Китлинский - Клан – моё государство 3.

• Название: Клан – моё государство 3.
• Автор: Китлинский
• Жанр: Современная проза

---

– Непременно заезжай,- Борисов пожал Вильяму на прощанье руку так, что в кисти хрустнуло.- Когда обратно поедешь, выдели день. У меня свой огород. Понял?!

– Обязательно,- крикнул ему Вильям, перестав чувствовать себя стесненным.

В новом здании аэропорта Вильям глянул на табло. Было написано, что идёт регистрация и посадка на Югарёнок. Этот пункт был у него в памяти. Он быстро нашёл камеры автоматического хранения, обменял там сумки и метнулся к стойкам регистрации. Народа было много, все кричали, толкались, но девушка на регистрации упрямо повторяла, чтобы билеты на другие дни не совали и пропускали тех, кто на сегодняшний день.

– Кто есть ещё на сегодня!- крикнула она в толпу.

– Я!!- дико заорал Вильям. Он сделал так, потому что видел такую ситуацию в Хабаровске.- Я!!- и стал нагло протискиваться к стойке. Добравшись, он сунул ей в руки паспорт с билетом. Она посмотрела, что-то отметила себе в листах и вернула со словами:

– Вещи!?

– Только сумка,- Вильям показал, подняв над собой.- И это всё.

– Хорошо. Следующий.

Вильям довольный отошёл в сторонку и встал поодаль, наблюдая пьяными глазами за происходящим. Ждать пришлось долго. Четыре часа. Рейс откладывали по техническим причинам. "Хорошо, что я в самолёте сходил в туалет,- думал он, не сходя с выбранной позиции,- а то бы замучился". Наконец объявили посадку. Летели на самолёте Ан-24, который то и дело проваливался в воздушные ямы, ревя двигателями. Через час с небольшим Вильям вывалился из самолёта совсем пьяным. Его водило из стороны в сторону, взгляд был отсутствующе блуждающим. "Вот что делает дикая наша сущность с теми, кто хочет нас постичь,- размышлял Сашка, наблюдая пьяного в умат, еле перебирающего ноги Вильяма.- Добропорядочный подданный Её Величества, чуть более суток назад вступивший на Российскую землю, имеет вид закостенелого алкаша. Эх, жалость-то какая, что нет фотоаппарата. Сделать бы снимок на память". Сашка вышел из толпы Вильяму на встречу. Двое милиционеров, стоявших у калитки, вежливо посторонились, пропуская его на взлетную полосу, но сразу закрыли её не пуская остальных.

Единственными словами, которые произнёс Вильям, увидев встречающего Александра было: "Всё, о`кей!" Сашка обнял его, забрал из рук сумку, свистнул. От технических ворот отъехал видавший виды "Москвич-403", кофейного цвета и подкатил к ним.

– Прошу!- Сашка открыл дверцы.- Не "мерседес", но едет.

Вильям мотнул головой и полез внутрь.

– Я вижу,- Сашка расположился рядом,- что тебе уже всё по барабану. Как ехалось?- спросил Сашка на английском.

– Родной язык!!- воскликнул Вильям и полез целоваться.

– Значит, нормально ехалось,- констатировал Сашка, принюхиваясь.- Самогон-то хоть ничего был?

– Великолепный! Бьёт по рогам. Я тебя рад видеть, Александр! Летел быстро. Ещё вчера был в Лондоне. Это совсем близко, где ты живёшь.

– Как же!- усмехнулся Сашка.- Ты попробуй отсюда сейчас выбраться?!! Так по рогам трахнут, что мало не будет. Ещё могут рёбра пересчитать.

– Я видел,- пробормотал Вильям и склонил голову на стекло дверей. Его усыпило.

– Саш! Куда ехать?- спросил молоденький парень, управлявший машиной.

– Рули к моему старшему брату, Ерш. У него баба поехала к детям в соседний посёлок.

– Хорошо,- ответил Ерш. Он был в выпуске из школы. Получил допуск к горной и технической части, а так же допуск для сдачи экзаменов в охранный корпус. Он слыл в посёлке мастером по всяким механизмам. У него двигалось то, что у других просто не заводилось.- Зря ты вылез. Я бы его сам встретил. В посёлке начнутся пересуды о твоём появлении. Оно тебе надо? Ко всему эта блядская комиссия. Принесла её нелёгкая.

– Кто бы я не был, хоть господь, хоть дьявол, но в родной посёлок буду входить, когда захочу,- ответил Сашка.

– Тогда у людей есть повод почесать языки.

– Пусть болтают, на то они и даны. Что попусту висеть.

Они подъехали к дому Игоря. Было шесть часов пополудни. Брат что-то пилил во дворе. Увидев Сашку, он отбросил ножовку в сторону и пошёл к калитке.

– Вот так гость!!- он обнял Саню, поздоровался с Ершом рукопожатием.

– Я с другом,- Сашка кивнул на машину.

– Прекрасно! Зови. Я как раз обедать наладился.

– Тогда помоги. Он спит. Где-то в пути ему самогон наливали,- Сашка открыл дверцы.

– Бывает,- Игорь и Ерш подхватили Вильяма и понесли.- Санька, мы его в летнюю кухню. Там прохладно.

– Хорошо,- ответил Сашка, забрал сумку Вильяма, захлопнул дверцы и пошёл в дом.

Игорь вернулся пять минут спустя.

– Спит мёртво,- сказал он Сашке.- Ерш уехал. Отказался обедать. Говорит дел много. Кто это?

