Владимир Лосев - Месть Демона

• Название: Месть Демона
• Автор: Владимир Лосев
• Жанр: Фэнтези

Нечто странное происходит с Максимом, когда пьет. Он исчезает, а вместо него появляется кто-то другой, страшный, непохожий на него, хотя внешне ничего не меняется… По крайней мере, так говорят люди, он-то сам никогда ничего не помнит. Максим, зная эту свою неприятную особенность, старается не пить, но когда убивают его любимую девушку, сдержаться уже не может. После каждого раза, когда в рот к нему попадает спиртное, в городе гибнут люди, и в этих смертях подозревают его, но он даже не знает, действительно, ли виноват — ничего же не помнит. Чтобы выжить, он начинает свое расследование, результат ему не понравится…

---

Через сотню метров широкую асфальтированную аллею перегородил огромный холм, образованный венками, корзинами со свежими цветами; венчала вершину фотография Шарика, презрительно скривившего губы.

Я поклонился и негромко произнес: — Ты больше никому не причинишь зла, недруг моего детства. Твой путь закончен. Вряд ли тебе удалось приобрести хоть немного мудрости в этом воплощении, ты был слишком занят собой, чтобы искать ее. Мечтал о том, чтобы мир признал тебя королем. А когда уже почти достиг вершины и решил, что можешь делать все, что захочешь, тогда тебя и настигла рука мстителя.

Так часто бывает — смерть приходит, когда исполняются мечты. Вероятно потому, что больше нечего желать. Отсутствие новых желаний и есть настоящая смерть, а все остальное лишь подготовка к ней…

— Ты с кем тут разговариваешь, парень? — из кустов вылез небритый морщинистый бомж с торчащими седыми лохмами, испуганно оглядываясь по сторонам. — Здесь еще кто-то есть, кроме тебя?

— Только он, — я показал рукой на фотографию. — Когда-то знал его, росли в одном дворе, дрались мальчишками…

— Большим человеком покойный был, — бомж воровато огляделся. — Вон сколько людей его хоронило, считай машин сотня, да все иномарки. Точно все ушли, и нет никого кроме тебя?

— Никого, — я на всякий случай тоже оглянулся на ворота, но никого не увидел, городские стражи уехали последними на скрипящем автобусе. Видно было, как он пылил по грунтовке. — Друзья и родственники покойного оплакивают свою утрату в лучшем ресторане города, заказан большой зал, официанты разносят легкие закуски и водку в запотевших фужерах, а закусывать будут по старинному русскому обычаю горячими расстегаями с севрюгой…

— Они и нам оставляют коньяк, конфеты, иногда икру, — бомж стал разрывать холм.

Я даже в какой-то момент подумал, что он собирается вытащить Шарика из могилы. — Будем делиться, ты пришел первым, можешь выбирать…

Бомж выложил на асфальт, три начатых бутылки водки и банку открытых рыбных консервов, вероятно, это оставили тем, кто копал могилу.

— Мне ничего не надо, особенно от него. — Я кивнул на фотографию Шарафутдинова. — Все, что оставил покойный, подарю тебе, если скажешь, где найти Поликанова…

— Поликанов, это который бывший Казнокрад?

— Он самый. — Я сразу вспомнил древнюю историю о том, как Поликанов похитил партийную кассу. Об этом долго обсуждала местная пресса, кроме нее почти год об этом повествовали многочисленные надписи на заборах. — Л разве Казнокрады бывают бывшими?

— Все когда-нибудь становятся бывшими,

— хихикнул бомж, разбирая венки. — Я когда-то на своей автобазе числился на очень хорошем счету, работал механиком, да и сейчас по звуку двигателя могу определить любую неисправность. А вот сейчас я — никто, бомж… А зачем он тебе нужен? Хочешь заставить его, вернуть партийную кассу? Так бесполезно, все еще тогда было пропито…

— Кассу я ему давно простил. А сейчас хочется кое-что спросить у него, так сказать получить подтверждение самым мрачным своим мыслям.

— О нем? — бомж кивнул на Шарика, что- то нашаривая под венком, лицо его довольно расплылось, и он вытащил еще одну наполовину пустую бутылку водки. — Хочешь?

— Не пью, в завязке…

— Давно ли? — бомж вылил водку в рот, полностью и без остатка. — Тебя же только вчера видели, шел никакой…

Маленький город, все друг о друге знают, на бомжей никто не обращает внимания, а они видят всё.

— Вот с тех пор и в завязке. Захотелось посмотреть на этот мир незамутненным взглядом, иногда у меня такое бывает. А где ты меня видел?

— У детского садика…

— Ничего не помню…

— У меня тоже такое бывает, хоть и нечасто, — бомж допил бутылку до конца. —

Нашим не рассказывай, что я пил один. Ребята могут обо мне плохо подумать. Решат, что не захотел делиться, а за это у нас бьют. Здесь всем хватит. Когда власть хоронит своих бандитов, ничего не жалеют. У них похороны — любимое занятие. Ты видел, как они одеваются, на чем сюда приезжают?

— Любимое занятие? — я поднял слегка удивленные глаза на бомжа.

