Макс Фрай - 78

• Название: 78
• Автор: Макс Фрай
• Издательство: Амфора
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2006
• ISBN: 5-367-00272-2

С одной стороны, это просто большой сборник хороших рассказов. С другой стороны, эта книга может быть использована как отличный инструмент для гадания, воспользоваться которым сможет каждый желающий. И наконец, эта книга может быть интересна энтузиастам мантических практик как чрезвычайно интересная и неожиданная импровизация на тему Таро Тота Алистера Кроули.

---

Остальное обыкновенно. Говорить, не подбирая слова, но позволяя им рождаться; придумав что-нибудь, точно знать, что он поймёт без объяснения, а если всё-таки не поймёт, то я буду иметь удовольствие, объясняя, увидеть, как на его лице проступает радость — не столько от того, что понял, но что мы опять совпали в тонком ощущении события, слова, чувства; быть взаимно уязвимыми настолько, что самый смысл причинения боли пропадает, разве что кусать себя за пальцы для отрезвления; ходить, просто ходить на большие расстояния, потому что это самое простое, что можно делать вместе; говорить…

Мы оба были достаточно взрослыми, чтобы поддерживать подобную близость, и не называть её по имени.

У меня не было иллюзий на его счёт. Большую часть времени он пребывал в депрессии, был болезненно самолюбив, амбициозен и необоснованно похотлив. Он предпочитал отдыхать среди грубо нарисованного пейзажа, где вместо солнца — розовая таблетка, под ногами зелёная трава и коричневые грибы, а рядышком протекает небольшая река белого порошка, и сам он обозначен условной фигуркой — кружок, овал, четыре палки, обязательно сигарета во рту (рот, стало быть, тоже есть, и нос, и глаза, а вот признаки пола отсутствуют).

В остальное время, между депрессией и бед трипами, это было большое, доброе, пугливое, сильное и очень красивое существо — примерно как олень, но лживое, что обуславливалось не столько испорченностью натуры, сколько трусостью.

И всё-таки я, — молча, неназываемо, вопреки здравому смыслу, — я его любила.

* * *

С некоторых пор он всё время очень занят, с прошлого четверга мы не виделись. И вот он освободил для меня вечер, и я пришла в гости. Как будто по делу — принесла новый плагин для фотошопа. Позади у него трудный день, и ночью намечалась срочная работа, поэтому я старалась быть всего лишь нежной.

Он лежал поперёк кровати, прикрыв глаза, а я осторожно прикасалась к его лицу, чувствуя, как под пальцами уходит напряжение мышц, разглаживается складка между бровей, веки перестают дрожать и судорожно сжатые челюсти расслабляются, и губы становятся мягкими и приоткрываются так, что можно наконец поцеловать. Ну вот, ну вот. Но я не целую, я спрашиваю:

— Что душа моя, что? Скажи мне.

Он никогда не мог устоять против тихого страстного шепота: «скажи мне, скажи» — слишком стеснялся говорить раньше, и сама возможность, закрыв глаза, рассказать всё, вообще — всё, — возбуждала.

На этот раз он молчал долго, слишком долго, и я испугалась. Обычно, он чувствовал себя дерьмом, когда заказчик снова и снова не принимал картинку. Или очередной галлюциногенный марафон затягивался на неделю. Или не удавался случайный секс (ну ещё бы, мы слишком далеко зашли друг в друга, чтобы какая-нибудь неподготовленная девочка смогла ему дать, как следует, как я его приучила). В таких случаях он исчезал на несколько дней, работал или просто пытался «побыть один», чтобы вернуть себе ускользающее чувство независимости. А потом, конечно, звонил и ждал меня, скорчившись на кровати, и я приходила — и разворачивала его, как скомканную бумагу, стараясь не повредить, а только разгладить, распрямить складки и заломы.

Но сегодня было что-то другое, и я снова спросила:

— Что-нибудь случилось? Не пугай меня, пожалуйста. Я очень боюсь тебя потерять, безумно. Ты вот молчишь сейчас, а я успела такого напридумывать себе… Может, у тебя живот болит или ещё что, а у меня уже сердце выскакивает.

Он поднялся, подошёл к шкафу, достал белый пакетик и жестяную, до невозможности стильную банку для сахара. Высыпал на блестящую крышку немного порошка. Выровнял дорожку пластиковой визиткой («блядь, они мне только для этого и нужны») и вдохнул через обычную коктейльную трубочку свою порцию «скорости». Остаток собрал пальцем и втёр в дёсны.

Я ждала. Он прикрыл глаза и прислушался к себе. Потом сказал:

— Вот ведь, хуйня какая. Я влюбился.

Я дурочка такая. Самоуверенная дурочка. Наверное, целую минуту ещё надеялась, — он хочет сказать, что любит меня. За те месяцы, пока мы знакомы, он никогда не говорил о любви, потому что это «слишком громкое слово, понимаешь?» Ну и ладно, я не люблю форсировать события: «я хочу тебя, мне плохо без тебя, мне хорошо с тобой» — это почти то же самое, просто он пока не понял. И сейчас я подумала, что он опять подавился признанием и пытается мне вот так по-дурацки сказать — я люблю тебя.

— В кого? — дурак, скажи «в тебя», и всё ещё можно будет исправить.

— Ну, она учится в… — дурак, дурак…

— Она красивая?

— Нет. Не знаю. Не такая, как ты. У меня так впервые. До этого столько раз думал — вроде влюбился… а вроде нет…. А теперь, когда она появилась, точно понял, что всё… — дальше можно не слушать.

