Александр Бачило - Московский охотник

• Название: Московский охотник
• Автор: Александр Бачило
• Издательство: ЭКСМО
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-699-20837-1

Сборник, который вы держите в руках, - дань памяти замечательному американскому писателю и большому другу нашей страны Роберту Шекли (1928-2005). Его книги стали для отечественных фантастов настоящей литературной академией, в которой учат писательскому мастерству, тонкой иронии, безудержной фантазии и особому взгляду на мир.Фантастические рассказы, собранные в эту книгу, - не подражание произведениям мэтра. Это своеобразные дипломные работы, созданные писателями, окончившими «академию Шекли».

---

Аркаша и сам не знал, для чего забрёл в этот клубешник на окраине чужого района, носивший понятное даже для не посвященного в историю кинематографа название «Ангар-18». А чего тут не понять? Ангар и есть - гулкая пустота под высоким, исчерченным балками потолком, и в этой пустоте реактивным рыком взрёвывают колонки моторизованного диджея. Из прочих механизмов в глаза бросались две почти голенькие девчонки в редких заклёпках, раскачивающие сцену синхронными плясками живота. К девчонкам пока никто не присоединялся и не приставал: народ ещё не разогрелся.

Аркаша сразу направился к сияющей горячительными призывами стойке бара, поскольку знал по опыту, что на трезвую голову ему, с его талантом к общению, ловить нечего. Оно, правда, и на нетрезвую не особо полегчает, но накатить надо. По крайней мере, не будешь краснеть при каждой встрече взглядом с заводными местными девчонками.

Итак, что мы будем пить? Лучше всего, конечно, жахнуть водки - дёшево и горе забудешь, как говорил классик. Но неудобно. Всё же тут не рюмочная для работяг, а ночной клуб. В клубе принято употреблять экзотические коктейли с воинственными названиями, вроде «Б-52» или «Немец в небе».

А! Вот хорошая штука, модная и забористая - абсент.

Аркаша загасил объятый ненужным пламенем сахарок, отложил дырявую ложку, отхлебнул из стаканчика. Ну вот, теперь дело пойдёт.

Абсент ещё кипел в пищеводе, а мир вокруг уже начал меняться. Сначала почти незаметно - просто музыка зазвучала мягче, гигантский бубен хип-хопа перестал наносить боксёрские удары в ухо и принялся мягко массировать печень. Краски же, наоборот, стали ярче, заиграли на глянцевитых девичьих прелестях, затянутых в сетку и лайкру.

Аркаша с удовлетворением обвёл сумеречный зал цепким взглядом. Публики заметно прибавилось, танцы разгорались. Тут есть из кого выбрать, как можно циничнее подумал он, будто именно в этом заключалась основная проблема. В принципе всё было как всегда. Девочки плясали, мальчики пили. На Аркашу никто особого внимания не обращал. Можно было пойти, подрыгаться в общей куче. Законы клубных скачек строги, но не обязательны к исполнению. Вроде бы все приходят компаниями, но это вовсе не значит, что ты не можешь явиться с одной компанией, а отбыть с другой. Если тебя туда примут. Или не найдут весомых аргументов, чтобы не принять. А может быть, кто знает, найдётся и та, единственная, ради которой ты пришёл. Которая пришла ради тебя. И тогда вообще все и всяческие коллективные законы рухнут и в силу вступит один - самый главный, регулирующий принципиально нерегулируемые отношения между мной и тобой.

Впрочем, Аркаша не обольщался. Уже не раз совершал он подобные лихие налёты на ночные клубы, пробовал начать знакомство и с подогревом, и без, но все попытки кончались одинаково - ничем. Вот и теперь…

Рядом с ним у стойки присела рыженькая, худенькая, немного конопатая, но в целом - очень даже ничего. Аркаша обречённо вздохнул. Ну, три-четыре - начали, сказал он про себя и повернулся к девушке.

Ох. А что же ей сказать? Только что вроде были заготовлены слова, да куда-то подевались. Но отступать поздно, она уже смотрит на него, потягивая через трубочку зелёный коктейль.

- Мохито? - спросил Аркаша, кивнув на бокал. Рыженькая не ответила.

- Напоминает банный веник, замоченный в кипятке, - Аркаша натужно хохотнул, но ответной улыбки не дождался, - в смысле - по виду. И по запаху.

Девушка отвернулась.

- Як тому, что… не предложить ли мне вам… нам… с вами… чего-нибудь более…

- Дайте «Вог»! - сказала рыженькая бармену и, забрав сигареты, отошла от стойки.

Аркаша пожал плечами. Вот так всегда. В лучшем случае - брезгливое удивление, и в любом случае - отказ. Один раз только ему попалась девица, согласная выпить с кем и чего угодно. Правда, Аркашу она принимала за двоюродную сестру, поскольку никак не могла сфокусироваться. Но набежавшие друзья быстро увели её и положили отдохнуть в тихом уголке под мегаваттной колонкой.

Танцевать Аркаша не пошёл. Не созрел ещё. После второй, разве что. А пока неплохо бы осмотреться, узнать, что тут ещё есть, в этом ангаре. Он заказал себе новую дозу абсента и, согревая стаканчик в руке, двинулся на обход вверенного подразделения.

