Михаил Зайцев - Час дракона

• Название: Час дракона
• Автор: Михаил Зайцев
• Издательство: Эксмо
• Жанр: Боевик
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-699-20875-3

 Сектанты-фанатики считали его сумасшедшим. Московские бандиты дали ему кличку Стальной Кулак, «новые русские» делали на него ставки, как на чемпиона боев без правил... И никто не знал, кто же он на самом деле.

Роман ранее издавался под названием «Улыбка Бультерьера».

---

– Семен, нам срочно надо встретиться!

– Хорошо, но срочно опять не получится, боюсь, за мной «хвост».

– Менты?

– А хрен его поймет! Может, мне вообще мерещится, нервы стали ни к черту…

– Запоминай адрес. – Акулов скороговоркой выпалил название тихой улочки в Марьиной Роще и объяснил, где это, дав подробные ориентиры. – Я буду в белом «мерсе», встречаемся в…

– В восемь вечера, – перебил я и повесил трубку.

Переведя дыхание и отхлебнув пепси, я сделал еще один телефонный звонок. На этот раз трубка ответила после двенадцатого гудка.

– Ну…

– Баранки гну! – Мой голос звучал чуть насмешливо, с хрипотцой и вальяжностью уличного хама.

– Это кто?

– Конь в пальто! Хе… я это, Скелет, я, усек?

– Борзо базаришь, пидор!

– А ты слушай, слушай, сучок, разинь уши, пасть заткни и не вякай, только слушай.

– Ты под кем ходишь, козлина? Тя чо, Матрос на меня направил или ты сам такой глупый?

– Я сказал, заткнись и не перебивай, а то трубку повешу!

– Ну, трави, сучий потрох, слушаю.

– Сегодня нарисуешься на «стрелке», понял?

– С радостью нарисуюсь. Где «стрелка», когда?

– В восемь вечера, а где, узнаешь потом, я перезвоню. Жди и будь готов, отбой!

И еще я сделал несколько звонков. Парочку на телевидение, троечку в различные газетные издания. Всем говорил разное.

Телевидению поведал о подмосковном санатории за колючей проволокой: мол, проезжал рядом ночью, слышал взрывы, стрельбу, видел пламя пожара.

Газетчикам рассказал о нападении на охранника-консьержа в престижном доме.

Всем вместе о подозрительной деятельности под крышей клуба «Атлетик» – наврал, что возле него в скверике собираются сутенеры малолетних проституток.

Будем надеяться, средства массовой информации отреагируют и шакалы пера полезут проверять, вынюхивать, выслеживать. То есть появятся лишние тараканы в банке, чего я, собственно, и добиваюсь.

Итак, пора подвести некоторые предварительные итоги.

То, что Акулов играет за команду покойного Пал Палыча, очевидно. А вот то, что Вика в игре, – действительно неожиданно. Конечно, я нечто подобное подозревал с самого начала, причем чисто интуитивно, и проверку в конспиративной квартире устроил не просто так.

Между прочим, и телефончик я дал Могилатовой не этой вот квартирки, и даже не квартиры соседа-«челнока». Телефончик я ей назвал соседа-алкоголика, дверь которого аккурат напротив моей, и номер сего колоритного абонента отличается от искомого двумя последними цифрами.

Но маскарад с переодеванием я учинил отнюдь не ради госпожи Могилатовой. Я страховался на случай нечаянной встречи с авторами загадочной открытки. Может быть, они и сейчас где-то рядом, даже скорее всего, однако меня не засекли.

Да и жлобы от Могилатовой спутали им все карты. Крайне удобно получилось, почти идеально! Не думаю, что Могила ведет свою игру. Более чем вероятно, она в той же компании, что и Акулов, но особняком, с краешку.

Кто из них – кто, просчитать невозможно и пытаться не стоит. Главное, посеять щедрой рукой семена паники и подозрительности. Побольше неразберихи и суеты. У меня есть неоценимое преимущество – мои противники и в мыслях не могут допустить, будто бы я в одиночку разбомбил подмосковный санаторий-концлагерь.

Пусть ищут предателя в своей среде, грешат на спецслужбы и строят самые замысловатые версии, времени окончательно запутаться у них хватит.

А я пока отдохну, расслаблюсь.

Все, программа-минимум выполнена, теперь можно и поспать. Притомился я что-то за последние дни.

Ага! В дверь звонят. Милиционеры пошли по квартирам. Хватит трезвонить, неужели непонятно, нет меня.

Хоть в этой квартирке и более чем скромная обстановка, но все для отдыха имеется. Два кресла, кушетка, журнальный столик, шкаф с одеждой, книжные полки.

Уже лежа на жестком матрасе, я вытащил из ряда книжек скромный покетбук с броским заголовком: «НИНДЗЮТЦУ, воины-тени». Кто это у нас написал-то? Американец. Забавная книжонка. Смотри-ка, кое-чего у заокеанского автора очень-таки правильно написано. А вот остальное – вранье.

Ну да ладно, после почитаю, повнимательнее, а сейчас – спать, спокойно спать под охраной родной милиции за порогом.

