Дмитрий Лекух - Хардкор белого меньшинства

• Название: Хардкор белого меньшинства
• Автор: Дмитрий Лекух
• Издательство: Ad Marginem
• Жанр: Контркультура
• Год: 2007
• ISBN: 978-5-91103-010-0

"Лекуха трудно не назвать "русским Дуги Бримсоном" – но ярлык неточный: у Бримсона "кэшлс" – эксцентрики, канализирующие через насилие свою дурную энергию. Для лекуховских русских – наоборот: осуществлять насилие – способ копить энергию"

Афиша

"Истинные герои книги – футбольные фанаты. И это не маргиналы с окраин, а солидные граждане сильно за тридцать, для которых "футбольная лихорадка" – возможность расцветить серые офисные будни"

Коммерсант

"Надо признать, автор умело показал путь от фанатской бессознательности к невероятно насыщенной "духовной жизни" фаната образца начала 2000-х"

Русский журнал

"Лекух – замечательный рассказчик. Рассказы у него короткие, очень жесткие и "стильные "

Российская газета

---

То есть, размышляю, что сначала – вдуть или дунуть.

Философская тема, надо сказать.

И чертовски приятная.

Ну, сделал свои дела, подтерся, начинаю вставать, а меня оттуда кто-то вдруг ка-а-ак схватит за член…

– Откуда-откуда? – переспрашиваю.

– Оттуда! – отвечает.

– Да, блин, откуда «оттуда»-то? Хрен тебя разберешь, придурка! – тут уже и Русланыч не выдерживает.

– Да из унитаза! – заорал Сашка и потянулся за очередной сигаретой.

Дал ему прикурить, потом с Русланом переглянулся.

– Хорошая, – говорю, – трава, похоже, была. Ты у этих эмтивишниц не узнавал потом, откуда брали?

– Не, – качает головой Руслан со знанием дела, – это не трава, это «белка». От травы так не торкает. Или они там еще какой дрянью вмазывались перед групповухой, он просто не помнит…

– Да помолчите вы, идиоты! – орет Художник. – Тоже мне, аналитики выискались! Психологи, мать вашу! Специалисты по контркультуре! Наркологи хреновы! Дайте дорасскажу, сами все поймете…

Мы переглянулись.

– Мы все во внимании, Сань, – говорю.

Руслан тоже кивает.

– Вот так-то лучше, – успокаивается Художник. – Короче… Короче – сижу. Плохо мне.

Еще раз пытаюсь подняться, а меня снова – хвать! – и не отпускают.

Мы снова переглядываемся.

Ни фига себе, думаем, парня плющит.

Может, «скорую» вызвать?

– Ну, помолился, – продолжает, – мать покойницу вспомнил, прощения попросил. Не помогает. В смысле, пытаюсь подняться – та же история. Закурил. Снова пытаюсь встать – то же самое. Кошмар. А посмотреть вниз, кто там меня за член держит – страшно. Два часа так просидел. Как не поседел – просто сам даже не знаю. Пот, по крайней мере, даже не ручьем лил. Водопадом…

…Сашка нервно затушил окурок, налил себе рюмку и опрокинул, даже не глядя в нашу сторону.

Потом закурил следующую сигарету, чуть успокоился и задумчиво уставился в оконное стекло.

Там смеркалось.

– Ну, – не выдерживаю, – так кто же тебя там держал-то?

Он вздохнул, стряхнул пепел в пепельницу.

– А, – говорит, – ты об этом… Да никто там меня не держал. Просто я презерватив снять забыл перед сном, пьяный был, сам понимаешь, в полные дрова, а когда вставал – не обратил внимания. Ну а пока личинку откладывал, – и пописал заодно, естественно. Он и раздулся. Уперся, зараза, в стенки сливного отверстия. Пока сидишь-то с пьяных глаз – ни фига не чувствуешь. А как вставать – так полное ощущение, что тебя снизу, из унитаза за хрен держат. Страшно – просто ужас как…

Ой, господи, бог ты мой, как же мы ржали.

Взахлеб.

И Сашка с нами вместе.

А потом вдруг затихли.

Я зачем-то примерил эту дурацкую историю на себя и мне стало как-то нехорошо. Как представишь…

Ночь.

Тишина.

Ты сидишь на чужом унитазе в совершенно чужой квартире.

Потом пытаешься встать, а тебя кто-то снизу хватает за мужское достоинство.

Прямо из унитаза.

А взглянуть, кто, страшно.

Холодный, ледяной белый кафель у тебя под ногами.

Холодный, ледяной синий кафель на стенах.

Белый, крашенный ослепительно чистой нитрокраской потолок.

Холодный белый свет лампы без абажура.

И белый ледяной ужас у тебя в душе.

Б-р-р-р…

Ужас, летящий на крыльях ночи.

Очень страшная получается история, если – вот так вот, непредвзято.

Не дай бог на себе испытать…

Кидала

Я его почему-то совершенно не помню анфас.

Только профиль – будто вырезанный из белой восковой бумаги. И роскошная черная грива, которую он иногда собирал тонкой резинкой в совершенно шикарный хвост.

Хищный, горбоносый, живой.

Всегда дорого и стильно, хоть, на мой взгляд, и несколько безвкусно одетый, – от него всегда ощутимо тянуло притягательным мужским запахом опасности…

Помню, как мы познакомились.

