Дмитрий Лекух - Ангел за правым плечом

• Название: Ангел за правым плечом
• Автор: Дмитрий Лекух
• Издательство: 0dc9cb1e-1e51-102b-9d2a-1f07c3bd69d8
• Жанр: Контркультура
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-91103-008-7

Второй роман Лекуха, в котором действуют те же герои, что и в «мы к вам приедем...», «хулиганы» из «спартаковской основы» – Гарри, Мажор, Али, и т.д., но это уже не совсем фанатская история. Повзрослевший Дэн, герой-рассказчик и первого и второго романа – уже вполне состоявшийся лидер, готовый в трудную минуту встать рядом со старшими.

Трудная минута не заставляет себя ждать. Накануне важной фанатской стычки, жена Али, экс-лидера хулиганского моба, попадает во время нелегальной стритрейсерской гонки в аварию. Другу надо помочь, но и намеченную акцию отменить нельзя. Циничные менты, алчные родственники потерпевших, продажная пресса, друзья, оказавшиеся предателями и враги, протянувшие руку помощи.

---

А значит – на этом и остановимся.

Только сначала в контору заскочу, коротко переговорю с главным, если он на месте, разумеется.

А потом позавтракаю и осмыслю свои дальнейшие действия.

В том числе и в плане лечения стремительно надвигающегося спермотоксикоза.

Отлично.

Порядок дальнейших телодвижений понятен, значит – поехали.

Чо тянуть-то, дома жрать один хрен нечего.

Оделся, натянул поглубже бейсболку, кинул в сумку флэшку с черновиками и готовыми материалами.

Потом, подумав, закинул туда же и ноутбук, чтоб не собачиться с барахлящим в последнее время служебным компом.

Захлопнул дверь, не спеша вышел на улицу.

А там – осень.

Прохладно, солнечно.

Хорошо.

Закинул сумку на заднее сиденье своей хищной черной «Мазды», достал сигареты и с наслаждением закурил, наполняя легкие смешанным с ароматным дымом прохладным и бодрящим осенним воздухом.

Поднял глаза наверх, я последнее время часто так делаю.

Странно.

Раньше я не любил туда смотреть почему-то.

Точнее, мне это было просто-напросто неинтересно.

А сейчас – наоборот.

Там – небо.

Бледно-голубое, словно выцветшее.

А чуть пониже – четкие линии ветвей, которым уже явно мешают яркие осенние листья.

Они сейчас должны быть голыми, тогда это будет правильная графика. А слишком яркая красота умирания – это уже моветон, мне почему-то так кажется.

Особенно вот в такой-то вот, блин, непростой жизненной ситуации.

Но – все равно хорошо…

– Дядь Данил, – вдруг слышу, – а дядь Данил.

Хмыкаю, поворачиваюсь.

Это кто это, думаю, тут меня самым наглым образом отвлекает от нормального философического, твою мать, миросозерцания?!

Ага…

Двое.

Лет эдак по четырнадцать-пятнадцать каждому.

А может, и того меньше, хрен его разберешь, это подрастающее поколение.

Оба на черных гоблинских бомберах, черных же джинсах, черных умбровских бейсболках, на высоких шнурованных ботинках и вполне себе сложных слегонца прыщавых щщах.

Один к тому же еще постоянно носом хлюпает.

Этого я, кстати, знаю.

Это Юрка из нашего подъезда, из пятнадцатой квартиры, кажется.

С его отцом мой, ныне «испанский», родитель раньше время от времени выпивал, когда они по вечерам собак выгуливали.

Даже, можно сказать, – приятельствовал.

До тех самых пор, пока не стал прилично зарабатывать и не свихнулся на теме, что «дружить надо с людьми только соответствующего тебе уровня».

Знаю я этот уровень.

То же самое быдло пустоголовое, только теперь при дармовых нефтяных бабках и на тупых красных щщах на фоне кричащих галстуков. И отягощенный хорошим воспитанием и высшим образованием родитель, мельтешащий перед этим дерьмом по-лакейски, и даже, кажется, слегка помахивающий хвостиком, в тщетных попытках под этот их самый «стиль» подстроиться…

Тьфу, бля.

Ну да ладно.

Пацанам, видать, надо от меня что-то, а я тут на тупое морализаторство отвлекаюсь, причем совершенно не по делу.

Что он Гекубе, что ему Гекуба?

Да ничего, в сущности.

Ладно, проехали…

– Привет, – ухмыляюсь, – обмороки. Вас сначала здороваться что не учили ни фига раньше?

– Здрасьте, – выдыхает Юрка, упорно продолжая шмыгать носом.

Будь он постарше, поумнее и пообеспеченнее, я бы, наверное, мог в нем даже заподозрить заядлого кокаинщика.

Но тут – совершенно явно – другой случай.

Значительно менее… хм… как бы это сказать-то… сложносочиненный что ли…

А – наоборот, простой, как «трусы синие хлопчатобумажные ».

Второй согласно кивает.

Мол ну да, извини, мужик, – я тоже здороваюсь.

– Что, – спрашиваю, – надо-то, уважаемые?

Молчат.

Явно шугаются.

Нет, думаю, так дело не пойдет.

Мне в этом дворе еще жить и жить.

А жить надо – в мире.

Особенно вот с такими вот никем не оприходованными оболтусами.

Уж очень не хочется как-нибудь с утра обнаружить на капоте собственной тачки какое-нибудь неприличное слово, гвоздем накарябанное.

Все мы по одним улицам ходим, в конце-то концов.

И ведь хрен кому что докажешь.

