Юрий Петухов - Охота на президентов или Жизнь №8

• Название: Охота на президентов или Жизнь №8
• Автор: Юрий Петухов
• Издательство: Метагалактика
• Жанр: Современная проза
• Год: 2003
• ISBN: 5-85141-017-5

Остросюжетный криминально-психологический роман. Следом за «международными террористами» (агентами ЦРУ и ФСГБ) на «мировую арену» выходят народные террористы: киллер Кеша Булыгин, махровый шовинист Моня Гершензон, узник собственной совести Самсон Соломонов и знаменитый писатель-маргинал, человеконенавистник (он же автор). Открывается Сезон захватывающей и смертельно опасной Охоты на Президентов...

Юрий Петухов своим новым романом доказывает, что ему по-прежнему нет равных в современной русской литературе: мощно, талантливо, иронично, неожиданно, смело, философично, нетленно... все прочие могут еще долго отдыхать и ползти (как и обычно) по его стопам.

Лицам с пониженным интеллектом и неустойчивой психикой не рекомендуется.

---

— Двэнадцат квартыр купыл! Двэнадцат дэвак посадыл! Вах! Пэрсик! Палчык облыжишь! Всэ друзя знают — всэ друзя уважают! Багатый чалвэк Махмэт, гаварат, уважаи-мый чалвэк, гаварат. Уважают!

Ни слова не врал Мехмет. Очень сильно его уважали.

— Ой!

— Ай!

— Яй!

— Ей! — повизгивали жены Оля, Лена, Маша и Кристина, томно закатывали глазки, стонали, охали, содрогались пышными телами и снова стонали, одна громче другой, зазывней и сладострастней — знали, Мехмет любит отзывчивых на его жгучую южную любовь и оделяет по-свойски. А чего ему! Мехмет потел на них. А денежки-то текли — рекой текли! Жены очень любили Мехмета. Знали, уж их-то он точно не пошлет челноками товар надыб-ливать и к лотку торговать не поставит…

У лотков торговали другие. Их Мехмет тоже не забывал, каждую раз в две недели затаскивал в ларек и вкушал со всей страстью к новизне. Лотошные девки не знали, когда он придет и к какой, а потому намывались-намакияживались каждый божий день — вот приедет барин, вот удастся его ублажить так, что возлюбит пуще прежних, вот купит квартиренку какую-никакую, и начнется новая райская жизнь.

Мехмет был для всех отцом, царем и живым богом.

Хотя каждая знала, что бывают мужики и покруче, да и вообще, поизгулял Мехметушка силенки-то! (а может, их особых-то и не было?) Но вслух ни-ни! Вслух про Мехмета ходили легенды. Мол, куда там этим русским мужичонкам, пьяницам и лодырям!

И Мехмет старался.

Очень Мехмета уважали… и власти, и милиция.

Был, правда, ещё один гарем. Но про тот Мехмет сам женам и девкам ни-ни! В том гареме тешились они с земляками без шума и пыли. Благо, что беспризорников в Россиянии было навалом. Вот и понабрали-понахватали с рынков с десяток мальчуганов от семи до двенадцати да полтора десятка девчушек лет до десяти. Туда иной раз нужных людей водили, началныков. А которые покрупней, тем на дачи возили. Не сами, самих сграбастают с беленьким мальчишечкою или с девчонкою белобрысенькой. Снимали с работы одну из девок торговых, она и везла по назначению «сыночка» иль «доченьку». Чаще всего на дачке и её приходовали, заодно, чтоб добро не пропадало.

Но вообще «балшие русские началныки» ещё не очень-то понимали толк в мальчиках. Мехмет иногда сокрушался, щелкал пальцами:

— Сапсэм отсталый, панымашь, страна Рассыя! Вах-вах! Самый сладкый нэ панымай!

Он очень хотел угодить большим начальникам. Но те больше «панымай» доллары, много долларов. Мехмету было не жалко мальчишек и девок. Ему было жалко долларов.

— Трудовой дэнга! — говорил он, чуть не плача. — Сапсэм оборзэли! Бэспрэдэл, понымашь!

Откровенничал Мехмет только с земляками. Их было много. У всех было полным-полно ларьков и магазинов. У всех были гаремы из русских девок, квартиры, мальчики и доллары. Он был не самым богатым. Он был бедным. И совсем не был арабским шейхом. Жаловался на жен и девок:

— Сапсэм оборзэли, русски бляди! Работай на них, понымашь! Бэспрэдэл!

Но в Баку он не собирался. Два раза в месяц переводил женам и детям по полмиллиона. Писал в коротких письмах: «Узнаю, что гулают Надька с Вэркай — зарэжу как баран! Прывэтдэтам! Цалую всэх!»

Бакинские женушки, Гюльча и Бахра, гулять служанкам не давали, блюли мужнюю честь. Детишки у них росли упитанные и красивые. Старших весной готовили в Англию, на учёбу.

Убить президента? Сначала найди его! Где обретались Меченный Херр и старик Ухуельцин, знал только Господь Бог. И то не совсем точно.

Эти могли обкрутить вокруг пальца и самого чёрта.

Зато всё чаще являлась по ночам моему другу Булыги-ну чёрная тень. Смотрела укоризненно. Вздыхала. Чёрный человек… Привет с того света.

