Юрий Кузнецов - Изумрудный дождь

• Название: Изумрудный дождь
• Автор: Юрий Кузнецов
• Жанр: Детская фантастика

---

Пре­ж­де этот ка­мень был со­всем скрыт под зем­лёй, но об­ме­лев­шая реч­ка по­след­ним ве­сен­ним па­вод­ком смы­ла боль­шой пласт зем­ли и об­на­жи­ла его.

Од­на­ко змей был все­го-на­все­го бу­маж­ным, со­всем не умел го­во­рить и по­это­му ле­жал се­бе пре­спо­кой­но на пле­че де­да Гри­го­рия.

РАЗ­ДВОЕ­НИЕ

Кос­те по­вез­ло!

Проч­ный бу­маж­ный змей за­мед­лил его па­де­ние с об­ры­ва. Вы­не­сен­ный зме­ем в центр воз­душ­ной во­рон­ки, маль­чик плав­но со­скольз­нул по её рас­тру­бу в гор­ло­ви­ну и, про­ле­тев не­мно­го, ос­та­но­вил­ся.

Пе­ред ним пред­ста­ла уди­ви­тель­ная кар­ти­на. На пе­ред­нем пла­не, вни­зу, пле­ска­лись вол­ны. А за ни­ми от­ло­го от­сту­па­ла от во­ды лу­жай­ка, окайм­лён­ная кус­тар­ни­ком. По зе­лё­но­му тра­вя­ни­сто­му ков­ру бы­ли ис­кус­но раз­бро­са­ны цве­ты. За по­ля­ной - лес.

Изо­бра­же­ние бы­ло на­столь­ко чёт­ким, что сквозь про­зрач­ную во­ду бы­ло вид­но пес­ча­ное дно реч­ки. Он ос­то­рож­но про­дви­нул­ся впе­рёд.

Кар­тин­ка, ка­за­лось, ожи­ла. Всё при­шло в дви­же­ние: во­да, тра­ва, ли­стья де­ревь­ев. Ка­меш­ки на дне ре­ки рас­по­ло­жи­лись со­всем по-дру­го­му, во­да как буд­то от­да­ли­лась. Близ­ле­жа­щие кус­ты и де­ре­вья вы­рас­та­ли на гла­зах, од­на­ко ли­ст­ва по­жел­те­ла, по­жух­ла, слов­но на­сту­пи­ла позд­няя осень.

Всё это вре­мя он по­нем­но­гу по инер­ции дви­гал­ся впе­рёд. Вдруг пе­ред ним мельк­нул чей-то си­лу­эт. Кос­тя ед­ва не столк­нул­ся с ка­ким-то маль­чиш­кой, па­даю­щим в ко­ло­дец. Тот ис­пу­ган­но та­ра­щил гла­за, во­ло­сы бы­ли взъе­ро­ше­ны вет­ром.

«Чем-то он по­хож на ме­ня, - по­ду­мал Кос­тя, в го­ло­ве мельк­ну­ло смут­ное по­доз­ре­ние. - Да ведь это и есть я сам!» - чуть не за­кри­чал он. И за­кри­чал бы, да язык не по­слу­шал­ся его, сер­деч­ко ёк­ну­ло, а во­ло­сы за­ше­ве­ли­лись са­ми со­бой. Вы мо­же­те се­бе та­кое пред­ста­вить?

Кос­тя в па­ни­ке ша­рах­нул­ся на­зад, что­бы из­бе­жать столк­но­ве­ния. Двой­ник ис­чез. Всё ста­ло про­ис­хо­дить, как в не­мом ки­но, ко­гда лен­ту про­кру­чи­ва­ют от кон­ца к на­ча­лу. Вре­мя по­тек­ло вспять.

Де­ре­вья ста­но­ви­лись ма­лень­ки­ми кус­ти­ка­ми, вре­ме­на го­да ме­ня­лись, как в ка­лей­до­ско­пе: ле­то - вес­на - зи­ма - осень, ле­то - вес­на - зи­ма - осень.