Приятно сознавать, что присутствие ментов надежно гарантирует на некоторое время от неожиданных визитов и нежеланных гостей. Спокойной ночи, то есть – спокойного дня. Моя милиция меня бережет, спасибо ей…

Я спал четыре часа. Мне снился покойный брат. Снился совершенно реальный факт нашей с ним биографии – тот день, год назад, когда он дал мне ключи от этой квартиры.

– Сема, об этой хате никто не знает. Я купил ее так, на всякий случай, были деньги – вложил в недвижимость.

– На кого оформлена квартира?

– На одну бабульку. Очень удобно. И ты живешь недалече. Вот и захаживай иногда, за свет, газ плати. Только, прошу, не засвети берлогу. Для соседей ты – внук бабульки, хорошо?

– Договорились.

Вот такой сон-воспоминание. К чему снятся покойники? К перемене погоды! Когда я открыл глаза, северный порывистый ветер метал в оконные стекла микроскопические капельки мерзкого осеннего дождичка.

Я встал, потянулся, стряхнул с себя сонливость, прошлепал в угол комнаты, присел на корточки и, помогая себе кое-чем из любимого режуще-колющего арсенала, отодрал две крайние паркетные половицы рядом с плинтусом.

Этот тайник я сделал давно, в свое первое посещение оставленной на мое попечение жилплощади. Вот он наконец и пригодился.

Из тайника я извлек паспорт со своей фотографией на имя Бойко Станислава Петровича, пистолет Макарова с разрешением на его ношение, оформленное опять же на господина Бойко, и замаскированную под плейер гранату – шедевр неизвестного мастера-кустаря, приобретенный мною по случаю аж за две тысячи баксов. Плейер, между прочим, не только умел взрываться, но и прекрасно работал по своему основному назначению – проигрывал кассеты. И даже записывал.

Следует сказать, что человек с фамилией Бойко действительно существует. Сей мелкий бизнесмен представляет в столице интересы некой занюханной фирмочки из Красноярска.

Станислав Петрович не женат, детей нет, мама и папа давно ушли в лучший мир. По роду своей деятельности Бойко постоянно мотается между Москвой и Красноярском, причем в родных пенатах бывает крайне редко, а в златоглавой предпочитает снимать для проживания частную жилплощадь.

Откуда я все это знаю?

Было дело – кутили со Славкой две недели напролет. Он мне тогда все про себя рассказал, про Красноярск, фамилии и адреса тамошних друзей, своих боссов и девок, их привычки, повадки… короче, вполне достаточно, чтобы я при желании смог выдержать легкий милицейский допрос на предмет уточнения личности не как Семен Андреевич Ступин, а как Станислав Петрович Бойко. Хмельной человек с большой радостью разболтает вам все о своей жизни, только надо уметь спрашивать и слушать.

Вряд ли красноярский бизнесмен меня запомнил и, уж конечно, заявил о пропаже паспорта и оружия, как только проспался.

А может, и не заявил. В пьяном бреду Стас проболтался, что фирма, на которую он пашет, – прикрытие. На самом деле он, сэр Бойко, зарабатывает, перевозя мелкие партии «дури», то бишь наркотиков. Кто знает, где он сейчас. Может, сел, а может, уже и мертв. Да хоть и жив-здоров, меня устраивает любой расклад.

Что ж, побуду пару деньков господином Бойко, а там посмотрим.

С огромным сожалением я спрятал в тайник пояс с кармашками, газовую пушку охранника-консьержа и цепочку-кусари. При себе оставил только набор отмычек. Туда же, в тайник, впихнул всю одолженную и приобретенную сегодня одежду и аксессуары. И в новом, преображенном виде покинул гостеприимную квартиру, закрыв замок с помощью отмычки.

Милиции на лестничной площадке уже не было. Соседскую дверь опечатали, кровь смыли. Майоры и капитаны Пронины ушли недавно, вон в углу горстка окурков, совсем свежая.

Я бодро спускался по лестнице, наплевав на лифт. В правом внутреннем кармане китайской кожаной куртки брякала трубка сотового телефона, в левом пребывали документы и пистолет. На голове кепка, на ногах джинсы и кроссовки, на поясе плейер. Пачка долларов в нагрудном кармашке клетчатой фланелевой рубахи аккуратно упакована в полиэтиленовый непромокаемый пакет.

Человек из толпы, завсегдатай метрополитена, знаток автобусных маршрутов и вещевых рынков. Один из миллионов. Неприметный, примелькавшийся серый тип, Стасик Бойко, спешил по своим делам, не вызывая абсолютно никакого интереса у многочисленных встречных сограждан.

Заимев наконец паспорт, я без труда обменял в ближайшем сбербанке стодолларовую купюру на пачку родных российских ассигнаций.

Затем, пользуясь исключительно муниципальным транспортом, я добрался до центра и занял наблюдательную позицию недалеко от ресторана…

Впрочем, нет, название ресторана я раскрывать не буду. Кому надо, те его и так знают, остальным это будет, конечно, интересно, но бесполезно. К тому же меньше знаешь – дольше живешь. А примечательна сия ресторация тем, что в ней собираются гомосексуалисты самого высокого пошиба.