Сергей Мавроди - Карцер – репортаж из ада. Из спецсизо 99 1

• Название: Карцер – репортаж из ада. Из спецсизо 99 1
• Автор: Сергей Мавроди
• Жанр: Современная проза

Автор отсидел 4 года в федеральной спецтюрьме ИЗ 991, самом мрачном и загадочном "учреждении" современной России. Маньяки, киллеры, руководители ОПГ, воры в законе…

Сижу в карцере… Итак, с чего всё начиналось, тем же самым всё и заканчивается: карцером. В карцере я написал первые листки этих заметок, в карцере же напишу, по всей видимости, и последние. Круг замкнулся.

---

И вдруг он мне и говорит: "А чего ты замахиваешься? Ты же всё равно не ударишь." – Я даже не понял сначала: "Чего?" – "Ты всё равно в человека живого не сможешь ударить. Духу не хватит."

Я смотрю на него и понять не могу: шутит, что ли? Пока я мялся, он засучивает рукав и протягивает мне руку: "Ну на, ударь!" – "Ты шутишь, что ль?" – "Ну, ударь, ударь! Всё равно ведь не сможешь. Думаешь, это так просто?" – "Жень, – говорю, – хочешь – ударю, только смотри потом. Перережу сейчас какое-нибудь сухожилие!.. А так-то мне по хую." – "Да не ударишь ты! Только говоришь."

Ладно. Я беру его кисть и спокойно и не торопясь провожу ножницами на внешней стороне ладони довольно глубокую – до крови – царапину.

Что тут было!.. "Да ты маньяк!! В натуре! Живому человеку руки резать!" Это я-то маньяк!..)

"Ты рехнулся!? – шепчу я ему в ответ, опасливо косясь на штудирующего, как обычно, свой неизменный "Учебник шахматной игры" (о нём речь особо!) сумасшедшего банкира. – На фиг тебе это надо?"

Кончилось всё это так. В один прекрасный день, вернувшись с прогулки, несчастный банкир с ужасом обнаружил, что его магического талисмана нет. Папильотки исчезли.

"Мусора, наверное, содрали при техосмотре," – равнодушно пояснил ему не гулявший отчего-то именно в этот день мрачный и суровый кандидат на два ПЖ.

И что б вы думали? В ту же самую секунду, прежде чем кто-нибудь из нас успел хоть что-то понять или сообразить, лишившаяся отныне всяческой магической защиты бедная жертва отрицательной энергии туалетного угла кинулась к тормозам (к двери) и принялась неистово в них долбиться!

"Дежурный!!! Дежурный!! Позовите ДПНСИ! Где мои обереги!!?? (Кажется, он так их называл.)" – "Какие ещё "обереги"?!" – заметался по коридору ничего не понимающий охранник.

Словом, начался форменный сумасшедший дом. Через час нас раскидали.

Да, так, насчёт "Учебника". Шахматной игры.

Когда банкир этот только-только заехал, он первым делом (вторым, конечно! первым – папильотки-обереги!) поинтересовался у меня, играю ли я в шахматы. "Ну да,.. играю…" – неохотно промямлил я.

Тут необходимо некоторое пояснение. Играю я в принципе хорошо, на уровне сильного любителя, но играть вообще-то не люблю. Были тут уже прецеденты!.. Были!.. Ну их, эти игры!

Помню, выиграл я тут у одного… Командира штурмового батальона в Афгане, на всю голову отмороженного. (Тоже убийство какого-то там мэра. Зеленоградского, кажется… Не помню!) Так тот сразу в угол камеры побежал, разминаться, как будто меня уже убивать собрался. Хорошо ещё, что вор с нами тогда сидел. В хате. А то бы!..

Неизвестно… На фиг, короче!!

А в другой раз вообще всю хату раскидали. Из-за этих проклятущих шахмат. Был у меня там один партнёр. Фанатик хренов. Культурист под два метра. Целыми днями либо качался, либо в шахматы играл. Вернее, ко мне приставал: "Ну, давай, сыграем!.. Ну, давай!.." Кошмар!!

(Тоже 105-я. Убийство. Только он – заказчик.

Бизнесмен. Богатый довольно. Тусовки, элитные клубы…

Недвижимость за границей и пр.

Два зэка, осужденных, уже находясь в лагере, на него показания дали. Дескать, год назад он им заказал. Один – СПИДом смертельно болен уже был. Дал показания – и умер.

"Ну, ты загнул!.." – этот на очной ставке ему говорит. – "А ты разогни!"

До сих пор – "разгибает".)

Итак, ситуация. Утро. Я собираюсь на ознакомку, как обычно.

"Давай, сыграем! Давай, сыграем!"

….

Проверка только что вечерняя была.

"Всё нормально?" – "Всё отлично!" – "Спокойной ночи."

Но шланг – так и не починили.

…

Однако продолжаю. Или!.. Еще стихотвореньице:

Жалоба Зевса

Ну, как ни наблюдай!!..

Найдётся Прометей -

И испоганит рай.

И от его затей

Пойдёт всё кувырком,

Насмарку и вверх дном!

А там – как снежный ком.

И вот уже – дурдом!

Не ешь тут и не спишь,

Творишь, едрёна вошь!

Но отвернёшься лишь!!..

И Геркулес хорош.

Скажите, пожалел!..

Скорей освобождать.

Висел бы – и висел.

А так – чего вот ждать?

…

Теперь вот продолжаю.

Значит: "Давай, сыграем!.. Давай, сыграем!.." – "Да идти мне уже щас!" – "Да давай!.. Да одну партейку!.." – "Ну, давай, давай! Всё равно ведь не успеем."

