Джулиан Мэй - Кольцо Стрельца

• Название: Кольцо Стрельца
• Автор: Джулиан Мэй
• Издательство: АСТ, Ермак
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2003
• ISBN: 5-17-020248-2, 5-9577-0681-7

Поглядите только на этого человечка, коматозника в дистатическом резервуаре, подключенного к психотронному аппарату, навевающему сладкие сны. Над парнем работает генная инженерия.

Это все, что ему известно, так как он уже порядком проторчал в одной из треклятых коробок – знать бы, где и когда! Но подробности неизвестны. Он дрейфует в своем стеклянном гробу, в кислородсодержащей пузырящейся жидкости, слишком отупев от наркотиков и от снопрограммирующей РЕМори-вакцины, чтобы реагировать адекватно хотя бы в краткие периоды полусознательного пробуждения.

Кусочки реальности, которые ему удается перехватить в периоды бодрствования, близоруко таращась из вязкой прозрачной жидкости, кажутся нереальными и смутными. Вспоминаются только страх и бессильная злоба. Во время такого перерыва в памяти плавающего в тягучем месиве человека всплывает яркая картинка из прошлого...

---

– Какой бу-бу (эпитет) забыл бу-бу золотой ключ? – вскричал один из пассажиров.

Прорезь для карточки мигала красной лампочкой. Сенсор внутри кабины посчитал пассажиров и обнаружил, что один из нас не вставил ключ.

Все недовольно бормотали и переругивались, пытаясь вычислить растяпу, ставшего причиной аварии.

– Извините! – промямлил я и выдавил лающий халукский смешок, вставляя карту.

Лампочка сменилась на зеленую, двери открылись, и все мы толпой вывалились в переполненный вестибюль.

На воротах контроля стояло восемь турникетов. Халуки, держа синие карточные ключи наготове, бодро направились туда. Я пошарил в кармане и вытащил собственную карточку. Когда я вставлю ее в прорезь турникета, не взорвется ли мое сердце? Интересно, это больно? Как долго я буду умирать?

За вторым рядом турникетов, последней преградой перед выходом на свободу, стояла охрана. Может, они подстерегают храброго беглеца? Если у меня не разорвет потроха при проходе турникета, не схватят ли меня бравые стражи, чтобы с почетом препроводить обратно в контейнер?

Я глубоко вдохнул, расправил плечи и опустил карточку в щель.

Индикатор турникета засветился зеленым.

Мое сердце не перестало биться, когда я шагнул вперед. Низко опустив голову, я влился в толпу в переполненном лифте. Через несколько секунд двери раскрылись, выпуская меня на Тропу.

Первым моим желанием было убраться от башни Макфер-сона как можно дальше. Второе – найти относительно уединенную телефонную кабинку. Звонить было опасно – без денег и без возможности использовать свой нынешний глаз для входа в иридоскопическую систему идентификации – с такими-то инопланетянскими радужками. Оставалось только ввести свой персональный номер или общий код «Оплота», да еще и с тагами авторизации, чтобы сделать звонок в кредит. Я не сомневался, что к каждому из этих номеров есть доступ у халуков. И если они проникнут в базу данных телекома, смогут узнать, не только откуда я звонил, но и кому.

Над этим следовало серьезно поразмыслить. Попытайся выйти на контакт со своими родственниками, друзьями или близкими соратниками, я подвергну их жизнь опасности.

И даже если я до кого-нибудь дозвонюсь, поверит ли таковой халукоидной роже с неузнаваемым голосом, что это Адик? Вот уж вряд ли. Все общественные видеофоны передают изображение говорящего автоматически, если только не заблокировать его специально; а такой ход будет непременно воспринят как подозрительный. Люди из высших слоев общества – к которым относятся Ева, Симон, Карл, Эф Сонтаг и Беа Манган – дотошно проверяют звонки. Скорее всего никто из перечисленных просто не ответит на звонок из общественного автомата, от кого-то, кто 786 отказывается показать лицо.

И тут неожиданно я понял, кто ответит на такой звонок.

Полуинстинктивно я избрал на Тропе направление на запад, под Дандас-стрит, в направлении старой башни «Оплота». (Я только потом узнал, что «Оплот» перенес свое торонтское отделение в фаллический монолит на берегу, где прежде размешалась «Галафарма».) На Университетской авеню я поднялся по эскалатору на уровень выше, в метро, и нашел подходящий телефон в кабинке на станции св. Патрика.

Использовав для идентификации код «Оплота» и таг авторизации, я набрал номер штаба МКРС. Кабинет начальника. И прикрыл видеоэкран ладонью. Когда ответил дежурный офицер, я попросил позвать Главного суперинтенданта Джейкоба Силвера. Он не работал в ночную смену, но я надеялся, что они переправят звонок к нему на личный аппарат, если я назову свое имя и личный код, а также воззову о срочной необходимости. На полицейской линии не могут орудовать халукские жучки!

– Очень сожалею, – ответил дежурный, – но Главный суперинтернант Силвер скончался. Позвать вам его заместителя?

– Нет…

Я механически повесил трубку. И стоял некоторое время, как парализованный.

Джейк. Джейк умер. Из-за меня? Потому что старый хитрый коп единственный заметил что-то не то в игре Алистера Драммонда? Может быть, даже поступил неразумно, противостав ему лицом к лицу?