Видеть мир ясным взглядом трудно и печально…

— Конечно, им нравится, особенно бабам их… — бомж продолжил свои поиски. — Когда они еще соберутся вместе, чтобы показать друг другу и всему городу свои новые тачки, бриллианты и шикарные шмотки?

Я посмотрел на солнце, полдень — время сна. — Ты мне так и не сказал, где найти

Казнокрада. Скажешь, и я никому не расскажу о твоей пагубной привычке пить одному, без товарищей…

— Чего? Ты выражения-то подбирай, мы не на заседании горсовета, — бомж пьянел прямо на глазах. — А Казнокрада ищи на свалке. Когда он кому-то нужен, все туда едут, и менты, и бандиты. Ты сам-то из чьих будешь?

— А на кого похож? — полюбопытствовал я. Беседа уже мне стала надоедать, к тому же с каждой фразой речь бомжа становилась все более бессвязной.

— На него похож, только на трезвого… —

Бомж кивнул на Шарика. — Я же помню тебя, да и его тоже — хороший был мальчишка, добрый, правда, котят любил вешать в подвале, но это по глупости, не по злобе…

Меня передернуло от этих слов, я повернулся и побрел дальше по аллее. Шарик и на самом деле любил издеваться над разной живностью, он собирал нас и устраивал котятам показательные казни, вешал на специально сооруженных виселицах.

Мерзко это выглядело, но кое-кому нравилось, в основном тем, кто с ним дружил, и кого интеллектом бог обидел… А мне пришлось драться с Шариком на солдатских ремнях за право на это не смотреть. Синяк на ноге проходил потом больше месяца. Как он мне голову тогда не пробил? Бляха у него была матросская, свинцом залитая, тяжелая…

А у меня офицерский ремень, в нем веса нет…

Как-то я сумел перехватить ремень и ударил Шарика в челюсть. Хороший был удар, только слабый, и спасло меня то, что нас растащили…

Давно это было, но город помнит все: и меня, и Шарика, и всю нашу тогдашнюю жизнь.

Мне еще больше захотелось выпить. Внутри по-прежнему кипел котел. Болели ребра от сержантского удара. Давление поднялось, надо было терпеть или залить в себя какую-то спиртосодержащую жидкость, или хотя бы молоко, но в большом объеме.

Я направился домой. Время приближалось к двум. Надо успеть поесть, отдохнуть, и — на дежурство в детский садик. Жизнь продолжалась, по крайней мере, для меня, это для Шарика все уже закончилось. Ему можно никуда не спешить.

Меня давно мучает один вопрос — если все мы в конце концов умрем, то, может быть, главное в жизни — это как раз не задерживаться в ней надолго? Разве не тот, кто придет первым, победитель в марафоне?

Тогда почему отмечают дни рождения, как километровые столбики, которые удалось пройти? Жизнь — соревнование на то, кто дольше пробежит?

А этот день оказался не таким уж плохим, он остался в моей памяти.

Завтра пойду искать Казнокрада, чтобы узнать у него, зачем он создавал Шарику алиби и сколько это стоит. Может, он расскажет, кого еще отмазал от милиции? Так я узнаю, кто нуждался в алиби…

Я лег на пол у балкона, разглядывая, как колышется жаркое марево над серым асфальтом, лето идет к концу, но жара не спадает. Легкий ветерок пробежал по моему телу, охлаждая и успокаивая, глаза сами собой закрылись.

Когда проснулся, солнце уже коснулось вершин деревьев, собираясь спрятаться до завтрашнего утра.

Я допил молоко и пошел в детский садик. Меня никто не встречал, ключ лежал в условленном месте. На кухне ожидала моего появления пара подгоревших котлет с кислой капустой и гора картошки в углу, которую требовалось почистить до утра.

Ночь опадает бархатным лепестком черной розы
Рассвет как огненный кинжал, пронзающий душу…
Напрасно я проснулся…
Чтобы узнать о смерти любимой…

Почистив и вычистив все, что можно, я подмел дорожки и искупался в бассейне. Потом сменил воду, побрился и даже натянул на себя свежую футболку.

Ночь в работе прошла незаметно, и в этот раз я даже не успел полюбоваться звездами, хотя небо было чистым.

Заведующая улыбнулась, завидев меня:

— Неплохо выглядишь. Приятно, когда утром тебя встречает свежевыбритый, приятно пахнущий и привлекательный мужчина.

— У меня два дня выходных, увидимся, когда они пройдут, — я улыбнулся самой обаятельной улыбкой, какую смог из себя выдавить, и зашагал по подметенному мною же асфальту.

— Надеюсь, что они для тебя пройдут без приключений! — крикнула вслед заведующая. — Не забывай об отпуске…

Все будет нормально, — не оборачиваясь, я помахал рукой. — Приду обязательно.

Так и не понял, о каком отпуске она говорила, но возвращаться не хотелось, еще узнаю.

Начинался новый день, и у меня было много дел. Свалка находилась километрах в пяти от города, и добраться до нее было не просто.

Город у нас хоть и небольшой по численности населения, но растянулся на двадцать километров. Я пересаживался с одного автобуса на другой, городские маршруты закончились, а до свалки было еще далеко. Последние два километра пришлось идти пешком.