Владимир Лосев - Месть Демона

• Название: Месть Демона
• Автор: Владимир Лосев
• Жанр: Фэнтези

Нечто странное происходит с Максимом, когда пьет. Он исчезает, а вместо него появляется кто-то другой, страшный, непохожий на него, хотя внешне ничего не меняется… По крайней мере, так говорят люди, он-то сам никогда ничего не помнит. Максим, зная эту свою неприятную особенность, старается не пить, но когда убивают его любимую девушку, сдержаться уже не может. После каждого раза, когда в рот к нему попадает спиртное, в городе гибнут люди, и в этих смертях подозревают его, но он даже не знает, действительно, ли виноват — ничего же не помнит. Чтобы выжить, он начинает свое расследование, результат ему не понравится…

---

Иногда я приходил в себя и узнавал, что отсутствовал неделю. Одно дело, когда ты ушел на день, и совсем другое, когда возвращаешься через неделю. Тебя с трудом узнают, и всегда оказывается, что произошло много важных событий, в том числе и тех, в которых ты участвовал сам. Поэтому это очень серьезно…

Сколько времени я отсутствовал? Где был? Кто напоил меня? И почему в меня стреляли? Причем не просто стреляли, а хотели убить…

И убили бы, если бы мое второе «я» не умело заращивать раны, даже смертельные. А если бы те, кто в меня стреляли, знали о том, что я восстанавливаюсь, то, наверно, я бы не просто сейчас лежал, а в могиле с осиновым колом в сердце…

…Воистину храбр тот, кто смерть встречает с улыбкой. Таких людей мало, они редки. Человек, потерявший сердце в последнюю минуту своей жизни, не храбр…

Так гласит кодекс самураев.

Человек, потерявший сердце — похоже, это сказано про меня.

Глава десятая Бессмертный?

Я растворяюсь в тишине,

На полпути к родному дому.

И исчезаю, не заметив

черту, делящую весь мир

на быль и небыль.

Ты знаешь, что такое боль?

Предательство и скорбь?

Живи, пока однажды не поймешь,

как было сладостно все то,

что потерял…

Тут я вспомнил о безрукавке, и пошел по квартире, заглядывая в каждый угол. Свет я больше не включал, боясь того, что мои глаза лопнут от внутреннего давления, ориентируясь больше на ощупь и запах. К своему удивлению мне удалось ее обнаружить довольно быстро в той же прихожей. Впрочем, комнат в квартире всего три, а живу я в одной, не считая кухни и прихожей, так что ареал поисков небольшой. Дыры от пули впереди не было, значит, когда пуля влетела в мою грудь, она была расстегнута. Нехитрый вывод, но правильный. Крови же оказалось предостаточно…

Интересно, можно ли приучить мое второе «я» стирать за собой? Шатается неизвестно где, пули в сердце получает, а мне после него отстирывай одежду. Разве это справедливо?

Дыра нашлась на спине. Тоже неудивительно, если тебе прострелили сердце навылет, пуля должна куда-то вылететь…

Я понес безрукавку в ванную, по дороге ощупывая карманы. В каждом из них обнаружилась небольшая пластиковая бутылочка с неизвестным содержимым. Понемногу вспомнилось, мне это все дал Роман по просьбе моего второго «я», оно собиралось таким образом получить на какое-то время свободу, чтобы исполнить свой мне неизвестный план.

Сколько было бутылочек, когда я рассовывал их по карманам? Вспомнил — шестнадцать…

А я насчитал пятнадцать, значит, мое второе «я» не воспользовалось свободой, вероятнее всего из-за того, что было тяжело ранено. А куда бежит раненый зверь?

Обычно в свою нору, чтобы отлежаться…

Вот оно и бросило все, чем занималось, и вернулось домой. Сбросило с себя одежду, набрало в ванную горячей воды, напустило мыльной пены, чтобы отмыться от крови, и залезло в воду.

Одной бутылочки я считал, должно было хватить примерно на три, может быть четыре часа забытья. Когда я очнулся, вода была холодной, видимо мое тело не меньше часа пролежало в ванной.

Хоть что-то понятно…

Значит, я отсутствовал в этом мире всего несколько часов, и на дворе были все те же сутки.

Я выложил пластиковые бутылочки, простирал безрукавку, повесил ее сушиться на веревку и снова вернулся на кухню. Зашивать все-таки придется…

Руки дрожали, а во рту снова пересохло. Я уже влил в себя литр водопроводной воды, морщась от неприятного запаха хлора, и примерно столько же чая, а пить все равно хотелось.

В животе неприятно булькало. Но что тут сделаешь? Пока организм не выведет из себя спиртное, так и будет, и вода не поможет, хоть без нее никак. Нужно снова заваривать чай.

В шкафу я нашел старые джинсы и футболку, надел их на себя и лег на полу, глядя в ночь. Кажется, подобное со мной было и не так давно…

Ночь колышется темным занавесом.
Звезды дырками в черном бархате.
Ветер мечется, стонет, плачется.
Не по мне ли опять рыдает?

Итак, перед тем, как отключиться, я посетил спортзал.