На­ко­нец ки­но пре­кра­ти­лось. Те­перь пе­ред ним рас­сти­лал­ся дре­му­чий лес, под­сту­пив­ший поч­ти вплот­ную к ре­ке. Это уже не та ре­чуш­ка, ко­то­рую ку­ри­ца вброд пе­рей­дёт. Эта - го­раз­до ши­ре, бур­ли­вей. Та­кой не уви­дишь Смо­ро­дин­ку да­же в по­ло­во­дье по­сле сне­го­обиль­ной зи­мы. По­го­да хму­рая, осен­няя. Или свин­цо­вые ту­чи за­во­лок­ли всё не­бо, не ос­та­вив про­све­та, или не про­бить­ся лу­чам сквозь лес­ную ча­щу, что­бы по­иг­рать сол­неч­ны­ми зай­чи­ка­ми с во­дя­ны­ми брыз­га­ми. Чу! Из лес­ной ча­що­бы по ед­ва за­мет­ной зве­ри­ной тро­пе на бе­рег, кра­ду­чись, вы­скольз­нул всад­ник. Ма­ло­рос­лая ло­шад­ка ис­пу­ган­но пря­дёт уша­ми, при­слу­ши­ва­ет­ся к пле­ску волн. Та­ких ло­ша­дей, рос­том с же­ре­бён­ка, Кос­тя здесь и не ви­дел. Ку­да ей до стат­ных кра­са­виц из де­душ­ки­ной ко­нюш­ни! На всад­ни­ке - вой­лоч­ный ха­лат, ост­ро­вер­хая шап­ка. За спи­ной - лук, кол­чан со стре­ла­ми, у бед­ра - кри­вая саб­ля в по­тёр­тых нож­нах. Ог­ля­дел­ся, уз­кие гла­за зрач­ка­ми-игол­ка­ми ус­та­ви­лись на маль­чи­ка. Тот не­воль­но съё­жил­ся. Нет - не за­ме­тил! Дал знак, тро­нул ко­лен­ка­ми ло­шадь, подъ­е­хал к ре­ке. Сле­дом - ещё де­ся­ток всад­ни­ков, и ещё, и ещё! Все на­сто­ро­же. Не­спо­кой­но! Чу­жой лес, чу­жая зем­ля. Да­ле­ко уш­ли от сво­их сте­пей!

Вдруг по­за­ди них крест-на­крест пе­ре­го­ро­ди­ли един­ст­вен­ную тро­пин­ку рух­нув­шие де­ре­вья. Миг - и лес­ную ча­щу уже прон­зи­ли де­сят­ки та­тар­ских стрел. Но где же враг? Впе­ре­ди - ре­ка и об­рыв, по­за­ди - лес сте­ной. А из ле­са - уже тол­па ва­лит. Не вои­нов - про­стых му­жи­ков-смер­дов! Длин­ные до­мо­тка­ные ру­ба­хи, лап­ти. В ру­ках - ро­га­ти­ны, то­по­ры. В гла­зах - не­на­висть. Ко­рот­кая схват­ка! Оп­ро­ки­ну­ли, сби­ли в ре­ку. Ни­кто не ушёл! По­плы­ли по ре­ке Смо­ро­дин­ке ост­ро­вер­хие шап­ки в Вол­гу-ма­туш­ку, по­нес­ли при­вет та­тар­ско­му ха­ну от Се­вер­ной Ру­си.

«Зна­чит, прав был дед, ко­гда го­во­рил о бит­ве на­ших с та­та­ра­ми на бе­ре­гу ре­ки, - изум­лён­но про­шеп­тал маль­чик. - но по­че­му я всё это ви­жу. Это же ко­гда бы­ло!» - Кос­те ста­ло не­мно­го не по се­бе.

Про­дви­нуть­ся впе­рёд? Че­ст­но го­во­ря, ему не хо­те­лось бы встре­тить­ся с ка­ким-ни­будь уце­лев­шим та­та­ри­ном!

Маль­чу­ган раз­вер­нул­ся и ос­то­рож­но дви­нул­ся в про­ти­во­по­лож­ную сто­ро­ну.

Свет стал по­сте­пен­но мерк­нуть. Ско­ро со­всем стем­не­ло. Мед­лен­но, что­бы не столк­нуть­ся с кем-ни­будь или чем-ни­будь, он про­би­рал­ся всё даль­ше и даль­ше. И с ка­ж­дым ша­гом дви­гать­ся ста­но­ви­лось всё лег­че и лег­че!

В то же вре­мя с маль­чи­ком ста­ло про­ис­хо­дить что-то стран­ное. Он как бы на­чал раз­дваи­вать­ся. Один че­ло­век про­би­рал­ся вдоль ко­ри­до­ра, дру­гой как бы смот­рел на се­бя со сто­ро­ны. Это сна­ча­ла по­за­ба­ви­ло сво­ей уди­ви­тель­но­стью, по­том на­сто­ро­жи­ло, а за­тем, че­го уж та­ить, силь­но обес­по­кои­ло и да­же на­пу­га­ло его. Со­гла­си­тесь, од­но де­ло, ко­гда го­во­рят: «По­смот­рел бы ты на се­бя со сто­ро­ны» При этом пред­по­ла­га­ет­ся, что вся­кий нор­маль­ный че­ло­век или по­смот­рит­ся в зер­ка­ло, или про­сто мыс­лен­но пред­ста­вит, ка­ким он вы­гля­дит для по­сто­рон­не­го взгля­да. Но ма­ло ко­му при­дёт в го­ло­ву, что мож­но раз­дво­ить­ся и в са­мом де­ле по­смот­реть на се­бя, ос­та­ва­ясь при этом са­мим со­бой. А Кос­те при­шлось ис­пы­тать это уже два­ж­ды. Сна­ча­ла, как вы пом­ни­те, он уви­дел сво­его двой­ни­ка, а те­перь ещё ху­же! И оба они от­да­ля­лись друг от дру­га. Не­ви­ди­мая связь, ко­то­рая со­еди­ня­ла их, по­сте­пен­но ос­ла­бе­ва­ла, пре­вра­ща­лась в то­нень­кую ни­точ­ку-ре­зин­ку. Она всё рас­тя­ги­ва­лась, рас­тя­ги­ва­лась, рас­тя­ги­ва­лась, рас­тя­ги­ва­лась. Кос­тя не ви­дел, кто его по­ки­да­ет, а толь­ко чув­ст­во­вал, что по­сте­пен­но те­ря­ет­ся ка­кая-то очень нуж­ная и важ­ная часть его. И не­из­вест­но ещё, что ху­же - встре­тить или по­те­рять са­мо­го се­бя.