Джейк…

Черт возьми!

Не знаю, как долго я там стоял. Прилив сил отступал, я чувствовал себя опустошенным. На станцию прибывали и уходили поезда, двигались толпы людей – не очень большие толпы. Часы показывали 20.02.

Я понял, что пора сматываться из телефонной кабинки. Подойдя к ближайшему стенду новостей, притворился, что внимательно изучаю нейронные «Новости часа». Гвоздь программы – цунами на острове Хокусай, нанесен огромный ущерб предприятию концерна «Гомерун». Ах да – и погибло пять тысяч человек.

В голове было пусто. Желудок схватывали спазмы. Рана на затылке под импровизированной повязкой горела и пульсировала. Может, туда проникла какая-нибудь инопланетная зараза.

Ясно одно: с моего ослабленного тела достаточно. Теперь оно взывало о том, чтобы принять лежачее положение. И если я не соглашусь с ним по собственной воле, вскоре просто свалюсь.

Где может найти краткий отдых бедняга-халук в спортивном костюме?

Прилечь на одну из призывных скамеек на Тропе нельзя. Меня тут же отыщут. А чтобы отправиться в гостиницу или в театр, нужны деньги.

Мое внимание привлек знак с названием станции подземки. Станция «Собор св. Патрика». Может, пойти в церковь? Они по вечерам обычно открыты… Туда то и дело заходят люди, но спящий на скамье инопланетянин вызовет нездоровый интерес. Публичная библиотека? Там тоже всегда полно народу, проводящего вечера за компьютерами, – но ближайшая отсюда библиотека в двух километрах, на Йонг-стрит. И еще одна – в университетском кампусе, немного поближе, но все равно в нескольких кварталах. Я просто не…

Ах ты, черт! Они уже здесь! Первые халукские охотники.

Я заметил их краем глаза (теперь мое поле зрения значительно расширилось) – они выходили из новоприбывшего поезда. Двое мужчин в форме и женщина в штатском. Они заняли позицию у схода с эскалатора и внимательно обозревали толпу. Один говорил по мобильному телефону – наверняка докладывал, что возле общественных телефонов я не обнаружен. Я надвинул кепку еще ниже на глаза и сгорбился, стараясь выглядеть как можно менее подозрительным.

Адик, ну ты и кретин! Почему бы в таком случае не лечь на пол и не просунуть свою уродскую синюю башку между колен, поцеловать свою задницу на прощание?

Я выпрямился и поправил кепку обратно. Постарался принять уверенный и спокойный вид. И направился к эскалатору, решив, едва прибудет новый поезд, сигануть в него в последнюю минуту – и да поможет мне Бог. Интересно, хватит ли у меня сил на такую пробежку.

Но тут халукская женщина обернулась, заметила меня и указала своим компаньонам.

Троица целеустремленно направилась ко мне.

Меня охватила паника.

Я видел только один-путь побега, которым они не посмеют за мной последовать. Сбросил с плеч сумку, перекинулся через турникет и приземлился на рельсы с костоломным треском. Кто-то завизжал, послышались людские вопли. Трое халуков бросились к турникету. Меня тряхнуло током – видно, все-таки задел контактный рельс, – и плечо пронизала боль до самого мозга. Сломана ключица, не иначе. Один раз так со мной уже было – на Стоп-Анкере, когда я свалился с капитанского мостика своей подлодки, напившись в стельку.

Не сдавайся! Последний рывок, Адик! Давай, чертов синий урод! Встать встать встать, живо!!!

Я рывком поднялся на ноги и побежал в тоннель. Тот был совершенно прямой, слабо освещенный желтыми фонарями через каждые метров десять. И к счастью, ни признака едущего поезда.

На бегу я содрал куртку и сделал из нее импровизированную перевязь для раненой руки. Чуть легче. Я бежал по узкому пространству между стеной и рефлектором, позади утихал звон голосов. Я позволил себе бросить взгляд через плечо – никаких халуков за мной не последовало.

Боль боль боль… Плечо, мое плечо. Легкие готовы разорваться. Сердце хлюпает, как боксерская груша, готовая прорваться: ху-уп, ху-уп, ху-уп. Отличная сцена побега, хотя несколько однообразная. В главной роли – ваш покорный слуга.

Голова болела, как сволочь, в глазах начинало двоиться. Мозги теряли контакт с ногами, я споткнулся обо что-то и едва не упал, но удержался здоровой рукой за стену и продолжил бег.

Где-то же должен быть запасный выход. Выход для экстренных случаев, они всегда должны быть в тоннелях. Я их сам видел из окон поездов – такие небольшие невинные дверки в нишах.

В лицо мне начал дуть легкий ветерок, я услышал далекое громыхание – еще очень тихое. Наконец вдали показались два крохотных горящих глаза – огни поезда. Черт! Только не это древнее клише! Я попытался ускориться – и не смог. С трудом удавалось переставлять многотонные ноги. Боль, тошнота, безнадега.

Огни все росли и приближались. Скоро сенсоры в голове состава подадут сигнал о неопознанном объекте на путях. Машинист попытается остановить поезд, может быть, даже успеет – и я останусь стоять на рельсах в тупике, залитый электрическим светом, и ожидать прибытия Транспортной Полиции.