Я почувствовала не жар, как обычно от пережитого страха, наоборот, к горлу подбирался холод. И больше не было ничего. Не было стандартного, как соль-перец-горчица, набора из обиды, ревности и горечи. Только мгновенная острая боль и долгая медленная печаль — я отчётливо увидела целый океан печали, даже белый барашек различила на волне.

И я стала медленно-медленно отстраняться.

Потому что очень высоко над ним, над океаном, неслись облака, и было солнце. Просто сию минуту я не видела, но уже чувствовала кожей — и тепло, и ветер. Впервые за три месяца стало легко — я больше не боялась его потерять.

— Я тебя всё-таки потеряла.

— Ты что, бросишь меня из-за этого?

— Сам-то как думаешь? Теперь невозможно.

— Фигня, у нас-то ничего не изменилось!

— Я так хотела твоё сердце, жаль, что не судьба.

— Я не хочу никого терять, ты нужна мне, ты мне пиздец как нужна. Я просто не ожидал, не понимаю, как это произошло, уже неделю или дней десять…

А я тем временем оделась, подкрасила лицо (глаза, которые я увидела в зеркале, хотелось бы забыть, или пусть это были бы чужие глаза, какой-нибудь актрисы вроде Вивьен Ли, но не мои, не мои, пожалуйста!) и слила пару файлов со своей флэшки в его компьютер. В конце концов, я же обещала.

Потом он проводил меня к метро, молча и очень быстро. Я некоторое время искала карточку, нашла, коротко поцеловала его куда пришлось (пришлись губы), сказала «счастливо», улыбнулась и прошла через турникет.

Во мне не было капли мужества, как это может показаться. Я сосредоточилась только на том, чтобы контролировать глаза. Стоило отвлечься, и я начинала плохо видеть людей, и не сразу могла понять, отчего. Закончилась очередная короткая счастливая жизнь. Не плакать невозможно, наверное, потребуется целая неделя, чтобы выплакать мой личный океан.

Но я снова там, в разряжённом воздухе, где холодно жить, но не страшно умирать, потому что я всё решила — сама.

9 Жезлов Сила

Символизирует пресловутую битву хаоса и порядка, причем скорее все-таки в реальном мире, чем внутри отдельно взятого индивидуума. Не обещает успеха ни одной из сторон, просто объясняет, что на самом деле происходит. И призывает мобилизовать все силы.

Виталий Авдеев Пляшущая звезда

Взять хотя бы небо. Все знают, что оно голубое, но куда не ткни, найдешь серый, синий, белый, малиновый — любой цвет, только не голубой. Тимур лежит на крыше положив руки под голову и смотрит вверх. Закат. По краям небо бледно-алое, почти белое, к зениту темнеет, становится черным, словно там, наверху, открыта настеж дыра в какой-то другой, холодный и темный мир. Тимур думает о выборе. И о силе. Солнце начинает садиться и в черном появляются багровые оттенки, как если бы с той стороны за Тимуром наблюдали мрачно-тлеющие глаза какого-то зверя. Становится прохладно, Тимур резко садится и обводит крышу взглядом.

— Нет, без меня не начинайте, — Тимур, зажав сотку плечом, рылся в карманах, — Нет, я скоро буду. Вы свет там уже выставили? А Кузьма пленку привез? Нет, не надо, я сам ему позвоню. Да. Да, пока.

Тимур сунул сотку в карман, сигарету в рот и начал снова хлопать себя по бокам, теперь уже в поисках зажигалки.

— Чего стоим, шеф? — поинтересовался он между делом у таксиста.

— А бес его знает, — лениво отозвался тот и выщелкнул Тимуру прикуриватель, — Может раздолбался кто впереди, а может эмиратского принца везут. Это же Кольцевая.

— И что, Кольцевая? — Тимур закурил и благодарно кивнул водителю.

— А то, — так же лениво ответил тот и сунул прикуриватель обратно, — У всех ведь машины нынче. Любая соплюха на папином BMW разъезжает. Права купила и вперед. Бардак на дорогах.

Тимур нахмурился и забарабанил пальцами по двери.

— И долго еще стоять будем? — наконец спросил он.

Таксист пожал плечами.

— Может прям сейчас поедем. А может через час. Я же говорю — Кольцевая.

— Ясно, — кивнул Тимур, — Где здесь ближайшая станция?

Цифры на часах над перроном успокаивающе мигали. Тимур любил надземку, как любил все надежное. Если сказано, что поезд придет через семь… уже через шесть минут, то значит он придет ровно через шесть минут. Тимур посмотрел на часы и досадливо поджал губы. Как ни крути, все равно можно считать, что он уже опоздал. Только бы эти обалдуи не вздумали начинать без него, а то с них станется. Он нетерпеливо заходил по перрону, то и дело вглядываясь вдаль. Наконец появился поезд. Его огни на секунду вдруг превратились в два тонких вертикальных луча и Тимуру подумалось, что поезд смотрит на него холодным змеиным взглядом. Он усмехнулся разыгравшейся фантазии и первым заскочил в вагон. Там Тимур сразу плюхнулся на свободное место и достал из «дипломата» альбом с образцами. Если уж придется провести здесь пятнадцать минут, пусть они будут проведены с пользой. Он быстро переворачивал страницы лишь иногда задерживаясь на интересных кадрах и в пол уха слушал болтовню двух школьниц, пристроившихся рядом.