Константин Бальмонт - Только любовь. Семицветник

• Название: Только любовь. Семицветник
• Автор: Константин Бальмонт
• Жанр: Поэзия

---

Все бьюсь, к работе присужден,—

Когда я думаю, что годы,

С печальной бледностью лица,

В окно все тот же лик Природы

Я буду видеть без конца,—

И сердцем, более не юным,

Я буду, догорая, тлеть,

Внимать метелям и бурунам,

Слабеть, седеть, и холодеть,—

Вдруг сам себе тогда я страшен,

Я содрогаюсь, как в бреду,

Как будто я с высоких башен

Вот-вот на землю упаду.

А между тем так близко, рядом,

Но не слиянные со мной,

Безбрежным преданы усладам,

Сплетают духи мир иной.

КАТОРЖНИК

Если вы в полдневной дреме,

В замираньи сладких снов,

Я в рождающей истоме,

Я в рабочем страшном доме,

В стуке дружных молотков.

Не входите, не глядите,

Нет, не слушайте меня,

Пауки сплетают нити,

С пауком и вы плетите

Паутинки в блеске дня.

Замирайте в нежной дреме,

Мне же — каторжником быть,

Мне не видеть счастья, кроме

Как работать в страшном доме,

Намечать, стучать, дробить.

ОТДАТЬ СЕБЯ

Отдать себя на растерзание,

Забыть слова — мое, твое,

Изведать пытку истязания,

И полюбить как свет ее.

Не знать ни страха, ни раскаянья,

Благословить свою печаль,

Благословить свое отчаянье,

Сказать — мне ничего не жаль.

Быть равным с низкими, неравными,

Пред криком—нежным быть как вздох:

Так правят силами державными,

Так меж людей ты будешь Бог.

ТИШЕ, ТИШЕ

Тише, тише совлекайте с древних идолов одежды,

Слишком долго вы молились, не забудьте прошлый

                                            свет,

У развенчанных великих как и прежде горды вежды,

И слагатель вещих песен был поэт и есть поэт.

Победитель благородный с побежденным будет

                                           ровен,

С ним заносчив только низкий, с ним жесток

                                     один дикарь,

Будь в раскате бранных кликов ясновзорен,

                                    хладнокровен,

И тогда тебе скажу я, что в тебе мудрец — и царь.

Дети Солнца, не забудьте голос меркнущего брата,

Я люблю в вас ваше утро, вашу смелость и мечты,

Но и к вам придет мгновенье охлажденья и заката,—

В первый миг и в миг последний будьте, будьте

                                      как цветы.

Расцветайте, отцветайте, многоцветно, полновластно,

Раскрывайте все богатство ваших скрытых юных сил,

Но в расцвете не забудьте, что и смерть, как жизнь,

                                         прекрасна,

И что царственно величье холодеющих могил.

ПЕЧАЛЬНИЦА

Она живет среди видений,

В ее глазах дрожит печаль,

В них ускользающая даль

И умирающие тени.

Она поникла как цветок,

Что цвел в пустыне заповедной,

И вдруг поблек, печальный, бледный,

Не довершив свой полный срок.

В ней неразгаданное горе,

Ей скучен жизни ровный шум,

В ней той печалью полон ум,

Какою дышат звезды в Море.

Той бледностью она бледна,

Которую всегда заметишь,

Когда монахиню ты встретишь,

Что смертью жить осуждена.

Жить ежечасным умираньем

И забывать свои мечты,—

И Мир, и чары Красоты

Считать проклятием, изгнаньем!

ЦАРСТВО ТИХИХ ЗВУКОВ

Царство тихих звуков, ты опять со мной,

Маятник невнятный бьется за стеной.

В ровном коридоре мерные шаги.

Близкие ли это? Злые ли враги?

Я люблю волненье позлащенных нив,

На опушке леса вечер так красив.

Над простором вольным водной глубины

Дымно дышат чары царственной Луны.

Нет, я должен, должен полюбить печаль,

Не искать блаженства, не стремиться вдаль.

Не желать блаженства вечных перемен,

Нет, уйти нельзя мне от бесцветных стен.

Тонкая, но властно, вытянулась нить,

Бледного кого-то должен я щадить.