– Мой английский друг. Вильям Локридж-младший,- Сашка грел на электроплитке борщ.- Жрать хочется. Рейс откладывали, а я с утра не причастился.

– Слышал я уже о твоих похождениях через реку. Козёл ты, Саня! Сам бы ещё ладно, а шамана партийного чего потащил через поток? Да парня этого.

– Братан!- Сашка оглянулся.- Всё, что ты мне скажешь, я знаю сам. Что я бестолочь, да!? И я в ответ не скажу тебе ни слова. Надгыыр сам пошёл со мной, я его не тянул насильно, а ждать уже было нельзя. Уж очень парень был плох.

– Шаман-то где?- спросил Игорь, доставая из буфета глубокие тарелки.- И как он?

– Нормально. Мы сразу в баню к Пархому завалились, отогрелись, ну и там выспались. Я в аэропорт утром шёл, его встретил с сумкой. Он там в буфете отоварился водкой. Звал меня с собой. Шёл к своим. Там сын у кого-то родился.

– Он пенсию, что ль, получил?

– Да нет же денег в кассе. Я ему дал за доблесть. Пятьдесят тысяч.

– На такие деньги они месяц пить будут.

– На неделю хватит,- вычислил Сашка.- Инфляция съест. Борщ у тебя постный?

– Мясо в эмалированной чашке на столе, прикрыто тарелкой,- Игорь указал на стол, он резал хлеб на крышке бочки с водой.- Может твоего англичанина поднять?

– Пусть спит. Он хотел Россию видеть, вот она ему боком и выходит. У тебя банька не в ремонте часом?

– Нет. Три дня назад топил. Сладим к вечеру. Воды качнем и затопим,- Игорь откупорил бутылку и налил водку в стаканы, по половине.

– Ты пей, а я похлебаю, а то в желудке сосёт,- произнёс Сашка. Игорь стукнул своим стаканом о Сашкин и выпил.

– Что за британец, да ещё друг?

– Его брат Том – лорд, секретарь парламента по иностранным делам. Джон – президент банковского союза. Оба имеют прямой доступ к королеве. Один из древнейших дворянских родов Англии.

– Это они тебе лордство сделали?

– И далось тебе моё лордство?! Я не лорд, не приставай.

– Шучу,- Игорь достал беломорину, прикурил.- Знаю, что Кан тебе эту линию родовода оставил в наследство. А ты кому передашь?

– Да вот тебе и передам!

– Мне всё это до задницы,- отмахнулся Игорь.

– И мне аналогично. Подберём кого-то из родни и направим. Я бы Пашке дал.

– Зачем им в парламенте дуролом?!

– Чтобы жить было не скучно,- Сашка подмигнул.- Пусть бы там устраивал скандалы.

– Его сняли со всех постов.

– И поделом.

– Сидит дома на пенсии как и я. Дров наколоть и то ленится. Стучит на печатной машинке что-то. Дятел.

– Дался он тебе?!

– Так ты сам его упомянул! Не вали на мою голову. Лучше пей.

– Уф!!- Сашка поднял свой стакан, выпил залпом.- Не водка, а дерьмо какое-то. Где ты такую мерзкую берёшь?

– Баба Сима носит. У ей хранится заначка моя. Одну в день приносит. Полста ящиков я себе отоварил, но уже заканчивается, подкинул бы хорошей.

– В бутылках не могу, накладно. В бочках могу бросить.

– Тогда пару бочек спирта,- мигом определился Игорь, посчитав, что водка в бочках не выгодна.

– Хорошо,- Сашка отцепил радиотелефон с поясного ремня и набрал номер. Когда ответили, сказал:- Трапп, возьми дополнительно в караван спирт. Грузи бочек сто. И смотри, чтобы япошки не сунули тебе паршивые бочки. Должны быть из пищевой стали,- Сашка выслушал ответ и сказал Игорю:- Имеешь две бочки питьевого спирта. По триста шестнадцать литров каждая. Пойдёт?

– Спрашиваешь!!! Пусть арапы пьют "Орлов", "Смирнов", а мы по старинке спиртиком побалуемся. Что за такие бочки?

– Чёрт его знает. Сам впервые слышу. Тебе, какая разница?

– Дак, мне всё равно, однако, лучше цистерну кубов на полста,- Игорь погасил окурок в пепельнице и налил ещё по половине стаканов.

– Лучше бы совсем бросить,- намекнул Сашка, стуча ложкой по дну тарелки, он заканчивал с борщом.

– Сам бросай, а на других не дави. Глупых нет. Каждый своим умом живёт. Свой он надёжней.

– Да уж!- Сашка поднял свой стакан, чокнулся с Игорем и они выпили.

– А всё-таки ты, Сашка, язва. Чего тебе спокойно не сидится? Кругом ты свой нос суешь. Вертушки уже стал сбивать. Хорошо батя уже умер. Как бы ты ему в глаза посмотрел, а?

– Слушай, братан! Ты меня не кори. Попусту это. Я своей тропой топаю, дорогу никому не перебегаю, не ворую, не жирую. Я дело делаю, которое кормит в этой стране многих. А то, что мне убивать приходится, что ж! Есть такой грех на мне, только я убиваю по необходимости. Потребуется, так я, как арабские террористы из крайних исламских группировок стану авиалайнеры сбивать и корабли топить. Пусть хитрожопые янки сидят на своём континенте и не высовываются. И поезда, если надо, буду под откос пускать. Зачем ты мне на больное встаешь? Я что, тебя покусал?- взвился Сашка.