Но мы – успели. Не прошло и двух минут, как мой противник (чего-то он там зевнул и – тут же! в сердцах, вероятно) сцепился насмерть с другим нашим сокамерником (киллером очередным, разумеется; тоже двухметровым), которому показалось почему-то, что мы-де слишком громко разговариваем. Вернее, спорим.

"Чего вы орёте с утра?" – "А тебе чего надо!!?? Хочу – и ору! Не твоё дело!! Тусуйся иди!" – "Что-о?!"

Еле разняли мы их. Но хату на следующий день – раскидали.

Да, так вот. Спросил меня, значит, банкир этот, играю ли я в шахматы. Ну, делать нечего, пришлось признаваться.

"Ну, да…" – "Может, сыграем?" (О-хо-хо!) – "Ну, давай.

Попробуем. Какими будешь?"

Партию он мне проиграл, но повёл себя затем совершенно необычно. (Для нормального человека, естественно. Если же вспомнить про "обереги"…)

"Ты хорошо играешь. (Это он мне говорит.) Я не готов ещё с тобой играть."

После чего закрыл шахматы, достал из баула "Учебник шахматной игры" и принялся его вдумчиво изучать. Всерьёз! Расставляя на доске дебюты и пр. Через неделю мне его даже жалко стало.

"Слушай, Вить! – деликатно попробовал я объяснить ему. – Ты так ничего не добьёшься. Просто читая учебник. Играть надо! Тренироваться. Хочешь, ещё поиграем?" (Вижу же уже, что человек во всех отношениях безобидный и безопасный. Ну, чего ж тогда и не поиграть иногда? В охотку-то.) – "Нет, Серёж, не сейчас. Извини."

Ну, не сейчас, так не сейчас. Дело хозяйское. Не очень-то, по правде говоря, и хотелось.

Ещё через неделю он наконец созрел.

"Ну, давай, партейку!" – "Ну, давай!"

"Партейку" он опять с треском проиграл, после чего, с грустью глядя на свою полностью разгромленную позицию, меланхолически заметил: " Дебюты и эндшпили я хорошо играю, а вот с миттельшпилем пока проблемы…" Как я удержался от хохота, как сумел отвернуться, чтобы он ничего не заметил, я и сам до сих пор не знаю! Миттельшпиль – это ведь середина партии, т.е. фактически это и есть, собственно, сама игра. Дебют же и эндшпиль – просто её начало и конец. Фраза, конечно, замечательная в своём роде. Анекдотическая просто.

Больше мы с ним не играли.

Стихотворение. Шахматное.

Мы из юности – маршем,

Под гром барабанов.

Перед троном монаршим -

Как стадо баранов.

Всё слоны да ферзи! Сплошь фигуры.

"И вообще мы ладьи, а не туры!"

А Судьба наблюдает с усмешкой,

Как колоннами: пешка за пешкой!

И ещё одно. Тоже… по теме.

Никому в этом мире не верь.

Друг предаст, и захлопнет дверь

Пред тобою брат.

И e7-e5!

И цейтнот уже, и коня не взять,

Скоро шах и мат.

И проигран ферзь,

И угроз не счесть,

И висит флажок.

И – стоят часы.

И дрожат весы…

Всё! Пора, дружок!

Вообще вспоминаю, с кем я только за это время не пересидел!..

Сейчас-то оно забавно всё кажется, а тогда…

Был тоже у меня сокамерник. По малолетке 3-х человек живьем в лесу закопал. ("Не верили, – говорит, – до конца, что я это сделаю. Думали, шучу!" "Шучу"!..) Четвёртый – мент был, случайно с ними оказавшийся – мента застрелили. 10 лет дали, максимум для малолеток. Тяжёлый, признаться, человек.

Единственный, пожалуй, в ком действительно чувствовалось подчас что-то такое… Злобное, что ли… Не знаю даже. Рассказывал в подробностях, как попугая у сестры тапочком забил. Просто так. "Надоел!" Причём рассказывал всё это со смехом, с удовольствием…

И долго ведь я с ним просидел-то! Чуть ли не полгода. Пока его наконец-то на Матроску не увезли.

Всё! Лампочка над дверью зажглась. Сейчас матрас выдавать в коптёрку поведут. В бокс. До завтра!

19 мая 2007

суббота

О-о-хо-хо! Отнёс матрас. Ещё не проснулся толком. Бредёшь по коридору, пошатываясь, с этим матрасом на плече… А-а-х-ха-хах!.. Чаю бы. Горячего. Но это ещё через полчаса только, не меньше. Ну, бог с ним. Последние дни. Прелести тюремной жизни. Карцера. Так называемого. Курам на смех. Ладно! Надо просыпаться.

Говорю им в коптёрке, бросив уже матрас: "Давайте я сразу уж вещи для бани соберу. А то днём кто мне их искать будет?" – "А Вы знаете, что воды горячей вообще с утра нет?" – "Вообще?" – "Вообще!" – "А вдруг будет?!" – "Ну, собирайте."

Ну, собираю. Всё перевёрнуто вверх дном в бауле – а! это они, наверное, ручку когда пять часов искали… поня-ятно… так…

"Ну, скоро?!" – "Я, что ль, виноват? Тут всё перерыто. После ваших шмонов." – "Давай быстрее!"

Так,.. так-так, носки!?.. где носки!!??.. а-а!.. пёс с ними! Эти простирну.

"Пошли!" – "Пойдём."

Блядь! Полотенце всё-таки забыл забрать! В этой суете. Большое, специальное. На котором сижу, когда пишу. Как на подушечке. (А ночью под голову, под подушку его подкладываю.) Придётся сегодня весь день на этой доске голой, железом окованной. Ч-чёрт! Ну, ничего. ..