Это я вспомнил, когда заметил ржавчину на безрукавке. Ржавчина от труб в подвале, не задев их, не пройдешь. Выходит, пробирался коротким путем, чтобы никто не видел. Было уже темно, значит, вечер…

А шел я туда, чтобы переговорить со старым тренером. Состоялся ли разговор? Я потер свой лоб. Что-то вспоминается…

Сидеть было неудобно, кажется, из этого факта я целый закон неправильного бытия вывел. Дурное кресло, тренер сидящий в позе лотоса с закрытыми глазами. Шум из спортзала, где тренировались мальчишки и девчонки…

Николай Васильевич очень расстроился, когда узнал, что я убил Костю, он, оказывается, тоже был его учеником. Не я убил, а мое второе «я», но эти нюансы имеют смысл только для меня, а всем остальным, все равно кто в данный момент управляет моим телом. Люди вообще считают, что я один, и убедить в том, что это не так, никого не удастся…

Да, точно, вспомнил. Я не оборотень! Тренер мне это доказал с несокрушимой логикой, правда, уже не помню, какие аргументы он привел. Но они опирались на старые забытые знания. А…точно!

Мои превращения не происходят в полночь, я не просыпаюсь голым, а оборотни рвут на себе одежду, потому что она им мешает. Звери не любят носить на своем теле то, что их сковывает. Они думают, что это силки…

Правда, сегодня я очнулся голым…

А… это ничего не значит. Исключение только подтверждает правило.

И если я не оборотень, то кто же?

Может быть, все правы, и я обыкновенный сумасшедший? У меня шизофрения. Сколько существует таких, как я, в этом мире? Обычный сумасшедший иногда тоже представляет себя кем-то другим, человеком, имеющим власть, известным и великим…

Не оборотнем…

Может, стоит мне пойти в местную клинику для душевнобольных? Наши психиатры — великие мастера своего дела, если даже кто-то не болен, то они таковым его сделают. Опыт у них остался еще с советских времен, тогда этому, кажется, их специально обучали…

Так… не отвлекаться…

Вспомнил, Николай Васильевич убедительно доказал мне, что я не сумасшедший. А что говорилось, опять не помню…

Тренер расстроился от моих слов и пошел меня провожать. Нет, не так, это я пошел его провожать, надеясь, что по дороге он успокоится и поможет мне разобраться в том, кто во мне живет.

Говорили мы о неприкаянных душах, которые иногда занимают чужие тела, а у выхода из переулка ждали трое с оружием, еще трое в машине. В иномарке. Возможно в той, что караулила меня у моего дома. Откуда я это узнал? Было далеко, я не мог видеть ни номера, ни даже форму и цвет автомобиля. Или все-таки мог?

Николай Васильевич предложил мне свою помощь. Мне стало жалко старика, я предложил ему вернуться обратно в спортзал, достал бутылочку спирта, выпил и выпустил из себя тигра…

Нет, не тигра, мне уже объяснили, что я не оборотень, так что из меня вышел не зверь. Тогда кто?

Что-то многое вспомнилось в этот раз. Может быть потому, что отсутствовал недолго?

Никто меня не поил, выпил я сам, спасая себе жизнь, и если судить по шрамам от пуль, то сделал это своевременно.

Кто стрелял, тоже понятно, качки Болта. Может быть, и сам Перо пришел проводить меня в последний путь…

Что с ними случилось, можно догадаться. Я жив, шрамы исчезают, начинают чесаться, что всегда бывает при быстром заживлении. Они меня хотели убить, теперь вероятнее всего мертвы, если, конечно, мое второе «я» от них не сбежало…

Но это вряд ли, во мне живет воин, бесстрашный и яростный, чтящий кодекс самураев. А раз так то в любой ситуации поведет себя достойно, не струсит, и убьет всех, кто нападет на него…

Нужно найти до тренера и узнать, жив ли он. Мое второе «я» могло и его посчитать угрозой…

Вспомнил…

Старик обещал, что если своими глазами увидит, что со мной происходит под влиянием алкоголя, то скажет, что я такое есть. Или хотя бы скажет, кем не являюсь. Значит, обязательно нужно его отыскать.

Только мне неизвестно, где он живет… Но если он жив и наблюдал за моей схваткой, то это может многое прояснить. Николай Васильевич человек мудрый. Я, например, не смог распознать стиль боя, которым владело мое второе «я». Манера двигаться, блоки и удары отличались от всего, что я видел, но в мире существует много стилей единоборства различных школ и в разных странах.

Каждая армия учила и учит своих воинов сражаться, как с оружием, так и без него. Многие стили и методики затеряны в веках, исчезли вместе с разгромленными воинствами, но это не значит, что их не существовало.

Тренер должен узнать, если не их самих, то школу, из которой они вышли, или страну, где такой манере боя обучались воины. Он всю жизнь изучал стили боя, должен знать…

Я снова лег на пол, глядя в темноту.

Все говорят, что сон частица смерти.
Ты засыпаешь, исчезает мир.
И ты уходишь…
Вопрос — куда и главное зачем?

Я пощупал шрамы на теле, от них неприятно пахло, сукровица еще продолжала выделяться. А это моя последняя футболка и джинсы…