Илья Игнатьев - Take It With Me. (Ладонь, протянутая от сердца - 2).

• Название: Take It With Me. (Ладонь, протянутая от сердца - 2).
• Автор: Илья Игнатьев
• Жанр: Современная проза

После известных событий в ru.net, связанных с некоторыми блогами, Автор вынужден ПРЕДУПРЕДИТЬ, что все события, обстоятельства, действующие лица и их имена в этом ХУДОЖЕСТВЕННОМ ЛИТЕРАТУРНОМ ПРОИЗВЕДЕНИИ являются ВЫМЫШЛЕННЫМИ и существуют лишь в воображении Автора, а всякое совпадение с реальной действительностью СЛУЧАЙНО и НЕПРЕДНАМЕРЕННО

---

- Ну, и вали! Но учти, это насовсем! Вали!.. Эх…

Илья резко разворачивается, и в одно движение исчезает, но не в комнату, - ну да, там же Стас! - в ванную спрятался, гад… Я стою, куртку охапкой к груди прижал, растерянно, сквозь первые слезинки смотрю в дверь, за которой спрятался Илья. Стас ко мне вышел…

- Гриша, не надо…

- А чо он… такой га-ад… - шепчу я, и слёзы уже льются вовсю!

С.С. подходит совсем близко, - медлит, - и тогда я сам тычусь носом ему в грудь, - в его колючий свитер, - Стас снова медлит, - я всхлипываю, - Стас наконец-то меня осторожно обнимает, - я прижимаюсь к свитеру лицом сильнее, - я плачу…

- Илья! - громко говорит С.С., я слышу его голос не ушами, их у меня заложило, от обиды, что ли, я слышу этот окрик из груди Стаса, из его свитера всем своим лицом, и этот окрик тоже, как и свитер, колючий… - Выйди! Ил, сейчас же выйди!

Пауза, - я затаился у С.С. на груди… вышел, гад. Это мне и слышать не надо, я зеленоглазого научился просто чувствовать, всем телом…

- Извинись, Илья, - теперь уже негромко говорит Стас, негромко, и с угрозой, и я совсем затихаю, даже всхлипывать боюсь, ведь что-то очень серьёзное сейчас у нас троих происходит… - Извинись, и по-настоящему, без шуточек. Сам, что ли, не видишь, идиот? Ну?

Да, только так! Я отнимаю заплаканное лицо от груди Стаса:

- Да! Извинись! Ты что, совсем, что ли, - охренел, что ли, совсем? Я ж просил тебя, а ты обещал, что никому… Как же так, зачем ты так со мной? Нельзя же… Я же к тебе… по-настоящему, а ты… как гад ты со мной… - я снова прячу лицо в свитере у Стаса, и глухо, накалывая губы, говорю в этот колючий свитер: - И ты по-настоящему извинись, только так…

Да, научился я его чувствовать, - вот он сейчас подходит… да, поднимает руку, сейчас он мне её… да, кладёт её мне на плечо, гладит, гад зеленоглазый… опускает свою ладонь мне на лопатки… гад… я дёргаю плечом, всхлипываю… - мне хорошо, - какая сладкая боль в груди… - а Илюха руку не убирает, и я чувствую, что она у него ласковая, - хорошо…

- Э-хе-хе… Пусти его, Стаська… Гришка, иди ко мне.

С.С. меня отпускает, я, ни на кого не глядя, поворачиваюсь к гаду, и уже ему, гаду зеленоглазому, тычусь носом в гитарный изгиб его плеча и шеи, выпустив куртку на пол, упираюсь ему, гаду, своей правой ладонью в грудь, в его крепкую, рельефную, - нравится мне, - грудь, чувствую под ладонью его камуфлированную «под город», серую в тёмных разводах футболку, чувствую, как подрагивает от ударов его верного сердца эмблема с золотой звездой и Земным шаром, с выпуклыми золотыми буквами I.P.S.C. - эмблема Международной Конфедерации практической стрельбы, - и… блядь, как же, всё-таки, я его, гада зеленоглазого, люблю… гадского, зеленоглазого гада…

- Боги! Что же мне за испытания такие всю жизнь? Почему мне всегда настоящие люди попадаются, так бы послал бы… Гришка, прости ты меня! Самурай, я скотина, но ты меня прости… Я не знаю, почему я так себя повёл, но ты прости меня, Гриша… Тихонов…

Да простил я тебя! Обидно же просто!