Он вошел в паб, как входят только хозяева: уверенно и властно, но все равно оставляя за собой какое-то неровное ощущение. Так ходят спецназовцы на работе и канатоходцы в цирке, когда один неверный шаг – и вот она, пропасть.

– Привет, – говорит, – мужики. С кем из вас можно поговорить?

Я хмыкнул первым.

Что неудивительно.

Нас на тот момент в пабе всего двое было, не считая бармена Андрэ. Свинтили пораньше с работы, чтобы обсудить предстоящую рыбалку в Карелии.

Я и Русланыч.

Еще Виталик должен был вот-вот подтянуться, но не опаздывающий Виталик – явление природе не известное…

Но хмыкал я, естественно, – не по этому поводу.

Вот еще…

Просто у меня на подобного рода ребят – чутье.

Стоит им только где-то появиться – жди неприятностей.

Но вопрос, который он хотел нам задать, оказался вполне мирным:

– Мне сказали, сюда Игорь Ленкин иногда заходит. Никто не скажет, как с ним связаться? Мы с ним лучшими друзьями по институту были, а потом жизнь разбросала. Вот, приехал в Москву, ищу. Со старой квартиры он переехал, телефон молчит. Единственное, что удалось выяснить, – у вас тут бывает. Вот и зашел…

Русланыч, который в этот момент меня в очередной раз делал в бильярд, только плечами пожал:

– Игорек здесь уж месяцев восемь, как не появляется. Пропал куда-то. Да и близких у него среди нас не было. Так что, если хочешь, – дождись вечера, когда остальные соберутся. Может, и завалялся у кого телефончик…

Он кивнул, подошел к барной стойке, заказал у Андрэ порцию хорошего французского коньяка и представился:

– Никита. Я из Питера приехал…

Вот тут я ему, правда, сразу не поверил. Не тянул он на обитателя Северной Пальмиры. Там – другой стиль.

Не внешний, внутренний.

А этот, в лучшем случае, – откуда-нибудь с одесского привоза.

Несмотря на всю свою внешнюю рафинированность.

Ну да ладно…

Хочется человеку представляться санкт-петербуржцем – и пусть его. Как говорится: не веришь – прими за сказку…

– Я – Дима. Это – Руслан.

– Очень приятно. Вот и познакомились.

Телефон Игоря он, кстати, так и не нашел.

А вот в пабе – прижился.

В первый же вечер у него закрутился роман с одной из наших девчонок, потом, месяца через полтора – с другой, потом – с третьей, новенькой. Жил он, судя по всему, большей частью у них, время от времени куда-то пропадая по своим таинственным делам, потому как они его иногда разыскивали, а потом находили и успокаивались.

Пил пиво, играл – и неплохо – в нарды и в бильярд, травил анекдоты, принципиально не лез ни в чьи дела сам и не допускал никого в свои.

Словом, ходит человек – и ходит.

Никому не мешает, никого не напрягает – и пусть его.

Побольше бы таких, может, и жить бы стало намного проще.

…А потом в один из тусклых октябрьских вечеров в паб пришли эти двое. Словно специально подобранные и загримированные для какого-нибудь дурного фильма про братву. Квадратные, в одинаковых черных кожаных куртках. Взяли по пиву, заказали по порции креветок и довольно бесцеремонно уселись за мой столик.

– Ты здесь, что ли, за старшего?

Я помолчал.

Потом пожал плечами.

– Парень, ты – не по адресу. У нас тут старшие отсутствуют. Как класс.

Одному из них, тому, что помоложе, этот ответ, видимо, не пришелся по душе, и он, бешено сверкая глазами, потянулся к себе в подмышку, где явственным образом топорщилось что-то продолговатое.

Я прикинул калибр, и его идея мне не понравилась.

К счастью, второму тоже.

Он успокаивающе положил свою руку ему на плечо:

– Тише, брат, тише. Не гони. Здесь тоже непростые пацаны собираются…

И с интересом посмотрел в мою сторону.

– Так не бывает, чтоб была стая – и без старшего. Перегрызете ведь друг друга…

Я снова пожал плечами и потянулся за сигаретами.

– А здесь и не стая. Здесь – другое…

Он хмыкнул.

– Что – другое?

Я прикурил, кивнул в сторону батареи бутылок за барной стойкой.

– Ну, может быть, – водопой. Если тебе это понятно…

Он кивнул и ухмыльнулся.

– Чего ж здесь непонятного-то. Мультики про Маугли в детстве все смотрели…

Помолчали.

– Ладно, – говорит, – как старший ты, выходит, решить вопрос не можешь…

– Не могу, – киваю. – И, если честно, – не хочу.

– Понял, – кривится. – А хотя бы совет дать можешь?

Я покурил, подумал немного.

– Ну отчего ж не дать-то. С меня не убудет. У нас держава, в конце концов, раньше Страной Советов называлась. Спрашивай…

Он кивнул.

– Только сначала вопрос. Можно?

– Можно, – пожимаю плечами, – почему ж нельзя-то? Только – не удивляйся, если отвечать не захочу…

– Захочешь, по глазам вижу. Ты как к кидалам относишься? К тем, что на доверии?

Меня аж передернуло.

– Те, – чеканю, – кто хоть раз в своей жизни с этой сволочью сталкивались, хорошо к ним относиться не могут. Просто – по определению.

– Ну, уже легче, – кивает.

Помолчали.

– Я из мультиков знаю, что на водопое никто никого не трогает. Так вот – совета хочу. Как быть, если урода только здесь, у вас вычислить смогли?