Алиса Поникаровская - Рассказы

• Название: Рассказы
• Автор: Алиса Поникаровская
• Жанр: Контркультура

Омский андеграунд 80х - 90х не мог быть сам собой без Алисы Поникаровской. Ее сказки читали (слушали) несколько поколений местных рок-музыкантов, художников... да и неместных тоже. Пересказать их смысла нет, это вовсе не беллетристика, лучше почитать самому.

---

- Фонарь, стоящий у дома, любит подглядывать в окна. Он старый сплетник, и может рассказать кучу забавных историй, приключившихся с обитателями квартир, в которые дотягивается его свет. Люди иногда не закрывают шторы, особенно когда живут не на первых этажах. Они же не знают, что за ними наблюдают фонари...

- Ты что, знаешь их все? - спросила она, не заметив, как перешла на "ты".

- Конечно. Те, что на моем участке - все до одного. Недавно поставили новенького, взамен только что умершего - великолепный был старик, прожил долгую жизнь, рассказывал такие потрясающие вещи, о которых не прочтешь ни в одной книге по истории... Мне было жаль с ним расставаться... А новенький - совсем молодой, мнит себя только что зажженной звездой, вокруг которой вращается весь мир. Фонарь у памятника - бунтарь. Он до сих пор уверен, что сможет переделать вселенную, изменить ее по своему образу и подобию, исправить... Я заговорил тебя, - неожиданно спохватился он.

- Ты все это придумал только что, да? - с надеждой в голосе спросила она.

Фонарщик посмотрел на нее, и она вдруг увидела, какие старые и мудрые у него глаза.

- Тебе хочется, чтобы это было так?

- Я не знаю, - выдохнула она. - Все это слишком странно, чтобы быть правдой... Особенно в такую ночь.

- Чем она так особенна? - удивился он.

- У меня сегодня день рождения... - она посмотрела на часы и в первый раз за весь вечер улыбнулась. - Я только что родилась...

- И ты молчала! - он укоризненно качнул головой и разлил по бокалам вино. - За самую красивую женщину на земле!

- Но это не так, - запротестовала она, чувствуя, как краска заливает ее лицо и шею.

- Это именно так. И ты всегда должна это помнить, - он поднес свой бокал к ее бокалу. - С днем рождения, самая красивая женщина!

Она выпила вино, поставила бокал и подняла на него сияющие глаза, в каждом из которых зажегся маленький фонарик.

- Кто ты?

- Я - фонарщик, который зажигает фонари. Подожди минутку, ладно? - он поднялся и пошел в сторону барной стойки.

"Фонарщик, который зажигает фонари... - подумала она, улыбаясь. - Мой фонарщик..."

Он вернулся через несколько минут, держа в руках красный китайский фонарик.

- Это тебе. С днем рождения.

- Спасибо, - сказала она, и в сияющих глазах ее блеснули слезы.

Красный фонарик согревал ее руки теплым матовым светом.

- Мне пора на работу, - сказал фонарщик. - Пойдем, я тебя провожу.

- Пойдем, - она поднялась из-за стола, надела предупредительно поданный плащ и прижала к груди красный фонарик. - Пойдем.

Улица была пустынной, редкие прохожие уже давно попрятались по домам, водители машин тоже спали мирным сном, и только фонари, как горящие стражи, освещали их путь. Стоило им приблизиться к очередному фонарю, как он начинал приветливо мигать, и поэтому вся дорога до ее дома показалась ей огромной, великолепной иллюминацией. Когда они подошли к ее подъезду, небо стало светлеть.

- Ночь кончается... - сказала она.

- Да, - кивнул фонарщик. - Мне пора выключать фонари.

- Я понимаю, - сказала она и еще сильнее прижала к себе красный фонарик.

- Он никогда не погаснет, - успокоил ее фонарщик. - Поверь мне.

- Я тебе верю, - она подняла на него сияющие глаза. - Спасибо.

- Сейчас фонари будут гаснуть в честь самой красивой женщины на земле.

- Пусть они лучше в честь нее зажигаются, - возразила она.

- Сегодня вечером, - успокоил ее он. - И всегда.

- Всегда?

- Всегда. Кстати, фонарь за твоим окном давно рассказывал мне, какая у него чудесная соседка. По-моему, он в тебя тайно влюблен... Но это секрет... Мне пора, - фонарщик чуть коснулся рукой ее волос. - До свидания.

- Можно... я тебя поцелую?.. - спросила она, понимая, что никакого свидания не будет, и, не дожидаясь ответа, коснулась его щеки холодными губами.

- Пока, - махнула она рукой и скрылась в подъезде, все еще прижимая к груди красный китайский фонарик.

Она стояла на балконе и смотрела, как отступает ночь, и вокруг медленно, один за другим гаснут фонари. Внутри нее все пело и светилось. Она стояла на балконе и курила. Раздался звук чьих-то шагов, она посмотрела вниз и увидела бегущего человека в спортивном костюме. Свет переполнял ее через край, ей так хотелось с кем-нибудь им поделиться, чтобы хоть кому-то стало так же хорошо.

- С добрым утром! - сказала она, сама себе удивляясь.

Человек неожиданно остановился.

