Патрикей Бобун-Борода - Стихи 1997-2008

• Название: Стихи 1997-2008
• Автор: Патрикей Бобун-Борода
• Жанр: Поэзия

---

Патрикей Бобун-Борода Стихи (1997-2008)

Перечеркнула ночная птица…

Перечеркнула ночная птица
Крылом луну.
Уже двенадцать, а мне не спится –
Пойду, вздрочну.
Уже двенадцать, а я все тешу
Ладонь елдой,
Уже двенадцать, а я все грежу
О той, святой…
«Ужель не будет она со мною!» –
Почти стону,
Залупу нежно дразня рукою,
Тряся мошну.
Но что я вижу? она? О, диво!
Идет сюда…
Нага, задумчива и красива,
И молода.
Со вздохом тихим ласкает груди:
– Возьми меня!
А я, пребыстро терзая муди:
– Что за хуйня?
Тебя не звали. Иди ты в сраку!
О, блядский род!
Всегда мешают. Всегда. С-собаки,
Язви их в рот.
Она уходит, а я кончаю –
Елда колом;
Перечеркнула сова ночная луну крылом…

Подражание А.Романову

Вот пялят бабу на навозе:
Её трясётся голова,
Она стоит в нелепой позе,
Ни жива и ни мертва.
А им другой не надо нынче,
Хоть кругом красивей – тыщи,
Но нет её милей и чище,
Пускай в навозе все мудищи –
Им до фени!

Ах, эта женщина большая,
Бела, нежна, как бы из снега.
Ах, для любви её душа,
И ноги созданы для бега.
И я бежал бы с нею рядом,
Но лишь смотрю печальным взглядом,
Как с ней резвятся целым стадом,
И как она мотает задом
В наслажденье!

А эти грубые мужчины,
Неумолимые созданья.
У них огромные хуины,
Они не знают состраданья.
Вон тот, особенно, пузатый,
Вонючий, лысый, бородатый.
Своей ручищей, как лопатой
Её терзает, гад мордатый,
Где попало!

Уж комары от сна восстали,
Грядёт начало летней ночи.
А мужики с моею кралей
Резвятся из последней мочи.
К ним не приходит утомленье,
Влекут их странные стремленья.
Они достигли исступленья
В попытке семяизверженья…
Но всё им мало!

Но ведь не вечна эта оргия,
Финал придёт с рассветом.
Ах, как мне жаль того, что сам я
Не поприсутствую при этом.
Меня зовут с собой ребята
На скотный двор, где есть телята,
Где козы, свиньи, поросята,
Где ждут доярочки-девчата,
И банка браги!

Ах, от спиртного распаляются
заветные мечты…
Мы прижимаемся к дояркам и
называем их на «ты»…
Они же теплыми руками
Нас, вместе с нашими мечтами,
Берут. И гонят прочь пинками,
И шепчут нам: «К такой-то маме
Пошли, салаги!»

Унылый вечер. Хмель, побои,
Неутолённые надежды…
В башке – бардак, во рту – помои,
На нас – не белые одежды.
И чувства женские – потёмки
Для наших низменных мозгов…
Ну почему не пялят тёлки
На навозе чуваков?!

Вхождение в науку[1]

Синусоид прекрасных округлость
И парабол волшебный изгиб…
В уравнении этом – безумность,
Стоны функций и матрицы всхлип…

О, великий стояк логарифма!
Жаркой сигмы могучий поток!
(Математики строгая рифма
Допустила меня между строк.)

Знать, не в курсе она, как ни странно,
Что козёл в огороде – к беде,
Что сведу я расчёт – к балагану,
Икс – к залупе, а игрек – к пизде.

Сумму – к ебле, а дробь – к онанизму,
К блядству – полный набор теорем,
Интегралы сведу к похуизму,
И к борделю – пространство систем.

Испохабил я девственность точек,
Пролонгировав вектор конца…
На хуя же ты, мать, промеж строчек
Допустила меня, шельмеца?

31.08.1998г.

Заебися

Заебися пахнет пися,

Если пися – заебися!

Заебися пахнут маки, розы, жимолость, сирень.
Заебися пахнет рыба, что на солнце третий день.
Заебися пахнет водка, особливо алкашу,
Заебися, если кто-то рядом курит анашу.

Заебись портянки пахнут, что не стираны давно,
Заебися также пахнет человечие говно.
Заебися пахнет ёлка, – это, если Рождество.
Ну, а если на поминках – заебись и без того.

Если редьку, да на тёрке, да с лучком, да с чесноком,
Будет пахнуть заебися – как турецким табаком.
Заебися пахнет, если – прокатилася гроза,
«Нашатыркой» заебися, аж навыпучку глаза.

Заебися пахнет мясо: на шампуре шашлычок,
И копчёнистое сало, и севрюжий балычок.
Заебися пахнет падаль, крепкий кофе с коньяком.
Заебися пахнет пьяным, грязным, потным мужиком.

Заебись у моря пахнет, не хуёво среди гор,
Заебися пахнет там, где есть обоссанный забор.
Заебися пахнут розы. Розы были? Всё равно.
РОЗЫ ПАХНУТ ЗАЕБИСЯ! Даже лучше, чем говно.

Миллионы ароматов заебательских вокруг,
Только что всего приятней, можешь ли сказать,
мой друг?
Знаю, если ты мужчина, то для нюха твоего
Пряный запах женской писи заебисея всего!