Кто-то дышит близко, грустный и родной,

Чье-то сердце глухо бьется за стеной.

БОЛОТО ПРЕРЫВИСТЫЕ СТРОКИ

На версты и версты протянулось болото,

Поросшее зеленой обманною травой.

Каждый миг в нем шепчет, словно плачет кто-то,

Как будто безнадежно тоскует над собой.

На версты и версты шелестящая осока,

Незабудки, кувшинки, кувшинки, камыши.

Болото раскинулось властно и широко,

Шепчутся стебли в изумрудной тиши.

На самом зеленом изумрудном месте

Кто-то когда-то погиб навсегда.

Шел жених влюбленный к любящей невесте,

Болото заманило, в болоте нет следа.

И многих манит к обманным изумрудам,

Каждому хочется над бездонностью побыть.

Каждый, утомившись, ярко грезит чудом,

И только тот живет, кто может все забыть.

О, как грустно шепчут камыши без счета,

Шелестящими шуршащими стеблями говорят.

Болото, болото, ты мне нравишься, болото,

Я верю, что божественен предсмертный взгляд.

СТАРЫЙ ДОМ ПРЕРЫВИСТЫЕ СТРОКИ

В старинном доме есть высокий зал,

Ночью в нем слышатся тихие шаги,

В полночь оживает в нем глубина зеркал,

И из них выходят друзья и враги.

Бойтесь безмолвных людей,

Бойтесь старых домов,

Страшитесь мучительной власти несказанных

                                          слов,

Живите, живите—мне страшно—живите скорей.

Кто в мертвую глубь враждебных зеркал

Когда-то бросил безответный взгляд,

Тот зеркалом скован, и высокий зал

Населен тенями, и люстры в нем горят.

Канделябры тяжелые свет свой льют,

Безжизненно тянутся отсветы свечей,

И в зал, в этот страшный призрачный приют

Привиденья выходят из зеркальных зыбей.

Есть что-то змеиное в движении том,

И музыкой змеиною вальс поет,

Шорохи, шелесты, шаги… О, старый дом,

Кто в тебя дневной неполночный свет прольет?

Кто в тебе тяжелые двери распахнет?

Кто воскресит нерассказанность мечты?

Кто снимет с нас этот мучительный гнет?

Мы только отражения зеркальной пустоты.

Мы кружимся бешено один лишь час,

Мы носимся с бешенством скорее и скорей,

Дробятся мгновения и гонят нас,

Нет выхода, и нет привидениям дверей.

Мы только сплетаемся в пляске на миг,

Мы кружимся, не чувствуя за окнами Луны,

Пред каждым и с каждым его же двойник,

И вновь мы возвращаемся в зеркальность глубины.

Мы, мертвые, уходим незримо туда,

Где будто бы все ясно и холодно-светло,

Нам нет возрожденья, нс будет никогда,

Что сказано — отжито, не сказано — прошло.

Бойтесь старых домов,

Бойтесь тайных их чар,

Дом тем более жаден, чем он более стар,

И чем старше душа, тем в ней больше

                         задавленных слов.

«Я больше ни во что не верю…»

Я больше ни во что не верю,

Как только в муку и печаль,

И в бесконечную потерю,

И в отнимающую даль.

Я был, как все, красив и молод,

Но торжествующий цветок

В свой должный миг воспринял холод.

И больше нежным быть не мог.

Мне никогда не вспыхнуть снова,

Себя и взоры веселя,

И Небо низко и свинцово,

И вся безрадостна Земля.

«Отчего мне так душно? Отчего мне так скучно?…»

Отчего мне так душно? Отчего мне так скучно?

     Я совсем остываю к мечте.

Дни мои равномерны, жизнь моя однозвучна,

     Я застыл на последней черте.

Только шаг остается, только миг быстрокрылый,

     И уйду я от бледных людей.

Для чего же я медлю пред раскрытой могилой?

     Не спешу в неизвестность скорей?

Я не прежний веселый, полубог вдохновенный,

     Я не гений певучей мечты.

Я угрюмый заложник, я тоскующий пленный,

     Я стою у последней черты.

Только миг быстрокрылый, и душа, альбатросом,

     Унесется к неведомой мгле.

Я устал приближаться от вопросов к вопросам,

     Я жалею, что жил на Земле.