- Илюшка, я тебя… но ведь обидно же… Знаешь, как обидно, - зачем ты так?

- Ой, да не знаю я, зачем я так! Если бы я знал… Прости. Я же тебя… Я тебя люблю, Гриш, наверно поэтому. Стась, я люблю его, если он меня не простит, то я не знаю что. Гриш…

- Простил он тебя, скотину! А зря… Гриша, дай-ка, я куртку твою повешу.

Да, хорош, чего это я… Перед С.С. неудобно же, как плакса я, - но ведь этот, гад, достал… умыться, что ли, надо пойти…

- Иди, умойся, самурай. Ух, ты, - футболку мне заревел всю!.. М-м, Стась, а нам обедать не пора?

- Кому о чём…

Я, умывшись, осторожненько захожу на кухню, осторожненько усаживаюсь на своё место, - давно определилось у меня уже своё место на этой кухне, - стараюсь смотреть исключительно на Улана, - тот на своём месте, у мойки, караулит подходы сразу и к холодильнику, и к своей миске, - мне стыдно. Стыдно, что разревелся, стыдно, что обиделся, - ну а что на гада обижаться? - и стыдно не перед Илюхой, - да ну, - стыдно перед С.С.

- Гриш, тебе сегодня в изостудию не надо ведь?

- Н-н… - я потихоньку прокашливаюсь, и потихоньку отвечаю: - Нет, Станислав Сергеич, сегодня не надо…

С.С. смотрит на меня, я это чувствую, Илья смотрит на меня, - это мне и напрягаться не надо, чтобы почувствовать, а сам я смотрю, как Улан задумчиво обнюхивает свою миску, - ну да, рано ему ещё есть, у Улана всё по графику…

- Да… А уроки вы сделали, Илька?

- А уроки мы сделали, Стаська! Ты чего? Спросить больше нечего?

- Эх, Ил…

- Это… Вода у Улана кончилась, - встреваю я, встаю, беру Уланову поилку, наливаю в неё воду, потом решаюсь, поворачиваюсь к Стасу, и смотрю ему прямо в его тёмно-синие глаза. - Станислав Сергеевич, вы меня извините, ну, что я разревелся, что психанул такой, - вообще, такой, как дурак… Извините, пожалуйста…

Стас хочет, было, почесать в затылке, - нет, - хочет, было, что-то мне ответить, - нет, - просто мне кивает, - и говорит зеленоглазому:

- И всё-таки, Илья, ты скотина! Иногда ты такая скотина… Слов нет. Как так можно-то?

- Возраст, Стас, у меня такой… - уныло отвечает «скотина», во, расстроился!

По-настоящему, расстроился, не притворяется, - ну, и хорошо, полезно… И жалко мне Илюху, но я решаю проявить твёрдость:

- Да! Возраст! А у меня, что, - не возраст, что ли? Ни за что, ни про что, понимаешь! Я же просил тебя, - не говори никому… ну, что я там курю… иногда… С.С., я так просто, балуюсь, честное слово!.. А ты, гад, просто так, в шутку, - так нельзя. Вот.

Я решаю, что хватит. И просто подхожу к Илье, - он всё так же уныло отщипывает крошки от куска хлеба и уныло их поедает, - и щипаю его под рёбрами, - сильно, с вывертом щипаю, - получилось! Тема! Первый раз я его подловил! Он орёт от боли, - и подпрыгивает на табурете, на столе подпрыгивают тарелки, я ору от восторга, - и отпрыгиваю подальше!.. Мир, кажись, хвала всем Богам…

- Нет. Я так хочу: сначала сладкое, а потом голубцы… - Илюха капризно надувает губы, и так они у него ещё красивее делаются.