Ноябрь 1998 г.

Былина о сильномогучем богатыре Еруслане Лазоревиче

Как лежу, я молодец, на речном песочке,
Вижу: появляется девка – хоть куда!
Сквозь лифон топорщатся крепкие сосочки,
Сквозь трусы кудрявится крепкая пизда.

Зубки жемчуговые, глазки голубые,
Щёчки – словно персики, губки – алый мак,
Талия осиная, косы золотые…
Зарыдала девица и сказала так:

– Ой ты, добрый молодец, богатырь могучий,
Кулаки чугунные и сажень в плечах!
Яицца булатные и елдак негнучий,
Ты без дела ратного часом не зачах?

Ты торчишь на солнышке, чешешься в мудищах,
А на Русь свалилася страшная беда:
Стерва иноземная, Моника-блядища,
Что сосала Клинтону, движется сюда!

Окружают Монику разные отбросы,
Курвецы педрильные, ёбари ослов,
Некрофилы мерзкие, старцы-хуесосы,
Говноеды, ниггеры… в общем, нету слов!

А сама-то блудница, Моника-шалава,
С титьками висячими, с крашеным еблом,
Квакает: Эй, рашены, мы идем облавой,
Всё славянство глупое на хуй изведём!

Избы деревянные мы твои попалим,
Церквы православные говнами засрём,
Реки быстротечные чипсами завалим,
Всю скотину русскую в жопу отъебём.

Оскопим мы наперво русское мужичество,
Выдирая с корнями ятра и хуи.
Малолетних деточек, красное девичество
Порастлят содомией гомики мои.

С бабами ж рассейскими сотворим поганое:
Каждой банку с «Колою» в лоно засуём,
Кетчупами вымажем личико румяное,
А потом на радостях «Янки дудл» споём!

За спиною нашею мощь американская,
Сперма негритянская, доллары, Билл Гейтс…
Всё, пиздец, Рассеюшка, вотчина славянская, –
Воет соска-Моника. – Всё! Тебе – пиздец!

Как вскочил я, молодец, грудь моя пылает,
Кулаки сжимаются, хуй торчит колом.
– Нет, – кричу, – паскудина русских не замает!
Ждёт её, стервозину, форменный облом!

Как согрёб я, белый тур, мощный дуб столетний,
Выдирал рукой-клёшнёй, над собой вздымал.
– Берегися, Моника, защека нездешняя!
Я иду, заёбина! Я – иду! – вскричал.

Вражеская силушка, дрянь зловротебучая,
Увидала русский гнев, обдристалась вмиг,
Побежала, бледная гадина вонючая,
Во края далёкие, изрыгая крик:

– Ой, ты, сильный русский князь, ой, зверина северный,
Ой, ты, хуй поленовый, ядерны муде!
Ой, неужто, фак твою, нас замочишь, бешеный?
Где бы нам, поганыям, заховаться? Где?!

– Хуй вам, злые коршуны! Хуй вам, рать поганая!
Нету вам спасения на святой Руси.
А тебе же, Моника, курва, в рот ебаная,
Кол дубовый в хавалку. На-тко, отсоси!..

Кончилось побоище. Падаль – пища воронам.
Тыщи гениталиев, орды рук и ног.
Поглядел на мерзость я, что гниёт по сторонам,
Окатил бензинчиком, плюнул… и поджёг.

Приустал я, молодец (дуб, чай, не пушиночка),
Пал в траву медвяную, в сладкие овсы.
Глядь, ко мне лебёдушкой – давняя блондиночка.
Улыбнулась скромненько. И сняла трусы…

Опустился занавес. Нехер пялить зеночки,
Как пыхтит-старается бойкий молодец
Между разведённыя девичьи коленочки.
Трах пошёл нешуточный. Сказочке конец.

Сентябрь 1999г.

Больной вопрос

Стоит статуя:

Мужик без хуя!

Вчера, парами банными и пивом с голавлями вялеными
вдохновлённый,
На мир взирая сквозь стакан дрянного, мутно-желтого вина,
Спросил меня приятель молодой, заботами в тот миг
не угнетённый:
– Без хуя жить для мужика – ЗА ЧТО не слишком тяжкая цена?

Я онемел. Застряла бормотуха в глотке.
Печаль сдавила, как клещами, разум мой.
Я встал, и руки приложив примерно посередке
(меж грудью и коленями), отправился домой.

Придя домой, не ел, не пил и даже
Жену любимую не смог к груди своей прижать.
– Мужик без хуя! Это ж, ёлки, надо же!
Эх, мать!
Эх, мать!
Эх, ёб же в ребра ж мать!

Всю ночь потом не спал, всю ночь потом ворочался, тоскуя.
Томил меня вопрос, и от него я отвязаться не умел
(да и сегодня, в общем, не могу):
– Как быть? Как в наше время быть без хуя?
Как ЖИТЬ без хуя в наше время мужику?

Ну, без ушей, там, скажем, без руки, без глаза.
Ну, даже без ноги, без носа, языка…
А жить без хуя – это же, зараза,
Такая мерзкая судьба для мужика!

Уснул я наконец под утро уж, с больным, разбитым телом,
А пробудившись от будильника звонка,
Решил, что не могу себе представить, хоть убейте,
ЕЩЁ ЖИВОГО, НО УЖЕ БЕЗ ХУЯ, МУЖИКА!

Декабрь 1997г.

Больной вопрос – 2