На антресолях в два этажа, сваренных из труб и тавров, располагалась местная ресторация. Там сидела публика потяжелее и кошельком, и челюстью. Сидела крепко, законно занимая столы морёного дерева. Только девушки и официанты с подносами легко порхали по ступеням металлической лестницы, ведущей на второй ярус. Аркаше там нечего было делать, он прошёлся вдоль нижнего яруса, приподнятого над бетонным полом ангара всего на дамский каблучок, как бы выискивая взглядом знакомых, хотя знал надёжно, что знакомых тут быть не может. Чужой район, чужая жизнь…

И вдруг чья-то рука опустилась на его плечо.

- Арканя! Ты как тут?!

Аркаша обернулся. Перед ним стоял совершенно незнакомый тип неопределённых, но, видимо, близких лет, одетый, по нынешней моде, в лоскуты пёстрой обтрепанной ткани. Раньше так шили костюм волка или барбоса для детских утренников. Впечатление усиливал ошейник со стразиками, заменявший незнакомому типу галстук, а особенно его физиономия, по-собачьи вытянутая, заострённая к носу, со щеками, чуть провисшими на манер брыльев, и поросшими к тому же редкой щетинистой бородёнкой.

Этакой физиономии Аркаша, хоть убей, не помнил. Но подошедший, нисколько не смущаясь его недоумением, продолжал толкать в бок, хлопать по плечу, тыкать пальцем в живот - в общем, всячески демонстрировал закадычное знакомство.

А чёрт его знает, подумал Аркаша. Может, и правда знакомый. Мало ли?

Откуда-то из мёртвых болот памяти вынырнуло, как на заказ, имя: Мартын. Ни к чему оно не было привязано, и меньше всего к этой собачьей физиономии, разве что служило кличкой какому-то реальному псу, знакомому в детстве, но что-то заставило Аркашу спросить:

- Мартын, что ли?

- Нет, блин, Гарри Похрен! - расхохотался уже несомненный Мартын. - Ну ты даёшь, Арканя! Мозги горошком прихватило? Совсем меня не помнишь?

- Да помню я! - на всякий случай сказал Аркаша. - Не узнал сразу. Изменился ты…

- На себя посмотри! - веселился Мартын. - Нагулял загривок! Я тебя только по ушам и вычислил, а так бы сроду не узнал! Что за мрачная рожа? С женой поругался?

- Да я не женат, - Аркаша вздохнул.

- А-а! То-то я смотрю, глазёнки голодные! Девочку ищешь? - Мартын понимающе хохотнул. - Так ты жахни чего-нибудь - и вперёд!

Аркаша невольно разулыбался ему в ответ.

- Тем и занимаюсь!

- Что это ты пьёшь? - строго спросил Мартын, заглядывая в Аркашин стаканчик. - Абсент? Фу! Отрава! Пойдём, накатим настоящего бухла!

Он повлёк Аркашу за стол, где уже сидели двое друзей Мартына - мрачные, неразговорчивые мужики, прячущие лица в пивных кружках.

- Ну-ка, давай вот этого глотни! - Мартын схватил со стола тёмную полупрозрачную баклажку с цветной этикеткой, исписанной угловатыми иероглифами.

- Это ещё что за микстура? - Аркаша недоверчиво смотрел, как тягучая жидкость цвета жжёного мёда заполняет стакан. От напитка повеяло горьким травяным дымком.

- Тибетская водка, - сообщил Мартын, нацеживая стаканчик и себе. - Лучшее средство от одиночества!

- Не… я незнакомого не пью, - стал отказываться Аркаша. - Намешаешь, потом развезёт…

Но Мартын уже сунул тёплый стакан ему в руку.

- Кого развезёт, тому и повезёт! Не боись, проверено на кроликах. Сам себя не узнаешь, такой будешь самец!

Аркаша горько усмехнулся. Чего только не наговорят поддатые друзья, лишь бы не пить в одиночку… Они чокнулись.

- Ваше здоровье, - обратился Аркаша к угрюмым соседям по столу.

Те, не отрываясь от кружек, пропузырили что-то в ответ.

- За удачную охоту! - заключил Мартын. Аркаша осторожно попробовал напиток. Ничего осо-

бенного. Вискарь, отягощенный ликером. Идёт мягко и ацетоном не шибает, не то что рисовая китайская. Он запрокинул голову и вылил остатки жидкости прямо в- горло, чего её смаковать?

- Вот это было жахнуто! - с уважением сказал Мартын. - Сразу видно - профессионал!

Стакан Мартына был пуст. Когда он успел выпить, Аркаша не заметил.

- Да и ты, я смотрю, орёл.

- Пустяки, - небрежно бросил Мартын, - морсик!… Ну и чего сидишь?

- А что, по второй? - Аркаша пододвинул к нему стакан.

- Ты зачем пришёл сюда? - строго спросил Мартын. - Водку пить или делом заниматься? Пока не выдохлось - шагай!

- Куда? - не сразу понял Аркаша.

- Не тупи! - Мартын погрозил ему кулаком. - Иди, танцуй, говорю. Да не бойся, лезь в самую гущу!

- И что будет? - Аркаша всё не мог понять, шутит друг или говорит серьёзно.

Оба спутника Мартына вдруг встали и, ни слова не сказав, направились к выходу. Аркаша так и не сумел разглядеть их лиц.

- Давай, давай, - Мартын вытащил его из-за стола и нервно подталкивал в спину. - Видишь, люди ждут!