«Как ска­за­ла бы ба­буш­ка, - по­ду­мал Кос­тя, - хрен редь­ки не сла­ще!»

Но вот эта ре­зин­ка-связь вы­тя­ну­лась до не­воз­мож­но­сти, на­пря­глась, как стру­на, и... не обор­ва­лась! Она ос­та­лась, как лу­чик све­та от да­лё­кой звез­ды, ко­гда поч­ти не ви­дишь, а про­сто по­ни­ма­ешь, что где-то там, вда­ли, что-то мер­ца­ет.

СТРА­НА ЭЛ­МОВ

Кос­тя ис­пы­ты­вал стран­ное ощу­ще­ние: он со­всем не чув­ст­во­вал се­бя, не мог ше­вель­нуть ни ру­кой, ни но­гой, ни­че­го не ви­дел и не слы­шал.

Со­гла­си­тесь, это до­воль­но не­при­ят­но! Та­кое ино­гда бы­ва­ет во сне, ко­гда чёт­ко ви­дишь всё, что про­ис­хо­дит во­круг, и да­же сам как буд­то уча­ст­ву­ешь в этом, но в труд­ную ми­ну­ту ни­че­го не мо­жешь сде­лать, что­бы из­бе­жать опас­но­сти. Хо­чешь за­щи­тить­ся - ру­ки не под­ни­ма­ют­ся, убе­жать - но­ги не слу­ша­ют­ся! А что-то страш­ное не­умо­ли­мо над­ви­га­ет­ся, над­ви­га­ет­ся, над­виг...

Вдруг ты про­сы­па­ешь­ся от соб­ст­вен­но­го го­ло­са, или те­бя бу­дит ма­ма, лас­ко­во, но встре­во­же­но:

«Что с то­бой? Ты кри­чал во сне! На­вер­но, при­сни­лось страш­ное?»

«Да, ма­ма!» - бор­мо­чешь ты спро­со­нок.

«Спи спо­кой­но. Я - с то­бой!»

На твою го­ло­ву опус­ка­ет­ся неж­ная ла­донь. Она ле­гонь­ко по­гла­жи­ва­ет по во­ло­сам, род­ной го­лос ти­хонь­ко на­пе­ва­ет:

«Баю-ба­юш­ки-баю...»

По­сте­пен­но он от­да­ля­ет­ся, за­ми­ра­ет и со­всем ис­че­за­ет.

Ты сно­ва рас­тво­ря­ешь­ся во сне.

В то же вре­мя Кос­тя от­чёт­ли­во ощу­щал, что он не один. Во­круг и да­же в нём са­мом что-то бы­ло! Это что-то не­пре­рыв­но ше­ве­ли­лось, уве­ли­чи­ва­лось, умень­ша­лось, пуль­си­ро­ва­ло, при­ят­но ще­ко­та­ло. Как буд­то в его те­ле, сна­ча­ла та­ком ват­ном от при­да­вив­шей тя­же­сти, по­сте­пен­но вос­ста­нав­ли­ва­ет­ся кро­во­об­ра­ще­ние и по­ка­лы­ва­ет, как иго­лоч­ка­ми.

Кос­тя при­слу­шал­ся к этим по­ка­лы­ва­ни­ям. Ему по­ка­за­лось, что в них есть ка­кой-то по­ря­док, да­же смысл.

Они слов­но спра­ши­ва­ли:

«Кто там? Кто там?»

Так и под­мы­ва­ло от­ве­тить:

«Это я, поч­таль­он Печ­кин! При­нёс за­мет­ку про ва­ше­го маль­чи­ка».

Они с ре­бя­та­ми час­то так шу­ти­ли по­сле то­го, как по­смот­ре­ли муль­тик «Ка­ни­ку­лы в Про­сто­ква­ши­но».

Но сей­час ему бы­ло не до шу­ток.

«Са­мое вре­мя, что­бы кто-ни­будь при­нёс за­мет­ку про ме­ня са­мо­го, очень хо­чет­ся уз­нать, на­ко­нец, где это я», - по­ду­мал Кос­тя уны­ло.