– Ладно, – киваю в сторону стоящей неподалеку скамейки, – пойдем поговорим…

Присели.

Я еще одну сигарету прикурил.

И этим предложил, так, на всякий случай.

Юрка отказался, а вот товарищ его взял.

И задымил вовсю, поглядывая на окружающий мир с высоты своего нового, охрененно высокого положения.

Я только вздохнул, немного даже завистливо.

Все-таки тяжеловато быть уже почти что взрослым человеком, мне бы вот так, обратно заглянуть, ну хоть на секундочку…

– Ну ладно, – говорю, – сели. А теперь давайте рассказывайте.

– Дядь Данил, – шмыгает носом Юрка, – а правда, что Колька говорит?

– Откуда мне знать, – удивляюсь, – правду или нет говорит твой Колька, если я и Кольки этого знать не знаю и что он такое говорит, слыхом не слыхивал?!

– Ну, – вздыхает, – Колька – это пацан такой, из старшаков на нашем районе. В соседнем дворе живет. Ну вон там, через улицу. Борзый такой, авторитетный. Он за «Спартак» катается. Даже, болтали, на выезд в Ярик мотался. Так вот, он говорит, будто вас на террасе видел и вы, типа, человек там круто реальный, из основы хулсовской, чуть ли не из самой «Флинтс Крю»…

Я – тоже вздыхаю.

Ярославль у нас уже который год считается самым что ни на есть поганым гоп-выездом.

Та-а-акие обмороки выезжают, которых самой основе на месте прибить хочется. Хоть вроде как и свои.

Ага, блин, свои.

Еще пару-тройку сотен таких «своих», и никаких врагов не надо.

Для них ведь суть выезда – не поддержка команды на террасе и за ее пределами, а – нажраться в говно и тупо бычить на всех окружающих.

Не разбирая ни цветов, ни прочей клубной принадлежности.

Быдло.

У нас ведь как принято?

Есть хулиганье из бригад, есть – мирные фанаты, скарферы.

Их очень легко отличить, они в отличие от шифрующихся касуалов, постоянно на клубных «цветах», на «розах».

Поют, участвуют в перфомансе.

Кое-кто постоянно мотается по выездам, многие даже во вполне серьезном авторитете.

В том числе и среди самого отъявленного хулиганья.

Но околофутбол для них – тема абсолютно закрытая. Если только случайно могут под раздачу попасть, но случайно, как известно, и кирпич на голову иногда сам по себе валится…

«Мирных» даже оппоненты стараются особо не трогать, нет в этом ни чести, ни репутации.

Ну есть еще, конечно, и «кузьмичи» с центральных трибун, с пивными животами и семечками.

Куда же без них.

Нормальные, в принципе, мужики, вполне себе безобидные.

И есть они – гопота с промышленных городских окраин.

Вечно в слюни бухая и никаким таким особым сознанием и идеологией не отягощенная.

Гоблины.

Вот они-то, увы, к сожалению, и составляют основной костяк ближних выездов, типа Ярика.

Причем большинство из этих красавцев не то, чтобы на основу ориентироваться, тянуться к идеалам движения, стремиться к чему-то такому правильному, – но даже фамилии игроков своей команды запомнить не утруждаются!

Более того, это говно и на домашние игры, в большинстве своем, ни фига не ходит, потому как и лень, и некогда.

Какие-такие домашние матчи могут быть, когда у людей цель жизни – нажраться дешевого крепленого пива, облевать подвернувшуюся лестничную площадку, стрясти деньги со своей же молодежи и просто тупо бычить на всех проходящих мимо их детской песочницы.

Вон в прошлом году, даже на Тука прыгнуть умудрились.

Как раз в Ярике.

Прямо на глазах у раззявивших щщи от удивления парней из его фирмы.

И это ведь, блин, при том, что Тук – мужчина таких размеров, что даже я сам, личность на террасе вполне себе авторитетная, предпочитаю от таких габаритных парней в сторонке держаться.

Особенно если они хотя бы совсем слегонца не в настроении.

А этим – по фигу.

Потом еще удивлялись, с какого, типа, перепугу их эти двадцать тревожных щщей с верхнего ряда метелить начали?

Они ж, вроде как, только тому жирному хотели в таблицу насовать.

Одному.

И их всего трое.

В самый раз.

А тут – такое.

Не по правилам.

Ага, блин.

Кровищи было…

Слава богу, на следующий сезон этого гоп-выезда скорее всего не будет.

Вылетит этот чертов ярославский «Шинник» из Премьер-Лиги, почти наверняка вылетит.

Туда ему и дорога, я так почему-то думаю.

– А вы что, оба мясные, что ли? – спрашиваю.

– Ага, – кивают. – У нас в школе весь класс за «Спартак», кроме пары обсосов. Даже «ботаники»…

– Это хорошо, – говорю. – Я – тоже…

Эти – снова кивают.

– Значит, так, – вздыхаю, – только трепаться об этом сильно не надо, ок? Я, правда, с основой катаюсь, хоть и не из флинтов. Вы про такую бригаду Гарри Мажора что-нибудь слышали?

– Ух ты, – таращит глаза Юркин приятель, на секунду забывая про собственный «солидный и взрослый» вид и зажатую между двумя пальцами крутую, тоже «взрослую» сигарету. – Я слышал! А как же! Крутые парни! Только про них пацаны говорят, что с ними лучше не вязаться, они такие, почти как «Юнион». Ну, в смысле, совсем на всю голову отмороженные! И богатые все, сука, блять. Мажористые…