- С добрым утром. Так рано, почему вы не спите?

- У меня сегодня день рождения, - сказал она. - Еще осталось вино. Заходите в гости.

- Вы серьезно? - удивился он. - Вы что же, совсем одна?

- С фонариком, - улыбнулась она.

- Действительно можно зайти?

- Конечно, - снова улыбнулась она, увидела, как гаснет последний фонарь и пошла открывать дверь.

Он сказал ей через полгода, что в тот день, когда она окликнула его с балкона, ему показалось, что в ее глазах сияют ночные фонари.

- Они каждый вечер зажигаются для меня, - сказала она.

- Я знаю, - он притянул ее к себе. - Потому что ты - самая красивая женщина на земле. Я люблю тебя.

На стене ровным матовым светом светился красный китайский фонарик.

ЛАБИРИНТ

Выход из тупика - в движении обратно? Если нет ни верха, ни низа, обратно до конца?

Или в первый же попавшийся ответвляющийся коридор? А там? А если сквозь стену - выход из лабиринта? Насовсем? А потом?..

Количество вопросов без ответов бесконечно. От них надувается голова, распухает, как воздушный шарик, и, видимо, скоро вот-вот лопнет совсем с громким оглушающим звуком. Кому-то от этого станет лучше? Думаешь, хоть кто-то услышит вообще хоть что-нибудь?..

Всем отражениям одинаково плохо. Так бывает крайне редко.... Это - первый раз.... И на всех отражениях - тупики... Пустота заполняет все клеточки тела, подкатывает к горлу, заливает уши, остались только глаза, еще остались глаза, и они кричат, кричат, кричат...

Сделайте хотя бы вид, что слышите!!! Так будет легче умирать. Хотя бы вид...

Если долго стоять на месте - замерзнешь. Сказку! Старую добрую сказку, ну!!! А там, вместо красивого принца --зеленая трехглавая тварь... Бедная принцесса! Но ведь никто не виноват, кроме тебя! Ты не умеешь придумывать сказки! А тогда, когда-то давно, помнишь?.. Не знаю... не помню...

Что это было? Цепь случайностей или вереница подтасованных событий? А, вобщем, без разницы - конец-то один. Или не конец? А просто временное замыкание. Короткая вспышка, и все превращается в бег по кругу, сначала резво и вдохновенно, потом медленно и обречено...

А может, все-таки в ответвление лабиринта? Это - худо-бедно, но выход.... Только куда?

Ну, помогите, хоть кто-нибудь! Единственный, услышь, услышь, я так долго тебя об этом прошу! Пойми меня, пожалей.... Не царское это дело - давать милостыню.... Но ведь тогда обречено все, без конца по кругу, по кругу, и на всех отражениях - тупики...

И все-таки точка или многоточие? Кризис... Кризис чего? Себя? В ожидании лета...

На стареньком рояле вянут цветы. Слишком давно никто не касался клавиш.... А он молчит и ждет, всем своим видом взывая, умоляя...

Так все дело в ожидании? Не уметь ждать - это одно из наказаний? Или иллюзия? Вообще все - иллюзия, а то, что теперь - реальность?

Ну, тогда это называется - мордой о стол. Расплата за полет. А если не полет, а лишь иллюзия полета, тогда за что? Поделом, не рожай иллюзий, от них - один вред.

А летать-то как хочется!!!

Ну, мало ли чего хочется - сидишь вот в тупике, и сиди. Вой себе потихоньку. Но есть же все-таки Годо. Это ведь не иллюзия! Кому как, кому как.... И кто, вообще, сказал, что есть? И что это такое, Годо? С чем его едят?

Голова совсем отказывается работать. Чего тебе надо-то? Чего? А, черт его знает, чего-то надо...

А если вернуться назад? К старому замку? Повторение пройденного? Это для дураков и нищих.... Знаешь ведь, там уже ничего, кроме развалин. Интересно, можно их развалить еще раз? Наверно. Все зависит от степени разрушения, но это просто скучно...

Так что там, все-таки, насчет сказок?

Галиматья какая-то.... Снова принцесса и зеленая трехглавая тварь.... Да, грустно...

А может, просто весна? И смена старой кожи на новую? Болезненно, просто больно, и плохо, плохо. Потому и тупики на всех отражениях.... Ну вот, все встает на свои места.... И все не так страшно. Главное - просто понять, и не наделать глупостей. Не разрушаться.... А то так совсем ничего не останется. Все же зависит только от тебя.

Итак, попытка номер...

Поехали!

В тридевятом царстве, тридесятом государстве жили - были...

НАБЛЮДАТЕЛЬ

Дом имел странную форму. Еще издалека поражая количеством углов и почти отсутствием окон. Странные прорези шириной в двадцать сантиметров в каменных серых стенах напоминали скорее смотровые щели бойниц. Наблюдатель хорошенько рассмотрел всю эту серую громаду с вершины небольшого холма, отстранено заметил все архитектурные нелепости и, проверив боевую готовность автомата, висящего через плечо, медленно пошел по тропинке вниз. Вокруг было очень тихо, словно вымерла вся живность, и только странное ярко-красное солнце недвижимо висело на фиолетовом небе, словно прибитая гвоздем тарелка.