— Кругом черножопые! — жаловался Кеша. Он был зол и небрит. Очередная его попытка подкрасться к «жертве» (жертва, ха-ха!) сорвалась. И он срывал зло на ком попало. А попало нынче лицам мигрантской национальности. — Всю Москву заполонили, суки! Всех баб перетрахали…

Я его успокаивал:

— И слава Богу! Русских-то наполовину в Чеченегии побило, на четверть водярой выкосило… мужиков нет! Вот они за наших и стараются, воспроизводят поголовье… Нет, Кеша, если по совести, честно, то они на наших бабах на нас работают, без них мы просто вымрем!

Кеша призадумался. Ведь на самом деле, кому-то надо было замещать «естественную убыль» россиянских мужичков. По справедливости получалось, что смуглозадых мигрантов следовало представлять к орденам «Отцовской славы». Россияния нынче стояла на них…

Он сжимал руками головы качавшийся пузырь. Стонал. Всегда мы ищем виноватых, на ком зло сорвать… за свою беспомощность и тупость: то жиды! то черножопые! то штатники поганые, заокеанские — живут, суки, лучше!

— Эти скоты нас наркотой травят!

— А ты не травись… Не покупай, какие проблемы.

— Все рынки захватили! Русскому человеку торговать негде! Где правозащитники херовы?!

— Это когда ж русские торговцами были? Ну ладно, давай бросим наши дела, пойдём на рынке торговать!

— Ну, уж хрена им! — возмутился Кеша. — Уж этого они от меня не дождутся, звери, сказанул тоже! Давай лучше по бабам! У меня тут телефончик есть, надыбал в «Кремлёвском пионерце»… во-о!

Была такая поганенькая газетёнка, через которую сутенёры торговали живым товаром. Главный редактор этой паршивенькой газетёнки регулярно имел встречи с генеральным презедентием Россиянии… поговаривают, что чисто деловые, за круглым столом и при галстуках.

Он позвонил.

И через полчаса какой-то золотозубый джигит привёз нам пару белобрысеньких и смешливых девочек.

— Пэрсык, слюшай! — похвалил он товар. — Сам пробовал! Рахат-лукум! Ишо спасыба скажишь!

«Можно утверждать, что мир находится в состоянии, близком к идиотизму…»

Роберт Музиль

Вот так. Всё в Россиянии было ништяк. Не жизнь, а малина с калиной. Народец просто балдел от реформ — одной водки стало в тыщи раз больше, море-окиян водя-ры любименькой! Народцу подфартило… Гуляют все! — кричала судьба.

И все гуляли.

Только старые, понимать, коммуняки и ретрограды-консерваторы, всякие красно-коричневые фашисты-шовинисты всех мастей никак не могли перестроиться и тоже гулять.

Сами не гуляли. И другим мешали.

А ведь старик Ухуельцин сказал прямо и строго: «Альтернативы реформам, понимать, нету!» Прямо сказал. А для особо глухих кулаком потряс, рожу зверовидную скорчил и зубами поскрипел. Наглядно и убедительно.

Но не все ещё понимали, что наступила демократия и церемониться со всякими там, понимать, сволочами больше не будут.

И не церемонились.

Я сам видел, как дрессированные спецназоомоновцы в бронежилетах, кованных американских ботинках, с автоматами и дубинками в руках ломали хребты престарелым ветеранам Великой Отечественной, как они сшибали наземь и вбивали каблуками в асфальт инвалидов-пенсионеров, как забивали своими дубинами тщедушных старушек с их самодельными плакатиками… Я видел как они упивались своей силой, мощью и выучкой профессиональных громил. Я всё это видел.

И я знал — это и есть демократия. Эти цепные псы демократии защищали от народа кучку жирных сволочей, ограбивших этот простодушный и дураковатый народ вчистую… Не нравится, как я говорю о народе? А кем ещё нас назвать после того, что случилось.

Да уж, милые мои… за что боролись…

Нас обобрали как форменных дураков, как невменяемых обалдуев и законченных простофиль.

И это было нормально.

Так нас учили те, кому мы подражали.

Демократию не делают в белых перчатках.

И ещё очень многим выжившим очень повезло, понимать. Вот так.

Мне тоже. Я выжил… Меня пока ещё не убили проводники демократии и реформ. Пока ещё… Миллионов двадцать-тридцать убили… А меня нет. Повезло. Крупно. Гуляй и пей, ненаглядная моя Россияния! Сбылись мечты идиотов!

В детстве я мечтал стать космонавтом.

Сейчас я мечтаю стать киллером.

Вот такой я злобный мизантроп!

Я лихорадочно составляю список жертв, которых я заказываю себе сам… И мне не хватает бумаги и чернил.

А ну, брось в меня камень тот, кто никогда не хотел никого замочить… ну, хотя бы в сортире. А ну?! Давайте! Бросайте! Ну-у…

Что-то я не вижу ни одного давида-с-пращой.

Кеше заказали генерального президентия. Но Кеша не знал, что президентии бывают в каких-то иных странах, а не в нашенских… у нас — баскаки, сборщики дани для Орды. Завалить сборщика дани, всё равно, что завалить налогового инспектора — какого-нибудь Матфея… Иисус таких, понимать, на понг… прошу прощения, на проповедь брал и в свою веру переисусивал… Не каждому дано так. Теперь матфеев мочат.

Мы с Кешей не Иисусы… Уж Кеша точно никогда не подставит правой щеки. У него очень много денег, мешки и чемоданы… Но он всё время жалуется мне: