– Идемте, - успокаиваю я охранника. - У вас всегда так безлюдно?

Мой доброжелательный тон охранника не успокаивает. Видимо, в

сочетании с брюзгливо поджатыми губами и вечно наморщенным лбом

доброжелательность кажется издевкой.

– Нет… не всегда… госпожа инспектор.

– Ничего, ничего, - говорю я так, что сразу ясно - очень даже "чего"!

Мы входим в помещение тюрьмы. Это административный этаж, и лишь

решетки на окнах напоминают о суровой прозе жизни. Проходя мимо одного

из окон я провожу по стеклу кончиками пальцев. Так, чтобы немного лака с

ногтей попало на стекло.

Охранник ничего не замечает.

Персонала немного - нам попадаются две женщины в форме и разболтанный

молодой человек в грязноватом белом халате. Молодой человек долго

смотрит на меня, будто размышляет, следует ли познакомиться, или лучше

юркнуть в ближайшую дверь. Благоразумие берет верх, и он скрывается в

двери с надписью "контрольная комната".

В настоящей тюрьме здесь помещались бы мониторы внутреннего

наблюдения. Очевидно, здесь - то же самое. Мне становится интересно, и

возле двери я впечатываю каблучок в пол сильнее обычного. Охранник

оборачивается, делаю вид, что запнулась.

Крошечный термит, выбравшийся из каблука и деловито направившийся к

двери, невооруженным взглядом не различим.

Наконец-то кабинет начальника тюрьмы. У двери охранник

останавливается, предоставляя мне инициативу.

Стучу по мягкой синтетической обивке, вызывающей воспоминания о тех

незабвенных днях, когда квартирные двери делались из фанеры и дерматина,

а не из легированной стали. И вхожу, не дожидаясь ответа.

Задержка почти неощутима, и все-таки она есть. Дверь открывается

слишком медленно, будто пересиливаешь тугую пружину. Еще один сервер, а

может быть - закрытый участок тюремного сервера… надо будет выяснить.

Но сейчас я выбрасываю все это из головы, и суховато улыбаюсь начальнику

тюрьмы.

– Добрый день.

Начальник тюрьмы под два метра ростом, мордаст и широкоплеч, форма на