- Ил, это… блин, изврат это какой-то, застольный!

- Стас! Я бы попросил! В нашем доме! Чтобы в нашем доме, ты такие выражения не использовал, - «изврат»… Ещё и при Грише Тихонове, да и меня в краску вгоняешь, - чо-то не наблюдаю я, чтобы ты в краску… это, вогнался, думаю я, а Илюха притянув к себе профитроли, продолжает: - «В моём доме»… «попросил бы», - блин, знакомое что-то, - а, да, - «Собачье сердце». Во-от, а начинать обед с самого вкусного, - какой же в этом изврат? Был же разговор уже… Кстати, в Японии тоже так принято, со сладкого начинать обед, - ну, традиционный обед, - и вообще, заглядывать в чужие тарелки, это… неэтично. М-м… Поехали на весенние каникулы в Японию? Я соскучился, - поедем, Ста-ась…

- Илюшка, сам же всё знаешь, тоже был уже разговор! Летом поедем…

Илья жуёт профитроль, - и как только он его разом, целиком умудрился? - смотрит поверх моей головы куда-то… в пространство, прожёвывается, наконец, слизывает с пальцев крем, и заявляет:

Мы едем в Нихон!
Умэ и сакуры цвет!
Забудется снег…

- Это моя самая первая хокку, неплохо для двенадцати лет, столько мне тогда было… Летом? Deal! Что ж, сакура и умэ цветут из века в век, а мы летом в Секи!.. Да и то… А если мне Барсук-сан рекомендацию даст!.. Обещал ведь он… Воще! Посмотреть бы в Секи Токэн их коллекцию!.. Там  у них Ватанабэ до хрена есть, подлинного, - последний из великих!.. Да и других тоже, - да, песня… И в Токио… храм Ясукуни… Тоже, я скажу, - коллекция!.. Интересно… у них своя такара сохранилась? Ни разу плавильню не видел, кузню видел, а плавильню… А что, - очень даже запросто… я же Барсуку тогда, с Тишей… м-м… Ладно.

С.С. задумчиво, - даже вилку отложил! - наблюдает, как Илья вперемешку сметает с тарелок всё, что оказывается в пределах его досягаемости: сыр-сулугуни, шоколадные пряники, голубцы, профитроли, ветчину, копчёные брюшки форели, - всё это запивается фантой, - и Стас, вздохнув, спрашивает меня:

- Гриша, ты хотел бы в Японию съездить?

Хотел бы! Мало ли, чего бы я хотел!..

- Да ну, Станислав Сергеич, мало ли, чего я хотел бы…

- А Илья вот утверждает, что «хотеть, значит мочь»! Ил, я ничего не путаю?

Илья смотрит на Стаса, и в его зелёных глазах столько… столько всего, потом переводит взгляд на меня, тихо говорит:

- Хотеть, - значит мочь, самурай! Я это утверждаю, и Стас ничего не путает. Я хочу, чтобы ты летом поехал с нами в Японию. Я хочу, Стас хочет, - поедем?

- Ты… вы серьёзно, что ли?! Бли-ин… а как? Ведь… А как, С.С? И мама же, и Егорыч… Ну, мама ладно, это ничего, она бы рада была, она бы отпустила, - но как? Нет, Станислав Сергеич, не получится, наверно… И вообще, дорого ведь!

- Дорого ведь! Вот я такой один магазин на Харуми-дори в Гинзе знаю, - лавка, точнее, - там старые гравюры продают, - вот это, в натуре, дорого! А репродукции ничего, не очень дорогие. Хотя, тоже, смотря какие, - довоенные, например… Бр-рядь! Деньги правят миром! Так, надо будет тебе, Стаська… Нет, я сам позвоню. Пусть дядь Боря приедет, - документы, то-сё. У Гришки день рожденья 9-го июня, надо будет всё форсировать, чтобы и российский паспорт, и иностранный сразу. Тебе же четырнадцать будет?